CAPÍTULO TRECE

Era la sensación más inquietante del mundo estar sentada en el váter de un baño público deseando que un tío estuviera allí con ella —aunque solo si le daba la espalda— para poder sentirse a salvo.

Recordó haber pensado que estaba perdida cuando Bart empezó a hablar a solo unos metros de donde se escondía en el trineo.

También entonces había deseado tener a Lachlan a su lado.

Al principio, había querido que saliera disparado por la puerta y acabara con Bart y los chicos como un agente del gobierno altamente entrenado.

Pero luego se dio cuenta de que probablemente acabaría muerto si lo hacía.

Había convencido a Brian de que la dejara cerrar la puerta después de que Lachlan saltara dentro, pero cuando el motor arrancó, se dio cuenta de que era la oportunidad perfecta para dejarlo atrás, para mantenerlo con vida.

Una oportunidad de compensar lo que le había pasado a Milton.

Pero también había fracasado en eso. Cuando la puerta se atascó, no se había movido lo suficientemente rápido para cerrarle el paso. También la había cagado en la plataforma del Trax, y no había sido de mucha ayuda para la niña a la que se le había caído la mochila.

Patética. Tenía suerte de seguir viva después de más de una semana en la calle.

Ahora que había entrado en calor lo suficiente para pensar con claridad, le preocupaba no ser lo bastante fuerte para hacer lo que más le convenía a Lachlan. Pobre tipo. Delirante o no, había apostado por la persona equivocada.

Oía a la Tía Rara trasteando con el móvil en el cubículo de al lado.

—Uh, oh —jadeó la mujer—. ¿Eh, cariño?

Harper cerró los ojos y rezó para que a la mujer no se le hubiera acabado el papel higiénico.

—¿Sí?

—No tendrás quince años, ¿verdad?

¿Quince? —Eh, no…

Se oyó una cisterna y unos segundos después, la tía estaba de pie fuera del cubículo de Harper. —Vas a querer ver esto. —Sostuvo el móvil por encima de la puerta.

Mientras Harper se arreglaba la ropa, intentó distinguir la imagen. —¿Qué es?

—Es una Alerta Amber. Para ti. Vista por última vez con un hombre perturbado con falda escocesa.

Oh, genial. Salió del cubículo y se apresuró a lavarse las manos, luego se volvió para mirar más de cerca el móvil —el móvil de una mujer que no se había lavado las manos. Pero no tenía tiempo para preocuparse por eso.

Incluso había una foto. St. Clair debía de haberla llevado encima, lista para jugar la carta de la Alerta Amber en cuanto tuviera ocasión.

—No tengo quince años. Tengo veinte. —Le devolvió el móvil—. Y él no está perturbado.

—Ya. —La mujer se metió un chicle en la boca, aún sin haberse lavado las manos—. No me parecías una niña. —Su sonrisa espeluznante volvió a aparecer—. No con ese irlandés pegado a ti de esa manera.

Harper esperó que su escalofrío no fuera demasiado evidente mientras se apresuraba hacia la puerta. —Gracias por el aviso.

Lachlan parecía aliviado, pero molesto. —¿Te has entretenido haciendo amigas?

Harper negó con la cabeza y se dirigió directamente a la fuente de agua.

La necesidad de lavarse las manos otra vez era demasiado fuerte para ignorarla.

—No. No estaba haciendo amigas. ¿Sabes lo que es una Alerta Amber?

—Esperaba que el agua helada hiciera tanto daño a los gérmenes como el agua caliente e imaginó a las criaturas microscópicas convirtiéndose en hielo y desprendiéndose de los dedos.

—Dime —dijo él.

—Es una… advertencia que se envía a móviles y televisores, y a los paneles de la autopista.

La policía ha emitido una alerta diciendo que he sido secuestrada por un hombre con falda escocesa.

St. Clair debe de haberles dicho que tenía quince años para que la publicaran.

Si caminamos por ese centro comercial, o por la calle, alguien va a llamar a la policía.

—¿Una falda escocesa? —Se miró y acarició la tela sobre los muslos—. ¿Tengo que deshacerme de ella?

—¡Para! —Levantó las manos y apartó la mirada—. A menos que lleves pantalones debajo, no vayas a desenvolver… nada.

—No tengo pantalones. —Lo dijo como si prefiriera llevar un tutú antes que pantalones.

Señaló con la cabeza hacia la puerta del baño de hombres. —Puedes esconderte en el cubículo, ahí dentro. Iré a buscarte unos pantalones o algo.

—Vaqueros. Me gustarían unos vaqueros.

Cómo no. —¿Qué talla?

Se encogió de hombros, luego puso las manos junto a las caderas y las adelantó para mostrarle el tamaño del hueco. —De este tamaño, supongo.

Ella resopló y se alejó.

—¿Volverás, Harper? ¿Cariño? Dame tu palabra antes de que te vayas.

—Sí. Volveré. —No sobreviviría ni un minuto sin mí—. ¡Ahora métete ahí dentro!

No miró atrás para asegurarse porque sabía que la imagen de él —de pie allí con su atuendo escocés, con las manos extendidas para mostrarle lo anchas que eran las caderas— era una imagen que nunca podría sacarse de la cabeza.

Y si algo le pasaba, no quería que esa imagen la persiguiera.

Era tan… inocente no era la palabra correcta.

Tampoco lo era crédulo. Pero había algo…

ingenuo en el tipo que sería mejor ignorar. Y él la necesitaba para variar.

Era suficiente para hacerla sonreír como una idiota.

Se enrolló la bufanda alrededor de la cabeza y después de un par de vueltas, no había forma de que nadie fuera a confundirla con la foto de una quinceañera en las noticias. También tiró el chaleco negro en la primera papelera que encontró, ya que lo habían incluido en la alerta.

Comprarle unos vaqueros baratos, una camiseta y una gorra de béisbol le costó casi la mitad del dinero que le quedaba.

La gorra de los Broncos era cara, pero él no podía ir con el pelo suelto sobre los hombros porque, incluso con ropa normal, parecería sacado de una novela romántica de Highlanders.

Y eso podría provocar que algún tipo celoso llamara a la policía solo por despecho.

Había muchos aficionados de los Broncos en Utah. Pasaría desapercibido.

Mientras volvía al pasillo donde lo había dejado, empezó a darle vueltas. ¿Y si rompiera mi promesa y lo abandonara? ¿Estaría a salvo entonces?

No. La policía iría a por él, gracias a la Alerta Amber, y acabaría en un psiquiátrico. Quizá para siempre. Se imaginó a ambos sentados en una sala aséptica jugando al ajedrez mientras otros pacientes deambulaban murmurando. Resultaba inquietante lo atractiva que le parecía la idea.

Un hombre perfectamente normal y guapísimo salió del baño con la ropa que ella le había comprado. Las botas le quedaban perfectas con los vaqueros y la camiseta, y se había recogido el pelo en la nuca. Con qué, no tenía ni idea.

—¿Lachlan? ¿Eres tú?

Él se llevó la mano a la gorra como un vaquero de los de antes.

—Quizá deberías llamarme John.

Podría haberse echado a llorar.

—Ni hablar. Acabas de recuperar tu nombre, ¿recuerdas? No voy a quitártelo de nuevo.

La sonrisa se le borró del rostro y se acercó a ella, arrinconándola contra la pared de azulejos. Se quitó la gorra, resopló y la besó hasta dejarla sin aliento.

Se apartó y la miró a los ojos.

—Gracias por eso, mi dulce Harper. Oír mi nombre en tus labios es algo que siempre saborearé.

Otro beso —uno corto que la dejó con ganas de más— y se dirigieron al mostrador de información.

Una vez más, se prometió a sí misma que no era el beso lo que la había convencido, pero decidió que no iba a abandonarlo aunque ya no coincidiera con la descripción de su secuestrador.

Con ese kilt rojo escondido en una bolsa, nadie iba a llamar a la policía, así que él se las apañaría igual de bien que si nunca se hubieran conocido.

De modo que dejarlo, por su propio bien, no sería cruel.

Pero ¿para qué disgustar al tipo? Había dicho que no iba a estar por aquí después de que oscureciera, lo que significaba que solo tenía que seguirle la corriente unas horas más. Y luego se habría ido, adonde quiera que pensara ir.

No puede ser un fantasma. No puede serlo.

Y para demostrar lo bien que se le estaba dando eso de vivir en la negación, decidió ignorar que le había vuelto el ardor de estómago…