Capítulo 7. #4

Los seguidores tolosanos apostados en un rincón del campo estallaron en un rugido de alivio y orgullo. Mathieu permaneció inmóvil sobre el césped, con los brazos caídos y el rostro vuelto hacia el cielo lluvioso, exhausto por el esfuerzo sobrehumano que acababa de consumar.

Julian Vance se abalanzó sobre él, izando al joven apertura dos metros por encima del suelo en un abrazo desesperado y victorioso, besando su frente empapada ante los ojos de toda Francia.

Pasada la medianoche.

El hospital privado americano de Neuilly-sur-Seine estaba sumido en la calma sutil de los centros de lujo.

En la habitación de cuidados postoperatorios, Maxime Castéra yacía en una cama clínica.

Su hombro izquierdo se hallaba inmovilizado en una férula rígida tras la reducción bajo anestesia de su luxación acromioclavicular.

El capitán tolosano mostraba palidez, aún grogui por los potentes analgésicos intravenosos, pero sus ojos verdes se abrían fijos en el monitor cardíaco.

La puerta de la estancia se abrió con suavidad.

Mathieu y Julian penetraron en la pieza, tras burlar la seguridad del hospital gracias a la intervención directa de Elena Rostova.

Mathieu se aproximó a la cama con el corazón encogido por la estampa de su capitán disminuido. El joven se arrodilló junto al colchón, posando su mano vacilante sobre la diestra sana de Maxime.

—Max... —murmuró Mathieu, con la voz quebrada por la emoción.

Maxime volvió despacio el rostro hacia él. Una leve sonrisa cansada, pero colmada de amor infinito, iluminó las facciones del capitán.

—Has metido el golpe de castigo... —susurró Maxime con voz ronca, alterada por la morfina—. Lo vi por la tele en la sala de reanimación. Fue sublime, Mat.

—Hemos empatado, Max —replicó Mathieu llevando los dedos de Maxime a sus labios para besarlos—. Pero vas a estar inactivo al menos dos meses...

Julian se acercó a su vez, apoyándose en el cabecero de la cama; su corpulencia proyectaba una sombra reconfortante en la estancia blanca.

—Mantendremos el tipo durante tu ausencia, Castéra —declaró el australiano con voz suave—. I give you my word. Mercier y el resto del campeonato van a aprender lo que cuesta haber tocado a nuestro capitán.

Maxime apretó los dedos de Mathieu con toda la fuerza que le restaba y dirigió la mirada hacia Julian.

—Cuidad el uno del otro... —murmuró Maxime con los párpados pesados por los sedantes—. Mat... vas a tener que llevar el juego tú solo a partir del próximo sábado. Estás preparado. Eres el mejor apertura de este país.

—Lo haré por ti, Max —respondió Mathieu con los ojos anegados en lágrimas.

Minutos más tarde, Maxime se sumió en un sueño profundo, apaciguado por la presencia de sus dos amantes.

Julian y Mathieu abandonaron la estancia de puntillas, encaminándose hacia la berlina negra que los aguardaba en el aparcamiento subterráneo de la clínica.

El trayecto de regreso al hotel transcurrió en un silencio denso, cargado de fatiga acumulada, el latigazo emocional del parte médico y la perspectiva de semanas de aislamiento sin su capitán.

De vuelta en la gran suite de su hotel parisino, la soledad se abatió sobre Mathieu como una cuchilla.

Julian, rendido por la refriega de Jean-Bouin y noqueado por la conmoción emocional de la lesión de Maxime, se derrumbó sobre la gran cama, durmiéndose casi al instante en un sueño pesado, con su cuerpo de acero postrado por el cansancio.

Mathieu, en cambio, era incapaz de hallar reposo.

La adrenalina del partido seguía latiendo en sus sienes a ritmo frenético. Su cuerpo entero —el flanco dolorido, las extremidades aún calientes de esfuerzo, la piel impregnada a olor a lluvia y sudor— reclamaba una liberación, un desahogo físico a la altura de la sacudida que acababa de atravesar.

El joven número diez se deslizó despacio fuera del lecho para no despertar al gigante australiano.

Entró en el amplio cuarto de baño de mármol negro de la suite. Cerró por dentro con pestillo, aislando el rumor del tráfico parisino que ascendía desde la calle.

Mathieu avanzó hasta el gran espejo sobre el lavabo.

Bajo la luz tamizada de los focos halógenos, la estampa de su propio reflejo lo hizo estremecerse: sus ojos castaños cercados de ojeras pero destellando un fuego salvaje, su torso esculpido con huellas de combate,

y aquel hematoma violáceo en el flanco que rememoraba la brutalidad de Tristan Mercier.

El recuerdo del beso de Maxime antes de su lesión, la sensación de las manos de Julian en sus muslos y la carga erótica acumulada durante aquella jornada de guerra deportiva ascendieron de golpe por su sangre, desatando una erección de dolorosa dureza bajo su pantalón corto de deporte.

Mathieu deslizó el pantalón por sus piernas, quedando enteramente desnudo sobre el suelo radiante del baño.

Su miembro, macizo, enrojecido, palpitaba a ritmo febril, segregando ya abundante fluido preseminal.

A solas frente a su reflejo, habitado por la sombra de Maxime en su cama de hospital y por el aliento de Julian durmiendo a escasos metros, Mathieu posó su propia mano sobre su sexo ardiente.

Había llegado el momento de consumir el dolor y la victoria en la soledad sagrada de su propio placer.