Capítulo 26.

El templo de Twickenham rugía con una furia digna de las grandes horas de la historia del rugby británico.

Bajo un cielo de plomo barrido por una lluvia fina y penetrante, el mítico césped se había transformado en un campo de batalla anegado donde cada metro ganado se pagaba al precio de la sangre, el sudor y el agotamiento más absoluto.

En el minuto setenta y siete de juego, el marcador del estadio londinense reflejaba un resultado de una crueldad insostenible: Harlequins 22, Stade Toulousain 21.

Sobre el terreno de juego, el aire era irrespirable.

El vapor de agua se desprendía de los torsos empapados de los treinta protagonistas en la frescura de la tarde.

Las gradas, repletas de más de ochenta mil espectadores rugientes, descargaban una ola de hostilidad ininterrumpida sobre el contingente francés.

Pero los abucheos más virulentos se reservaban sistemáticamente para Callum Davies.

En cada recepción de balón del número doce inglés bajo la camiseta rojinegra del Tolosa, una andanada de silbidos descendía de las gradas, avivada por los escandalosos artículos publicados esa misma mañana por la prensa sensacionalista.

Sin embargo, lejos de quebrantar a la recrue británica, aquel odio popular pareció actuar como un carburante de devastadora potencia.

—¡Manteneos encadenados! —rugió Maxime Castéra al recolocarse en el centro de la defensa—. ¡Mathieu, recula un metro! ¡Callum, quédate en mi hombro!

El capitán tolosano tenía el rostro manchado de tierra negra y de sangre seca a la altura del pómulo. Su camiseta, pesada de agua y barro, ceñía su colosal musculatura con la rigidez del cuero. Sus ojos de jade, relucientes bajo la visera de su ceño, vigilaban al medio melé de los Harlequins.

El balón salió de un ruck de brutalidad inaudita. El tercera línea centro inglés asió el esférico y se lanzó a tumba abierta por el carril de Mathieu Vidal, buscando aniquilar al apertura francés ante los ojos del público londinense.

Pero Callum Davies lo había previsto todo.

Surgiendo como una sombra proyectada, el tres cuartos centro inglés se arrojó a las piernas del coloso británico mediante un placaje en catedral de precisión quirúrgica.

El choque fue tan violento que resonó hasta en las primeras filas de la tribuna presidencial.

El jugador de los Harlequins quedó frenado en seco, perdiendo el control de un balón que rodó sobre el césped encharcado.

—¡Balón suelto! —chilló Mathieu Vidal.

El apertura tolosano, reaccionando con la velocidad de un felino, se abalanzó sobre el cuero, lo recogió en el mismo movimiento y pivoto sobre sí mismo.

Con una inspiración genial, en vez de ganar terreno mediante una patada de despeje, Mathieu amagó el pase largo y rompió por dentro.

Desairó a la primera línea defensiva con un devorador amago interior, con los tacos anclados en el fango.

—¡Callum! ¡A tu derecha! —gritó Mathieu.

Callum Davies, que se había incorporado del suelo con la rabia de una fiera herida, se coló por el intervalo abierto por su apertura. Mathieu le dirigió un pase milimétricamente ajustado, depositando el balón en la carrera del inglés.

Quedaban cuarenta metros. El último defensa de los Harlequins, el internacional Marcus Cole —el mismo que había provocado a Callum en el túnel antes del saque inicial—, se adelantó para cerrar el ángulo.

Callum no intentó esquivarlo. Sostenido por el furor de los insultos matutinos, por el recuerdo de las manos de Maxime y la boca de Mathieu que lo habían liberado horas antes en la suite del hotel, el inglés armó su hand-off.

Su mano de acero golpeó el peto de Cole con la potencia de un ariete.

El capitán de los Harlequins cayó despedido al suelo, impotente, mientras Callum Davies se zafaba impulsándose con los tacos.

El inglés recorrió los últimos veinte metros en un sprint desesperado, con el rostro contraído por el esfuerzo, el corazón a punto de estallar, y fue a posar el ensayo de la victoria en medio de los palos de Twickenham bajo el petrificado silencio de los ochenta mil espectadores.

Ensayo para el Tolosa. Resultado final: 28 a 22.

El pitido final resonó en medio de una estupidez histórica. Callum Davies se quedó de rodillas en la zona de marca, con las manos clavadas en el césped londinense y el pecho agitado por jadeos de fatiga y emoción pura.

De pronto, dos masas de músculo y pasión se desplomaron sobre él.

Maxime Castéra y Mathieu Vidal se abalanzaron sobre su compañero, encerrándolo en un abrazo salvaje.

Maxime cogió la cabeza de Callum con ambas manos, gritándole su orgullo a la cara, mientras Mathieu pegaba sus labios contra la mejilla embarrada del inglés, sin importarle las decenas de cámaras de televisión que captaban aquel instante de apasionada fraternidad.

Hora y media más tarde, el tumulto de Twickenham se había disipado ante el suntuoso lujo y la secular elegancia de The Savoy, uno de los hoteles más prestigiosos de la capital británica.

Gracias a la discreta pero soberana intervención de Elena Rostova y a las conexiones aristocráticas de Lady Victoria Sterling, la dirección del club había reservado la Suite Real,

enclavada en la última planta del establecimiento y dotada de unas vistas panorámicas grandiosas sobre el Támesis y las tenues luces de Londres bajo la lluvia.

El contraste resultaba llamativo. La estancia principal, de más de cien metros cuadrados de superficie, exhibía parquets de marquetería fina, alfombras orientales de suave mullido, cortinajes de terciopelo carmesí y una chimenea de mármol blanco donde crepitaba un aromático fuego de leña.

Sobre una mesa de caoba, un cubo de plata maciza albergaba dos botellas de champán Cristal Roederer enfriándose en hielo picado, flanqueadas por copas de cristal finamente cinceladas.

Pero ninguno de los tres hombres presentes había probado todavía el champán.

Tras la somera ducha en los vestuarios del estadio para retirar la mayor parte del barro, la adrenalina del encuentro, lejos de calmarse, se había metamorfoseado en una tensión carnal de insostenible incandescencia.

La victoria en la tierra santa del inglés rugby, el sabor de la venganza consumada y la certeza de su unión indestructible habían derribado todas las barreras del pudor y de la fatiga física.

Maxime Castéra permanecía de pie ante el ventanal, con una suntuosa toalla de baño bordada con los emblemas de The Savoy ceñida a la cadera.

El coloso de treinta años, con el torso desnudo y aún húmedo de la ducha, desplegaba una estampa de bronce esculpido por los impactos.

Sus imponentes músculos temblaban al menor movimiento.

Su oscura y hirsuta barba acentuaba la viril severidad de su rostro, al tiempo que sus ojos de jade contemplaban los reflejos del río con fijeza de depredador.

Mathieu Vidal, ataviado con un simple albornoz de felpa blanca abierto de par en par sobre su dorado pecho, estaba sentado en el borde de la gran cama king-size.

El apertura de veintitrés años observaba a Callum Davies.

Sus rizados cabellos castaños, que aún destilaban agua limpia, caían sobre su frente aportando una turbadora sensualidad al rostro de ángel tolosano.

Callum, por su parte, se hallaba en el centro de la habitación.

El internacional británico no vestía otra cosa que un pantalón de pijama de seda negra que ceñía la impecable línea de sus muslos de atleta y el talle de sus glúteos.

Su piel de blancura porcelánica, enrojecida por las contusiones del encuentro, mostraba en la cadera izquierda un impresionante hematoma morado, recuerdo del placaje encajado en el primer tiempo.

Mas sus ojos de azul polar brillaban con una llama de deseo que ya no dejaba resquicio a la duda ni a la vacilación.

—Hemos ganado en Twickenham, Callum... —susurró Mathieu, cuya cálida voz rompió el silencio de la suite con la suavidad de una caricia—. Has aniquilado tu pasado ante el mundo entero.

Callum exhaló una lenta inspiración, relajando por fin los hombros.

—No he aniquilado nada yo solo, Mathieu —respondió el inglés dando un paso hacia la cama—. Era vuestra sangre la que corría por mis venas esta tarde. Cuando atrapé ese balón a cuarenta metros... no vi la línea de ensayo. Solo os vi a los dos.

Maxime Castéra se giró despacio. El capitán tolosano dejó caer su toalla de baño sobre el preciado parqué.

Su cuerpo desnudo, en toda su potencia bruta y viril, se impuso en la estancia.

Su colosal verga de más de veinte centímetros, pesada, venosa y ya semierecta por el influjo de la victoria y de la obsesión sexual que latía entre ellos, pendía orgullosa entre sus oscuros muslos.

El pubis de Maxime, provisto de una tupida pilosidad que ascendía hasta el ombligo, desprendía olor a macho, a jabón selecto y a cuero templado.

—Ven aquí, Davies —ordenó Maxime en voz baja y profunda que hizo estremecer el bajo vientre del inglés.

Callum no vaciló ni un segundo. Llevó las manos a la cintura de su pantalón de seda negra y lo dejó deslizarse por sus piernas, quedando enteramente desnudo frente a los dos franceses.

El cuerpo del tres cuartos centro británico se entregó a la dorada luz del hogar: anchos y perfilados hombros, abdominales en tableta de perfecta nitidez, cintura fina y un miembro magnífico de diecinueve centímetros,

tieso como el acero y con un violáceo glande en el que centelleaba una gota de líquido preseminal que ya brotaba en su cúspide.

Mathieu Vidal se levantó de la cama despojándose del albornoz con un fluido movimiento. El apertura apareció asimismo desnudo, con su soberbio miembro de diecinueve centímetros alzado hacia el ombligo con una elegancia y una firmeza simétricas a las de sus compañeros.

Los tres más grandes atletas de la Champions Cup se encontraban allí, desnudados en la suite más lujosa de Londres, libres de todos los tabús del deporte y de la sociedad.

Maxime Castéra se adelantó primero, acortando la distancia que lo separaba de Callum. El capitán agarró la nuca del inglés con mano firme, atrayendo su rostro hacia el suyo.

El beso que estalló entre Maxime y Callum supuso un choque de pasión en bruto.