Capítulo treinta

Adrian

Un mes después, Elena despidió a uno de mis guardias de seguridad. Técnicamente, era suyo. Por eso no hice nada. O casi. Caleb entró en mi despacho a las nueve y media con la expresión que ponía cuando intentaba no disfrutar de mi incomodidad.

—Foster se ha ido.

Levanté la vista.

—¿Por qué?

—Elena lo pilló enviándote informes a ti antes que a ella.

—Yo no se lo pedí.

—Lo sé.

Eso lo hacía peor.

—¿Qué informes?

—Movimientos rutinarios.

—No los he recibido.

—Los envió a tu antigua dirección de seguridad. El filtro automático los interceptó.

—¿Elena lo sabía?

—Se enteró antes que yo.

Por supuesto.

—¿Qué dijo?

—¿A ti?

—Sí.

—Nada.

No me gustó nada. Caleb sonrió.

—Está aprendiendo.

—Para.

Se fue. Miré el móvil. Ningún mensaje de Elena.

La galería abría a las diez; tenía una reunión a las once y almuerzo con Naomi a la una.

Lo sabía porque me lo había contado en el desayuno, no porque lo mostrara un mapa.

Esa distinción aún requería un esfuerzo consciente algunas mañanas. Volví al trabajo.

Al mediodía, Elena llamó.

—¿Sabías que Eric te estaba enviando informes?

—No.

Una pausa.

—Te creo.

No debería haberme afectado tanto.

—Vale.

—Lo despedí.

—Ya me enteré.

—¿Por Caleb?

—Sí.

—Le dije que no te lo contara antes que yo.

—Pues falló.

—También despediré a Caleb.

—Por favor, no lo hagas.

—¿Por qué?

—Es útil.

—Eso es muy típico de Adrian.

Miré el documento financiero en mi pantalla.

—¿Qué dijo Eric?

—Que pensaba que la antigua norma seguía vigente.

—Ya no.

—Lo sé.

Me detuve. Elena se rio. Sonreí a mi pesar.

—¿Necesito hacer algo?

—No.

—Entonces, ¿por qué llamaste?

Hubo una pausa. Más larga de lo necesario.

—Quería contártelo.

Así de simple. Me recosté.

—Gracias.

—No te pongas emotivo.

—Ni soñarlo.

—Cena a las siete.

—Anoche dijiste a las ocho.

—Cambié de opinión.

—¿Eso está permitido?

Colgó. Miré el teléfono. El matrimonio seguía siendo humillante. Le había cogido cariño.

***

La ciudad se asentó tras la muerte de Matteo más lentamente de lo que esperaba.

Algunos negocios de los Moretti se fragmentaron.

Otros sobrevivieron volviéndose anodinos.

Lo anodino estaba infravalorado. Rosa se apartó de todo lo relacionado con el poder activo de la familia.

Se quedó con la casa. Vendió dos propiedades.

Entregó el archivo personal de Luca a los abogados y se negó a asistir a reuniones donde alguien mencionara la palabra legado.

Elena la visitaba todos los domingos, aunque las cosas entre ellas no se habían arreglado del todo.

La primera visita duró diecinueve minutos; la segunda, cuarenta.

El domingo pasado Rosa mandó a Elena a casa con comida suficiente para seis personas.

Eso, por lo visto, era progreso en una familia italoamericana.

Evan Mercer accedió a cooperar a cambio de lo que los abogados acordaron llamar clemencia cuando había documentos de por medio.

Me daba igual. Había ayudado a tender la trampa en torno a Luca y después en torno a Elena. Viviría con las consecuencias. Ya no necesitaba diseñarlas personalmente. Eso también era nuevo. A las cinco y media, Jonah entró en mi despacho. Llevaba una carpeta.

—No.

Se detuvo.

—No sabes qué es.

—Me da igual.

—Eso duele.

—Vete.

Se sentó.

—¿Te acuerdas de Claire?

Lo miré fijamente.

—¿Por qué?

—Ha llamado.

—¿A ti?

—A Naomi.

Eso captó mi atención, aunque no quisiera.

—¿Por qué?

—Quiere una reunión sobre una adquisición en el sector de seguridad.

—¿Y?

—Naomi dijo que no.

—¿Entonces?

—Claire la invitó a cenar.

Miré a Jonah. Me sostuvo la mirada. Pasaron varios segundos.

—Ah —dije.

—Sí.

Pensé en Naomi. Luego en Claire. Luego en Naomi otra vez.

—Vaya.

—Ese es el análisis que cabía esperar de una de las mentes estratégicas más temidas de Chicago.

—¿Naomi sabe que me lo contaste?

—No.

—Bien.

Sonreí. Jonah detectó el peligro de inmediato.

—No.

—No he dicho nada.

—Vas a ser insoportable.

—Probablemente.

Se levantó. En la puerta, dijo:

—Elena está esperando abajo.

Miré la hora. Las seis y cincuenta y dos. Había llegado temprano. Eso me preocupó.

—¿Por qué?

Jonah puso cara de fastidio.

—Para cenar, Adrian.

Cierto. La vida normal seguía siendo sorprendentemente difícil. Bajé. Elena estaba sentada en la encimera de la cocina, comiendo una fresa. No en la isla. En la encimera. Marisol odiaba eso. Miré hacia la puerta.

—¿Dónde está Marisol?

—Se fue.

—Eso lo explica.

Elena tomó otra fresa. Llevaba vaqueros, un jersey color crema y estaba descalza.

Un lápiz le sostenía el pelo en un moño suelto.

La había visto salir de casa esa mañana con el pelo suelto.

En algún momento del día se lo había recogido.

Ese tipo de conocimiento antes me habría aterrorizado. Ahora era como estar en casa.

—Eric.

Me señaló con la fresa.

—No lo sabías.

—No.

—Lo sé.

Saltó de la encimera.

—Lo reemplacé.

—¿Con quién?

—Una mujer llamada Tasha Bell.

Fruncí el ceño.

—¿Del equipo de Caleb?

—Sí.

—¿Antecedentes?

—Verificados.

—¿Por quién?

—Caleb.

—Bien.

Elena me miró fijamente.

—¿Qué?

—Casi pediste verlos.

Lo había hecho.

—Sí.

—Pero no lo hiciste.

—No.

Asintió. No era un elogio. Era un reconocimiento. Mejor. La cena fue pasta. No suya. De Marisol. La salsa sobrevivió. Comimos en la isla de la cocina. A mitad de la cena, Elena dijo:

—Rosa quiere que quite el nombre Moretti de Hartwell.

Me detuve.

—¿El nombre de la empresa?

—No. El fideicomiso de voto familiar.

—¿Qué quieres tú?

Me lanzó una mirada suspicaz.

—¿Qué?

—Te estoy preguntando.

—Ya lo veo.

Removió la pasta en el plato.

—No lo sé.

Esperé. Eso seguía siendo una de las cosas más difíciles que hacía con frecuencia.

—Dice que mantenerlo da a la gente una excusa para seguir tratándome como la viuda de Luca.

—¿Es así?

—Sí.

—¿Quieres eso?

—No.

—¿A qué lo cambiarías?

—No lo sé.

Levantó la vista.

—Deja de disfrutar esto.

—No lo estoy haciendo.

—Sí lo estás.

Lo estaba. Un poco. Elena suspiró.

—Podría poner el voto bajo mi propia sociedad holding.

—Sí.

—Rossi.

La miré. Lo repitió.

—Rossi Holdings.

Su nombre de nacimiento me oprimió algo bajo las costillas. No le dije lo que significaba. La decisión era suya antes que mía.

—Me gusta —dije.

Pareció aliviada. Luego molesta por el alivio. Algunos hábitos costaban de cambiar.

—Naomi puede organizarlo.

—Ya se lo pedí.

—Por supuesto.

La cena continuó. Después, Elena llevó su plato al fregadero. La seguí. Miró por encima del hombro.

—No tienes que hacerlo.

—Lo sé.

Sonrió. La frase ya no significaba lo que había significado durante nuestra primera semana.

Ahora significaba: lo hago igualmente. Lavé.

Ella secó. En algún momento, la notificación de la cámara de la cocina parpadeó en la tableta de seguridad junto a la puerta.

Recordatorio de mantenimiento. Elena se dio cuenta.

—Así que.

Levanté la vista.

—¿Qué?

—La cámara trasera necesita servicio.

—Sí.

—¿Mañana?

—Si quieres.

Se apoyó contra el fregadero.

—¿Crees que debe quedarse?

—Sí.

Arqueó las cejas.

—Se supone que ahora debes decir lo que me haga feliz.

—No.

—Bien.

Secó otro plato.

—Yo también creo que debe quedarse.

Simple. La cámara que una vez representó todo lo que odiaba de mi forma de amar a las personas permanecía porque ella lo había elegido.

No lo dije. Había aprendido al menos una cosa.

Más tarde, nos sentamos en la biblioteca.

Elena leía. Yo trabajaba. A las nueve y media, sonó mi teléfono. Jonah. Contesté.

—¿Problema?

—Potencial.

Por supuesto. Describió una disputa sobre una de las antiguas rutas de distribución de los Moretti.

Nada inmediato. Ninguna amenaza para Elena.

Algo que normalmente resolvería recolocando gente antes de que nadie preguntara.

La miré. Estaba leyendo con un pie recogido bajo el cuerpo, las gafas bajas en la nariz.

Había empezado a usarlas por la noche después de admitir que los dolores de cabeza no eran un rasgo de personalidad.

Terminé la llamada. Elena levantó la vista.

—¿Qué?

—Antiguo territorio de Matteo.

—¿Qué pasa con él?

—Dos grupos quieren el mismo contrato.

—¿Y?

—Puede que tenga que reunirme con ellos mañana.

Cerró el libro.

—¿Me estás preguntando o informando?

La frase dio en el blanco. Hace meses, la habría odiado. Ahora lo consideré.

—Preguntando.

Me estudió con la mirada.

—¿Qué estás preguntando exactamente?

Era justo.

—Si crees que involucrar a Vale directamente complica tu transición con Hartwell.

Guardó silencio. Esperé. Diez segundos. Veinte. No los rellené. Finalmente dijo:

—Probablemente sí.

Asentí.

—Pero.

La miré.

—Si no vas, alguien peor podría ir.

—Es posible.

—Entonces ve.

—¿Estás segura?

—No.

Casi sonreí. Elena sí lo hizo.

—Puedo no estar segura.

—Sí.

—Ahí está. Aprendiste.

—No lo estropees.

Volvió a abrir el libro. Conversación aparentemente terminada.

Volví la vista al portátil. Cinco minutos después, el pie descalzo de Elena rozó mi pierna bajo la mesa.

Sin razón. Sin petición. Solo contacto. Posé la mano en su tobillo.

Siguió leyendo. Seguí trabajando. La casa estaba en calma.

No era el silencio que yo solía controlar.

No el silencio en el que Elena solía refugiarse.

Solo la noche. Había pasado la mayor parte de mi vida creyendo que la paz era una situación que creabas eliminando cada posible amenaza.

Me había equivocado. La paz era tener puertas que podías abrir.

Y confiar en que la persona que amabas volvería a cruzar una de ellas. Miré a Elena.

Lo sintió. Levantó la vista del libro.

—¿Qué?

—Nada.

Entrecerró los ojos. Sonreí. Esta vez, me dejó conservarla.