Capítulo veinte

Adrian

—Elena quiere que vayas a la galería.

Ya estaba en movimiento antes de que terminara la frase.

—¿Qué pasó?

—Matteo entró.

Se me cerró la mano alrededor del teléfono.

—¿La tocó?

—No.

—¿Amenaza?

—Verbal.

—¿Dónde está ahora?

—Se fue.

Llegué al ascensor.

—¿Por qué me quiere?

Caleb vaciló.

—Encontró algo.

Eso me frenó. No físicamente. Lo suficiente para recordar: ella pidió que viniera. Pulsé el botón del ascensor. Jonah salió de la sala de conferencias detrás de mí.

—¿Qué?

—Elena llamó.

Bastó con mirarme a la cara para dejar de preguntar.

En el coche, me obligué a no contactar con Matteo.

A no enviar hombres. A no cambiar la seguridad de Elena sin hablar con ella.

Era asombroso cuántas cosas que alguna vez llamé instinto eran en realidad hábitos.

La puerta de la galería se abrió antes de que llegara.

Daniel me dejó entrar. No hubo informe. Bien. Elena estaba en el despacho. La misma ropa de ayer. Cabello recogido. Sin maquillaje. Había un papel sobre el escritorio. El contrato matrimonial al lado. Eso dolió. Me lo merecía. Me detuve en el umbral.

—Me pediste que viniera.

—Sí.

Esperé. Mi yo anterior habría empezado con preguntas. ¿Estás herida? ¿Qué dijo Matteo? ¿Por qué estaba aquí? Ahora entendía que hacer tres preguntas seguidas seguía siendo una forma de tomar el control cuando alguien te había llamado por algo. Elena señaló la silla.

—Siéntate.

Me senté. Ella permaneció de pie. Era justo.

—Matteo dijo algo.

La miré.

—¿Qué?

—Intentaba convencerme de que tenías intención de matar a Luca.

—No la tenía.

—Sé lo que dijiste.

Ni perdón. Ni fe. Un hecho. Continuó.

—Dijo que Luca no podía ver al tirador desde debajo de la pasarela.

Dejé de respirar. Una vez.

—¿Palabras exactas?

—Sí.

—¿Dijo «este»?

—No.

—¿Plataforma?

—No. Pasarela.

Bajé la mirada al escritorio. El informe interno la había llamado pasarela de mantenimiento elevada. Las fotografías policiales mostrarían la estructura. Pero la ubicación del tirador nunca se había hecho pública.

—¿Cuántas personas lo sabían?

Preguntó Elena:

—¿Sobre la existencia de la pasarela?

—Sí.

—Cualquiera que hubiera estado dentro del edificio.

—¿Y sobre dónde estaba el tirador?

—Muchos menos.

Se le crisparon las manos.

—¿Podría Matteo haberlo averiguado por Luca?

—No.

—¿Por qué?

—Porque Luca ya estaba muerto cuando supimos desde dónde se había efectuado el disparo mortal.

Se aferró al borde del escritorio. Quise levantarme. Me quedé sentado.

—Sabe demasiado.

—Sí.

Cerró los ojos un instante. Cuando los abrió, parecía cansada, no asustada. Eso era peor.

—Muéstrame todo.

Supe a qué se refería. La operación. No la versión editada. No el resumen. Todo.

—Sí.

Parecía sorprendida. Bien. También me lo merecía.

—Traje el archivo original.

Su mirada se clavó en la carpeta que tenía en la mano.

—¿Sabías que lo pediría?

—No.

Metí la mano en el bolso.

—Debería habértelo dado antes.

Dejé la carpeta sobre el escritorio. Gruesa. Demasiado gruesa. Elena se quedó mirándola.

—¿Qué es eso?

—La operación.

—¿Todo?

—Sí.

—¿Algo eliminado?

—No.

—¿Algo que creas que no debería ver?

—Sí.

Eso hizo que me mirara.

—¿Entonces por qué dármelo?

—Porque pediste todo.

Simple. Tardío. Aun así, cierto. Ella se sentó.

Yo me quedé frente a ella. Durante la siguiente media hora, expliqué solo lo necesario.

Nada de jerga operativa innecesaria. El plan era sencillo una vez despojado de la maquinaria.

Mi gente iba a interceptar el envío de Luca.

Bloquear dos salidas. Quedarse con la carga.

Fotografiar los documentos. Dejar a Luca con vida.

Enfadado. Debilitado. Esperaba represalias más tarde. No un cadáver esa misma noche. Elena pasó una página. Luego otra.

—Tus hombres tenían armas.

—Sí.

—Así que alguien podría haberlo matado.

—Sí.

—Tú.

—Sí.

Alzó la vista. La respuesta le dolió. No la cambié.

—¿Alguna vez consideraste matar a Luca?

—Sí.

Su rostro se tensó.

—¿Cuándo?

—Más de una vez.

—¿Por qué no lo hiciste?

—Coste.

La palabra sonó fría. Lo era. La verdad era más fea que aparentar nobleza.

—Matar a Luca habría iniciado una guerra que no quería. Habría fortalecido a Matteo o a alguien como él. Habría hecho a Luca más útil muerto que vivo.

Elena miró las páginas.

—Así que la misericordia no tuvo nada que ver.

—No.

Una pausa.

—Gracias.

Fruncí el ceño.

—¿Por qué?

—Por no fingir.

No merecía que me dieran las gracias por una honestidad tardía. Lo dejé pasar. Llegó a las fotografías. El piso de carga. La pasarela. El ángulo de disparo. Sus dedos se detuvieron.

—¿El disparo vino de aquí?

—Sí.

—¿Tus hombres?

—Ninguno asignado allí.

—¿Podría haberse movido alguno?

—Sí.

—¿Lo hicieron?

—Según sus declaraciones, no.

—¿Les crees?

—En su mayoría.

Alzó la vista.

—Eso no es confianza.

—No.

—¿Podrías haber mentido en este archivo?

—Sí.

Su boca se tensó. Casi sonreí por lo absurdo de la situación. No lo hice.

—¿Lo hiciste?

—No.

—¿Cómo puedo saberlo?

—No puedes.

La respuesta quedó suspendida entre nosotros. Algo asomó en la mirada de Elena —no era confianza, pero se le parecía lo bastante como para importar—. Bien. Pasó otra página.

—Tu operación fue comprometida.

—Sí.

—¿Cómo?

—Alguien conocía nuestros tiempos.

—Y la ruta de Luca cambió.

—Sí.

—Para cruzarse con ella.

—Sí.

Su mano se detuvo. Esperé. Este era el momento al que había intentado llegar durante días sin dejar que ocurriera realmente. Cerró el archivo.

—Lo hice yo.

No dije nada.

—Yo cambié la ruta esa noche.

Su voz era firme. Demasiado firme.

—Lo sé.

—No.

Me miró.

—Sabes que el sistema dice que lo hice.

Esperé. Miró hacia el cristal de la oficina. La galería del otro lado estaba vacía. Daniel aguardaba fuera de la puerta principal.

—Sabía que tu gente estaría cerca de South Branch.

Se me encogió el estómago, aunque lo había esperado.

—¿Cómo?

—Luca.

La respuesta me sorprendió.

—¿Él lo sabía?

—Lo sospechaba.

Se frotó las palmas contra los vaqueros.

—Estuvo enfadado durante tres días. No paraba de cambiar de conductores. No paraba de decir que ibas a intentar algo porque un envío se había retrasado.

Escuché.

—Hablaba delante de mí.

Su boca se torció.

—Los hombres hacían eso.

Había visto lo suficiente de Luca para creerlo.

—¿Qué sabías exactamente?

—Que querías el envío.

—¿Sabías la ubicación?

—No al principio.

—¿Cómo...?

Me detuvo con una mirada. Cierto. Había empezado a interrogarla. Cerré la boca. Elena bajó la vista.

—Luca tenía dos opciones de ruta en su calendario. Su asistente no estaba. Me pidió que informara al conductor.

Su voz flaqueó ligeramente. No lo bastante como para quebrarse.

—Vi South Branch.

Tragó saliva.

—Sabía que si iba por ahí, tu gente podría detenerlo.

—¿Por qué querías eso?

Esta vez la pregunta era necesaria. Ella lo sabía; bajó la mirada hacia sus manos.

—Quería que perdiera.

No era suficiente. Continuó antes de que yo pudiera hablar.

—Quería que pasara vergüenza.

Se le crisparon las manos.

—Quería que tuviera miedo.

Sentí algo frío recorrerme. No era juicio. Era el reconocimiento de todo lo que nunca había dicho.

—Quería que desapareciera por una noche.

Entonces me miró.

—Quería que le pasara algo.

Ahí estaba. La verdad que no había podido responder ayer. No muerto. No inocente. Algo.

—¿Hasta qué punto?

—No lo sé.

—Tienes que saberlo.

—No.

Su voz se endureció.

—No, no tengo por qué.

Guardé silencio. Se levantó de golpe. La silla chirrió.

—No me senté en ese escritorio a decidir cuántos huesos rotos quería.

—No he dicho eso.

—Cambié una ruta.

—Lo sé.

—Tenía el teléfono en la mano.

Se le quebró la voz. Por primera vez.

—Podría haberlo llamado.

No me moví.

—Se fue.

Se llevó una mano a la boca. Luego la bajó.

—Vi cómo se iba el coche.

Se le llenaron los ojos de lágrimas. Parecía furiosa por ello.

—Y no llamé.

Quería tocarla. No lo hice.

—¿Por qué?

Soltó una risa. Sonó terrible.

—Porque sentí alivio.

Ahí estaba. La palabra destruyó algo en ella. Volvió a sentarse.

—Sentí alivio de que se fuera.

Las lágrimas le caían en silencio. Se las enjugó con el dorso de la mano.

—Pensé que quizá te quedarías con el cargamento. Quizá lo retendrías. Quizá volvería a casa furioso y demasiado ocupado contigo como para fijarse en mí.

Cerré los ojos. Luca Moretti había sido tan peligroso que aquella fantasía resultaba razonable. Eso no borraba lo que ella había hecho. Ambas cosas podían ser ciertas.

—Así que no —dijo Elena—. No planeé su asesinato.

La miré.

—Pero si me preguntas si deseé algo tan grave que estuve dispuesta a empujarlo hacia el peligro y fingir que no sabía lo que podía pasar…

Se detuvo. La frase sin terminar dolió más.

—Sí —dije en voz baja.

Me miró.

—Sí.

Nos quedamos en silencio. La calefacción del despacho se encendió con un clic. Un camión de reparto pasó por fuera. La vida se portaba mal con las confesiones. Seguía su curso. Pasados varios minutos, Elena preguntó:

—¿Me odias?

Había imaginado la pregunta. Mi respuesta en esas fantasías siempre había sido más limpia. No. Claro que no. Lo entiendo. Ninguna era del todo cierta.

—No sé qué siento.

Se le tensó el rostro. Me odié por ello. Pero no volvería a mentir. Asintió.

—Probablemente sea justo.

—No.

Levantó la vista.

—No hagas eso.

—¿El qué?

—No intentes hacerme sentir mejor porque he dicho la verdad.

Me recosté. Tenía razón. Otra vez.

—No sé qué siento —repetí—. Pero no creo que seas una asesina.

Cerró los ojos. El alivio la recorrió. También lo odiaba.

—¿Y tú? —preguntó.

—¿Qué?

—Tu parte.

Sabía a qué se refería. Miré el expediente de la operación.

—Mis hombres estaban allí porque yo los envié.

—Sí.

—Si no lo hubiera hecho, Matteo no habría podido aprovechar el caos.

—Eso aún no lo sabes.

—No.

—Pero crees que lo hizo.

—Sí.

Asintió. Por una vez, ninguno de los dos intentó repartir culpas. Su decisión era cosa suya. La mía, cosa mía. Y la de Matteo, si estábamos en lo cierto, era cosa de Matteo. Cosas distintas. Pesos distintos. Elena deslizó la carpeta hacia mí.

—Llévatelo.

—Puedes quedártelo.

—No lo quiero aquí.

Lo acepté. Se levantó. Yo también. Durante un segundo, nos quedamos frente a frente, separados solo por el escritorio. A un paso de tocarnos. No lo hicimos.

—¿Vas a volver a casa? —pregunté.

Su rostro se cerró al instante. Error. Lo supe enseguida. Me froté la cara con la mano.

—Lo siento.

Parecía cansada.

—No lo sé.

—De acuerdo.

Cogí la carpeta. Ya en la puerta, dijo:

—Adrian.

Me volví.

—Matteo sabía lo de la pasarela.

—Sí.

—Y lo de las luces.

—Sí.

—Y Luca le estaba quitando poder.

—Sí.

Tragó saliva.

—Quiero ayudar a descubrir qué pasó.

Esperé.

—Pero no voy a volver por eso.

—Lo sé.

¿De verdad lo sabía? Quería creerlo. Por ahora, tendría que bastar con eso. Me fui.