Capítulo veintisiete

Elena

Matteo llegó siete minutos tarde. Eso fue lo primero que noté.

Lo segundo fue que vino solo. Lo tercero fue que llevaba el mismo abrigo oscuro de la fotografía tomada fuera de mi antigua casa.

No era una prueba. Ya no iba a seguir fingiendo que los detalles no importaban solo porque cada uno fallaba por separado.

Permanecía de pie en el centro del viejo almacén con una carpeta bajo el brazo.

La carpeta contenía seis páginas en blanco y la copia de una factura que no venía a cuento.

El teléfono descansaba en el bolsillo delantero de mi abrigo, con Naomi escuchando desde algún lugar a kilómetros de distancia.

El edificio olía a polvo, humedad de río y madera vieja.

Una sola hilera de luces del techo seguía encendida.

Todo lo demás se perdía en la sombra. Matteo cerró la puerta tras de sí.

Miró alrededor.

—Elegiste este lugar.

—Sí.

Dirigió la mirada hacia las ventanas superiores.

—¿Sin Vale?

—No.

Casi sonrió.

—¿Te dejó venir sola?

—No se lo pedí.

Eso sí lo creyó. Bien. Matteo se acercó. Parecía cansado. No asustado. La mano derecha le quedaba fuera del abrigo. El arma estaría a la izquierda o en la espalda. No tenía intención de averiguar dónde.

—¿Dónde está el archivo?

Di unos golpecitos en la carpeta. Sus ojos se posaron en ella.

—¿Qué dejó Luca?

—¿Por qué tomaste prestada su tarjeta de acceso?

La pregunta dio en el blanco. El rostro de Matteo apenas cambió.

—Ya te lo dije. Un asunto de almacenaje.

—¿En South Branch?

Silencio. Miró hacia las ventanas oscuras.

—Estás repitiendo a Vale.

—No.

Me desplacé ligeramente hacia un lado. No hacia la salida. Hacia el control manual de la puerta interior. El día anterior había practicado cómo accionarlo. Demasiado rígido la primera vez. Más fácil la segunda.

—Adrian no sabía que tomaste prestada la tarjeta.

Matteo volvió a mirarme.

—Madre.

—Sí.

Su boca se tensó.

—No tenías derecho a arrastrarla a esto.

—Devolviste la tarjeta después de que Luca muriera.

—Le pertenecía.

—Estaba muerto.

—Exactamente.

La respuesta llegó demasiado rápido. Me quedé quieta.

—¿Para qué la usaste?

—Te lo dije.

—Almacenaje.

—Sí.

—¿Qué almacenaje?

No respondió. Se oyó un tren a lo lejos. La vibración recorrió débilmente el suelo. Esperé. Matteo exhaló.

—Dijiste que tenías el archivo de Luca.

—Lo tengo.

—Entonces deja de actuar para Vale y muéstramelo.

—No vine para que lo leyeras.

Su atención se fijó en la carpeta.

—¿Qué quieres?

—¿Por una vez?

Dejé que la ira se colara en mi voz. No fue difícil.

—Quiero saber por qué cada hombre de esta familia decidió que yo era demasiado estúpida para que me contaran lo que estaba pasando.

Eso lo golpeó. No culpa. Orgullo.

—Luca nunca entendió lo que sabías.

—No.

—Pensaba que eras decoración.

Se me tensó el estómago.

—¿Y tú?

Matteo sonrió ligeramente.

—Yo pensaba que eras más inteligente de lo que él merecía.

Hubo un tiempo en que esa frase me habría funcionado. Un cumplido del hermano más callado. Reconocimiento. Ahora lo veía de otra manera. Se había fijado en mí porque las cosas útiles merecían atención.

—Entonces, ¿por qué no me advertiste?

—¿Sobre qué?

—Que Luca te estaba quitando el control.

Su sonrisa desapareció. Ahí estaba. Apreté la carpeta con más fuerza.

—No lo estaba haciendo.

—Me transfirió los derechos de voto.

—Estaba enfadado.

—Lo firmó.

—Lo habría revocado.

—¿Lo habría hecho?

—Sí.

—Suenas muy seguro para un hombre que lo mató antes de que tuviera la oportunidad.

Matteo me miró fijamente. No pasó nada. Por un segundo, pensé que me había pasado de la raya. Entonces se rio. Quedamente.

—¿Eso es lo que te dijo Vale?

—No.

—¿Crees que Adrian Vale se casó contigo porque cree en tu independencia?

La que fui antes habría defendido a Adrian. La de ahora entendía que defenderlo pondría fin a la conversación.

—Creo que Adrian miente cuando tiene miedo.

La confianza de Matteo vaciló. Bien.

—Y sigues con él.

—No he dicho eso.

Volvió a mirar la carpeta.

—¿Qué hay ahí?

La abrí. No tanto como para que viera claramente las páginas en blanco.

—Luca guardó una copia del registro de acceso de South Branch.

El rostro de Matteo permaneció impasible.

—¿Y?

—Y la nota de la reunión.

—¿Qué reunión?

—Dímelo tú.

Se le tensó la mandíbula. Cerré la carpeta.

—Viernes. Diez cuarenta. South Branch. M.

Un destello de reconocimiento le cruzó el rostro. Muy leve. Suficiente.

—Eso podría significar cualquier cosa.

—Sí.

Sonreí sin calidez.

—Eso mismo dijo Adrian.

Los ojos de Matteo se endurecieron. Ahí estaba. Comparación. Una palanca barata. Funcionó.

—Vale no conocía a Luca.

—No.

—No sabes lo que estaba haciendo mi hermano.

—Entonces dímelo.

—No te debo ninguna explicación.

—Por supuesto que no.

Miré hacia la puerta.

—Luca probablemente lo escribió porque sabía que mentirías.

Matteo se movió hacia mí. Un paso. Luego otro.

—No lo hagas.

No retrocedí.

—Te trataba como a un niño —dije.

—Ten cuidado.

—No confiaba en ti para lo de Hartwell.

Su rostro se ensombreció.

—Estaba desangrando la empresa.

—Te denegó el acceso a las cuentas.

—Iba a destruir todo lo que construyó nuestro padre.

—Así que tú lo salvaste.

Matteo se detuvo. Ahí estaba. La frase que quería. Mantuve una expresión de incertidumbre. Como si no lo hubiera dicho a propósito. Vio la invitación.

—Pensó que podía apartarme.

Su voz había cambiado. Menos actuación. Más pasado.

—Pasé quince años limpiando los desastres de Luca. Cada vez que se aburría de un negocio, yo lo mantenía a flote. Cada vez que insultaba a alguien que necesitábamos, yo lo arreglaba.

No dije nada.

—¿Sabes lo que iba a hacer? —preguntó Matteo.

Esperé.

—Darte el control a ti.

Su risa carecía de humor.

—Ni siquiera lo querías.

—No.

—Exacto.

Se alejó dos pasos y se volvió.

—Iba a poner a una mujer que odiaba a la familia en el centro de todo solo para castigarme.

Una mujer. No Elena. Una categoría. De pronto lo entendí mejor.

—Podrías haberlo desafiado.

—Lo hice.

—¿Y?

—Se rio.

La palabra salió con más odio que todo lo demás que había dicho. Pensé en Luca riéndose. Podía oírlo. Esa risa despreocupada cuando alguien se volvía ridículo ante él. Matteo probablemente la había escuchado toda su vida. No excusaba lo que vino después. Pero podía ver el camino.

—¿Cuándo decidiste? —pregunté.

Sus ojos se encontraron con los míos.

—¿Decidir qué?

—Matarlo.

Sonrió. Demasiado lentamente.

—No tienes nada.

Me obligué a mirar hacia la carpeta. Elección equivocada. Deliberada. Matteo lo vio. Su atención se agudizó.

—¿Qué hay realmente ahí?

Apreté la carpeta con más fuerza. Se acercó más.

—Dámela.

—No.

—Elena.

—No.

Su mano se movió hacia la carpeta. Di un paso atrás. Se detuvo. Luego volvió a sonreír.

—Siempre haces eso.

—¿Qué?

—Convertir algo pequeño en una victoria.

La ira afloró. Lo bastante real como para usarla.

—Suenas como Luca.

La sonrisa desapareció. No había planeado decirlo. Quizá por eso funcionó.

—No me compares con él.

—Los dos decidisteis lo que yo necesitaba.

—Yo te protegí.

—Congelaste mi dinero.

—Después de que muriera.

—Ibas a trasladarme a Oak Brook.

—Porque Vale venía.

—Querías los documentos.

Su rostro se tensó.

—No tenías ni idea de lo que tenías en tus manos.

—Todavía no sabes lo que Luca me dejó.

—Sé más de lo que crees.

—Entonces, ¿por qué enviar a un hombre a registrar mi galería?

Silencio. Mi pulso se aceleró. No se esperaba a Mercer.

—Evan no debía tocarte.

Ahí estaba. Casi reaccioné. Me contuve. Evan. Sabía el nombre del hombre del abrigo gris.

—¿Qué debía llevarse?

Matteo se dio cuenta demasiado tarde. La actuación desapareció por completo.

—Elena.

Retrocedí un paso. Él me siguió.

—¿Dónde está tu teléfono?

Mantuve las manos a la vista.

—¿Por qué?

—Dámelo.

—No.

Extendió la mano hacia mí. Me aparté. Su mano no alcanzó mi abrigo por centímetros.

—Matteo.

—El teléfono.

Su voz era baja. Ya no quedaba nada fraternal. Podía oír a Naomi en mi cabeza aunque la llamada era silenciosa. Todo se estaba enviando. Mantenlo hablando.

—Contrataste a Evan.

—Estaba limpiando los errores de Luca.

—¿Qué tenía Luca?

Matteo me miró fijamente.

—Algo que habría hecho que todos los idiotas de esta ciudad pensaran que Adrian Vale era una víctima.

—¿Lo era?

—No.

—¿Qué era?

Miró hacia la carpeta.

—Una copia del registro de horarios.

—¿Tu registro de horarios?

Su boca se tensó. El suyo. Ahí estaba.

—Diez treinta y siete —dije.

Sus hombros se tensaron.

—Tu tarjeta.

Nada.

—Tu vehículo.

Cambió la posición de la mano dentro del abrigo.

—Tu teléfono fuera de mi casa.

Eso le afectó. Lo vi.

—Viste a Luca marcharse.

El rostro de Matteo se endureció.

—Nunca debió tomar esa carretera.

Mi corazón se detuvo. Ahí estaba. No una confesión. Cerca.

—¿Cómo sabías qué carretera?

Se dio cuenta. Di otro paso hacia el control de la reja. Matteo metió la mano en el abrigo. Mi cuerpo reaccionó antes de que pudiera pensar. Pistola. No esperé a verla. Corrí. Detrás de mí, Matteo maldijo. La carpeta cayó. Las páginas se dispersaron. En blanco. Las vio. Por supuesto.

—¡Elena!

Alcancé el control de la reja y tiré. Nada. La palanca se atascó. Igual que ayer. Tiré con más fuerza. El metal chilló sobre nuestras cabezas. La reja de seguridad cayó entre nosotros. Matteo llegó un segundo tarde. Su mano golpeó los barrotes.

—Estúpida...

Retrocedí. Sacó la pistola. Se me heló el estómago. Los barrotes no detendrían una bala. Me refugié detrás de un soporte de hormigón.

—Adrian Vale —dije en voz alta.

La señal. Matteo la oyó y su atención se clavó en mi bolsillo.

—Lo trajiste.

—No.

El primer disparo resonó en el almacén. El hormigón se astilló cerca de mi hombro.

Me encogí tan bruscamente que me castañetearon los dientes.

Luego corrí hacia el corredor de servicio.

Un segundo disparo impactó contra el metal detrás de mí.

El corredor giraba a la izquierda. Sabía que la siguiente puerta daba al piso de carga. Empujé. Aire frío. Piso vacío.