Capítulo 4

Capítulo Cuatro

Kjell

Sin llamar la atención, me aparto de la computadora de recepción de la unidad de rehabilitación y salgo disparado hacia el otro lado del mostrador. Menos de un minuto después, oigo los pasos de la enfermera.

—Aquí tienes —dice alegremente, mientras me tiende la venda que le había pedido antes. El flequillo le sobresale en todas direcciones, indomable—. ¿Quieres que te la ponga?

—Por favor. —Me quito el pañuelo del dedo índice, que sigue sangrando. Sí, es una locura haberme hecho daño a propósito, pero así no tuve que mentirle a nadie para colarme en la computadora sin que nadie se diera cuenta—. Muchísimas gracias —añado cuando termina de vendarme.

—¿Hay algo más que pueda hacer por ti? —De pronto, en su voz se insinúa un matiz sugerente.

Por un instante, la miro. Qué mirada tan inocente tiene, qué postura tan abierta. Y esa sonrisa... Es como si hubiera pasado el día entero pensando en cosas luminosas. Luego niego con la cabeza.

—Ya has hecho más que suficiente por mí.

Meneo de forma teatral el dedo vendado y me aseguro de poner distancia entre nosotros. Al fin y al cabo, tengo una misión, y el primer cabo suelto que voy a atar es la habitación 308 de la unidad de cuidados intensivos.

Está ahí, de eso no tengo ninguna duda, aunque el nombre Henry Gustavson sea bastante común en Suecia. Por lo que he averiguado antes, Henry es su segundo nombre, y salta a la vista de dónde sale lo de Gustavson.

Todavía marcado por el doloroso encuentro con la mujer de la entrada, subo cojeando las escaleras hasta la tercera planta y me planto ante la puerta doble. A través del cristal no distingo ninguna sala de espera en el pasillo. Así que no voy a poder quedarme allí pasando desapercibido.

Sumido en mis pensamientos, me pego a la pared y no le quito ojo al pasillo de la UCI. No es la primera vez que preferiría dar media vuelta y largarme, pero reúno el valor que me queda.

—Piensa, Kjell —murmuro, dando golpecitos con los dedos en mis muslos.

En ese momento, se abre la segunda puerta a la derecha del pasillo. Solo por eso alcanzo a ver el número de la habitación. 308.

La inquietud me recorre entero y, cuando veo quién sale de la habitación de hospital de Gustav Blohm, se me cae la mandíbula.

¡No puede ser!

La pelirroja atractiva de antes entra en el pasillo con la cabeza gacha. Se desprende de la bata desechable y, con los dedos temblorosos, rebusca un paquete de pañuelos en su bolso elegante. Se aprieta uno contra la cara y, al cabo de un momento, se recuesta en la pared.

Un escalofrío violento le recorre el cuerpo.

Se desploma en el suelo. Quizá las piernas ya no la sostienen, o tal vez le falla la circulación.

No lo sé; solo veo que, unos segundos después, ya está acurrucada sobre el linóleo.

Se abraza las piernas con todas sus fuerzas y se mece hacia adelante y hacia atrás.

De la nada, vuelve hacia mí su rostro surcado de lágrimas. El azul de sus ojos brilla. Ni siquiera me mira y, sin embargo, de pronto se me hace un nudo en el pecho, lo cual es una locura. Una locura absoluta.

La gente casi nunca muestra quién es de verdad, pero nadie es más manipulador que esta mujer. Y no es una corazonada, sino un hecho probado.

¿Cómo puedo sentir algo por ella ahora, cuando en su momento jugó conmigo de una forma tan retorcida? Además, es una desconocida. Ni siquiera sé cómo se llama.

Aparto la mirada de ella y trato de volver a pensar con claridad.

Por si acaso, subo cojeando las escaleras hasta la cuarta planta.

Me instalo entre macetas medio secas y sillas de plástico blanco, sin perder de vista el hueco de la escalera.

La pelirroja sigue rondándome la cabeza, tanto que apenas logro concentrarme.

Primero, los hechos. Estaba con ese tal Blohm. Es evidente que no forma parte del personal del hospital, igual que es evidente que la visita la ha dejado hecha polvo.

O bien lo vio hoy por primera vez desde su accidente, o bien su estado de salud ha empeorado de forma drástica. En cualquier caso, debe tener una relación personal con él. Si no, no se habría alterado tanto.

En mis pensamientos aparecen sus ojos de un azul intenso. Pidiendo ayuda. Desesperados.

Respiro hondo para espantar la extraña sensación que su presencia me ha despertado en el pecho.

¿Qué relación tiene con Gustav Blohm?

Para ser su esposa, es condenadamente joven. ¿Y si son amantes? Podría ser una de esas cazafortunas que se enganchan a hombres ricos y poderosos para aprovecharse de su dinero y de su posición.

Tal vez soñaba con una carrera como modelo o con una vida de lujo. Y ahora, con su viejo verde debatiéndose entre la vida y la muerte, sus sueños se vienen abajo uno tras otro, como una larga hilera de fichas de dominó que pierden el equilibrio con un solo empujón.

Fijo la vista en el esquema del cuerpo humano colgado en la pared y aguzo el oído por si se oye algo en la planta de abajo. Nada.

La pelirroja sigue en la UCI.

Retomo la teoría. Encaja, pero no quiero conformarme con la primera explicación que se me ocurre. Saco el teléfono del bolsillo y me apoyo en la barandilla de la escalera.

Si de verdad es su amante, debería encontrar algo al respecto en la prensa del corazón. Me sumerjo en la búsqueda y no paro hasta que doy con una pista.

Gustav Blohm se divorció de cierta Ida Lund hace casi seis años. Poco después, ella desapareció del mapa.

Es un comienzo. Mañana seguiré tirando de ese hilo.

Repaso mentalmente los portales oficiales y las fuentes de datos públicas que tengo que consultar.

Por ahora es más importante no perder de vista el rastro de la pelirroja.

El instinto me dice que aquí hay algo por descubrir.

Quizá incluso algo de relativa importancia.

Un momento. ¿Por qué no se me ocurrió esto mucho antes? Así puedo reconciliar mi orgullo de periodista con lo que Jakob quiere de mí. Empezaré por lo que la gente quiere leer.

Pero terminaré con una verdad que valga la pena contar.

Con energía renovada, me separo de la barandilla y avanzo hasta la ventana. La oscuridad del final del otoño sueco envuelve la ciudad. Incontables luces atraviesan la niebla tenue y le dan al paisaje un aire casi místico. Del cielo encapotado podría empezar a caer la primera nieve de este invierno.

Como cada año, ese pensamiento me roe el corazón.

Y, aun así, no puedo hacer nada contra él.

Ya veo los copos espesos caer en silencio sobre el suelo.

Los siento posarse en la punta de mi nariz.

Y recuerdo el instante en que, con dieciocho años, me quedé junto a la ventana y contemplé la primera nevada del año.

Todavía recuerdo lo sucio que me sentí cuando cubrió el mundo entero con su pureza.

La nieve lo cubre todo.

Pero un día se derrite. Pierde su forma y se escurre entre su propia suciedad.

Entonces ves el mundo tal como es en realidad. Y cuanto más largo ha sido el invierno, más duele ese momento.