Capítulo 25.

La lluvia londinense no era un chaparrón franco: se trataba de una llovizna tenaz y helada, un sirimiri de noviembre que se aferraba a las oscuras fachadas de ladrillo de Richmond-upon-Thames y a la superficie plomiza del río.

A menos de tres kilómetros de allí, la silueta de hormigón y acero del estadio de Twickenham se alzaba en la bruma como una catedral pagana dispuesta a oficiar un sacrificio.

En la suite 408 del Hotel d’Angleterre, donde el Stade Toulousain había establecido su cuartel general para este duelo cumbre de la Champions Cup contra los Harlequins, el ambiente estaba saturado de tensión.

Callum Davies se hallaba de pie en el centro de la estancia, con la mirada fija y los dedos aferrados al reborde de mármol de la chimenea apagada.

El internacional inglés de veinticinco años, habitualmente tan impecable, ataviado con su chándal oficial rojinegro, parecía al borde del abismo.

Su cabello rubio veneciano aparecía desordenado y sus ojos de azul polar, por lo general tan provocadores, delataban una absoluta desesperación.

Sobre la cama king size de terciopelo azul noche, tres ejemplares de la prensa británica yacían desplegados.

La portada del Daily Mail exhibía un titular en letras mayúsculas de cinco centímetros de altura: «The Toulouse traitor: Callum Davies’ secret shame». Justo al lado, el Sun arremetía con una ferocidad típica de los tabloides londinenses: «Debauchery in Mayfair: exposed».

Los artículos venían acompañados de fotografías robadas de hacía tres años, de la época en que Callum no era más que una joven promesa mimada por la academia de los Saracens.

En ellas se veía al tres cuartos centro, visiblemente ebrio durante una fiesta privada en un club exclusivo de Londres, encadenado de forma sugerente a otro jugador de entonces, con la camisa abierta y atrapado en posturas de innegable intimidad erótica.

El artículo insinuaba que su fichaje por Toulouse no obedecía a una elección deportiva, sino a una vergonzosa huida ante un inminente chantaje por parte de la RFU,

calificando su implícita salida del armario y su alianza con Mathieu Vidal y Maxime Castéra de «mascarada decadente patrocinada por los franceses».

El teléfono móvil de Callum zumbaba sin pausa sobre la mesilla de noche, asediado por llamadas de agentes, periodistas de la BBC y mensajes insultantes enviados por los sectores más conservadores de la afición británica.

—Van a destruirme... —murmuró Callum con la voz quebrada por un temblor infantil que no lograba reprimir—. Esta tarde... cuando pise el césped de Twickenham... ochenta mil personas van a abuchearme. Mis excompañeros, la prensa, mi padre... Todo lo que he construido en Inglaterra está muerto.

La puerta de la suite se abrieron sin llamar.

Maxime Castéra y Mathieu Vidal entraron.

El capitán tolosano y el joven apertura ya no vestían sus atuendos de viaje, sino el elegante traje de tres piezas en tono antracita del club.

Ambos desprendían una calma olímpica, una potencia serena que contrastaba brutalmente con el caos psicológico en el que se hundía Callum.

Mathieu se adelantó el primero. El apertura de veintitrés años posó su cálida mano sobre el brazo de Callum. El contacto de su piel de ángel tolosano obró como un primer electroshock en el inglés.

—Apaga ese teléfono, Callum —ordenó Mathieu con voz suave pero desprovista de la más mínima vacilación.

—Vidal, no lo entiendes... —balbució Callum sacudiendo la cabeza, con las lágrimas asomándole a los ojos—. Es Londres. Es mi casa. Ese estadio era mi sueño. Y han expuesto mi vida privada en papel prensa para transformarme en un monstruo antes del saque inicial.

Maxime Castéra se aproximó a su vez. El coloso de treinta años recogió los tabloides de la cama. Sin siquiera echar un vistazo a las fotografías, los desgarró de un tirón seco en dos y luego en cuatro, arrojando los trozos a la papelera con soberbio desprecio.

—Ese papel no vale nada, Davies —gruñó el capitán tolosano, con su voz grave vibrando por toda la estancia—.

La RFU ha empleado estas tácticas para destruir a Lord Carter, y hoy sus mercenarios intentan hacerte flaquear porque nos temen.

Temen al jugador en el que te has convertido desde que fichaste por nosotros.

Callum clavó los ojos en Maxime, con los labios trémulos por la angustia.

—¿Y si me desmorono en el campo, Max? —susurró el inglés—. ¿Y si este odio me paraliza?

Maxime dio un paso más, pegando su macizo torso contra el hombro de Callum. Sus ojos de jade traspasaron la azul mirada del joven.

—No te desmoronarás, porque ya no estás solo, Callum —replicó el capitán—.

En Londres eras un peón aislado en su sistema hipócrita.

En Toulouse eres nuestro hermano. Eres mío.

Eres de Mathieu. Y hoy no vamos a jugar contra los Harlequins para defender a una selección nacional: vamos a jugar para pisotear su moral de cobardes.

Mathieu agarró el rostro de Callum con ambas manos, obligando al inglés a clavar sus ojos en los suyos.

—Antes de ir a enfrentarnos a su prensa en la rueda de prensa del mediodía, Callum... —susurró Mathieu con feroz sensualidad—, vamos a purgar todo ese miedo de tu cuerpo. Vas a entrar en ese túnel con la sangre caliente y la absoluta certeza de lo que vales.

Mathieu no esperó la respuesta de Callum. El apertura francés deslizó la americana del traje del inglés, dejándola caer sobre la espesa moqueta de la suite.

Callum dejó escapar un jadeo entrecortado. El pánico que le atenazaba la garganta desde el amanecer comenzó a disolverse bajo la ola de adrenalina y deseo que la presencia física de ambos franceses despertaba en él.

Maxime Castéra cerró la puerta de la suite con doble vuelta de llave y corrió las pesadas cortinas de terciopelo para sumir la estancia en una penumbra dorada, alumbrada tan solo por el resplandor de las lámparas de cabecera.

El capitán tolosano se encaminó hacia Callum por la espalda.

Sus macizas manos se posaron en el pecho del joven inglés, desabrochando los botones de su camisa oficial con calculada lentitud.

Maxime apartó el tejido blanco, dejando a la vista el marfileño torso de Callum, sus cincelados pectorales y unos pezones rosados que ya se endurecían por el aire fresco y los nervios.

—Mírate, Davies —susurró Maxime a su oído, con su áspera barba rozando la mejilla del inglés—. Eres un atleta de excepción. Tu cuerpo pertenece al rugby y a nosotros. No a esos carroñeros de periodistas.

Mathieu Vidal se arrodilló ante Callum. El apertura desató la hebilla de cuero del cinturón del inglés, deslizando su pantalón de chándal y su ropa interior deportiva en un solo y fluido movimiento.

El miembro de Callum Davies brotó en el aire templado de la habitación: un miembro magnífico de diecinueve centímetro, ya semierecto por el impacto emocional y la cercanía de sus dos amantes.

El violáceo glande, aún templado por el susto matutino, tiritaba al compás de los rápidos latidos de su corazón.

Mathieu rodeó la verga de Callum con su mano de acero, imprimiendo una firme y estabilizadora presión que hizo gemir al inglés.

—Mathieu... oh, Dios mío... —murmuró Callum cerrando los ojos.

—Abre los ojos, Callum —ordenó Mathieu con voz tan suave como imperiosa—. Mírame liberarte de Londres.

Mathieu abrió de par en par la boca y engulló el glande de Callum Davies hasta la empuñadura.

La sensación de aquella succión inmediata, cálida y experta desató una descarga eléctrica devastadora a lo largo de la columna vertebral del inglés.

Mathieu empleaba la lengua para masajear el frenillo de la verga de Callum, aplicando un movimiento circular de precisión quirúrgica mientras succionaba el miembro con obsesivo fervor.

—¡Ah!... ¡Vidal!... —gritó Callum, hundiendo frenéticamente las manos en el cabello castaño del apertura para compasar el ritmo de la felación.

Mientras Mathieu succionaba a la nueva incorporación británica con apasionada devoción, Maxime Castéra asió a Callum por las axilas y lo hizo girar para pegarlo contra el gran espejo dorado que coronaba la cómoda.

El espejo devolvió a Callum la cruda imagen de su propia sumisión: su cuerpo desnudo, su lechosa piel enrojecida por el esfuerzo, su rostro anegado de emoción, mientras Maxime, enteramente vestido con su traje de capitán, se adosaba a su espalda.

Maxime desabrochó su propia cremallera. El monstruoso miembro del capitán tolosano —más de veinte centímetros de oscura carne, acero y venas salientes— se liberó del pantalón, pesado y rezumante ya de líquido preseminal.

Maxime cogió el frasco de aceite de masaje hidratante de la mesilla de noche y vertió una cantidad astronómica sobre su mano y sobre el contráctil orificio de Callum.

Sin la menor vacilación, sin recurrir a la preparación progresiva de los dedos, impulsado por una urgencia territorial y protectora absoluta, Maxime situó el glande de su verga contra la estrecha carne del inglés.

—Mírate en el espejo, Callum —gruñó Maxime, haciendo vibrar el cristal con su voz—. Mira quién penetra al ángel de Twickenham.

Con un empuje lento, pesado e irreprimible de sus caderas macizas, Maxime Castéra se introdujo en lo más hondo del cuerpo de Callum Davies.

—¡Ah!... ¡Maxime!... ¡Jesus Christ!... —gritó Callum en un alarido de potencia inaudita que retumbó contra las paredes de la suite.

La gigantesca verga del capitán desgarró la intimidad del internacional inglés, penetrando sus entrañas hasta la empuñadura. El estrecho canal de Callum, ávido de aquella salvaje posesión para borrar la afrenta de los tabloides, aprisionó el miembro de Maxime en un cepo ardiente.

El inglés plantó ambas manos contra el cristal del espejo, dejando en él huellas de humedad bajo la fuerza del impacto, con el rostro contraído por un trance de absoluta voluptuosidad.

Maxime no le concedió un respiro para recobrar el aliento. El capitán asió a Callum por las caderas, encajándolo con firmeza contra el mueble, e inició un vaivén de magnífica brutalidad.

Cada golpe de pelvis de Maxime hacía chocar su carne contra los apretados glúteos de Callum, enviando ondas de choque directamente a la próstata del inglés.