Capítulo Veintiuno

Adrian

La galería seguía teniendo seguridad exterior.

Los guardias seguían teniendo protocolos de emergencia.

Si Elena llamaba, responderían. Si no, no informarían de adónde iba.

De eso se trataba. Parecía irresponsable.

Bien. Algunas cosas tenían que resultar incómodas si quería entender su coste. Jonah estaba en la puerta.

—De verdad lo hiciste.

—Sí.

—¿Quieres un aplauso?

—No.

—Bien.

Cerré la ventana de seguridad.

—¿Algo más?

—Tres cosas.

Entró.

—Primero, el abrigo gris.

Levanté la vista.

—¿Nombre?

—Todavía no. Pero la tarjeta de aparcamiento se emitió a nombre de un subcontratista que trabajó en uno de los almacenes de Matteo.

—¿Vigente?

—Caducó hace ocho meses.

—¿La persona?

—La tarjeta debería haberse destruido.

—Por supuesto.

—Segundo. La pasarela.

Jonah dejó una fotografía sobre el escritorio.

—Comprobamos quién tuvo acceso a las fotos internas del incidente después de la muerte de Luca.

—¿Cuántos?

—Once.

—Demasiados.

—Tres de Vale. Cuatro de las fuerzas del orden. Dos de la aseguradora. Un administrador del edificio. Un abogado.

—¿Y Matteo?

—No.

—¿Alguien relacionado con él?

—Lo estamos investigando.

—¿Tercero?

Jonah se sentó.

—Rosa llamó.

Eso me sorprendió.

—¿Por qué?

—Quiere ver a Elena.

—Llama a Elena.

—Ya lo hice.

Lo miré. Levantó las manos.

—Me dijo que le diera su número directamente a Rosa y que no me metiera.

—Bien.

Jonah me miró fijamente.

—¿Qué?

—No preguntaste qué quiere Rosa.

—Puede preguntarlo Elena.

Sonrió. No me gustó esa sonrisa.

—Para.

—Esto es impresionante.

—Vete.

—Estoy orgulloso.

—Te dispararé.

—Ahí está.

Se fue. Miré el teléfono. No había mensajes de Elena. Esa era la consecuencia. Nada dramático. Sin muebles rotos. Sin gritos. Una pantalla en blanco. Había pasado días temiendo la incertidumbre. Ahora había creado la única que importaba. Si me elegiría cuando ya no pudiera ver dónde estaba.

A las tres, entró Caleb.

—Necesito aprobación para la cobertura de la galería.

—Pregúntale a Elena.

—Ya lo hizo ella.

Levanté la vista.

—¿Qué eligió?

—Dos en el exterior. Ninguno en el interior. Daniel por las tardes. Eric por las mañanas.

—Bien.

—También quiere que todos los informes se le envíen a ella antes de copiárnoslos.

Mi primera reacción fue irritación. Inmediata. Fuerte. Luego:

—Bien.

Caleb esperó.

—¿Algo más?

—No.

Se dio la vuelta.

—Caleb.

Se volvió.

—No me pongas como contacto predeterminado.

—¿Quién entonces?

—Elena.

Asintió una vez. Sin impresionarse. Sin felicitarme.

Lo aprecié. A las cuatro y media, Naomi me envió documentos revisados que otorgaban a Elena control independiente sobre los derechos de voto mientras continuaba la impugnación del patrimonio de Luca.

A las cinco, firmé donde se requería mi firma y no me añadí como cotitular.

A las cinco y cuarto, le pedí a Naomi que preparara algo más.

Me miró fijamente a través de la videollamada.

—¿Estás seguro?

—Sí.

—Ella no lo ha pedido.

—Lo sé.

—Podrías estar facilitándole mucho la salida.

—Sí.

Naomi guardó silencio. Luego:

—De acuerdo.

Sin sermón. Mejor. A las seis, volví a casa.

Algo no estaba bien. No era que estuviera vacía.

Elena había vivido allí menos de dos semanas.

No debería haber tenido tiempo de cambiar nada.

Y sin embargo, había una taza junto al fregadero que usaba cada mañana.

Un libro en la mesa de la biblioteca. Un jersey sobre el respaldo de una silla.

Un par de zapatos junto a las escaleras porque odiaba llevarlos puestos en casa. Los objetos se volvían crueles con una rapidez asombrosa. Marisol entró en la cocina.

—¿Cena?

—No.

Me miró.

—¿No quiere cenar?

—No.

—Siempre quiere cenar.

La miré fijamente. Marisol se cruzó de brazos. La conocía desde hacía nueve años. Jamás había dejado que mi posición le impidiera llevarme la contraria.

—Elena no está aquí.

—Ya lo he notado.

—Ella come.

—Sí.

—Pues usted también.

Estuve a punto de discutir. Luego me senté.

Puso comida delante de mí. Comí. A las siete y trece, mi teléfono vibró.

Elena. Un mensaje. Rosa quiere reunirse mañana.

Voy a ir. Todos mis instintos protectores se dispararon a la vez.

¿Dónde? ¿Quién estará allí? ¿Seguridad? ¿Hora?

Escribí tres palabras. Las borré. Escribí: ¿Necesitas algo?

Lo envié. Tres minutos. Cinco. Ocho. Luego: Necesito las fotografías del lugar de carga.

Copias. Todos los ángulos que puedas darme legalmente.

Sin afecto. Sin matrimonio. Trabajo. Verdad.

Podía vivir con eso. Las enviaré a la galería esta noche.

Dudé un momento. Luego añadí: Sin rastreador.

Sin copias ocultas. Estúpido. Demasiado obvio.

Una disculpa disfrazada de declaración técnica.

Casi lo borré. Demasiado tarde. Su respuesta llegó veinte minutos después.

Gracias. Sin perdón. No lo merecía. A las nueve, subí.

La puerta de su dormitorio seguía cerrada.

No la había abierto. No lo haría. El contrato le había prometido una habitación.

Que ella no estuviera no me devolvía su propiedad.

Me quedé en el pasillo. Luego fui a mi habitación.

La cama estaba hecha. La última vez que Elena había dormido allí, tenía la cabeza apoyada en mi pecho.

Me senté en el borde. Hay cosas que un hombre puede arreglar sustituyéndolas.

Una cerradura. Un coche. Una cuenta bancaria.

La confianza era un problema. Requería la participación de otra persona.

Odiaba eso. Empezaba a entender que precisamente en eso radicaba la cuestión.