Capítulo 1. #3

Sus estocadas se volvían más rápidas, más devastadoras, haciendo estremecer las carnes de Mathieu y arrancando al muchacho gritos de puro éxtasis que resonaban en la espaciosa habitación.

Mathieu, atrapado en aquella tempestad de sensaciones físicas, se aferró a su propio sexo erecto. Se acariciaba al compás de las penetraciones de Maxime, con la mano yendo y viniendo sobre la piel tensa de su miembro, mientras todo su cuerpo se mecía por espasmos frenéticos.

El pensamiento de Julian (la visión del australiano dominándoles con su estatura, su voz cálida susurrando palabras de amor en inglés, la fuerza de sus manos sobre sus cuerpos) flotaba como un espectro benévolo sobre su unión.

La ausencia del coloso transformaba su acto en un altar de devoción.

No se amaban solo por ellos mismos: se amaban para mantener el hilo que les unía a su amante desterrado.

—¡Me corro! ¡Max! ¡Me corro! —gritó Mathieu, con la cara encendida, las sienes empapadas en sudor, bloqueado su cuerpo en una tetania de éxtasis supremo.

Maxime sintió las contracciones frenéticas de la intimidad de Mathieu aprisionando su miembro como un cepo de terciopelo. El capitán perdió el control, empujando por última vez con fuerza colosal, sepultándose hasta lo más hondo en la carne del apertura.

—¡Vidal! —rugió Maxime, desgarrando con su voz el silencio de la estancia.

El capitán liberó su simiente en un chorro continuo, abrasador, inundando el canal de Mathieu en sucesivas oleadas de placer líquido. Al mismo tiempo, el sexo de Mathieu estallaba, proyectando chorros de semen cremoso sobre su propio torso y sobre los abdominales de Maxime.

Ambos atletas se desplomaron el uno sobre el otro, con la cama temblando bajo su peso combinado. Sus pechos subían y bajaban en una lucha desesperada por recuperar el aliento, y el olor de su goce compartido se mezclaba con el de la leña quemada.

Treinta minutos más tarde.

La penumbra se había espesado en la habitación 304. El fuego de la chimenea proyectaba destellos ambarinos sobre los cuerpos desnudos de Maxime y Mathieu, tendidos codo con codo bajo las sábanas de hilo.

Mathieu, con la cabeza apoyada en el torso velludo del capitán, escuchaba el latido regular y potente del corazón de Maxime. La calma había regresado, pero una calma armada, lúcida, dispuesta para la guerra.

De pronto, un leve pitido sonó desde la bolsa de deporte de Maxime, depositada junto a la puerta.

El capitán se incorporó al instante, con la mirada alerta.

Se deslizó fuera de la cama, su desnudez maciza recortada contra la luz del fuego, y avanzó hacia su bolsa.

Sacó de ella un teléfono satelital de tarjeta (un aparato clandestino no declarado al cuerpo técnico del club, facilitado el día anterior por un contacto de confianza en el mundo de los agentes internacionales).

La pantalla luminosa indicaba un mensaje cifrado recibido a través de una aplicación segura.

Maxime desbloqueó el aparato, con sus ojos verdes recorriendo velozmente el texto en inglés.

A su lado, Mathieu se había levantado, envolviéndose una sábana a la cintura, y se acercó a él a paso sigiloso.

—¿Quién es? —susurró Mathieu, con el corazón latiéndole de nuevo a mil por hora.

Maxime levantó los ojos hacia el apertura. Un fulgor de depredador, terrorífico y sublime, acababa de renacer en sus pupilas.

—Es un contacto en la City de Londres —respondió Maxime, recuperando su voz la dureza del metal—. Alguien que ha rastreado la dirección IP de la denuncia anónima. Los archivos no los ha enviado ningún directivo del Stade Toulousain.

Mathieu frunció el ceño, reteniendo la respiración.

—¿Quién entonces?

Maxime le mostró la pantalla del teléfono a Mathieu.

—Los documentos se emitieron desde el terminal privado de un bufete de abogados ubicado en Mayfair... el bufete personal del presidente del club del Leicester, Lord Marcus Sterling. Y la firma digital interna pertenece a un miembro del cuerpo médico europeo.

Un silencio glacial se instaló en la habitación. La trampa no era solo una cuestión de dinero o de celos locales: era una conspiración orquestada desde la más alta esfera del rugby británico para decapitar al Stade Toulousain antes de la final y arruinar la carrera de Julian Vance.

Mathieu apretó el puño, cerrándose su mandíbula con una furia vengativa.

—Han querido destrozarnos, Max...

Maxime apagó la pantalla del teléfono y lo arrojó de nuevo a la bolsa. Agarró a Mathieu por la nuca, acercando el rostro del joven al suyo con un gesto cargado de resolución feroz.

—Han cometido el mayor error de su vida, Mat —escupió el capitán tolosano—. Nos han dejado cuarenta y ocho horas. Mañana mismo lanzamos la contraofensiva. Vamos a ir a buscar las pruebas a su propio feudo en Mayfair. Y el sábado... saltaremos al césped de Twickenham para arrancarles el corazón.

En la penumbra de la habitación londinense, bajo el cielo gris de Gran Bretaña, la guerra de las Sombras acababa de entrar en su fase más sangrienta. Los Dioses del Óvalo ya no eran solo campeones de rugby: se habían convertido en cazadores.