Capítulo 7. #2

—Así que tú eres el principito de la Ciudad Rosa —declaró Tristan con voz ronca, teñida de acento áspero y seductor—. Se habla mucho de ti en París. Dicen que necesitas estar bien arropado para sacar tus balones.

Maxime dio dos pasos al frente, interponiéndose físicamente entre Mercier y Mathieu. El torso del capitán casi rozaba el del fichaje.

—Aquí estás en Toulouse, Mercier —gruñó Maxime con voz cargada de una amenaza apenas contenida—.

Te guardas la arrogancia para el terreno de juego.

En este vestuario se respeta la camiseta, se respeta a la bisagra y se cierra la puta boca mientras no se gane un título con nuestros colores. ¿Queda claro?

Tristan aguantó la mirada de Maxime sin flaquear. Una tensión sexual y atlética de brutalidad inaudita emanaba del cara a cara entre ambos. El joven tercera línea deslizó las manos en los bolsillos del chándal.

—Muy claro, Capitán —respondió Mercier con mordaz ironía—. Solo he venido a buscar guerra. Me han dicho que el Stade Toulousain es una gran familia... Quería comprobar de cerca cómo cuidáis de vuestras joyas.

Tristan dedicó una última y sombría ojeada a Mathieu antes de dirigirse hacia las duchas, dejando a su paso una estela de almizcle, lluvia y peligro inminente.

La sesión de entrenamiento de la tarde, bajo el calor sofocante de Pech-David, tornó en una demostración de agresividad apenas disimulada.

Sobre el campo de honor, el partidillo de diecisiete contra diecisiete degeneró en reyerta. La presencia de Tristan Mercier en el equipo de suplentes electrizaba cada melé. El recién llegado se empleaba con ferocidad salvaje, buscando sistemáticamente el contacto con los titulares.

En una jugada desplegada a treinta metros de la línea, Mathieu atrapó el balón de manos de Maxime. El apertura se filtró por un intervalo, armando un pase cruzado hacia su centro.

Fue entonces cuando Tristan Mercier surgió como una sombra.

El tercera línea francosudafricano no intentó interceptar. Arrolló a Mathieu con un placaje en catedral de extrema violencia, derribando al joven en seco con un ruido sordo que hizo respingar al cuerpo médico en la banda.

Mathieu cayó pesadamente de espaldas, con el aliento cortado en seco y el casco protector volando sobre la hierba seca.

Antes incluso de que el colegiado pitara la falta, Julian Vance se había precipitado. El australiano asió a Tristan Mercier por el cuello de su peto verde, levantándolo prácticamente del suelo con una sola mano y con el puño derecho listo para desfigurarle la cara.

—Don't you fucking touch him again! —rugía el gigante, con la vena del cuello a punto de reventar.

Tristan, lejos de intimidarse, agarró las muñecas de Julian, dejó escapar una risa sombría de la garganta y buscó el enfrentamiento físico con la mirada.

—¡Ven, canguro! —escupía Mercier con el rostro encendido por el esfuerzo—. ¡Enséñame lo que tienes!

Maxime se interpuso de un empujón brutal, metiéndose entre los dos colosos y apartando a Julian con toda su masa para evitar la catástrofe.

—¡Vance! ¡Para! —bramó el capitán—. ¡Mercier, fuera del campo! ¡Ahora!

Laurent Lagarde acudió a grandes zancadas, con el silbato entre los dientes y el rostro escarlata de ira.

—¡Se acabó! —tronó el técnico—. ¡Mercier, a la ducha! ¡Julian, diez minutos al banquillo! ¡Si queréis pegaros como perros, hacedlo en un cuadrilátero, no en mi campo!

Mathieu se incorporó penosamente, auxiliado por la mano firme de Maxime.

El joven escupió algo de tierra mezclada con saliva, con el pecho agitado por inspiraciones dolorosas.

Al alejarse hacia las duchas, Tristan Mercier se volvió por última vez.

La mirada que le lanzó a Mathieu no reflejaba solo rivalidad deportiva: era la mirada de un hombre que había percibido la brecha, la intimidad secreta que unía al número diez con sus dos protectores, y que pensaba servirse de ello como palanca de destrucción.

Veinticuatro horas después, la expedición tolosana se había instalado en su hotel de concentración en el distrito XVI de París, a pocos minutos del estadio Jean-Bouin.

La noche parisina era densa, tormentosa. Relámpagos lejanos iluminaban por momentos los grandes árboles del bosque de Boulogne.

En la cuarta planta del lujoso establecimiento, la suite reservada a la bisagra brindaba un tregua muy bienvenida lejos de la presión de la capital.

Mathieu estaba sentado en el borde de la cama King Size, vistiendo solo un pantalón de chándal gris.

El impacto del placaje de la víspera había dejado un hematoma violáceo impresionante en su flanco derecho, una marca oscura que se extendía desde la cadera hasta las costillas.

Maxime, con el torso desnudo, se había instalado a su lado.

El capitán aplicaba con suavidad una pommada antiinflamatoria sobre la piel amoratada del apertura.

Las anchas manos de Maxime trazaban lentos movimientos circulares sobre la carne de Mathieu, aunando el rigor de los cuidados médicos con una contenida ternura carnal.

—¿Duele? —preguntó Maxime en voz baja, bajando una octava su tono en el sosiego de la habitación.

—Tira un poco cuando respiro hondo —respondió Mathieu con los ojos fijos en las manos de su capitán—. Pero el médico ha dicho que no hay nada roto.

Julian salió del baño con una toalla ceñida a su cintura atlética. El australiano, aún destilando gotas de una ducha caliente que hacía brillar su piel dorada, se acercó a la cama. La visión de la lesión de Mathieu reavivó una chispa de furia en sus ojos azules.

—Ese tío es un peligro, Mat —murmuró Julian sentándose al otro lado de la cama y posando su manaza en la nuca del apertura—. Busca la provocación. Sabe que hay algo entre los tres. Lo vi en sus ojos cuando te miró en el vestuario.

—No sabe nada, Julian —respondió Mathieu con voz firme, volviéndose hacia el australiano—. Presiente que estamos unidos, eso es todo. Intenta sembrar la duda para quedarse con la titularidad o para romper nuestro juego. Si empezamos a tener miedo de lo que piensa, ya ha ganado.

Maxime detuvo el masaje. Sus manos se deslizaron por la cintura de Mathieu para posarse en su vientre plano, que se alzaba al compás de su respiración.

El capitán aproximó su rostro al del apertura, sellando sus labios en un beso lento y profundo, cargado de toda la pasión contenida desde su llegada a París.

La lengua de Maxime se filtró entre los labios de Mathieu con protectora autoridad, saboreando la dulzura del muchacho mientras sus dedos se hundían en la tierna carne de sus caderas.

Mathieu dejó escapar un gemido ahogado, alzando una mano para aferrarse a la nuca de Maxime y buscando con todo su cuerpo el contacto del torso fornido y velludo del capitán.

Julian envolvió a los dos hombres con sus brazos gigantescos. El australiano pegó su pecho a la espalda de Mathieu, depositando besos cálidos y húmedos en su hombro sano y bajando hacia su cuello.

El calor de los dos colosos arropó a Mathieu como un escudo carnal. La sensación de ser deseado, cuidado y defendido por los dos hombres de su vida disipó al instante los dolores físicos del día anterior y la angustia del encuentro del día siguiente.

—Estamos juntos, Mat —murmuró Maxime contra los labios del apertura—. Mañana, en el césped de Jean-Bouin, le demostramos a Mercier y a toda Francia qué es el Stade Toulousain. Y después del partido... nos reunimos los tres.

— Promételo, Max... —suplicó Mathieu, con su miembro empezando a reaccionar bajo el chándal al contacto con los cuerpos de sus amantes.

—Te lo prometo por mi vida —respondió el capitán.

El estadio Jean-Bouin era un infierno rosiazul.

Más de veinte mil espectadores parisinos bramaban en las gradas compactas, saturando el aire de música electrónica y pullas contra los campeones de Europa.

La fina lluvia que había comenzado a caer sobre la capital volvía resbaladiza la hierba sintética, propicia para los errores de manos y los impactos devastadores.

En la banda, Laurent Lagarde observaba el calentamiento de ambos equipos. El semblante del técnico tolosano denotaba ansiedad.

Desde el saque inicial de Mathieu Vidal, el encuentro tornó en un combate de ferocidad inusitada.

El Stade Français, revolucionado por su afición y comandado por una agresiva tercera línea, impuso una prueba de fuerza al pack tolosano.

Tristan Mercier, alineado de entrada con la camiseta parisina merced a un enredo administrativo de última hora que autorizaba su concurso definitivo contra su exequipo, jugaba como un demonio liberado de sus cadenas.

En el minuto quince, en un agrupamiento a la entrada de veintidos metros tolosanos, Mercier se coló en un ruck, hundiendo el codo en la cara de Julian Vance antes de salir con el balón. El árbitro, tapado por el volumen de los cuerpos, no pitó nada.

Mercier cargó directo contra Mathieu Vidal.

Mathieu no vaciló ni un segundo. Pese al dolor que le punzaba en el flanco derecho maltrecho, el joven apertura se lanzó a las piernas del coloso francosudafricano.

El choque resultó tremendo. Ambos hombres se derrumbaron en el fango sintético.

Mathieu aferró con los brazos los tobillos de Mercier, frenándolo en seco sobre su línea.

—¡Fuera! —bramó el árbitro.

Tristan Mercier, inmovilizado en el suelo por la presa de Mathieu, se inclinó hacia el oído del apertura antes de levantarse.

—No está mal, chaval... —escupió Mercier en voz baja, con su aliento cálido quemando la mejilla de Mathieu—. Pero no vas a aguantar setenta minutos a este ritmo. Te voy a desmontar pieza a pieza.

Mathieu se incorporó de inmediato, enjugándose la mezcla de lluvia y sudor que le resbalaba por los ojos. El muchacho clavó la vista en la tercera línea sin un ápice de parpadeo.

—Inténtalo otra vez, Mercier —respondió Mathieu con voz de acero—. Ya estás perdiendo.

Durante toda la primera parte, el duelo psicológico y físico entre la bisagra tolosana y el monstruo parisino hizo estragos.

Maxime Castéra prodigaba salidas de balón acrobáticas, protegiendo a su apertura en cada impacto, en tanto que Julian Vance limpiaba los rucks con legítima violencia que obligaba a retroceder a la delantera del Stade Français.