Capítulo 12.

La lluvia de otoño castigaba las chapas del estadio Ernest-Wallon con la regularidad de un tambor de guerra.

Afuera, la noche tolosana era cerrada, anegada por ráfagas de agua helada que barrían las gradas vacías y enjuagaban el césped donde, pocos minutos antes, los tacos habían desgarrado la tierra.

Adentro, el vestuario profesional era un santuario de sombra y calidez.

El aire resultaba pesado, saturado de vapores de ducha, efluvios de alcanfor, aceite de árnica, cuero mojado y ese sudor varonil y concentrado que dejaba tras de sí un equipo de élite tras dos horas de entrenamiento de una violencia inusitada.

Los fluorescentes del techo parpadeaban con suavidad, proyectando una luz cruda sobre los bancos de roble macizo, las taquillas metálicas alineadas y la gran mesa de masajes en el centro de la estancia.

El silencio solo se veía alterado por el repiqueteo del agua en el tejado y la respiración anhelante y pesada de los cuatro hombres que acababan de cerrar con doble vuelta la pesada puerta blindada que conducía a los pasillos administrativos.

Mathieu Vidal permanecía en medio del vestuario, con el torso desnudo y la camiseta interior empapada arrojada a un rincón.

La lluvia le había pegado el cabello castaño a la frente de alabastro, y unas gotas de agua resbalaban despacio a lo largo de su columna vertebral, trazando surcos brillantes sobre la recortada musculatura de sus abdominales.

Sus muslos de número diez, anchos, densos, todavía estremecidos por el esfuerzo de las patadas a palos, conservaban el rastro del barro tolosano.

Frente a él, Tristan Mercier no apartaba los ojos del balón oficial de partido —un Gilbert de cuero sintético, alveolado, pesado de agua y tierra— que hacía girar entre sus manazas.

La cicatrizada labia del tercera línea francosudafricano temblaba de un deseo oscuro, casi salvaje.

El vapor seguía escapando de su torso bronceado, surcado por el sudor y la lluvia.

A su izquierda, Julian Vance se había apoyado contra la hilera de taquillas.

Los dos metros del gigante australiano empequeñecían la estancia.

Su torso descubierto, cruzado por el tatuaje maorí que corría desde el hombro derecho hasta su potente pectoral, se alzaba a compás pausado.

Sus ojos azules, de una claridad espeluznante bajo los fluorescentes, fijaban a Mathieu como un depredador acecha a su presa antes de la carnicería.

Maxime Castéra cerraba el grupo. El capitán, con el brazo izquierdo sujeto aún por el chaleco de contención rígido que le protegía el hombro operado, avanzó a paso lento.

Vestía una sudadera del club abierta sobre su peludo torso.

La soberanía que emanaba de Castéra no requería palabras: sus ojos de jade imponían una obediencia inmediata, un respeto absoluto que rebasaba los límites del deporte.

—Deja el bolso, Tristan —ordenó con suavidad Maxime, con su voz grave resonando bajo las bóvedas de hormigón del vestuario—. Y trae el balón a la mesa.

Tristan obedeció sin rechistar. Depositó el cuero en el centro de la gran mesa de masajes, cubierta de cuero negro mate.

El objeto ovalado, humedecido por la sesión bajo la lluvia, refulgía bajo la luz.

Las gruesas costuras, los relieves de agarre alveolados y el logotipo del Stade Toulousain impreso en negro sobre el flanco blanco y rojo parecían aguardar un ritual profano.

—¿Sabes qué representa este objeto, Mat? —inquirió Maxime acercándose a Mathieu y posando su mano sana sobre la nuca ardiente de su joven apertura.

Mathieu alzó la vista hacia su capitán. Su corazón latía desbocado contra las costillas, un galope frenético alimentado por el vértigo del envite frente a los Saracens y esa devastadora excitación sexual que lo abrumaba cada vez que se hallaba confinado junto a sus tres hombres.

—Es el balón de mañana, Max —murmuró Mathieu, con la voz quebrada por la emoción—. Es el cuero del partido de vuelta.

—Es mucho más que eso —corrigió Maxime estrechando la presa sobre la nuca del apertura, forzando a Mathieu a arquearse levemente—.

Es nuestra vida. Es aquello por lo que sangramos, por lo que dejamos que nos destrocen las articulaciones, por lo que la prensa nos adora o nos arrastra por el fango.

Este balón es el corazón de nuestro equipo.

Y esta noche... se va a convertir en el puente entre tu carne y la nuestra.

Un violento escalofrío recorrió la espalda de Mathieu.

Contempló la forma ovoide, su firmeza, su textura rugosa, la punta redondeada de su vértice.

La perspectiva de lo que iba a suceder, de una audacia insensata, de un desenfreno absoluto en el mismísimo santuario tolosano, desató una marea de zozobra y deseo tan intensa que estuvo a punto de marearle.

—Súbete a la mesa, Mat —ordenó Julian Vance con voz sorda, cargada de un acento australiano que no admitía réplica.

Mathieu no trató de oponer resistencia. Se aproximó a la camilla. Sus manos temblaron ligeramente al desatar el cordón de su pantalón corto deportivo. Deslizó la tela mojada y su calzoncillo de compresión a lo largo de las piernas, quedando en absoluta desnudez, vulnerable y magnífico.

Su sexo, ya semierguido por la tensión de la escena, pendía entre sus muslos musculosos, henchido de sangre caliente. Su intimidad posterior, aún sensible por el recuerdo de la noche en Pech-David, se contrajo de manera involuntaria ante la corriente de aire fresco del vestuario.

Mathieu se aferró al borde de la mesa y se aupó a ella, tendiéndose bocarriba —boca abajo— con el rostro hundido en el cojín ergonómico.

Su tez clara contrastaba de forma violenta con el cuero negro del tablero.

La comba de sus riñones, la esculpida perfección de sus glúteos de deportista de élite, tensados por años de musculación y carreras de alta intensidad, se ofrecían sin reservas a los tres colosos que lo rodeaban.

Tristan Mercier se adelantó el primero. El tercera línea asió un frasco de gran formato de aceite de masaje neutro, enriquecido con alcanfor y mentol, empleado habitualmente por los fisioterapeutas del club para calentar la musculatura antes de la refriega del campeonato.

Tristan vertió un largo chorro de aceite viscoso directamente en el pliegue de los glúteos de Mathieu. El fluido gélido arrancó un pequeño grito de sorpresa al apertura.

—Cállate, Vidal —susurró Tristan extendiendo el aceite con ambas manos y contenida brutalidad—.

Deja que tus músculos se abran. Mañana, Owen Farrell y Maro Itoje van a intentar cortarte en dos en cada primer centro.

Esta noche aprendes a no volver a contraer jamás tu carne bajo el dolor. Aprendes a recibir.

Las manos anchas y callosas de Tristan amasaban las carnes firmes de Mathieu, trabajando cada fibra muscular con precisión de anatomista.

El aceite atemperado por la fricción hacía relucir la piel del apertura, volviéndola resbaladiza, elástica, presta.

Tristan descendió los dedos hacia el estrecho ano del muchacho, contorneando la rosa de carne con un movimiento circular y lento, saturado de lubricante.

Julian Vance se acercó a su vez. El australiano se despojó del pantalón de chándal de un solo gesto, liberando su miembro monstruoso, ya duro como el acero, que rebotaba contra sus tatuados muslos. Julian cogió el balón de rugby depositado en el reborde de la mesa.

Vertió una generosa cantidad de aceite directamente sobre la afilada punta del Gilbert.

El cuero sintético absorbió la luz, adquiriendo un brillo casi húmedo. Los alveolos de agarre repelían el aceite en diminutas gotas que perlaban sobre el logotipo de la competición. Julian pasó la palma por el ápice de la elipse, dejándolo tan deslizante como una lámina de hielo.

—Mírame, Mat —murmuró Julian asiéndole del cabello por la espalda para forzar a Mathieu a girar el rostro hacia él.

Mathieu cruzó la mirada con el azul acero del gigante. Su respiración era entrecortada, sus fosas nasales captaban el aroma del alcanfor, el sudor de Julian y el aceite espeso.

—Vamos a introducir el juego en ti, Mat —dijo Julian con una voz que temblorosa de contener un deseo incontenible—. Vas a portar el balón como nadie lo ha portado jamás.

Julian aproximó la punta aceitada del balón de rugby a la intimidad de Mathieu.

El ápice del Gilbert, de un calibre infinitamente superior al de un dedo o incluso al de un miembro viril convencional, aunque perfectamente redondeado y suavizado por la capa de aceite, se posó contra el estricto esfínter del muchacho.

El contacto del cuero frío, rugoso por sus alveolos de agarre pese al lubricante, desató una descarga de electricidad por todo el cuerpo de Mathieu.

—¡Ah...! ¡Julian... no... es... es demasiado grande! —jadeó Mathieu, cerrando con furia las manos sobre el borde metálico de la mesa de masajes.

—Cállate y respira, Mat —ordenó Maxime Castéra al colocarse a la cabecera del apertura.

El capitán posó su mano sana sobre la frente de Mathieu, deslizando los dedos por sus cabellos mojados mientras aproximaba su rostro al suyo. Maxime abarcó los labios de Mathieu con los suyos, inyectando su lengua en la boca del muchacho para sofocar sus protestas en un beso de imperial autoridad.

Mientras Maxime acaparaba la mente y la boca de Mathieu, Julian Vance ejercía presión.

La punta del balón de rugby comenzó a internarse.

No se trató de una penetración rauda: supuso una conquista centímetro a centímetro, una prueba de flexibilidad y abandono de insólita intensidad.

El esfínter de Mathieu, distendido por la forma ovoide del cuero, pugnaba desesperadamente contra la intrusión.

La textura del agarre alveolado friccionaba contra las frágiles paredes de su acceso, generando una percepción sensorial inédita, un aterrorizador mestizaje de firmeza deportiva y cruda estimulación erótica.

—Push back, Mat... relax your muscles... —roncaba Julian con voz ronca, los hombros bloqueados y guiando la masa de la elipse con infinita cautela para no lesionar a su apertura.

—¡Mmmh!... ¡Mmh! —gemía Mathieu en la boca de Maxime, con los ojos castaños abiertos de par en par, vueltos hacia atrás ante la descomunal expansión de su carne.