Capítulo 10.

La noche tolosana envolvía la propiedad de Pech-David con un manto de tibia dulzura, extrañamente apacible tras la tempestad inglesa.

Enclavada en las alturas de la ciudad, la mansión de ladrillo rosa y piedra de sillería dominaba el meandro del Garona, cuyas aguas oscuras reflejaban las mil luces doradas de la capital provenzal.

En el vasto salón principal, de techos con vigas vistas y suelo de roble centenario, el crepitar de un fuego de leña proyectaba una luz anaranjada y vibrante.

La estancia estaba impregnada de fragancias a corteza de pino, cuero viejo, coñac añejo y ese aroma varonil, cálido y almizclado, que exhalaban cuatro cuerpos de deportistas de élite aún estremecidos por el triunfo de Northampton.

La victoria europea había estallado como una granada a través de todo el rugby francés.

Las portadas de L’Équipe y Midi Olympique, desplegadas sobre la mesa baja de vidrio ahumado, aclamaban en letras mayúsculas «El Milagro de Franklin's Gardens» y «La Bisagra de Hierro».

La prensa británica, humillada por la lección de rugby recibida en su propia casa, había arrinconado sus peores tabloides, ahogada por la demostración de poderío colectivo del Toulouse.

Maxime Castéra ocupaba el centro del gran sofá de cuero marrón patinado.

El capitán, con el torso desnudo bajo el chaleco de contención rígido que le inmovilizaba el hombro izquierdo, mantenía la barbilla en alta.

Sus ojos verdes, de una claridad de jade bajo la luz de las llamas, contemplaban con intensidad hipnótica a los tres hombres que aguardaban de pie ante él.

Mathieu Vidal, ataviado tan solo con unos pantalones de estar por casa de seda negra, se adelantó el primero.

El joven apertura sostenía entre las manos dos vasos de cristal colmados de un líquido ambarino.

Su cabello castaño, aún ligeramente húmedo de la ducha, caía sobre su frente despejada.

La victoria en Inglaterra lo había metamorfoseado: la zozobra del joven prodigio se había trocado en una seguridad majestuosa.

Ya no era solo el pupilo de Maxime; era el dueño de la manija, el capitán sobre el césped, el corazón latiente del Stade Toulousain.

A su lado, Julian Vance y Tristan Mercier se recortaban como dos titanes esculpidos en bronce.

El australiano, completamente desnudo de cintura para arriba, desplegaba la potencia monumental de sus dos metros de acero.

Sus anchos pectorales, surcados por la cicatriz de su anterior operación y tatuados con motivos maoríes en el hombro derecho, se alzaban a un ritmo pausado.

Sus ojos azules, por lo común tan gélidos y amenazantes para sus rivales, brillaban con un fuego devorador clavado en Mathieu.

Tristan Mercier, el fichaje de pasado turbio, vestía únicamente unos calzones deportivos negros muy caídos sobre la cadera, dejando adivinar la prominencia de sus crestas ilíacas y la musculatura seca y nerviosa de sus muslos de tercera línea.

Su labio cicatrizado temblaba ligeramente, y su piel mestiza absorbía los reflejos bermejos de la chimenea.

El odio, la rivalidad y la arrogancia que lo dominaban a su llegada a Toulouse se habían disuelto en el baño turco de Northampton, consumidos por el descubrimiento de una pasión sin límites y por el respeto absoluto que ahora profesaba a sus tres compañeros.

—Deja los vasos, Mat —ordenó con dulzura Maxime, con su voz grave resonando en el silencio del salón.

Mathieu obedeció sin apartar los ojos de su capitán.

Depositó el cristal sobre la mesa antes de volverse hacia el ventanal que daba al parque privado.

Accionó el mando de pared: las pesadas contraventanas de roble blindado descendieron con un zumbido imperceptible, aislando la finca de Pech-David y convirtiéndola en una fortaleza impenetrable, al margen del mundo exterior, de las cámaras, de la Liga y de los corrillos.

Allí estaban en su terreno. Libres. Sin tabúes. Sin miedo.

—Venid aquí los tres —murmuró Maxime.

El tono del capitán no constituía una orden marcial ni una súplica: era el decreto de un soberano dispuesto a entregar su reino y su cuerpo a aquellos a quienes amaba con devoción total, visceral y absoluta.

Mathieu dio el primer paso y se hincó de rodillas entre las piernas abiertas de Maxime. El joven apertura posó ambas manos en los firmes muslos del capitán, deslizándolas a lo largo de la tela de su chándal. Mathieu alzó el rostro en busca de los labios de Maxime.

Su beso no admitió dudas: fue un incendio.

La lengua de Maxime se introdujo de inmediato entre los belfos de Mathieu con avidez y posesión, reencontrándose con el sabor meloso del apertura con urgencia frenética.

Pese a su hombro maltrecho, Maxime ciñó la nuca de Mathieu con su mano sana, aplastándolo contra su potente pecho.

Mathieu exhaló un gemido ahogado al tiempo que su diestra ascendía por el torso cálido y velludo del capitán para acariciar la piel sensible por encima de la faja ortopédica.

Julian Vance y Tristan Mercier se aproximaron al sofá, flanqueando al par con una presencia física abrumadora.

Julian se arrodilló a la izquierda de Mathieu.

Sus manazas, capaces de frenar en seco embestidas de ciento veinte kilos sobre el verde, rodearon la esbelta cintura del muchacho.

El australiano pegó su rostro al cuello de Mathieu, trazando una estela de besos abrasadores a lo largo de su vena yugular y succionando la tierna piel hasta estampar en ella la marca amoratada de sus dientes.

—You're ours, Mat... —susurró Julian contra su carne, cuyo hálito cálido desató un escalofrío devastador en el apertura.

Tristan Mercier se acomodó a la derecha de Mathieu. El tercera línea francosudafricano deslizó la mano por la espalda desnuda del joven rumbo a los riñones. Sus dedos ásperos se abrieron paso bajo la cinturilla del pantalón sedoso de Mathieu, tirando de la tela hacia abajo con descarada autoridad.

—Mírate, Vidal... —murmuró Tristan con voz ronca, con su acento áspero vibrando junto al oído de Mathieu—. Brillas como una medalla al fuego. Doblegaste a Northampton, y ahora tiemblas bajo nuestras manos...

—Tristan... —jadeó Mathieu, rompiendo el beso con Maxime para echar la cabeza hacia atrás y apoyarla en el hombro de acero de Julian.

Los pantalones de seda de Mathieu resbalaron por sus muslos musculosos, dejando al descubierto su total desnudez.

Su miembro, ya plenamente erecto debido al ambiente saturado de erotismo que flotaba en la estancia, despuntó orgulloso, duro como el pedernal, henchido de sangre hirviente. Una gota transparente de preseminal brotó en la punta, refulgiendo al resplandor del hogar.

Maxime Castéra bajó la vista hacia el sexo de su apertura. El capitán dejó escapar una risa sorda, henchida de viril orgullo y salvaje apetito.

—Mirad esto... —gruñó Maxime posando su mano sana sobre la verga de Mathieu y abarcándola con sus dedos anchos para imprimir una primera y pausada presión desde la raíz al glande—.

Ayer ganó el partido y hoy pide más. Julian...

Tristan... desnudaos. Esta noche celebramos el título por venir y la salud de este equipo. No nos guardamos nada.

La directriz de Maxime desató una coreografía de masculina sensualidad y brutal hermosura.

Julian Vance se irguió, desembarazándose de su pantalón deportivo en un único movimiento fluido.

Su miembro monstruoso, de imponente longitud y calibre, quedó libre, batiendo contra su vientre plano y esculpido.

Tristan Mercier hizo lo propio, despojándose de su ropa interior para exhibir su sexo oscuro, pesado y venoso, erguido con terrorífica rigidez.

Los dos antiguos rivales, consustanciados ahora en el culto al cuerpo y en la devoción por Mathieu y Maxime, se enfrentaron cara a cara.

Por primera vez, la reprimida tensión heterosexual que acompañara a Tristan Mercier durante años se desvaneció por completo.

El francosudafricano contempló la desnudez de Julian con admiración exenta de prejuicios.

Tristan se acercó al australiano y apoyó la diestra sobre el pectoral tatuado de Julian, al tiempo que este cerraba la palma en torno a la nuca del tercero.

Los dos colosos de la delantera tolosana confluyeron.

Sus labios se fundieron en un ósculo de insólita potencia.

No hablaba de dulzura; tradujo el choque de titanes, el trueque de saliva, hálito y testosterona entre dos guerreros de la disciplina que reconocían por fin su paridad física y su anhelo común.

Sus lenguas chocaron con salvaje fervor, y sus aceros se rozaron y entrechocaron en un sordo rumor húmedo que arrancó a Tristan un gruñido gutural.

Mathieu, hincado aún entre las extremidades de Maxime, contemplaba el cuadro con los ojos desmesurados por la excitación.

La estampa de sus dos protectores —aquellos dos gigantes que infundían pavor en el continente— besándose con desenfrenada pasión sobre él llevó su apetito a un punto de no retorno.

—Sí... joder, sí... —gemía Mathieu, llevando su propia mano a masajear sus pesados testículos.

Maxime Castéra asió a Mathieu por el cabello, atrayendo el rostro del apertura hacia su bajo vientre. El capitán desabrochó su chándal para liberar su recia verga de imponente grosor, enrojecida por el ardor.

—Te toca, Mat —ordenó Maxime con voz sorda, vibrante de autoridad—. Tómame. Cuida de tu capitán.

Mathieu no demoró un segundo. Abrió la boca, acogiendo el mastodóntico glande de Maxime entre sus labios.

El joven rodeó la vara del capitán con su cálida lengua, imprimiendo un movimiento de vaivén de precisión quirúrgica.

Mathieu empleaba su saliva para lubricar el miembro de Maxime, descendiendo cuanto le era posible por su garganta y provocando roncos suspiros de goce en el nueve lesionado.

Mientras Mathieu honraba a su capitán con tan apasionada succión, Julian Vance y Tristan Mercier centraron su atención en la anatomía del joven número diez.

Julian se situó a espaldas de Mathieu, encuadrando con sus rodillas los firmes glúteos del muchacho.

El australiano cogió un frasco de aceite de masaje de azahar y sándalo dispuesto sobre la repisa de la chimenea.

Vio una generosa cantidad en el hueco de su palma, la atemperó contra su otra mano y la extendió por los lumbares y los glúteos de Mathieu.