Capítulo 12. #3

El australiano profería gruñidos animales, con el sudor de su frente salpicando el dorso del apertura.

Tristan Mercier, enloquecido de deseo ante la estampa de Mathieu siendo follado ante sus ojos, asió la nuca del muchacho para atraerlo contra su pecho, ofreciéndole sus pezones castaños para que los mordiera.

—¡Córrete, Vidal! —escupía Tristan—. ¡Córrete sobre el capitán!

El orgasmo no fue una simple eyaculación: tradujo una deflagración anatómica.

Mathieu Vidal soltó un alarido que ahogó el fragor de la tempestad exterior.

Su cuerpo se crispó cual arco reflejo. Su sexo, comprimido por la apretadura de Maxime y la verga de Tristan, desató surtidores masivos, espesos y ardientes de simiente blanca que brotaron en cascadas sobre el torso de Castéra y el balón de rugby aún depositado en el borde de la mesa.

Al mismo instante, Julian Vance alcanzó su propia sima de ruptura.

El australiano se sumergió por última vez hasta el fondo, inmovilizando su cadera contra los glúteos de Mathieu y vertiendo torrentes incandescentes de su fluido en lo más recóndito de las entrañas del apertura en un rugido de triunfo.

Tristan Mercier, arrollado por la corriente de placer que arrasaba la estancia, se corrió a su vez, arrojando su simiente sobre el vientre de Mathieu y las manos de Maxime en una serie de violentas contracciones.

El silencio de la noche recobró sus fueros en el vestuario de Ernest-Wallon.

Tan solo pervivían los jadeos frenéticos de los cuatro varones, el repiqueteo de la lluvia en el tejado y el embriagador aroma a sudor, mentol, cuero y esperma mezclados.

Julian se retiró muy despacio de el interior de Mathieu, dejando que un hilo cálido resbalara por los muslos del apertura. El gigante australiano depositó un beso repleto de ternura sobre la cicatriz del hombro de Mathieu antes de dejarse caer al suelo, exhausto.

Mathieu permaneció tendido unos minutos, con el cuerpo flácido y habitado por una paz absoluta. Clavó la vista en el balón de rugby depositado a escasos centímetros de su rostro. La elipse de cuero aparecía ahora manchada por su propia simiente y el aceite de masaje.

Maxime Castéra se aproximó. Con su mano sana, el capitán recogió el manchado esférico. Enjugó con delicadeza el esperma de Mathieu sobre el flanco del cuero con la manga antes de tenderle el balón a su joven número diez.

—Guárdalo contigo en la bolsa esta noche, Mat —susurró Maxime con una sonrisa impregnada de fiera altivez—. Con este exacto balón daremos el saque inicial mañana a las tres de la tarde.

Mathieu apretó la elipse contra su torso desnudo, cerrando los párpados. El miedo a los Saracens se había evaporado. La presión del campeonato no era sino una chispa inofensiva. Estaba listo para la guerra.

A la tarde siguiente, el estadio Ernest-Wallon constituía un horno de cuarenta mil espectadores enloquecidos.

La lluvia de la víspera había dado paso a un cielo luminoso de chubascos, mas el terreno se hallaba pesado, embarrado, concebido para un combate de delanteros de brutalidad inaudita.

Las enseñas rojinegras ondeaban en cada grada, secundadas por los sordos cánticos del kop tolosano que hacían retemblar las estructuras metálicas del recinto.

En el túnel de vestuarios rumbo al césped, ambas escuadras se encaraban en dos filas silenciosas.

De un bando, los Saracens de Londres, imponentes en sus zamarras negras, acaudillados por su coloso Maro Itoje y el adusto semblante de Owen Farrell. Los británicos dirigían miradas sombrías hacia la línea tolosana, buscando intimidar a los locales con su empaque físico.

Del otro, el Stade Toulousain.

A la cabeza de la columna, Mathieu Vidal portaba el brazalete de capitán ante la ausencia de Maxime, apostado en el palco presidencial junto a Elena Rostova.

Mathieu empuñaba entre las manos el balón oficial del encuentro: el Gilbert de la víspera, higienizado mas secretamente consagrado mediante su ritual nocturno.

A espaldas de Mathieu, Julian Vance y Tristan Mercier se recortaban como dos pilares de catedral. Sus rostros eran máscaras pétreas, con las pupilas refulgiendo en una determinación casi espeluznante.

Owen Farrell se adelantó hacia Mathieu a la altura del túnel.

—Ready for a beating, kid? —soltó el apertura inglés en tono provocador, una sonrisa arrogante en las comisuras—. We're going to bury you under the mud.

Mathieu no se inmutó. Volvió despacio el rostro hacia el internacional británico. Su mirada castaña destilaba tanta calma, se hallaba tan profundamente anclada en una absoluta certeza, que Owen Farrell perdió la sonrisa por un instante.

—Jugáis en nuestra casa, Farrell —respondió Mathieu con voz reposada, diáfana, que sofocó el estrépito de los tacos sobre el suelo—. Y hoy no saldréis de aquí sino en pedazos.

El árbitro internacional dio el pistoletazo de salida.

Ambos planteles se lanzaron al pasto bajo un estruendoso clamor que sacudió los cimientos de Toulouse.

El envite de vuelta contra los Saracens acababa de desencadenarse, y la tierra de Ernest-Wallon iba a rememorar largo tiempo la furia de los cuatro hombres de Pech-David.