Capítulo 1. #2

Las manos de Mathieu se hundieron en el cabello corto y áspero de Maxime, tirando de él mientras los dedos del capitán se deslizaban bajo la camisa a medida del apertura, recorriendo su torso esculpido, pellizcando sus pezones endurecidos por el frío y la excitación.

—Joder... Max... —jadeaba Mathieu contra los labios del medio melé—. Qué vacío nos deja...

—Ya lo sé, joder... Ya lo sé —gruñó Maxime, metiendo la mano dentro del calzoncillo de compresión de Mathieu para aferrar su miembro desnudo.

La piel del muchacho quemaba, sudorosa. Maxime le aplicó un movimiento de vaivén firme, rítmico, guiado por meses de conocimiento perfecto del cuerpo de su compañero.

Usaba el dedo pulgar para acariciar el glande humedecido por el líquido preseminal, arrancándole a Mathieu sacudidas musculares incontroladas.

En respuesta, Mathieu atrapó la verga erecta del capitán que sobresalía de su bragueta abierta.

El miembro de Maxime (fornido, venoso, de una densidad imponente) respondía a la menor caricia.

El joven apertura rodeó el miembro de su capitán con su mano fina, imprimiendo movimientos rápidos, sincronizados con su propia respiración entrecortada.

El riesgo era una locura. En cualquier momento, un compañero podía levantarse o el entrenador podía girarse.

Pero aquella amenaza constante no hacía más que amplificar la carga erótica del instante.

En aquel autobús que los conducía hacia su verdugo, regalarse placer se convertía en un acto de resistencia política, una profecía sagrada frente a la tragedia que los golpeaba.

—Voy a correrirme... Max... no voy a aguantar... —murmuró Mathieu, con el cuerpo tenso como un arco, levantando ligeramente las caderas bajo la manta para buscar el hueco de la mano de Maxime.

—Aguanta... —ordenó el capitán con tono autoritario, clavando sus ojos verdes en la mirada oscurecida del apertura—. Guarda esa rabia dentro hasta que estemos en la habitación. No le regalamos nada a esta ciudad. Nada.

De un golpe de muñeca magistral, Maxime frenó el movimiento al límite exacto del orgasmo de Mathieu, dejando al muchacho al borde del precipicio, jadeante, con el cuerpo estremecido por una frustración sublime.

Maxime retiró la mano, ajustándose el pantalón con la sangre fría de un viejo zorro justamente en el momento en que el autobús frenaba con violencia sobre la gravilla del patio del hotel.

El vestíbulo de The Richmond Park exhalaba aroma a madera de roble encerada, té negro y tejido húmedo.

La dirección del establecimiento había dispuesto un perímetro de seguridad estricto, pero la presión exterior era palpable: el repiquetear de la lluvia contra los ventanales y el eco lejano de los flashes de la prensa británica recordaban a cada segundo que se había declarado la guerra.

Laurent Lagarde reunió a sus jugadores en el centro del vasto vestíbulo bajo las lámparas de araña de cristal.

—Las habitaciones se comparten de dos en dos —ladró el entrenador, con la voz cascada por la fatiga y el estrés—.

Castéra y Vidal, os toca la 304 en la última planta.

Nadie sale del hotel sin mi autorización por escrito.

Las comidas se sirven en salón privado a las siete.

Exijo silencio absoluto en los pasillos.

Cinco minutos más tarde, la puerta de la habitación 304 se cerraba con un golpe seco.

La estancia era amplia, amueblada con un elegante estilo victoriano: una gran cama de matrimonio con sábanas de hilo blanco, una gruesa alfombra persa, un fuego de leña que chisporroteaba suavemente en una chimenea de mármol negro y unos ventanales altos con vistas al parque sumido en la bruma.

En cuanto giró el cerrojo, Maxime arrojó su bolsa de deporte al suelo y se volvió hacia Mathieu.

El apertura no esperó. Se quitó las gafas oscuras, se despojó de la chaqueta del traje y se abalanzó sobre el capitán.

Su colisión fue de una violencia apasionada.

Mathieu empotró a Maxime contra la pesada puerta de roble, rodeando con los brazos el cuello del medio melé y enredando sus piernas en sus caderas macizas.

Maxime agarró los glúteos de acero del apertura para mantenerlo suspendido, sellando sus bocas en un beso sofocante, hambriento, donde desataban toda la furia contenida desde su salida de Francia.

—Fóllame, Max —suplicó Mathieu entre besos frenéticos, con la voz reducida a un hilo de deseo bruto—. Fóllame ahora... Hazme olvidar este día de mierda... ¡Hazme sentir a Julian!

Aquellas palabras obraron como una chispa en un polvorín.

Maxime cruzó la estancia en tres zancadas potentes, cargando con Mathieu como si fuera una pluma, y lo arrojó en el centro de la gran cama.

El capitán se desvistió con rapidez animal: la corbata al suelo, la camisa desgarrada con un crujido de costuras, el pantalón lanzado a los pies del lecho.

En pocos segundos, su musculatura maciza, velluda, surcada por cicatrices de batallas pasadas, quedó expuesta a la luz dorada de la chimenea.

Mathieu, tendido sobre las sábanas blancas, se quitó la ropa con prisa frenética.

Su cuerpo joven, esculpido, de una blancura deslumbrante, se entregaba sin reservas.

Sus muslos musculosos se abrieron por sí solos, con su sexo erguido apuntando al techo, vibrando al ritmo de los latidos frenéticos de su corazón.

Maxime subió a la cama, colocándose entre las piernas de Mathieu. El capitán cogió un frasco de aceite de masaje dejado por el servicio de habitaciones en la mesilla de noche. Vertió una buena cantidad en sus manos y en su propio miembro erecto, que se alzaba con una dureza monstruosa.

Sin perder un segundo en preliminares superfluos, impulsado por una urgencia vital, Maxime impregnó dos de sus dedos en aceite y los hundió directamente en la estrecha y cálida intimidad de Mathieu.

El apertura dejó escapar un agudo grito, arqueando bruscamente la espalda sobre el colchón, con los dedos aferrados a las sábanas de hilo con fuerza sobrehumana.

—¡Ah! ¡Max!... ¡Sí! —gritó Mathieu, con los ojos marrones anegados de dolor y placer mezclados.

—¡Mírame, Vidal! —ordenó Maxime, trabajando la carne interior de su apertura con firmeza de hierro, abriendo las paredes con los dedos, buscando sin piedad el punto de sensibilidad límite—. ¡Estamos en Londres! ¡Estamos en su casa! ¡Y te vas a tragar todo lo que tengo que darte!

—¡Dámelo todo! ¡Todo! —exclamó Mathieu, con las caderas golpeando contra la mano del capitán para acelerar la preparación.

Maxime retiró los dedos. La visión de la intimidad reluciente, rosa, abierta de Mathieu desató los últimos diques de contención del capitán. Agarró los tobillos del apertura, abatiendo sus muslos contra su propio torso y exponiendo por completo el santuario del joven.

Maxime situó la cabeza de su miembro a la entrada del canal. Miró fijo a Mathieu a los ojos, buscando en la mirada de su compañero la confirmación de una entrega total.

—Por Julian —murmuró Maxime, con la voz temblorosa de un amor trágico.

—Por Julian —respondió Mathieu en un soplo.

Maxime empujó de un golpe de cadera pesado, potente, hundiéndose hasta el fondo en el interior del muchacho.

La penetración fue tan honda, tan absoluta, que Mathieu abrió la boca en un grito silencioso, con los ojos devueltos hacia el techo por un instante.

El grosor del miembro del capitán estiraba la carne del apertura hasta el límite de lo soportable, provocando una sensación de plenitud abrasadora que barrió de un plumazo todas las angustias, todos los miedos y la soledad de aquel día infernal.

Maxime no dio tregua. Imprimió de inmediato un ritmo de vaivén destructor, con embestidas tan potentes que hacían crujir el bastidor de madera de la cama victoriana. En cada acometida, el cuerpo fornido del capitán se estrellaba contra el del apertura con un sonido húmedo de pieles chocando.

—¡Ooh... Max!... ¡Es demasiado... es demasiado bueno! —gemía Mathieu, buscando con las manos la espalda velluda de Maxime, hundiendo las uñas en los músculos de los trapecios para anclarse al asalto.

—Eres mío, Vidal... ¡Eres nuestro! —rugía Maxime, acentuando la profundidad de sus embestidas—. ¡Ningún cabrón de inglés nos va a quitar esto! ¡Ni nada ni nadie!

La escena íntima se tornaba en un cuerpo a cuerpo sagrado.

Maxime cabalgaba a su joven apertura con la misma pasión bruta, la misma ferocidad con la que defendía su línea de ensayo.