Misión

Hay una especie de locura peculiar que se apodera de un hombre cuando decide buscar la redención.

No es la locura del campo de batalla, donde esquivas espadas y flechas con la adrenalina de la supervivencia bombeando en tus venas.

No, esta locura es más silenciosa, más insidiosa—un temor que se va infiltrando, una ansiedad constante de que nunca serás capaz de expiar los pecados que has cometido, por más dragones que mates o por más misiones que emprendas.

Así me encontraba, al borde de esa locura particular, tambaleándome como un borracho al borde de un abismo muy empinado y muy profundo.

No era solo la culpa que me carcomía por haber besado a Ginebra (aunque eso ciertamente jugaba un papel importante).

Era la realización de que había traicionado no solo a Arturo, sino a mí mismo.

El caballero que se suponía que debía ser—el caballero de honor, de deber y de lealtad inquebrantable—no era el hombre que me devolvía la mirada en el espejo.

Parecía la oportunidad perfecta para redimirme—luchando contra el mal en nombre de la justicia, protegiendo a los inocentes, todo mientras ponía la mayor distancia posible entre yo y la tentación que era Ginebra.

Y si sucedía que encontraba mi fin en el proceso, bueno, al menos caería luchando, lo cual parecía una manera adecuada para que un caballero terminara.

Así que, con nada más que mi espada, mi armadura y un ardiente deseo de expiar mis pecados, partí solo, dejando Camelot detrás en la niebla de la madrugada.

El camino era largo y traicionero, pero acogí la soledad, usando el tiempo para reflexionar sobre el desastre que había hecho de mi vida.

Con cada paso, me resolvía a convertirme en el hombre que alguna vez fui, el caballero que podía mirar a Arturo a los ojos sin la sombra de la culpa sobre él.

Cuando finalmente llegué al pueblo, estaba claro que no había llegado un momento demasiado pronto.

Los merodeadores se habían vuelto más audaces, sus ataques más frecuentes y más brutales.

Los aldeanos vivían con miedo, sus hogares fortificados con lo que podían reunir, pero no era suficiente.

Necesitaban un protector—alguien que pudiera enfrentarse a la oscuridad y devolverles la esperanza.

Y así, me convertí en ese protector. Durante días, exploré la zona, aprendí el terreno, observé a los merodeadores desde la distancia, esperando el momento perfecto para atacar.

El plan era simple: golpear duro, golpear rápido, y no detenerme hasta que el último de ellos hubiera sido expulsado del pueblo.

Era el tipo de trabajo para el que había sido entrenado, el tipo de trabajo que no requería que pensara demasiado—solo luchar, y seguir luchando hasta que el trabajo estuviera hecho.

La primera escaramuza llegó al anochecer, cuando los merodeadores lanzaron un ataque contra el pueblo, sus antorchas iluminando la noche como estrellas malignas.

Los enfrenté en el borde del pueblo, con mi espada en mano, el enojo y la culpa dentro de mí alimentando cada golpe.

Eran fuertes, pero yo era más fuerte—o tal vez solo más desesperado.

Cada hombre que derribaba era un paso más hacia la redención, un paso más lejos de la culpa que amenazaba con consumirme.

Los aldeanos se unieron detrás de mí, su miedo convirtiéndose en determinación mientras luchaban por defender sus hogares.

Juntos, empujamos a los merodeadores hacia atrás, obligándolos a regresar a las colinas de donde habían venido.

Pero yo no me detuve allí. Esta era mi misión, mi lucha, y no estaba dispuesto a dejarla inacabada.

Los rastreé hasta su campamento, un círculo tosco de tiendas escondidas en lo profundo del bosque.

No me esperaban—ciertamente no a un solo hombre contra tantos.

Pero no me importó. Estaba más allá de la razón, más allá del miedo.

Todo lo que me importaba era terminar lo que había comenzado, demostrarme a mí mismo que aún era digno del título de “caballero”.

La batalla fue feroz, brutal. Luché con una ferocidad que incluso me sorprendió, mi espada un borrón de acero mientras cortaba sus filas.

Pero con cada hombre que derribaba, el peso en mi pecho solo se hacía más pesado.

Porque, no importaba cuántas batallas luchara, no importaba cuántas victorias reclamara, no podía escapar de la verdad que me atormentaba: estaba luchando para olvidar, no para redimirme.

Para cuando el último merodeador cayó, el campamento era una ruina humeante, el bosque inquietantemente silencioso tras la batalla.

Me quedé en el centro de todo, con el pecho jadeante, la sangre—algo de ella mía, la mayoría no—goteando de mi espada.

La victoria debería haber sido triunfal, pero era hueca, un eco vacío de lo que había esperado lograr.

Había hecho lo que me propuse hacer. El pueblo estaba a salvo, los merodeadores derrotados.

Pero mientras me quedaba allí, solo en la oscuridad, me di cuenta de que nada había cambiado.

La culpa aún me carcomía, el amor que no podía tener aún ardía dentro de mí, y el hombre que esperaba encontrar—el hombre de honor, deber y lealtad—seguía perdido en algún lugar de las sombras de mi corazón.

Mientras regresaba al pueblo, el sol comenzó a salir, pintando el cielo con franjas de rosa y dorado.

Los aldeanos me recibieron con vítores, sus rostros llenos de gratitud y alivio.

Me llamaron un héroe, pero no podía aceptar sus elogios.

Había luchado por ellos, sí, pero también había luchado por mí mismo, y ese conocimiento manchaba la victoria de una manera que ellos nunca podrían entender.

Me quedé en el pueblo unos días, ayudando a reconstruir, a restaurar lo que se había perdido.

Pero sabía que no podía quedarme para siempre.

Camelot me llamaba de vuelta, y con él, la vida de la que había tratado de escapar.

La búsqueda de la redención había sido un fracaso—no porque no hubiera tenido éxito, sino porque había aprendido que la redención no es algo que se pueda ganar blandiendo una espada.

Es algo que debes encontrar dentro de ti mismo, y no estaba seguro de que alguna vez lo haría.

Mientras cabalgaba de regreso a Camelot, el camino extendiéndose ante mí como un sendero hacia un destino que no podía cambiar, supe que mi viaje estaba lejos de haber terminado.

Las batallas continuarían, tanto en el campo como en mi corazón.

Y un día, tal vez, encontraría la redención que buscaba.

Pero por ahora, volvería a la vida que había elegido, la vida de un caballero que amaba demasiado a su reina, y de un hombre que no podía perdonarse a sí mismo por ello.

Y eso, me di cuenta, era el verdadero peso de mi misión—el conocimiento de que algunas batallas nunca podrían ganarse, no importaba cuántas victorias reclamara en el camino.

* * *

La primera vez que comprendí verdaderamente el significado de la soledad no fue cuando ascendí al trono, ni cuando me puse la corona que me marcaba como reina.

No, la verdadera comprensión de la soledad llegó cuando vi a Lancelot alejarse de Camelot, su figura haciéndose cada vez más pequeña hasta desaparecer por completo en el horizonte.

Fue entonces cuando sentí el peso aplastante del vacío que dejó atrás—un vacío que parecía resonar en las mismas paredes del castillo.

Lo llaman el trono, pero a menudo me he preguntado si no sería más preciso llamarlo el asiento de la soledad.

Mientras estaba sentada allí, en el gran salón de Camelot, rodeada de consejeros y cortesanos, todos ellos compitiendo por mi atención con interminables solicitudes y peticiones, no podía evitar sentirme como si estuviera en una isla—una isla donde las mareas del deber y las expectativas chocaban contra las costas, dejándome aislada.

Pero esta era mi vida. Esto era lo que había elegido, ¿verdad?

Ser reina, gobernar al lado de Arturo, traer paz y prosperidad a Camelot.

Y sin embargo, mientras estaba sentada allí, escuchando el zumbido de voces que parecían fundirse en un único y monótono murmullo, no podía evitar preguntarme si todo eso valía el precio que estaba pagando.

La verdad es que me había acostumbrado a la soledad que venía con la corona.

Era una inevitabilidad, un subproducto de las responsabilidades que pesaban sobre mis hombros.

Pero la partida de Lancelot había arrancado el frágil velo de contento que había tejido para mí misma, dejándome expuesta a la cruda, dolorosa soledad que había logrado ignorar durante tanto tiempo.

Debería haberme alegrado por él—alegrarme de que hubiera encontrado una misión que ocupara su mente, que lo distrajera del tormento que nos había plagado a ambos desde aquella fatídica noche en el jardín.

Pero en lugar de eso, todo lo que sentía era una profunda, persistente sensación de pérdida, como si una parte de mí hubiera partido con él.

Y luego estaba Arturo, el rey siempre diligente, cuya presencia era un recordatorio constante de los votos que había tomado y la vida que había elegido.

Él era todo lo que un rey debería ser—noble, amable, e inquebrantable en su dedicación a Camelot.

Pero su amor, tan puro y verdadero como era, no podía llenar el vacío que Lancelot había dejado.

Era una cruel ironía, en realidad, que aquello que una vez había buscado—el amor—se hubiera convertido en la fuente de mi mayor dolor.

Había querido ser amada, sentirme apreciada y valorada, y sin embargo aquí estaba, rodeada de personas que me miraban en busca de guía y liderazgo, pero que nunca podrían comprender verdaderamente las profundidades de mi soledad.

A medida que avanzaba el día, el trono parecía volverse más duro, el peso de la corona más opresivo.

Los cortesanos seguían hablando, sus palabras pasándome por encima como el rugido sordo del mar, pero apenas podía concentrarme en lo que decían.

Mi mente estaba en otra parte—en un hombre que ya no estaba aquí, un hombre que se había llevado un pedazo de mi corazón con él.

Siempre había creído que el amor valía cualquier precio, que era lo único que podía hacer soportables todas las dificultades de la vida.

Pero ahora, mientras estaba sentada allí, sintiéndome más sola que nunca, comencé a preguntarme si me había equivocado.

¿Realmente el amor valía el dolor que traía?

¿Valía las noches de insomnio, la constante opresión en el pecho, el miedo de que nunca podría tener lo que tan desesperadamente deseaba?

Miré a Arturo, que estaba inmerso en conversación con uno de sus consejeros, su expresión pensativa y seria.

No tenía idea de lo que estaba sucediendo dentro de mí, ninguna idea de que la mujer que estaba sentada a su lado se estaba ahogando en sus propias emociones, su corazón desgarrado entre el amor y el deber.

¿Y cómo podría saberlo? Nunca se lo había dicho, nunca había confesado los sentimientos que habían echado raíces en mi corazón, sentimientos que había intentado enterrar pero que solo se habían hecho más fuertes con cada día que pasaba.

Hacerlo habría destrozado el delicado equilibrio que habíamos creado, un equilibrio que ya era lo suficientemente precario.

Pero al ver partir a Lancelot, me di cuenta de que el equilibrio ya había sido alterado, que las paredes que había construido alrededor de mi corazón comenzaban a desmoronarse. Y la idea de enfrentar esa verdad, de confrontar la realidad de lo que sentía, era aterradora.

—Su Majestad —dijo uno de los consejeros, sacándome de mis pensamientos—. ¿Qué opina sobre el asunto?

Parpadeé, dándome cuenta de que no había estado prestando atención a la discusión en absoluto. —Confío en su juicio —respondí, mi voz distante, y el consejero pareció satisfecho con esa respuesta, aunque a mí me importaba muy poco.

Mientras la reunión continuaba, me encontré retirándome más en mi propia mente, repasando los eventos de los últimos días una y otra vez. El beso, la culpa, el anhelo—todo era un enredo que no parecía poder deshacer. Y ahora, con Lancelot lejos, me quedaba sola para enfrentarlo todo.

Cuando la reunión finalmente terminó, me excusé, alegando que necesitaba algo de tiempo para descansar. Arturo me dirigió una mirada de preocupación, pero no insistió en el asunto, y le agradecí por ello. No podía soportar enfrentarle, no cuando mi corazón estaba tan cargado de culpa y confusión.

Me dirigí a los jardines, el único lugar donde podía encontrar un atisbo de paz, aunque incluso eso era un consuelo efímero.

Las rosas estaban en plena floración, sus colores vibrantes un marcado contraste con la nube gris que colgaba sobre mí.

Caminé entre ellas, mis dedos rozando los pétalos, pero su belleza hizo poco por levantar mi ánimo.

No pude evitar pensar en Lancelot, en cómo podrían haber sido las cosas si nos hubiéramos conocido en otras circunstancias, si el mundo no hubiera conspirado para mantenernos separados.

Pero tales pensamientos eran fútiles, y lo sabía.

Yo era la reina, y él era el caballero que había jurado protegerme, no amarme.

Y sin embargo, a pesar de todo, habíamos cruzado esa línea, y ahora ambos estábamos pagando el precio.

Mientras me sentaba en el mismo banco donde habíamos compartido ese fatídico beso, sentí una oleada de agotamiento invadir mi cuerpo, tanto físico como emocional. Estaba cansada—cansada de los secretos, cansada de las mentiras, cansada de fingir que todo estaba bien cuando no lo estaba.

Pero, sobre todo, estaba cansada de la soledad.

Siempre había creído que el amor era la respuesta a todos los desafíos de la vida, que podía conquistar cualquier obstáculo, curar cualquier herida.

Pero ahora, no estaba tan segura. El amor no me había traído más que angustia, me había desgarrado en dos y me había dejado sintiéndome más aislada que nunca.

Y sin embargo, a pesar de todo, no podía dejarlo ir. Porque la verdad era que, incluso en medio de todo este dolor, todavía amaba a Lancelot. Todavía lo anhelaba, aunque sabía que estaba mal, aunque sabía que solo traería más sufrimiento.

Pero ese era el cruel paradoja del amor, ¿no? Podía hacerte sentir más viva que cualquier otra cosa, pero también podía romperte de maneras que nunca habías creído posibles.

Mientras el sol comenzaba a ponerse, proyectando una luz dorada sobre el jardín, me pregunté si alguna vez encontraría paz, si alguna vez podría reconciliar el amor que sentía con los deberes que llevaba.

O si estaba destinada a sentarme en este trono solitario, mi corazón para siempre desgarrado entre el hombre con quien me casé y el hombre que nunca podría tener realmente.

Por ahora, todo lo que podía hacer era esperar—y esperar que, de alguna manera, encontrara la fuerza para seguir adelante.