CAPÍTULO CATORCE

No se atrevió a tomar el autobús por si alguien escuchaba su acento y ataba cabos. Así que, aunque sabía que no era buena idea, usaron un teléfono público y llamaron a un taxi. Por suerte, el conductor pudo encontrar la dirección de Ewan MacFarland, abogado.

Durante el trayecto a sus oficinas, ubicadas en la ladera de la montaña sobre la ciudad, cerca de la Universidad de Utah, pilló a Lachlan mirando con el ceño fruncido el sol que se dirigía hacia el horizonte opuesto.

Él forzó una sonrisa y volvió la vista a la carretera, pero le apretó los dedos con mucha más fuerza a partir de entonces.

Se le llenaron los ojos de lágrimas y se dio cuenta de que solo se había estado engañando a sí misma. No lo estaba tratando con condescendencia a él, sino a sí misma.

Por favor, que esté loco. Por favor, que esté loco.

Porque los locos no desaparecían cuando se ponía el sol.

El taxi se detuvo frente al primero de tres edificios bajos de ladrillo, justo dentro del Parque de Investigación.

Un coche de policía estaba aparcado en marcha atrás en la fila exterior del aparcamiento.

Vacío. Era imposible que St. Clair hubiera sabido adónde iban.

No era que la policía pudiera estar esperándolos, pero aun así la ponía nerviosa.

Pagó la carrera y dejó propina aunque no sabía cómo iba a comer durante el próximo mes.

Luego dejó que Lachlan la guiara al interior del edificio.

A él no parecía importarle que su mano estuviera fría y sudorosa, y se la sujetó con fuerza, apretándosela de vez en cuando mientras iban en busca de un tipo que supuestamente conocía a un fantasma de Escocia.

Era difícil mantener la esperanza; ya había probado en demasiados bufetes de abogados. Nadie iba a perder el tiempo escuchándola si no tenía suficiente dinero para captar su atención, y en ese momento, no estaba segura de tener ni para comprarse una Big Mac.

La encontraron. MacFarland y MacFarland, Abogados. Se le cayó el alma a los pies, sabiendo que estaba a punto de ser rechazada de nuevo. Casi se sintió decepcionada cuando la enorme puerta de roble no estaba cerrada con llave.

Lachlan se quitó la gorra, se soltó la goma que le recogía el pelo a la altura de los hombros y entró en la oficina como si fuera el dueño del lugar.

Le sonrió a la mujer mayor que estaba detrás del escritorio, cuya mirada empezó en su cintura y fue subiendo por su camiseta ajustada.

Cuando llegó a su rostro, Harper pensó que se iba a caer de la silla.

Sí. La entendía perfectamente.

—Buenos días, señorita —le dedicó una amplia sonrisa que a Harper le pareció demasiado amistosa. Y tampoco le gustaba que llamara «señorita» a otra, especialmente a la abuela de alguien.

—Buenos días —dijo la mujer con una voz un poco demasiado entrecortada para su edad—. ¿En qué puedo ayudarle?

—Me dijeron que preguntara por Ewan MacFarland —dijo con naturalidad.

—¿Ah, sí? —la sonrisa de la mujer se volvió de repente puramente profesional. La guardiana había despertado—. ¿Y puedo preguntar quién le sugirió que preguntara por el Sr. MacFarland?

—Sí. Ewan MacFarland. Insistió en que lo llamara cuando viniera a la ciudad, pero como nos alojamos cerca, pensé en pasarme en persona, ¿sabe?

—Oh, ya veo —su sonrisa seguía siendo forzada—. ¿Le dio su tarjeta? —extendió la mano como si le estuviera pidiendo el pasaporte.

Lachlan negó con la cabeza.

—Solo dígale que soy el tipo de Escocia. Él sabrá.

—Un momento —la mujer se levantó y recorrió un pasillo corto, llamó suavemente a una puerta y entró.

Harper se puso a dar vueltas por la habitación, temiendo lo que vendría después. Lo supo por cómo había actuado la mujer. No les dejarían entrar en el santuario interior.

La puerta se abrió, pero no fue la mujer quien volvió por el pasillo.

Era un hombre extremadamente alto con un traje caro.

Tenía el rostro afable y abierto. El pelo, una mezcla desvaída de rubio rojizo y gris, lo llevaba algo revuelto, como si se hubiera estado pasando los dedos por él. O quizá acabara de echarse una siesta.

Le tendió la mano desde lejos y le dio un buen apretón a Lachlan.

—Hola. Soy Ewan MacFarland.

—Lachlan McLean, a su servicio.

El abogado pareció encantado con su acento.

—Tendrá que perdonar mi memoria, pero me temo que no lo reconozco. ¿Dice que nos conocimos en Escocia?

—Sí. En abril pasado, en Culloden.

El hombre asintió y les indicó el pasillo con un gesto.

—Por favor, pasen. Pasen —le tendió la mano a Harper—. ¿Y usted es?

—Harper... —demasiado tarde, cayó en la cuenta de que el hombre podría haber visto una Alerta Amber reciente.

Los condujo a un despacho espacioso con un gran escudo familiar en la pared del fondo. Las mesas estaban llenas de fotos familiares, y un dibujo infantil enmarcado, hecho con ceras, ocupaba un lugar destacado a la izquierda.

—¿Harper? Qué nombre tan bonito. ¿No quieren sentarse? —miró hacia la puerta—. ¿Mildred? ¿Podría acompañarnos?

Ella y Lachlan se sentaron justo enfrente de un escritorio de talla ornamentada, y la mujer mayor, con gesto receloso, tomó asiento en la esquina con un bloc de notas en la mano.

—A mi esposa y a mí nos encanta Escocia.

Me gustaría volver, pero ella quiere ver Roma la próxima vez —el hombre se reclinó en la silla y se puso las manos detrás de la cabeza—.

Admito que estoy intrigado, Sr. McLean. Porque no recuerdo haberlo visto en Culloden ni en ningún otro lugar. Y creo que lo habría recordado.

Lachlan le puso una mano en la rodilla a Harper, como si supiera que estaba a punto de echar a correr. Luego se encogió de hombros.

—Oh, usted no me vio, Sr. MacFarland. Pero yo estaba a su lado cuando colocó una corona de flores rojas y blancas junto al cairn conmemorativo —frunció el ceño de repente e inclinó la cabeza—. Si no recuerdo mal, dijo: «Habría luchado con vosotros». ¿Lo recuerda?

Al hombre se le humedecieron los ojos y asintió, aunque con reticencia.

—Sí. Lo dije. Y estaba solo en ese momento. Lo recuerdo perfectamente.

—Oh, sí. Solo con los muertos, por así decirlo.

—¿Te refieres a fantasmas? —El hombre resopló—. Dicen que es uno de los lugares más embrujados del mundo, así que supongo que tiene sentido. Dime, ¿estabais grabando a la gente? ¿Sin que lo supieran ni dieran su consentimiento?

—No. —Lachlan se mordió el labio y ella se dio cuenta de que estaba disfrutando, de que jugaba con el tipo.

No era lo más sensato, con policías cerca. Pero no podía hacer gran cosa. La mano de él prácticamente la tenía clavada a la silla.

MacFarland sonrió y ella se relajó un poco. Al menos disfrutaba teniendo un misterio delante de las narices, como quien tiene una zanahoria. Señaló al escocés con el dedo.

—Firmé el libro de visitas. ¿Así es como supiste mi nombre?

Lachlan negó lentamente con la cabeza.

—No.

El tipo levantó las manos en el aire.

—Me rindo. ¿Cómo sabes lo que dije en Culloden?

—Auch, bueno, lo impresionante es que, después de cientos de miles de visitantes...

—¿Tantos?

—En más de doscientos setenta años, lo impresionante es que recuerde tu nombre y de dónde procedes.

—¿Recordar? —gruñó—. ¿Cómo pudiste oírme siquiera? ¡Ni siquiera estoy seguro de haberlo dicho en voz alta!

—Lo recuerdo porque muy pocos sentimientos expresados en el páramo impresionan a los fantasmas de los soldados.

Pero de vez en cuando aparece un hombre que desearía haber luchado a nuestro lado, y lo dice en serio.

—Le tocó a él señalar a MacFarland con el dedo—.

Y sí, lo dijiste en voz alta. No leemos la mente, ¿eh?

El abogado se quedó boquiabierto y Harper se preguntó si el tipo se tragaría la historia de Lachlan o si los echarían del despacho entre risas. Pero al menos sería un cambio respecto a que los echaran a patadas.

MacFarland cerró la boca, tragó saliva y volvió a ponerse en modo abogado.

—Déjame ver si lo entiendo bien —dijo, golpeando el extremo del lápiz sobre un secante de cuero para enfatizar cada punto—. ¿Me estás diciendo que eres un fantasma de la Batalla de Culloden Moor? ¿En Escocia? —Se inclinó hacia delante para examinar bien los vaqueros y la camiseta.

—Tuve que esconder mi tartán en esta bolsa —dijo Lachlan—. El padrastro de ella, ese desalmado, emitió una Alerta Dorada por un secuestrador con kilt.

—Alerta Amber —corrigió ella.

El hombre asintió, como si hubiera resuelto el misterio.

—Ah, ya veo. Así que estáis en problemas y necesitabais la historia del fantasma para que os dejara pasar mi secretaria.

—Yo no miento, señor.

MacFarland se puso de pie y Lachlan también. Harper pensó que lo más sensato era quedarse sentada. Al menos podría contar parte de su historia antes de que llegara la policía. Y tendría aseguradas las próximas comidas, hasta que St. Clair la encontrara y sus abogados vinieran a «rescatarla».

Pero el tipo no llamó a seguridad. Él y el escocés parecían enzarzados en una especie de duelo de miradas que debió de terminar en empate, porque ambos volvieron a sentarse como dos toros que deciden no embestirse.

—En serio —el hombre sonrió—, ¿cómo supiste lo que dije en Culloden? ¿El monumento es hueco? ¿Hay cámaras? —La miró a ella—. ¿Tú lo sabes?

Harper se mordió el labio inferior un segundo y luego miró a Lachlan, que asintió y se recostó en el asiento. Por lo visto, quería que respaldara su historia. Y como los había llevado hasta allí, haría lo que le pidiera.

—Lo sabe porque... realmente es un fantasma de Escocia. —Incluso había conseguido decirlo sin que se le moviera un músculo de la cara.

El hombre puso los ojos en blanco, pero no dejó de sonreír.

—Supongo que no querrás atravesar esa pared para demostrarlo, ¿verdad? —Señaló la pared junto a su secretaria. Esta puso los ojos en blanco y siguió garabateando.

Lachlan se apretó el brazo.

—Me temo que soy mortal temporalmente.

—Mm hmm. —MacFarland respiró hondo, estudió el escritorio durante un minuto y asintió—.

De acuerdo, bueno, habéis sido lo bastante ingeniosos para llegar hasta aquí, así que os daré cinco minutos.

Es todo lo que tengo hoy. —Miró el reloj y pulsó un temporizador en el escritorio.

Marcaba 5:00 y empezó la cuenta atrás. Por lo visto, imponía a mucha gente un límite de cinco minutos.