Capítulo 25. #2

Los ruidos húmedos de la penetración, el ronco jadeo del capitán y los agudos gemidos del fichaje británico inundaron la estancia de cruda pasión.

—¡Sí!... ¡Reviéntame, Maxime!... ¡Haz que me olvide de Londres! —gritaba Callum, con el cuerpo sacudido por las embestidas de su capitán.

Mathieu Vidal se incorporó. El apertura tolosano se situó al flanco de Callum. Tomó la cabeza del inglés y pegó sus labios a los suyos en un beso furioso y voraz, deslizando profundamente la lengua en su boca para apagar sus gritos de placer.

Al mismo tiempo, la mano de Mathieu descendió hacia el erecto sexo de Callum. El apertura asió la aceitada verga del inglés y comenzó a masturbarla a ritmo frenético, acoplando sus movimientos a las devastadoras embestidas que Maxime propinaba por la retaguardia.

El triple impacto sensorial alcanzó cotas de absoluta incandescencia:

Maxime Castéra atravesando la intimidad de Callum en una posesiva y protectora penetración...

Mathieu Vidal devorando su boca a la vez que masturbaba su miembro al borde de la explosión...

La imagen del espejo devolviendo al inglés la irrefutable prueba de que ya no era pasto del escándalo, sino el eje de un amor físico y una lealtad indestructibles.

—¡I'm going to explode! —rugía Callum entre los besos de Mathieu, con los ojos azules abiertos de par en par ante su propio reflejo.

—¡Correte, Callum! —le ordenó Mathieu contra sus labios, acelerando el compás sobre el miembro del inglés—. ¡Correte por Toulouse! ¡Correte por nosotros!

Maxime Castéra acentuó aún más la velocidad de sus acometidas.

El capitán tolosano se hundía a una profundidad inaudita, percutiendo con su verga el punto neurálgico de Callum en cada golpe de riñón.

Sus abdominales se contraían bajo el chaleco del traje, y el sudor goteaba directamente sobre los hombros del inglés.

—Davies... voy a llenarte... —gruñó Maxime, con la voz ronca de pasión—. ¡Eres nuestro... para siempre!

Maxime hundió su sexo hasta la empuñadura en el cuerpo de Callum, bloqueó sus caderas contra los glúteos del inglés y se inmovilizó en supremo espasmo.

—¡Ah!... ¡Callum!... —rugió el capitán.

Maxime Castéra desató una eyaculación torrencial directamente en el canal del internacional británico. Los chorros ardientes de su abundante simiente inundaron la intimidad de Callum, provocándole una onda de calor interno tan violenta que el inglés estalló al mismo tiempo.

Sin que nadie le tocase el clítoris ni la próstata de otro modo que mediante aquella sagrada posesión, el sexo de Callum Davies brotó en superpotentes cascadas.

Su espeso y cálido esperma chorreó en repetidas ocasiones, surcando el aire para ir a manchar el cristal del espejo y el torso de Mathieu Vidal.

—¡Ah!... ¡Maxime!... ¡Mat!... —chillaba Callum en un grito de total liberación, con su cuerpo entero sacudido por incontrolables espasmos orgásmicos.

Mathieu Vidal, arrastrado por la furia de aquel doble goce y por la visión del esperma de Callum desparramado sobre el vidrio, desabrochó con rapidez su propio pantalón, empuñó su verga tiesa y se vino a su vez.

Sus chorros de semen hirviente cubrieron los muslos de Callum y la parte baja del espejo, sellando su unión en una apoteosis de fluidos entremezclados.

Los tres hombres permanecieron inmóviles, pegados los unos a los otros frente al manchado espejo, con sus respiraciones jadeantes fundidas en el silencio reconquistado de la suite.

Maxime Castéra retiró con suavidad su miembro del cuerpo de Callum. Se inclinó y depositó un tierno y eterno beso en la nuca empapada de sudor del inglés.

—Ahora... —susurró el capitán, enjugando con la mano las lágrimas de placer del rostro de Callum—, estás listo para ir a responderles.

Callum se giró despacio. Contempló a Mathieu y a Maxime. La angustia que lo carcomía dos horas atrás se había desvanecido por completo, reemplazada por una inquebrantable fortaleza mental forjada en el fuego de su pasión.

—Gracias... —sopló Callum, con una sonrisa de reconquistada seguridad iluminando su rostro rubio—. Vamos a darles la rueda de prensa de su vida.

A las trece en punto, la gran sala de prensa del estadio de Twickenham rozaba el colapso.

Más de doscientos periodistas, fotógrafos y cámaras británicos, franceses e internacionales se agolpaban en un barullo indescriptible.

Los flashes chispeaban sin descanso, generando una luz estroboscópica y cegadora.

En la estafeta, Elena Rostova ocupó el centro.

La directora general del Stade Toulousain lucía un traje de chaqueta de crepé blanco de soberana elegancia, y su mirada de lince escrutaba a la concurrencia con helado desdén.

A su izquierda, Lady Victoria Sterling, en representación del comité de organización de la Champions Cup, exhibía semblante grave pero de imperturbable dignidad aristocrática.

Enseguida, entre un gran murmullo de la prensa inglesa, hicieron su entrada los tres jugadores.

Mathieu Vidal, Maxime Castéra y Callum Davies avanzaron al unísono, abrochándose las americanas oscuras. Callum caminaba en medio, flanqueado por el capitán y el apertura tolosanos. No bajaba la mirada. Lucía porte altivo, sonrisa serena y una mirada azul de tremenda claridad.

Apenas tomaron asiento ante los micrófonos, un redactor del Daily Mail se alzó bruscamente agitando el ejemplar matutino.

—¡Davies! —vociferó el reportero con agresividad—.

¡La prensa británica exige explicaciones!

¿Cómo podéis pretender representar al rugby inglés o vestir la camiseta de un club como Toulouse tras las escandalosas revelaciones sobre vuestra vida privada de esta mañana?

¿No os da vergüenza haber mancillado la reputación de Twickenham?

Un silencio de muerte cayó sobre la sala. Las cámaras enfocaron de inmediato el rostro de Callum Davies.

A su lado, Maxime Castéra hizo el amago de apoderarse del micro, pero Callum posó una firme mano sobre el brazo de su capitán, indicándole con una mirada que tomaba la palabra.

Callum se acercó al micrófono. Hizo una pausa de tres segundos, clavando los ojos en el periodista con olímpica calma.

—No tengo ninguna vergüenza —dijo Callum, con voz de cristalina claridad resonando en toda la sala de prensa, y un inglés elegante y perfecto desprovisto de vacilación—.

Las fotografías publicadas esta mañana pertenecen a mi pasado.

Pero la persona que soy hoy —un hombre libre, un jugador sin complejos y un atleta fiel a su club— solo debe rendir cuentas a sus compañeros y a su cuerpo técnico.

La sala se estremeció bajo el impacto de aquella rotunda declaración.

—¿Confirma entonces su relación con sus compañeros tolosanos? —replicó el periodista con renovada inquina—. ¿Admite esa falta de profesionalidad?

Callum esbozó una leve sonrisa de depredador.

—Lo que admito —replicó Callum volviéndose hacia Mathieu y Maxime— es que el Stade Toulousain me ha brindado lo que Twickenham y sus tabloides siempre me negaron: respeto, libertad y el amor por el juego.

Esta tarde, sobre este césped, no jugaré para vuestra moral de otro siglo.

Jugaré para el equipo que me salvó. Y les aconsejo a los Harlequins que se preparen... porque hemos venido a ganar.

Una descarga eléctrica recorrió el auditorio. Elena Rostova asintió con una satisfacción que ni intentaba disimular, mientras Lady Victoria Sterling dejaba escapar un leve y aprobatorio parpadeo.

Mathieu Vidal se apoderó a su vez del micrófono.

—Callum Davies es uno de los mejores tres cuartos centros del mundo —declaró el apertura francés en francés, traducido de inmediato por los intérpretes—. Quien la toma con él, la toma con todo el Stade Toulousain. Responderemos en el terreno de juego.

Dos horas más tarde, a las tres menos cuarto de la tarde, el ambiente en el túnel de Twickenham era irrespirable.

El oscuro pasillo de hormigón, alumbrado por crudos neones, retumbaba con el ensordecedor repiqueteo de los tacos de acero sobre el suelo duro. El olor a alcanfor, a sudor frío y a la humedad del campo se colaba por la abertura que conducía al césped.

Al otro extremo del túnel, los jugadores de los Harlequins, enfundados en sus emblemáticas camisetas de arlequín, clavaban en la delegación tolosana miradas de feroz hostilidad.

Su capitán, el internacional inglés Marcus Cole, lanzaba venenosas ojeadas a Callum Davies, propinándole pullas en voz baja para tratar de descentrarlo.

Pero Callum no escuchaba nada.

Ataviado con la elástica rojinegra marcada con el número doce, el fichaje inglés se ajustaba el protector bucal.

Su maltrecha ceja ya no le dolía. A su izquierda, Maxime Castéra, con el dorsal número cuatro ceñido a su colosal torso, golpeaba sus manos de acero para arengar a los suyos.

A su derecha, Mathieu Vidal, con el diez a la espalda, le dedicó una última y cómplice mirada.

Por encima de sus cabezas, el bramido de ochenta mil espectadores británicos hacía temblar las estructuras del estadio. Los abucheos dirigidos a Callum ya empezaban a descender de las gradas mientras el locutor anunciaba las alineaciones.

Maxime Castéra se volvió hacia Callum y Mathieu. El capitán asió la nuca de ambos hombres, acercando sus frentes hasta hacerlas chocar.

—Es nuestro momento —susurró Maxime, con la voz ahogada por el estruendo de la muchedumbre—. Vamos a callar a Londres.

—Vamos a pisotear Twickenham —apostilló Mathieu con salvaje destello en los ojos.

Callum Davies exhaló una profunda inspiración. La arrogancia y el miedo habían cedido definitivamente el testigo a una furia guerrera de absoluta pureza.

—Let's crush them —respondió Callum.

El árbitro internacional dio la señal. Maxime Castéra irrumpió el primero en el túnel, seguido de Mathieu y de Callum.

Los tres hombres saltaron juntos desde las entrañas de Twickenham, irrumpiendo en el mítico césped bajo una tempestad de estruendo, listos para escribir la página más gloriosa e implacable de su saga.