Las Cadenas de Twickenham (Los Dioses del Oval nº 3)

Capítulo 1.

La lluvia inglesa no caía; se aferraba a las fachadas acristaladas del aeropuerto de Londres-Heathrow como un sudor frío, fino, implacable, cubriendo la pista con un velo de bruma amarillenta.

El aire estaba saturado de olor a queroseno quemado, asfalto mojado y un frío pegajoso que se infiltraba bajo las prendas de lana.

A la salida de la terminal 5, la delegación del Stade Toulousain parecía un convoy de aparecidos.

Sin risas, sin música en los auriculares, sin bromas de vestuario para descargar la presión de la final de la Champions Cup.

Treinta y cinco hombres con traje oscuro (chaquetas ajustadas sobre hombros demasiado anchos, corbatas rojas anudadas al milímetro) avanzaban en bloque compacto, arrastrando sus maletas de mano sobre el pulido suelo con un golpeteo siniestro.

A la cabeza del cortejo, Maxime Castéra no miraba a nadie.

El medio melé y capitán del Toulouse avanzaba con la barbilla en alto, la mandíbula tan tensa que un nervio latía bajo la piel curtida de su mejilla derecha.

Sus ojos verdes, habitualmente chispeantes de una arrogancia alegre, se habían transformado en dos canicas de cristal oscuro, opacas, mortales.

Llevaba su bolsa de deporte en ristre, con el asa de cuero apretada por sus dedos nudosos hasta poner los nudillos blancos.

En su cabeza, las imágenes de la mañana en Toulouse se repetían en bucle, implacables, sangrientas: la silueta de Julian Vance, escoltada por las fuerzas del orden fuera de la ciudad deportiva de Sept Deniers.

La notificación del Tribunal Arbitral del Deporte sellada con tampón rojo.

Las falsas pruebas de transferencias offshore a las Islas Caimán filtradas por un traidor interno en el club.

La suspensión cautelar que privaba al gigante australiano de la final europea.

Y aquella última mirada intercambiada entre los tres: esa mirada donde la desesperación del coloso de dos metros se había estrellado contra la impotencia de sus amantes.

A su izquierda, Mathieu Vidal marchaba a su altura.

El joven apertura de veintitrés años había mantenido sus gafas de sol negras sobre el tabique a pesar de la neblina londinense para ocultar sus párpados hinchados por las lágrimas contenidas en el avión.

Su silueta, más fina y elegante que la de los monstruos del pack, parecía a punto de quebrarse bajo el peso del desastre.

Pero llevaba los puños hundidos hasta el fondo en los bolsillos del abrigo, y la línea recta de sus labios delataba un odio naciente, puro, venenoso.

—¿Crees que ya estará en el hotel en Toulouse? —susurró Mathieu, con la voz ronca rompiendo el rumor de los pasos.

Maxime no volvió la cabeza. Sus ojos seguían fijos en la caja de cristal del autobús oficial que los esperaba bajo la lluvia.

—Está en su casa, Mat —respondió el capitán con un tono cavernoso, bajo, que parecía brotar de lo más hondo de su caja torácica—.

Los abogados de Caussade están con él. Están repasando cada línea de su contrato, cada extracto de cuenta.

Le han confiscado el pasaporte. Está bajo arresto domiciliario hasta que la comisión de ética se reúna el lunes en Lausana.

—El lunes... —repitió Mathieu con sabor a hiel en la boca—. El lunes la final ya se habrá jugado. El Leicester o el Leinster habrán levantado el escudo, y los tabloides británicos habrán redactado nuestra sentencia de muerte.

—La final se juega el sábado —le corrigió Maxime, deteniéndose de golpe al pie de la puerta neumática del autocar—. Y Julian será exculpado antes de que pisemos el césped de Twickenham. Te lo juro por mi sangre, Vidal.

Los dos hombres se fijaron el uno en el otro durante tres segundos.

Una corriente de electricidad estática atravesó el espacio entre ellos.

La ausencia del cuerpo colosal de Julian (su ancla, su gigante, el tercer vértice de su trinidad carnal y deportiva) no hacía más que estrechar el vínculo visceral que unía ahora al capitán con su joven apertura.

Ya no eran solo dos compañeros de equipo o dos amantes: eran las dos cabezas de una manada herida de muerte, dispuestas a devorarlo todo a su paso para arrancar a su hermano de las garras de la conspiración inglesa.

El autobús, abriéndose paso entre el denso tráfico de los suburbios londinenses, parecía un tanatorio rodante.

Delante, el entrenador Laurent «La Bûche» Lagarde y el presidente Éric Caussade multiplicaban las llamadas en sus teléfonos encriptados, con voz baja, tensa, salpicada de tacos en occitano.

A todos los jugadores les habían confiscado los teléfonos móvil al embarcar en Blagnac para evitar filtraciones a la prensa británica, que ya titulaba en la portada del Daily Mail: «Toulouse caput: the syndicate of shame».

Al fondo del todo, a resguardo de las miradas del resto del equipo, Maxime y Mathieu se habían instalado hombro con hombro en el asiento de cuero negro. Las cortinas oscuras estaban corridas, sumiendo el espacio en una penumbra sofocante.

Maxime dejó caer la cabeza contra el respaldo.

Su respiración era pesada, sacudida por una adrenalina envenenada que no encontraba válvula de escape.

Su mano derecha descendió bajo la manta de viaje extendida sobre sus rodillas, aferrando el muslo de acero de Mathieu.

Sus dedos se hundieron en la tela del pantalón de traje, buscando el contacto físico como un náufrago busca una tabla de salvación.

Mathieu no se apartó. Al contrario, posó su propia mano sobre la del capitán, entrelazando los dedos con fuerza desesperada.

—Cuéntame otra vez lo que pasó en el despacho de Caussade antes de subir al autobús —murmuró Mathieu, con la mirada clavada en sus manos unidas—. Los detalles, Max. Quiero saberlo todo.

Maxime apretó el agarre, sin que su voz superase un susurro de una sensualidad sombría y vengativa.

—Alguien clonó los archivos del servidor privado del club.

No archivos normales, Mat. Escaneos de las firmas de Julian, membretes de bancos suizos y borradores de transferencias fechados hace tres meses.

Todo se envió desde una dirección IP localizada dentro de la propia ciudad deportiva de Sept Deniers, mientras estábamos duchándonos tras la victoria contra los Saracens.

Mathieu dejó escapar una risa amarga, sin alegría.

—Un traidor en el vestuario... O en la directiva.

—En el vestuario no me lo creo —gruñó Maxime, con los ojos verdes encendiéndose en la oscuridad—.

Los chavales darían la vida por Vance. Hemos luchado juntos, hemos sangrado juntos.

Es más arriba. Es político. Alguien quería destruir el acuerdo entre el Toulouse y el grupo financiero australiano que patrocina a Julian.

Y han utilizado nuestra historia, nuestra dinámica, para dinamitarlo todo en el momento perfecto.

—¿Y Julian? —preguntó Mathieu, con la voz rota—. ¿Cómo estaba cuando lo abrazaste antes de que se lo llevara la policía?

El recuerdo hizo estremecer al capitán. Maxime cerró los ojos, visualizando con precisión quirúrgica los rasgos cruzados de dolor del segunda línea australiano, la húmeda condensación de su piel bajo el traje, la cicatriz rosada en la ceja.

—Temblaba, Mat. Un coloso de ciento dieciocho kilos temblando de rabia y de vergüenza. Me dijo... «Don't lose this game, Max. Don't let them take Twickenham». Y luego te miró a ti. Me dijo que cuidara de ti. Que no te dejara hundirte.

Una lágrima solitaria se deslizó bajo la montura de las gafas de Mathieu, perdiéndose en la comisura de sus labios. Maxime tendió su otra mano, asiendo la mandíbula del joven, y su pulgar secó el rastro húmedo con una ternura infinita, casi violenta por su intensidad.

—No nos vamos a hundir, Vidal —murmuró Maxime, con el rostro a pocos centímetros del apertura—. Les vamos a devorar el corazón. Al Leicester, a la prensa inglesa y al hijo de puta que vendió a Julian.

La proximidad entre los dos hombres se volvía insostenible.

El olor del perfume de Maxime (una mezcla de cuero cálido, cedro y sudor masculino) embriagaba a Mathieu, avivando en su sangre el recuerdo de las noches compartidas a tres, de los cuerpos entrelazados en el éxtasis y de la luminosa dominación de Julian.

La ausencia del australiano no creaba un vacío, sino una tensión magnética insoportable que empujaba a los dos franceses el uno contra el otro.

Bajo la manta, la mano de Maxime se deslizó por el muslo de Mathieu, ascendiendo hacia su entrepierna. A través del tejido grueso del pantalón de traje, la palma del capitán tropezó con una erección dura, turgente, hinchada por la angustia y la adrenalina.

Mathieu respiró hondo, un gemido ahogado muriendo en su garganta.

—Max... aquí no... los chicos están a tres filas... —susurró el apertura, sin apartar los muslos por eso.

—Que le den a los chicos —replicó Maxime con voz ronca, cerrando los dedos en la base del miembro de Mathieu para ejercer una presión lenta, metódica, obsesiva—.

Necesitamos sentir que estamos vivos, Mat.

Necesitamos sentir cómo quema la sangre.

Si nos quedamos atascados en la cabeza, el sábado estaremos muertos.

El autocar se adentró por el largo ramal que conducía al hotel The Richmond Park, una señorial mansión victoriana rodeada de verjas de hierro forjado, privatizada para el equipo tolosano.

Fuera, decenas de periodistas británicos provistos de teleobjetivos descomunales ya se agolpaban contra las vallas, apenas contenidos por la policía local.

Dentro del vehículo, la penumbra del fondo del autocar se había convertido en el escenario de un abrazo clandestino de una sensualidad desesperada.

Maxime se había desabrochado el cinturón del pantalón bajo la manta.

El capitán tolosano, con el rostro hundido en el cuello de Mathieu, respiraba la piel del muchacho con la avidez de un depredador herido.

Sus bocas se buscaron en la oscuridad, encontrándose en un beso salvaje, profundo, de un fervor casi amargo.

Sus lenguas chocaron con la misma furia que ponían sobre el terreno de juego, disputándose el dominio, intercambiándose la saliva y el sabor del desastre.