Capítulo veintidós

Elena

Rosa me pidió que fuera sola a su casa. Dije que no por decisión propia; Adrian no me había ordenado rechazarla.

Había enviado las fotografías a la galería la noche anterior sin más nota que: Juego completo.

Esa contención se había vuelto casi irritante.

Casi. Le dije a Rosa que quedaría con ella si Naomi me acompañaba.

Rosa aceptó. La casa de los Moretti se veía diferente sin un funeral.

Más pequeña. No me lo esperaba. El vestíbulo ya no tenía flores.

Las cortinas estaban abiertas. En algún lugar en el interior de la casa, un televisor sonaba demasiado alto.

Rosa esperaba en el salón. Vestía de gris.

Sin joyas, salvo su alianza. El pelo, normalmente perfecto, recogido en un moño suelto.

Por primera vez, aparentaba sus sesenta y dos años. No matriarca. No Moretti. Una madre. Eso lo complicaba todo. Naomi se quedó cerca de la puerta. Rosa la miró.

—Puedes sentarte.

—Gracias.

Nos sentamos. Nadie tocó el café sobre la mesa. Rosa me miró largo rato.

—Te casaste muy rápido.

—Sí.

—Estaba enfadada.

—Lo sé.

—No llamaste.

—No.

Se le llenaron los ojos de lágrimas. Había esperado acusaciones. El dolor era peor.

—Enterré a mi hijo.

—Lo sé.

—Y luego te fuiste con su enemigo.

Bajé la mirada. No tenía defensa posible.

—Sí.

Rosa se secó un ojo con impaciencia.

—Él te hizo daño.

La frase me detuvo en seco.

—¿Quién?

Parecía enfadada.

—No me insultes.

Luca. La miré fijamente.

—¿Lo sabías?

—Conocía a mi hijo.

—No es lo mismo.

—No.

Miró hacia la ventana.

—No lo sabía todo.

Admitirlo le costó. Lo vi.

—Podía ser controlador.

La palabra se quedaba corta. Ella lo sabía.

—Me dije a mí misma que el matrimonio era difícil.

Se me cerró la garganta.

—Me dije a mí misma que eras fuerte.

Aparté la mirada. Eso era peor. A la gente le encantaba llamar fuertes a las mujeres después de no haberlas ayudado. Rosa pareció leerme el pensamiento.

—Fui una cobarde.

Naomi se movió ligeramente. Yo permanecí quieta. Rosa se retorcía las manos.

—No te pido que me perdones.

Bien. Porque no sabía si podía.

—Necesito preguntarte sobre Matteo.

Las manos de Rosa se detuvieron. Ahí estaba: la razón, no del todo, pero presente. Su mirada se volvió cautelosa.

—Mi hijo.

—Sí.

—Los dos son mis hijos.

—Lo sé.

Me miró.

—¿De verdad?

El dolor en su voz me hizo estremecer.

—Creo que Matteo pudo saber más sobre la muerte de Luca de lo que admitió.

Rosa se levantó.

—No.

La respuesta fue inmediata. Física. Caminó hacia la ventana.

—No.

La dejé quedarse con esa palabra. Naomi permaneció en silencio. Rosa se volvió.

—Adrian Vale te dijo eso.

—No.

—Odia a esta familia.

—Sí.

—Él mató a Luca.

—No lo sabemos.

Rosa me miró fijamente. Busqué en el bolso. No las fotografías. Todavía no. La copia de la denegación bancaria de Luca. La puse sobre la mesa.

—Cuatro días antes de que Luca muriera, Matteo pidió acceso a Hartwell.

Rosa no se movió.

—Luca se negó.

—¿Y qué?

—Entonces Luca transfirió el control de los votos fuera del fideicomiso familiar.

—¿Y qué?

—A mí.

Se le entreabrieron los labios de asombro. No lo había sabido.

—¿Por qué?

—No lo sé.

—Él no haría eso.

—Lo hizo.

Rosa miró el papel. Luego a mí.

—¿Crees que Matteo mató a su hermano por una empresa?

—No.

—¿Qué crees?

—Creo que Luca le estaba quitando algo a Matteo. Creo que Matteo sabía cosas sobre la noche en que murió Luca que no debería saber.

Rosa volvió a sentarse. Lentamente.

—¿Qué cosas?

Saqué una fotografía. La plataforma de carga. La pasarela visible en lo alto. Señalé.

—Matteo describió dónde estaba el tirador.

Rosa se quedó mirando.

—¿Cómo?

—Eso es lo que necesito saber.

—Podría haberlo visto...

—¿Dónde?

Se detuvo. La observé. Algo había cambiado. No era convicción. Era recuerdo.

—¿Qué?

Rosa bajó la mirada.

—Nada.

—Rosa.

Volvió a ponerse de pie.

—He dicho que nada.

Demasiado rápido. Conocía ese tono. Lo había usado durante años. Naomi se inclinó hacia delante.

—Señora Moretti...

—No.

La mano de Rosa temblaba.

—Pidió prestada la tarjeta de acceso de Luca.

Se me heló la piel.

—¿Cuándo?

Se presionó los dedos contra la frente.

—La semana anterior.

—¿Qué tarjeta de acceso?

—No lo sé.

—Rosa.

—No lo sé.

Ahora parecía asustada. No de mí. Del recuerdo.

—Vino aquí. Luca no estaba. Matteo dijo que necesitaba la tarjeta del edificio antiguo porque había algún problema con el almacén.

—¿Qué edificio?

—No lo sé.

—¿Luca tenía una tarjeta para South Branch?

Cerró los ojos.

—Quizá.

La palabra apenas existía. Naomi sacó el teléfono. Rosa abrió los ojos.

—No lo llames.

—¿A quién?

—A Adrian.

La respuesta llegó de inmediato. Miré a Naomi. Bajó el teléfono. Rosa se aferró al respaldo de una silla.

—Matteo la devolvió.

—¿Cuándo?

—Después del funeral.

El corazón me empezó a latir con más fuerza.

—¿Después?

—Sí.

—Luca estaba muerto.

—Lo sé.

—¿Por qué la tenía?

—No pregunté.

La culpa en su rostro me resultaba familiar. Delito diferente. Misma arquitectura. Algo malo. Una razón para no mirar. Luego una vida construida en torno a no mirar. Odiaba entenderlo.

—¿Dónde está la tarjeta ahora?

Rosa señaló hacia el pasillo.

—En el despacho de Luca.

Naomi se levantó.

—¿Podemos verla?

Rosa miró hacia el pasillo. Luego a mí. Tardó mucho.

—Sí.

El despacho de Luca olía exactamente como lo recordaba.

Cuero. Papel. Café que olvidaba beber. Habían limpiado el escritorio desde su muerte.

Rosa abrió el cajón de arriba. Nada. El segundo.

Nada. Sus movimientos se aceleraron. El tercero.

Una pila de tarjetas de acceso antiguas sujetas con una goma.

Rosa las cogió. Le temblaban las manos. Las revisé.

Aparcamiento. Torre de oficinas. Almacén. Luego una tarjeta blanca lisa con una franja azul descolorida. Sin nombre de edificio impreso. Un número escrito a mano en el reverso. Adrian podría identificarla. Le hice una foto. No cogí la tarjeta. Todavía no. Rosa se sentó en la silla de Luca.

—No puedo perder a otro hijo.

La frase me rompió por dentro en un lugar que no había preparado. Me agaché a su lado.

—Lo sé.

—No, no lo sabes.

Tenía razón. Yo había perdido a un marido al que temía. No a un hijo. Dejé que la corrección se mantuviera. Rosa se cubrió el rostro. Durante un rato, ninguna de nosotras habló.

De vuelta en el coche, Naomi preguntó:

—¿Adrian?

Miré la foto en el móvil.

—Sí.

Lo llamó por el manos libres. Contestó.

—¿Elena?

—He encontrado algo.

Sin hola. Por lo visto, ahora ese hábito lo compartíamos los dos.

—¿Qué?

—Una tarjeta que Matteo le pidió prestada a Luca la semana antes de morir y que devolvió después del funeral.

Silencio.

—¿Foto?

—Te la mando.

La envié. Tres segundos. Cinco. Entonces Adrian soltó una maldición. Rara vez lo hacía. Eso me asustó.

—¿Qué?

—Esa tarjeta abre el nivel de servicio en South Branch.

Naomi me miró. Me quedé con la vista fija en el parabrisas. El tráfico avanzaba despacio.

—¿Puedes demostrarlo?

—Sí.

—¿Cómo?

—Coincide con el formato de acceso en el archivo del edificio.

—¿Matteo podría haberla pedido prestada para algo inocente?

—Sí.

La respuesta ayudó. Porque era honesta.

—¿Puedes comprobar si se usó?

—Puedo intentarlo.

—Hazlo.

Una pausa. Luego:

—Elena.

—¿Sí?

—Gracias por llamarme.

Miré por la ventanilla. Las palabras no deberían haber importado. Pero importaron.

—Necesitaba información.

—Lo sé.

No intentó convertirlo en otra cosa. Bien. Terminé la llamada. En la galería esperaba un paquete. Sin nombre de remitente. Daniel ya lo había escaneado. Dentro había una memoria USB. Nada más. No la conectamos. Llamé a Caleb. Se la llevó. Dos horas después, Adrian llegó. No se lo había pedido.

Eso me irritó. Luego se detuvo en la puerta principal. No entró. Daniel vino a la oficina.

—El señor Vale está fuera.

Miré por el cristal. Adrian estaba en la acera. Sin abrigo a pesar del frío. Por lo visto, los hombres seguían siendo estúpidos incluso cuando aprendían.

—¿Dijo por qué?

—Quiere hablar sobre la tarjeta.

Dudé.

—Déjalo entrar.

Adrian entró. Solo entonces. Vino a la oficina y colocó un registro impreso sobre el escritorio.

—La tarjeta se usó.

Me puse de pie.

—¿Cuándo?

—La noche que murió Luca.

Se me helaron las manos.

—¿A qué hora?

—10:37.

Tres minutos antes de la anotación en el cuaderno de Luca. M — Viernes / South Branch / 10:40. De repente, la letra de Naomi cobró sentido en mi memoria. Me senté. Adrian permaneció de pie.

—¿La tarjeta de Matteo?

—No podemos demostrar que la usara físicamente.

—Pero era la tarjeta que pidió prestada.

—Sí.

—Y la devolvió después de que Luca muriera.

—Sí.

Miré la pared. Cada pieza había estado cerca de nosotros. No oculta en códigos. No enterrada en tecnología imposible. Una madre recordando una tarjeta. Un hermano sabiendo que una luz se había apagado. Una frase sobre una pasarela. La nota de un hombre muerto. Adrian colocó otro documento.

—Hay más.

Lo miré.

—La memoria USB.

—¿Qué había en ella?

—Fotografías.

—¿De qué?

—De ti.

Me quedé paralizada.

—¿En la galería?

—No.

Dudó. Lo vi decidir si protegerme de la respuesta. Esta vez no lo hizo.

—Tu antigua casa.

Se me encogió el estómago.

—¿Cuándo?

—La semana que murió Luca.

Deslizó tres fotografías sobre el escritorio.

Reconocí la cocina. La ventana de mi despacho en casa.

La entrada lateral. Tomadas desde fuera.

Alguien había estado vigilando la casa antes de que Luca muriera.

Una fotografía mostraba a un hombre cerca de la puerta trasera.

De espaldas. Abrigo oscuro. Ángulo equivocado para ver la cara.

Pero el cuerpo... Me quedé mirando. Matteo tenía la costumbre de cargar más peso en la pierna derecha por una vieja lesión de rodilla de la universidad.

El hombre de la fotografía hacía lo mismo.

—Es él.

Adrian miró la imagen.

—¿Estás segura?

—No.

Bien. Ahora esa palabra también era mía.

—No. Pero creo que es él.

Adrian se sentó frente a mí. Durante varios minutos, trabajamos. No como marido y mujer. No como sospechosa e investigador. Dos personas con el mismo problema. Resultó extrañamente íntimo. Luego Adrian dijo:

—Te debo algo.

Levanté la vista. Sacó un pequeño dispositivo negro del bolsillo. Lo colocó sobre el escritorio.

—¿Qué es eso?

—El rastreador de tu vehículo.

Me quedé mirando.

—Lo quité del sistema ayer.

Se me oprimió el pecho.

—Rastreaste mi coche.

—Sí.

La ira llegó rápido. Luego la confusión.

—¿Por qué me lo estás dando?

—Porque me correspondía a mí quitarlo.

—No.

Frunció el ceño.

—¿Qué?

—A ti te correspondía instalarlo.

La frase le dio de lleno. Bien. Continué.

—Quitarlo no te da derecho a perdonarte por haberlo puesto.

La corrección le dolió; lo vi en la rigidez de su boca.

—Lo sé.

—¿De verdad?

—No.

Ahí estaba. Imperfecto. Tardío. Humano. Miré el dispositivo.

—¿Hay algo más?

—Ya no tengo acceso a la ubicación de tu teléfono.

—¿Algo más?

—Los informes de seguridad ahora te llegan a ti primero.

—¿Algo más?

Vaciló.

—Naomi está preparando documentos.

—¿Qué documentos?

Me sostuvo la mirada.

—Independencia financiera del matrimonio.

El corazón se me paró. Por un segundo, pensé que lo estaba dejando. Quizás mi rostro lo reflejó. El de Adrian se contrajo de dolor.

—No son papeles de divorcio.

No dije nada.

—A menos que los quieras.

Eso dolió de otra forma.

—¿Qué son?

—Tus activos seguirán siendo tuyos. Los derechos de voto también. Cualquier dinero recuperado del patrimonio de Luca queda bajo tu control exclusivo. Si me dejas, nada de eso cambia.

Lo miré fijamente.

—¿Por qué?

—Porque cuando decidas si vuelves a casa, no quiero que el dinero decida por ti.

Aparté la mirada. Eso era casi demasiado perfecto. El universo lo corrigió. Adrian añadió:

—Además, Naomi amenazó con matarme si intentaba poner condiciones.

Se me escapó una risa. Lo odié un poco por hacerlo más fácil. Sonrió. Una sonrisa pequeña. Luego desapareció.

—No espero una respuesta.

—Bien.

—Lo digo en serio.

—Lo sé.

Se puso de pie. En la puerta, se detuvo.

—Te enviaré todo lo que obtengamos sobre la tarjeta y las fotografías.

—A mí primero.

—Sí.

Abrió la puerta.

—Adrian.

Se volvió. Quería pedirle que se quedara. No lo hice. Todavía no.

—Ponte un abrigo la próxima vez.

Pareció confundido. Luego miró hacia las ventanas delanteras.

—Tengo uno en el coche.

—Lugar útil para tenerlo.

Por primera vez en dos días, su sonrisa le llegó a los ojos. Se fue. Lo observé cruzar la galería. En la puerta principal, esperó a que Daniel la abriera en lugar de usar el código de seguridad que todavía conocía. Una cosa pequeña. Quizás sin sentido. No creí que lo fuera.