Capítulo 4.

La luz de las ocho de la mañana sobre el barrio de Richmond ya no se parecía a la pringue grisácea de los días anteriores.

El viento del norte había barrido los pesados estratos, dando paso a un cielo de acero pulido, duro, centelleante, sobre el que la fachada victoriana de The Richmond Park recortaba sus frontones sombríos.

En la habitación 304, el fuego de la chimenea se había extinguido, dejando un olor a resina quemada y ceniza fría que se mezclaba con los efluvios de aceite de masaje, sudor masculino y semen seco.

Maxime Castéra y Mathieu Vidal no habían vuelto a descorrer las cortinas.

Permanecían inmóviles ante la puerta de roble macizo, vestidos con los pantalones de sus trajes oscuros y las camisas blancas aún desabrochadas sobre sus pechos esculpidos.

El silencio de la estancia era tan denso que se escuchaba el parpadeo del fluorescente del baño contiguo. Y de pronto, al final del pasillo enmoquetado de la tercera planta, se oyó el sonido de unos pasos pesados, lentos, soberanos. El entarimado de pino tea vibraba bajo la masa del recién llegado.

Tres golpes contra la puerta. Ni uno más. Tres toques secos, de una firmeza que hizo que el corazón de Mathieu diese un brinco en su caja torácica.

Maxime avanzó. Su mano derecha, ancha y encallecida, aferró el pomo de cobre. Giró el cerrojo con un chasquido metálico que resonó como una detonación.

La puerta se abrió.

Julian Vance se recortaba en el umbral.

El coloso australiano sobrepasaba el marco de la puerta con toda la envergadura de sus hombros de gigante.

Ataviado con un abrigo largo de lana negra empapado por la llovizna matinal, con los cabellos dorados aún húmedos peinados hacia atrás, sostenía su bolsa de viaje en la mano.

La cicatriz rosácea del arco superciliar brillaba bajo la luz del pasillo, pero sus ojos (de un azul témpano puro, de una claridad devastadora) ya no reflejaban la menor huella de la angustia de Toulouse.

Había cruzado el canal de la Mancha durante la noche, absuelto por el Tribunal de Arbitraje Deportivo, libre de sus cadenas y listo para recuperar su trono en el corazón del paquete de delanteros tolosano.

Durante tres segundos completos, ninguno de los tres hombres pronunció palabra alguna. El aire entre ellos se cargó de tanta electricidad estática que el vello de los brazos de Mathieu se erizó.

Julian soltó la bolsa de deporte. La correa de cuero golpeó el parqué con un sonido sordo.

—I'm back, mates —susurró el australiano con voz cavernosa, vibrante, que hizo estremecer las tablas bajo sus pies.

Maxime no lo pensó. El medio melé y capitán acortó el espacio que los separaba y se abalanzó sobre el segunda línea.

Sus brazos macizos rodearon el torso colosal de Vance, encajando la cabeza contra la clavícula de acero del gigante.

Julian envolvió de inmediato a Maxime con sus brazos de fuerza sobrehumana, alzándolo levemente del suelo en un abrazo capaz de quebrar costillas, sofocando un improperio en inglés en el cuello del capitán.

—Vance... me cago en la puta, Vance... —gruñía Maxime, clavando las uñas en el paño de lana del abrigo del australiano.

—I told you, Max... I told you they couldn't break us —respondió Julian apretando la presa, con el rostro hundido en el pelo áspero del francés.

Mathieu dio un paso al frente también, sintiendo cómo las lágrimas le empañaban los ojos a pesar de su voluntad de hierro.

Julian abrió el brazo derecho y aferró al joven apertura por la cintura para atraerlo hacia ellos.

La trinidad carnal, decapitada a lo largo de tres días de pesadilla y maquinaciones políticas, acababa de reconstituirse bajo la cruda luz de la mañana londinense.

El contacto de los tres cuerpos de élite —el porte imperial de Julian, la densidad fornida de Maxime y la estampa fibrosa y elegante de Mathieu— recreó al instante esa matriz de energía pura que los volvía invencibles.

Julian apartó suavemente a sus dos amantes para mirarlos a los ojos. Sus manos anchas se posaron en las mejillas de Maxime y de Mathieu, y sus pulgares borraron las huellas del cansancio bajo sus párpados.

—Victoria me lo ha contado todo en el avión —continuó el australiano, paseando su mirada de azul tormenta de uno a otro—. La redada en Kensington... el disco duro de Mercier... la denuncia del Leicester. Os habéis convertido en un par de auténticos mercenarios.

—Te prometimos que iríamos a por ti, Vance —respondió Mathieu, posando su mano sobre la muñeca maciza de Julian—. No saltamos al césped de Twickenham sin nuestro segunda línea.

—Entonces no perdamos ni un segundo más —gruñó Julian con una sonrisa depredadora que dejó al descubierto sus dientes blancos—.

Porque me he pasado veinticuatro horas encerrado en una sala con abogados, y lo único que me ha impedido destrozarlo todo ha sido la idea de encontrarme con vosotros dos en esta cama.

La tensión acumulada durante aquellos días de separación, la rabia de la traición superada y la inminencia del choque de Twickenham funcionaron como un detonador de potencia inaudita. Julian volvió a cerrar la puerta de la habitación 304 con un puntapié autoritario.

El australiano desabrochó de un tirón los botones del abrigo, que cayó al suelo, dejando ver su corpulencia colosal bajo un jersey de punto oscuro que ceñía la mole imponente de sus pectorales y dorsales. Sus ciento dieciocho kilos de músculo esculpido en roca dominaban la estancia.

Maxime agarró a Julian por el cuello del jersey, arrastrándolo violentamente hacia sí.

Su beso fue un choque de titanes. La boca de Maxime se estrelló contra la del australiano con ferocidad desesperada.

Las lenguas colisionaron, se enlazaron, intercambiándose la rabia de la separación y el sabor agreste de la victoria recobrada.

Julian sujetó a Maxime por las nalgas con ambas manos, levantándolo contra su pelvis y haciéndole notar de inmediato la dureza de su erección, que ya presionaba bajo el pantalón de tela.

—¡Ah... Vance...! —gemía Maxime contra los labios del gigante, hundiendo las manos en la melena dorada y húmeda del australiano.

Mathieu se aproximó enseguida por la espalda.

El apertura rodeó con los brazos la cintura colosal de Julian, pegando su torso contra la ancha espalda del australiano.

Sus manos bajaron hacia el bajo vientre del gigante, desabrochándole el pantalón con prisa febril y deslizando los dedos en el interior del calzoncillo para apresar el miembro desnudo de Julian.

La verga del titán australiano era un monumento de carne ardiente: de un grosor fuera de lo común, larga, veteada como mármol, henchida por una sangre hirviente cuyo pulso latía con compás frenético.

—Mathieu... God, I missed your hands... —gimió Julian, echando la cabeza hacia atrás para apoyarla en el hombro del apertura y ofreciéndole su cuello fornido, que Mathieu no tardó en cubrir de mordiscos y besos voraces.

Sin perder un instante, los tres hombres se despojaron de sus últimas prendas. La amplia cama victoriana se transformó en el escenario de una pugna apasionada, desatada, sin el menor tabú, donde cada caricia era una afirmación de posesión y poder.

Julian se tendió boca arriba en medio del lecho. La estampa de su físico escultural (su piel bronceada, el pecho cruzado por músculos prominentes y su miembro de acero erguido hacia el ombligo) componía un cuadro de absoluta virilidad.

Maxime se arrodilló de inmediato a la derecha del australiano, mientras Mathieu se acomodaba a su izquierda.

Ambos franceses se inclinaron a la vez sobre el cuerpo de su titán.

Maxime rodeó el torso de Julian con sus brazos macizos, lamiéndole los pezones endurecidos y mordisqueando la piel de su clavícula entre los gruñidos de deleite del segunda línea.

Mathieu, situado más abajo, sujetó el muslo de Julian, recorriendo con la lengua la cara interna de su pierna hasta alcanzar sus pesados testículos, que se introdujo en la boca con devota ternura.

—Míranos, Julian —susurró Maxime con voz ronca, clavando sus ojos verdes en los iris azules del australiano—. Estamos intactos. El Toulouse está intacto.

—Demuéstramelo, Max... Prove it to me —suplicó Julian, apresando la nuca del capitán para juntar sus rostros y sellar otro beso asfixiante.

Mathieu no se quedó atrás. El apertura abrió la boca y abarcó el glande purpúreo del miembro de Julian.

El calibre de la verga del australiano forzaba los labios del muchacho hasta el límite, pero Mathieu acogía aquella mole de acero con una soltura forjada a base de meses de pasión compartida.

Su lengua trazaba giros alrededor del frenillo y descendía después a lo largo del fuste venoso, succionando con un vigor medido que arrancaba a Julian espasmos musculares incontrolables.

—Fuck, Mat... your mouth is magic... —rugía el gigante, mientras sus manazas se hundían en el pelo de Mathieu para acompasar el ritmo de la succión.

Maxime, excitado hasta el delirio ante la imagen de su joven apertura entregado al placer de su coloso, tomó el frasco de aceite de masaje que reposaba en la mesilla.

Vertió una buena cantidad en el hueco de su mano y sobre el miembro de Julian.

Luego, desplazándose hacia la parte inferior del segunda línea, Maxime separó las fornidas piernas del australiano.

El capitán tolosano posó la palma aceitada sobre la intimidad de Julian. Sus dedos se abrieron paso lentamente en el canal estrecho y cálido del gigante.

Julian soltó un rugido felino, arqueando la espalda sobre el colchón, con los abdominales marcados en tensión ante la penetración de los dedos.

—Max... ¡sí! ¡Métemelos! —bramó el australiano con una voz cavernosa que hizo estremecer la estancia.

—Eres nuestro, Vance —murmuró Maxime añadiendo un segundo dedo, y luego un tercero, dilatando la prieta carne del gigante con la misma firmeza implacable que desplegaba en las melés abiertas—. Jamás volverás a escaparte.

Mathieu redobló la succión sobre la verga de Julian, mientras Maxime acondicionaba la intimidad del australiano con diabólica precisión.