Capítulo 11.

El alba sobre las alturas de Pech-David no había aplacado nada. Al contrario, cubría la ciudad con un velo de bruma violácea, fresca y húmeda, que se deslizaba a lo largo de los ventanales de la villa.

En el silencio de la residencia, la presencia de los cuatro varones se adivinaba por el aroma: aquel perfume persistente a cuero, aceite de sándalo, sudor nocturno y fluido seminal seco sobre las sábanas del gran salón.

Mathieu Vidal se había levantado sin hacer ruido.

El joven apertura tolosano, envuelto en una bata de seda oscura que dejaba adivinar el nacimiento de su torso y el hematoma amarillento de su flanco, contemplaba el hogar apagado.

Sus músculos conservaban la memoria viva de la noche.

La comba de sus riñones guardaba la honda impronta de las embestidas de Julian, su boca recordaba el sabor cálido y amargo de Tristan, y sus hombros aún portaban la marca de la firme presa de Maxime.

La unión a cuatro no constituía un simple desenfreno: traducía una alquimia bruta, un rito de consagración mediante la sangre, la carne y el amor que acababa de fundir a cuatro individuos en una sola e indestructible entidad.

Un paso pesado hizo crujir el entarimado de roble.

Julian Vance se adelantó. El gigante australiano, ataviado tan solo con un pantalón de chándal gris afelpado que ceñía el relieve de sus muslos y su miembro macizo en reposo, abarcó a Mathieu por la espalda.

Sus brazos titánicos, anchos como ramas de roble, se cerraron sobre el pecho del joven número diez.

Julian pegó la barbilla contra el hombro de Mathieu, inhalando el aroma de su piel con un gruñido satisfecho.

—You're thinking too much, Mat... —susurró Julian, con su voz grave vibrando directamente contra la espalda del muchacho—. The tribunal can't break what we built last night.

—No buscan quebrarnos en el terreno de juego, Julian —replicó Mathieu deslizando los dedos entre los del segunda línea—.

Quieren destruirnos en los despachos, a base de reglamentos y suspensiones.

Si la EPCR nos arrebata nuestros puntos europeos por el fichaje de Tristan o los enredos de Twickenham, el triunfo en Northampton no habrá servido de nada.

—No se atreverán —intervino una ronca tesitura procedente del diván.

Tristan Mercier acababa de incorporarse. El francosudafricano estiró su atlética corpulencia, refulgiendo la cicatriz de su labio bajo la claridad del día. Sus ojos negros clavaron la vista en Mathieu con aquella salvaje devoción que ya no procuraba disimular.

—Si tocan nuestros puntos —bramó Tristan irguiéndose para reunirse con ellos—, bajo a París y reviento el despacho del presidente de la Liga. Ganamos esta clasificación en el barro. Nadie nos la va a arrebatarnos en los despachos.

Maxime Castéra, con el brazo todavía enfundado en el rígido chaleco de contención, se sumó a su vez con una leve sonrisa en los labios. El capitán tolosano se pasó de nuevo una mano por la castaña melena.

—Tristan tiene razón en una cosa: el miedo ha cambiado de bando —declaró Maxime con tono soberano—.

Mas hoy no libramos combate a puñetazos.

Acudiremos de traje, con los hombros erguidos, y les demostraremos de qué pasta está hecho el Stade Toulousain.

Elena nos aguarda en Ernest-Wallon en el plazo de una hora.

A las once en punto, el complejo de Ernest-Wallon asemejaba un cuartel general bajo estado de sitio.

Una decena de berlinas negras de lunas tintadas aguardaban aparcadas en la explanada reservada a los oficiales.

Vigilantes de seguridad ataviados con trajes oscuros filtraban los accesos al edificio administrativo, conteniendo a la jauría de cámaras y reporteros destacados por la prensa gala y británica.

El envite de aquella junta extraordinaria rebasaba el marco del campeonato: la EPCR (European Professional Club Rugby), instigada por la presión conjunta del Racing 92 (conducido entre bambalinas por los postreros fieles de Jean-Marc Vasseur) y del club británico Saracens,

había despachado una investigación de urgencia.

Las imputaciones eran múltiples: sospechas de irregularidades monetarias en el apresurado rescate del contrato de Tristan Mercier, «quebranto de la imagen del rugby europeo» a raíz de las filtraciones de Twickenham, y tentativa de invalidación de los guarismos del grupo de clasificación.

En el amplio salón VIP, acondicionado a tal fin como sala de vistas, la tensión resultaba irrespirable.

En torno a la gran mesa oval de caoba, los delegados europeos guardaban formación cerrada, bajo la presidencia de Sir Arthur Barclay, anciano aristócrata escocés de facciones severas, secundado por los letrados de la LNR y los representantes parisinos.

En el extremo opuesto de la mesa, la delegación tolosana desplegaba una presencia magnética.

Elena Rostova ocupaba el centro, imperial en un traje sastre de lino blanco de impecable factura.

A su izquierda, Maxime Castéra portaba la indumentaria oficial del club, con el corsé ortopédico oculto bajo la americana ceñida.

A su diestra, Mathieu Vidal, con la mirada de acero y el brazalete de capitán dispuesto simbólicamente sobre el tablero ante él.

A sus espaldas, apostados cual guardaespaldas prestos a la lid, Julian Vance y Tristan Mercier, encorsetados en sus trajes oscuros, hacían pesar su masa atlética sobre la estancia.

Sir Arthur Barclay reajustó sus gafas al aire, tamborileando sobre un abultado expediente cartón.

—Madame Rostova, señores... —arrancó Barclay con altanera tesitura británica, teñida de impecable acento francés—.

Esta sesión extraordinaria ha sido convocada a instancias de los recursos formales incoados por dos de vuestros contrincantes continentales.

Hallámonos ante un escenario inédito. Las probanzas remitidas por la prensa británica relativas a los sucesos de Londres, unidas a la más que dudosa precipitación en el traspaso del señor Mercier cuarenta y un horas antes de un encuentro decisivo,

proyectan una sombra inaceptable sobre la limpieza del torneo.

Un murmullo de aquiescencia surcó la bancada de los asesores legales del Racing 92. Uno de ellos, varón calvo de sonrisa agria bautizado como Maître Dupuis, tomó la palabra irguiéndose en su asiento.

—No hablamos meramente de pulcritud administrativa, Sir Arthur —apostrofó Dupuis con tono almibarado—.

Hablamos de la moralidad intrínseca de nuestra disciplina.

El Stade Toulousain emplea métodos de maleantes.

Albergan en su plantilla conductas personales sulfurosas que acaparan las portadas de los tabloides, propiciando un clima de escándalo permanente.

La inhabilitación de los puntos cosechados en Northampton constituye la única penalidad acorde a tal menoscabo para el rugby europeo.

Un silencio glacial se cernió sobre la estancia.

Julian Vance dio un paso al frente, con los hombros bloqueados y el rostro encendido de cólera. Mathieu posó con firmeza la mano en la muñeca del gigante oceánico, frenando en seco su ímpetu.

Elena Rostova se irguió, apoyando las palmas sobre la noble madera de la mesa. Una sonrisa glacial y soberana estiró sus belfos, perfilados de carmesí vibrante.

—Maître Dupuis —comenzó Elena, atravesando el recinto con su voz clara a guisa de bisturí—, su concepto de la «moralidad» resulta de lo más refrescante para un individuo cuya entidad intentó comprar a la mitad de los colegiados del Top 14 el pasado ejercicio.

No obstante, no nos hallamos aquí para escuchar sus plañideras de perdedores.

—¡Madame Rostova! —protestó Barclay percutiendo con la palma sobre el expediente. ¡Modere su lenguaje!

—No voy a matizar absolutamente nada, Sir Arthur —replicó la ejecutiva con autoridad incontestable—.

Vayamos a los hechos. El contrato de Tristan Mercier fue adquirido respetando escrupulosamente la legalidad laboral europea y los estatutos de la LNR.

Todas las transferencias bancarias resultaron visadas por la DNACG antes de la medianoche de la jornada de traspaso.

Los documentos oficiales obran en su poder, rubricados y sellados.

El Racing cobró el talón liberatorio antes de acudir a lloriquear ante vuestro comité.

Deslizó un dossier de justificantes hacia el centro del tablero. Los letrados parisinos se inclinaron, mudando súbitamente el semblante ante la precisión de la réplica.

—Sea en lo tocante al aspecto pecuniario —terció un delegado británico de tez couperótica—.

¿Mas qué hay de la vertiente ética? La prensa británica da cuenta de una situación relacional...

ambigua, por no calificarla de inapropiada, en el seno de la propia bisagra y del cuerpo técnico tolosano.

Las instantáneas obtenidas en Neuilly y los corrillos de Twickenham mancillan el prestigio de nuestro deporte.

En esta ocasión, ni Elena ni Maxime emitieron respuesta.

Mathieu Vidal se puso en pie.

El joven apertura tolosano ya no temblaba.

Cuánta vacilación albergara el muchacho de veintitrés años catapultado a la élite se había esfumado.

Alisó su torso esculpido bajo la americana de su traje.

Sus ojos castaños barrieron a la bancada directiva con un desdén tan puro y atlético que acalló los murmullos.

—¿Habláis de ética? —enunció Mathieu, proyectando su voz de extremo a extremo de la sala con nitidez cristalina—. ¿Os sentáis en butacas de piel a impartir patrañas morales a quienes se dejan la sangre, la dentadura y la salud en el pasto cada fin de semana?

Sir Arthur Barclay frunció el entrecejo, mas contuvo la interrupción, subyugado por la intensidad que irradiaba el joven capitán sobre el césped.

—Cuanto acaece en nuestras esferas privadas, en nuestros vestuarios o en nuestros trances de sufrimiento atañe exclusiva y únicamente a nosotros —prosiguió Mathieu avanzando un trecho hacia el estrado—.

Julian Vance, Maxime Castéra y Tristan Mercier son mis hermanos de sangre.

Si nos amamos, si nos amparamos, si bregamos los unos por los otros hasta el agotamiento, eso es justamente lo que nos consolida como el mejor conjunto de Europa.

¿Anheláis juzgarnos por la moral? ¡Juzgadnos por los setenta minutos de brega en Franklin's Gardens!

¡Juzgadnos en los placajes! ¡Juzgadnos en los ensayos!

Mathieu aplastó la palma sobre el brazalete de capitán.