Capítulo 16.

La noche tolosana gozaba de una suavidad casi irreal tras las brumas heladas de Londres.

En la finca de Pech-David, enclavada en las alturas de la Ciudad Rosa, la casona de ladrillo centelleaba bajo la luna de mayo.

Los grandes cedros del parque proyectaban sombras alargadas sobre los céspedes cortados al ras, y el aire templado, saturado con el perfume de las rosas silvestres y de la tierra calentada por el sol del atardecer, aportaba una calma engañosa.

Toulouse respiraba. La heroica clasificación en Twickenham frente a los Northampton Saints había sumergido a la ciudad de las violetas en una embriaguez colosal.

En todos los bares de la plaza Saint-Pierre solo se hablaba del número diez, Mathieu Vidal, de la resurrección del capitán Maxime Castéra y de la potencia bruta del dúo Vance-Mercier.

Pero aquí, tras los muros de piedra y las verjas de seguridad de la finca, el mundo exterior se apagaba.

En la primera planta, la gran suite principal dominaba el valle del Garona.

Elena Rostova acababa de cerrar las puertas dobles de caoba.

La empresaria rusa se había quitado la chaqueta de su conjunto de sastre, conservando únicamente su blusa de muselina de seda negra cuyos dos primeros botones estaban desabrochados, dejando adivinar la altiva curva de su pecho y el grano impecable de una piel de alabastro.

Su cabello castaño, habitualmente recogido en un moño estricto, caía ahora en ondas flexibles sobre sus finos hombros.

En la terraza contigua, bañada por el fulgor plateado de la luna, Lady Victoria Sterling contemplaba las luces de Toulouse que parpadeaban a lo lejos.

La aristócrata británica se había cambiado el traje de la RFU por una bata larga de satén de seda verde esmeralda, ceñida a la cintura con un simple cordón.

El tejido fluido ondeaba con cada uno de sus movimientos, perfilando las formas perfectas de su cuerpo de cuarenta años, esa silueta esbelta y madura que había doblegado a la cúpula del rugby europeo en Mayfair.

Sostenía entre sus finos dedos una copa de Burdeos de una añada rara, agitando el líquido oscuro con estudiada calma.

—El comité de Ginebra ratificó la destitución definitiva de Lord Carter hace una hora —declaró Elena con voz baja, desprovista de toda emoción profesional—. La prensa británica está registrando el mayor revés político de su historia.

Victoria se giró despacio. Sus ojos grises, de una claridad cristalina bajo la luna, se cruzaron con la mirada oscura y penetrante de la rusa.

—Carter es el pasado, Elena —respondió Victoria con ese tono británico cuya nobleza disimulaba mal un ardor interior—. Lo que pasó en Londres... lo que estos hombres lograron en el terreno de juego y en aquella mansión de Surrey... ha cambiado la naturaleza misma de esta temporada.

Elena avanzó con paso sigiloso sobre el parqué de mármol de la suite. Dejó su tableta segura sobre la cómoda de marquetería, cerrando por esa noche el capítulo de los asuntos del club.

—Asumió un riesgo inmenso al llevar esas pruebas a la prensa, Victoria —murmuró Elena, deteniéndose a pocos centímetros de la aristócrata—. Su padre jamás se lo perdonará. Su nombre queda ligado para siempre a la caída del lobby de Twickenham.

—Mi nombre jamás me perteneció, Elena —replicó Victoria apoyando su copa en la barandilla de piedra—. Me lo dieron para que sirviera de moneda de cambio en los salones de la City. Esta noche... por primera vez en mi vida, he elegido bando.

El ambiente de la suite viró hacia una densidad sensual de una elegancia y una violencia contenidas.

Ya no era la alianza de dos mujeres de poder gestionando las crisis de un club de rugby multimillonario: era el encuentro explosivo de dos soberanas.

Elena Rostova, la inflexible estratega rusa de carácter forjado en los entresijos financieros de Moscú y París, frente a Lady Victoria Sterling, la heredera de la aristocracia inglesa, liberada de sus ataduras por la pasión visceral del universo tolosano.

Elena alzó una mano con las uñas esmaltadas de un negro profundo y posó la yema de sus dedos sobre la marcada mandíbula de la británica. La caricia, firme y posesiva, hizo estremecer a Victoria.

—Es una mujer fascinante, Victoria —susurró Elena, con su acento ruso teñido de una gravedad acariciante—. En Londres, vio cómo Mathieu y Maxime tomaban posesión de su cuerpo como si se tratara de un deber de guerra. Pero esta noche... ya no hay cámaras, ni lords, ni muchachos. Solo nosotras dos.

Un escalofrío de intensidad eléctrica recorrió la columna vertebral de Lady Victoria. Sus párpados se cerraron un instante bajo el contacto de la mano de Elena.

—No estoy acostumbrada a que una mujer me dé órdenes, señorita Rostova —murmuró la aristócrata con la respiración acelerada.

—Pues ya va siendo hora de aprender, Lady Sterling —respondió Elena con una sonrisa de depredadora.

Elena no esperó permiso alguno. Su mano se deslizó desde la mandíbula de Victoria hasta aferrar la nuca de la inglesa, atrayéndola hacia sí en un choque térmico absoluto.

Su primer beso no conoció dudas: fue una toma de posesión.

Los labios de Elena, firmes y perfumados a cassis, aplastaron los de Victoria.

La aristócrata dejó escapar un suspiro sofocado, abriendo de inmediato la boca para acoger la lengua de la rusa.

El intercambio se tornó frenético, profundo, impregnado del sabor a vino tinto, del orgullo por haber doblegado a Carter y de esa hambre de carne reprimida durante demasiado tiempo bajo la protocolaria etiqueta británica.

Las manos de Victoria se aferraron al cuello de muselina de la blusa de Elena, tirando del preciado tejido para acoplar el pecho de la rusa contra el suyo.

Elena retrocedió un paso, arrastrando a Victoria hacia el interior de la estancia.

Con un movimiento fluido, desabrochó los botones restantes de su propia camisa, dejándola caer sobre la alfombra.

Su sujetador de encaje negro revelaba la firmeza de sus pechos de alabastro, la línea tensa de sus hombros y la elegante curvatura de su espalda.

Victoria la contempló con los ojos nublados por una admiración ardiente.

—Está esculpida en mármol, Elena... —susurró la británica, mientras sus finos dedos rozaban el canalillo entre los pechos de la rusa.

—Y usted ha pasado demasiados años en el hielo, Victoria —replicó Elena tirando del cordón de satén verde esmeralda que ceñía la bata de la aristócrata.

Elena tiró del nudo. La bata se abrió de par en par, deslizándose por los hombros de Victoria hasta desplomarse a sus pies con un susurro de seda.

Lady Victoria Sterling emergió en una desnudez integral, magnífica, de una deslumbrante madurez.

Su cuerpo de cuarenta años, sublimado por la luz tenue de los apliques de cristal, ofrecía la blancura de su piel aristocrática, la firme redondez de un pecho con los pezones ya erectos por el frescor nocturno y la esbeltez de una cintura de amazona que desembocaba en unas caderas generosas y unas

piernas interminables.

Un fino vello rubio, impecablemente recortado, coronaba su monte de Venus, húmedo por los primeros indicios de un deseo reprimido.

Elena esbozó una mirada de depredadora satisfecha.

—Magnífica... —murmuró Elena al tiempo que se quitaba la falda y la ropa interior de seda para quedar enteramente desnuda frente a la inglesa.

Ambas mujeres se aproximaron. El contacto piel con piel supuso un choque de una sensualidad inaudita.

La calidez del cuerpo de Elena se imprimió contra la frescura del de Victoria.

Sus pechos chocaron entre sí, los oscuros pezones de Elena frotándose contra las rosadas areolas de la británica en una fricción que arrancó a Victoria un leve gemido de deleite.

Elena agarró a Victoria por la cintura y la condujo hacia la amplia cama tamaño king size, cubierta con un edredón de plumón y sábanas de satén negro.

Victoria se recostó boca arriba, con su melena rubio ceniza extendida sobre las almohadas a modo de aureola luminosa. Sus perfectas piernas se abrieron ligeramente, entregando su vulnerabilidad a la mujer que acababa de romper sus últimas defensas.

Elena se situó entre los muslos de la aristócrata, erguida sobre las rodillas.

Sus manos, de una suavidad calculada, ascendieron por las pantorrillas de Victoria, masajeando los gemelos y la parte posterior de las rodillas hasta alcanzar el interior de los muslos, donde la piel guardaba una sensibilidad extrema.

—Se ha pasado la vida viendo a los hombres luchar por el poder, Victoria —dijo Elena con voz baja e hipnótica, mientras depositaba besos mordisqueados en el bajo vientre de la británica—. Esta noche, el poder... es lo que voy a hacerle sentir a su cuerpo.

—Hazlo... —suplicó Victoria, hundiendo los dedos en el satén de las sábanas y echando la cabeza hacia atrás—. No me des tregua, Elena.

Elena descendió aún más el rostro. Aproximó sus labios a la intimidad de Victoria.

El aroma de la británica —un perfume amizclado, cálido, saturado de estrógenos y de excitación pura— embriagó a la rusa. Elena abrió la boca y posó la punta de la lengua directamente sobre el clítoris ingurgitado de sangre de Victoria.

—¡Ah!... ¡Elena!... —gimió la aristócrata, con la pelvis sacudida por un espasmo inmediato.

La labor de Elena poseía una precisión y una crueldad voluptuosas.

Su lengua, firme y ágil, dibujaba círculos concéntricos alrededor del hiperestésico botón de carne de Victoria antes de aplicar una presión plana y cálida que hacía vibrar todo el sistema nervioso de la inglesa.

Al mismo tiempo, las manos de Elena atenazaban las caderas de la británica, manteniendo su pelvis elevada para impedirle escapar a la estimulación.

Victoria se agitaba sobre la cama, propinando estocadas desordenadas con el bajo vientre contra la boca de Elena. Sus piernas de seda envolvían los hombros de la rusa, crispando los dedos de los pies con cada embate de la lengua.

—¡Oh, God... yes... right there, Elena... don't stop! —clamaba Victoria en un inglés entrecortado por sollozos de placer, perdiendo por completo toda compostura aristocrática.