Capítulo 15. #3

El césped de Twickenham, el templo sagrado del rugby británico, acababa de ser conquistado a pulso por los hombres de la Ciudad Rosa. Sobre el terreno de juego, los jugadores tolosanos se desplomaban en los brazos unos de otros, ebrios de agotamiento y éxtasis.

Mathieu Vidal se mantuvo de pie en el centro del campo, con el balón del partido apretado contra su cadera. Alzó los ojos hacia el palco oficial.

Maxime Castéra acababa de descender por las escaleras de honor, escoltado por Elena Rostova y Lady Victoria Sterling. El capitán lesionado avanzó hacia el césped, ignorando a los oficiales ingleses que intentaban barrarle el paso. Maxime se detuvo a un metro de Mathieu.

Ambos hombres se miraron fijamente durante largos segundos. A su alrededor, los ochenta y dos mil espectadores abandonaban el estadio en un silencio de catedral, vencidos por la superioridad francesa.

—Lo has hecho, Mat... —susurró Maxime, con la voz temblorosa de una emoción de una rareza inaudita en este jefe de acero—. Has conquistado Twickenham.

—Lo hemos hecho juntos, Max —respondió Mathieu.

Sin prestar la más mínima atención a las cámaras de televisión de todo el mundo que seguían emitiendo en directo, Maxime Castéra pasó su mano sana por la nuca de Mathieu y lo atrajo hacia sí en un abrazo de fuerza colosal.

Mathieu cerró los ojos, hundiendo el rostro en el cuello del abrigo de su capitán, respirando el olor a cuero, sudor y victoria que desprendía su mentor.

Julian Vance y Tristan Mercier se les unieron al segundo, rodeando a sus dos líderes con sus brazos titanescos, formando un bloque inexpugnable en el centro del campo londinense.

Lady Victoria Sterling, de pie en la línea de banda junto a Elena, observaba la escena.

Una sonrisa de una belleza y un orgullo absolutos iluminaba el rostro de la aristócrata británica.

Inglaterra había intentado encadenar a estos hombres en los escándalos: ellos acababan de transformar sus cadenas en una corona.

Dos horas más tarde, la noche había caído sobre Londres.

El autocar oficial del Stade Toulousain abandonaba el complejo de Twickenham bajo la protección de un escuadrón de la policía británica para enfilar hacia el aeropuerto privado de Luton, donde el avión del club les aguardaba para el vuelo de regreso a Francia.

En la parte trasera del autobús, en el reservado VIP de cristales tintados oscuros, la atmósfera guardaba una quietud irreal tras la tempestad.

La fatiga del partido recaía sobre los organismos agotados de los atletas, pero una tensión subterránea y candente seguía latente entre los cuatro hombres de Pech-David.

Mathieu iba sentado entre Julian Vance y Tristan Mercier. El joven apertura se había limpiado los rastros de sangre de la cara, pero su sien conservaba un hematoma amoratado. Vestía un chándal negro y suave, con el cuello abierto sobre su torso todavía caliente.

Maxime Castéra, sentado frente a ellos, los observaba en silencio mientras hacía girar una copa de champán fresco entre sus dedos.

—Lord Carter presentó su dimisión de la presidencia de la RFU hace treinta minutos —anunció Elena Rostova desde la parte delantera del autocar, sin volverse de su asiento mientras trabajaba en su ordenador portátil—.

El escándalo de la falsificación de pruebas está barriendo a todo el comité directivo en Londres.

Tristan Mercier dejó escapar un gruñido de satisfacción, echando su cabeza pesada hacia atrás contra el respaldo del asiento.

—Que se vaya a criar ovejas a Yorkshire, ese viejo trasto —gruñó el tercera línea—. Ya sabe lo que se siente al recibir a la delantera tolosana de lleno en la cara.

—Es más que eso, Tristan —intervino Julian Vance con su grave voz de australiano, apoyando su mano colosal sobre el muslo de Mathieu—. Esta noche, todo el mundo ha visto que no pueden quebrarnos. Ni dentro del terreno de juego ni fuera de él.

Mathieu puso su mano sobre la de Julian, deslizando sus dedos entre los del segunda línea. Se volvió hacia Maxime.

—¿Y ahora qué, Max? —preguntó Mathieu—. La final es dentro de tres semanas en el Stade de France. Contra el La Rochelle.

Maxime Castéra depositó su copa de champán en la mesita central. Se inclinó ligeramente hacia delante, acercando su rostro al de su apertura. La mirada de jade del capitán brillaba con una intensidad casi espantosa en la penumbra del vehículo en marcha.

—Ahora, Mat... volvemos a casa —respondió Maxime—. Cerramos con llave las puertas de Pech-David. Y nos preparamos para el último acto. Porque en el Stade de France... no vamos a ir solo a buscar un título de campeón de Europa. Vamos a inscribir nuestra leyenda en mármol para la eternidad.

Mathieu asintió con la cabeza, sintiendo cómo un escalofrío de deseo y determinación pura recorría su espina dorsal.

Apretó la mano de Julian, apoyó su hombro contra el potente brazo de Tristan y cruzó la mirada soberana de Castéra. Las cadenas de Twickenham se habían roto entre sangre, sudor y pasión. Nada podía ya detener la marcha de los cuatro guerreros del rojo y negro hacia su destino supremo.