Capítulo Dieciocho

Elena

Adrian había cambiado al guardia de mi galería. Me di cuenta porque el abrigo del nuevo era demasiado largo. El anterior, Daniel, llevaba la chaqueta tan ceñida que se notaba dónde la tela se marcaba sobre la radio de su cintura. Este llevaba un abrigo oscuro que le llegaba casi hasta las rodillas.

Nada raro en eso. Salvo que Daniel había estado ahí ayer.

Y el día anterior. Y Adrian no había mencionado ningún cambio.

Me quedé dentro de la galería con una lista de precios en la mano y observé al nuevo guardia a través del ventanal.

Miró hacia mí una vez. Luego apartó la vista.

Demasiado rápido. Quizá porque quedarse mirando a la mujer que debías proteger resultaba descortés.

O tal vez porque sabía que lo estaba mirando.

Dejé la lista de precios. La galería abría en cuarenta minutos.

Dos instaladores terminaban de colocar las luces para la próxima exposición.

Naomi había prometido pasarse antes del almuerzo con los documentos corporativos revisados.

Alguien había entregado seis cajas de vino en lugar de las tres que pedí. Inconvenientes normales.

Los había echado de menos. Quería seguir echándolos de menos en paz. Fui hasta la puerta principal. El guardia se irguió.

—Señora Vale.

—¿Qué le pasó a Daniel?

—Cambio de horario.

—¿De quién?

Vaciló. Apenas. Pero suficiente.

—Del despacho del señor Vale.

No de seguridad. Del despacho.

—¿Su nombre?

—Eric.

—¿Eric qué?

—Foster.

—¿Trabaja para Caleb?

Otra vacilación.

—Sí.

No era una buena respuesta. Quienes trabajaban para Caleb solían pronunciar su nombre como quien dice «jefe», no como quien repite un dato que le han ordenado usar. Abrí la puerta. El aire frío se coló en la galería.

—Muéstreme su identificación de seguridad.

La incertidumbre asomó al rostro de Eric.

—¿Señora?

—Daniel tiene una.

Metió la mano en el abrigo. Demasiado lento. Di un paso atrás. Eric se detuvo. Luego sacó la tarjeta. Era legítima. Al menos parecía igual que las otras.

—Usted no suele trabajar aquí.

—No.

—¿Por qué hoy?

—Asignación.

La palabra me irritó.

—¿Qué cambió?

—No lo sé.

Eso, por fin, sonó sincero. Saqué el móvil. Adrian respondió al tercer tono.

—¿Todo bien?

Miré a Eric.

—No lo sé.

Silencio. Luego la voz de Adrian cambió.

—¿Qué pasó?

—¿Por qué cambiaste a mi guardia?

Una pausa. Demasiado larga.

—Elena...

—No.

Se detuvo.

—¿Por qué?

—Daniel fue trasladado.

—¿Adónde?

—A otra asignación.

—Eso no es lo que pregunté.

Oí papeles que se movían al otro lado. Una puerta. Luego silencio de nuevo.

—Eric está cualificado.

—Daniel también lo estaba.

—Sí.

—Entonces, ¿por qué?

Adrian exhaló.

—Quería a alguien en tu equipo que no hubiera tenido contacto previo con la casa Moretti.

Ahí estaba. Miré a Eric de nuevo. Observaba la calle. No a mí.

—¿Daniel habló con Matteo?

—No.

—¿Qué hizo?

—Nada.

—Entonces...

—Quería una rotación limpia.

Cerré los ojos. Limpia. Rotación. Palabras diseñadas para que las decisiones sonaran tan impersonales como el tiempo.

—¿Limpia de quién?

Adrian no respondió. Apreté el móvil con fuerza.

—¿De los Moretti?

Una pausa.

—En parte.

—En parte.

—Elena.

—¿Quién más?

Los instaladores dejaron caer algo metálico dentro de la galería. El estruendo hizo que Eric se volviera. Yo no.

—¿Quién más, Adrian?

—Estoy revisando a todos los que te rodean.

La respuesta llegó con cautela. Demasiada cautela.

—¿Por qué?

—Por la ruta.

Se me encogió el estómago. No había razón para que la frase me sorprendiera. Me había dicho que seguía investigando. Sin embargo, algo en su forma de decirlo hizo que el aire pareciera más frío.

—¿Qué pasa con la ruta?

—Te lo dije. Encontramos más información.

—¿Qué información?

—Nada de lo que quiera hablar por teléfono.

Miré mi reflejo oscuro en el escaparate de la galería. Había dicho casi lo mismo ayer. Nada concluyente. Más información. Trabajando. Palabras que ocupaban espacio sin darme nada a lo que aferrarme.

—¿Cuándo?

—¿Qué?

—¿Cuándo quieres que lo hablemos?

Otra pausa.

—Esta noche.

Miré a Eric.

—Bien.

Colgué. El nuevo guardia permaneció fuera todo el día. Al mediodía, Naomi llegó con dos carpetas y una bolsa de papel con sándwiches. Se detuvo en el mostrador de recepción.

—Tienes un aspecto terrible.

—Gracias.

—De nada.

Dejó la comida.

—¿Qué hizo?

La rapidez de la pregunta me irritó.

—¿Por qué asumes que hizo algo?

—Porque tengo un hermano.

Abrí un sándwich. Pavo. No quería pavo. Me lo comí de todos modos.

—¿Adrian te dijo que iban a reemplazar a Daniel?

—No.

—¿Te dijo por qué?

—No.

Naomi dejó de desenvolver su sándwich. Eso fue útil.

—Realmente no lo sabes.

—No.

Se sentó frente a mí.

—¿Qué pasó?

—Le pregunté. Dijo que quería una rotación limpia.

Naomi dejó de desenvolver su sándwich.

—¿Qué significa eso?

—Esperaba que tú lo supieras.

—No.

Miré por el escaparate. Eric hablaba con alguien por el auricular.

—Adrian está revisando a todos los que me rodean.

Naomi me miró fijamente.

—¿Por qué?

—Dijo que por la ruta.

Sus ojos se movieron a mi rostro. No a los papeles. No a la ventana. A mí.

—¿Llegó algo nuevo?

—Si llegó, no me lo ha dicho.

Naomi bajó la vista a su sándwich. A estas alturas sabía lo suficiente sobre la familia Vale para entender que el silencio de Naomi no era ignorancia. Era selección.

—¿Qué?

—Nada.

Casi me reí.

—Los dos sois terribles con esa palabra.

Se recostó.

—De verdad que no sé qué encontró.

—Eso no es lo que te he preguntado.

—Lo sé.

—Entonces responde a lo que te he preguntado.

Naomi frotó el borde de la bolsa de papel entre los dedos.

—Tiene miedo.

Mi primera reacción fue de rabia; sonaba a excusa, aunque pudiera ser verdad.

—¿De mí?

—No.

Vaciló. Luego suspiró.

—No lo sé.

Eso fue peor. Me puse de pie. El sándwich a medio comer se quedó en el escritorio.

—Voy a la parte de atrás.

—Elena.

—Tengo trabajo.

—Eso es lo que él hace.

Me detuve. Naomi parecía molesta consigo misma.

—¿Qué?

—Cuando no quiere hablar de algo, trabaja.

—Lo sé.

—No. Quiero decir que tú también lo estás haciendo.

La miré fijamente.

—Tengo la inauguración de una exposición.

—Lo sé.

—Entonces estoy trabajando porque tengo trabajo.

—Bien.

Su tono me dijo que no me creía. Odiaba que pudiera tener razón. Pasé la tarde colgando etiquetas. La tarea apenas requería pensar, lo que la hacía imposible. A las tres, Eric entró. No a la galería pública. Solo cruzó el umbral.

—Señora Vale.

Levanté la vista.

—¿Qué?

—Necesito revisar el despacho trasero.

—¿Por qué?

—Solicitud de seguridad.

—¿De quién?

—Del señor Price.

Jonah. Dejé la etiqueta.

—¿Qué estás comprobando?

—El acceso.

La palabra no me decía nada.

—Eso no es una respuesta.

Su incomodidad se volvió evidente. Bien. Estaba cansada de ser la única que se sentía incómoda.

—Señora, me dijeron...

—¿Que hicieras qué?

Miró hacia el pasillo.

—Confirmar que nadie pueda entrar en el despacho sin ser visto desde el puesto de seguridad de atrás.

Lo miré fijamente. En el despacho estaban el archivador, mi escritorio, mi ordenador. B-17 estaba vacío ahora, pero el archivador seguía cerca.

—¿Qué ha cambiado?

—No lo sé.

Otra vez. Quizá era verdad. Quizá era la respuesta que les habían ordenado darme a todos.

—Quédate aquí.

Fui al despacho. Mi ordenador estaba en reposo.

El escritorio parecía igual que siempre.

Entonces vi el cajón inferior. Guardaba un pequeño trozo de cinta adhesiva en el borde interior.

Un hábito de la casa Moretti. No era seguridad.

Era prueba. Luca solía registrar mis cosas sin decírmelo.

Había aprendido a colocar objetos de manera que me dieran respuestas después.

La cinta estaba rota. Me agaché. Abrí el cajón.

No faltaba nada a simple vista. Recibos.

Una carpeta de contratos de artistas. El viejo disco duro que usaba para el inventario archivado.

Todo seguía allí. Pero alguien había abierto el cajón.

Me levanté. Eric seguía en la entrada. Saqué el móvil.

Esta vez llamé a Caleb. Respondió de inmediato.

—Señora Vale.

—¿Alguien de tu equipo ha entrado en mi despacho hoy?

Una pausa.

—No.

—¿Ayer?

—No que yo haya autorizado.

—¿Lo hizo Adrian?

—No controlo al señor Vale.

Por supuesto.

—¿Jonah?

—No que yo sepa.

Miré la cinta rota.

—Alguien ha abierto mi cajón.

Su voz cambió.

—¿Cuándo?

—No lo sé.

—No toques nada más.

—Ya he tocado el cajón.

—De acuerdo. Sal del despacho. Envío a alguien.

La vieja ira regresó. No hacia Caleb. Hacia la situación. Hacia el hecho de que hasta hacer una pregunta razonable añadía más gente al asunto.

—No quiero un equipo.

—Puede que no lo necesites.

—Entonces no lo envíes.

Silencio.

—¿Puedo enviar a Daniel?

El nombre me detuvo.

—¿Por qué Daniel?

—Lo conoces.

La diferencia importaba.

—Sí.

—Enviaré a Daniel.

Colgué. Diez minutos después, el móvil vibró. Adrian. Lo dejé sonar. Paró. Luego volvió a sonar. Miré su nombre. Al final respondí.

—¿Qué?

—Me he enterado de lo del cajón.

—Por Caleb.

—Sí.

—Buen sistema.

—Elena.

—¿Lo abriste tú?

—No.

—¿Lo hizo Jonah?

—No lo sé.

—No lo sabes.

—Preguntaré.

—No lo hagas.

Silencio.

—Estoy cansada de enterarme de las cosas después de que otro haya decidido qué debo saber.

—Esto es diferente.

—No.

—Lo es.

La certeza en su voz hizo que algo dentro de mí se endureciera.

—Entonces explícamelo.

No lo hizo. No de inmediato. Eso fue respuesta suficiente.

—Esta noche —dijo.

—No.

—¿Qué?

—Siempre dices «esta noche».

—Necesito hablar contigo en persona.

—Pues ven aquí.

Otra pausa.

—Ahora mismo no puedo.

Me reí. Sonó feo.

—Claro.

—Tengo una reunión.

—Entonces quizá esto no sea tan importante.

—Elena.

Colgué. Llamó una vez más. No contesté. A las cuatro y media, llegó Daniel. Me sentí aliviada. Eso me molestó. Tenía el mismo aspecto de siempre, la misma chaqueta ajustada, la misma expresión cautelosa.

—Me alegro de verte también —dijo.

No había dicho nada.

—¿Tan obvio fue?

—Un poco.

Examinó el cajón. No había huellas dactilares útiles. Ningún daño. Nada que yo pudiera identificar como faltante. Miró hacia el pasillo trasero.

—¿Quién sabía lo de la cinta?

—Nadie.

—¿La pusiste tú?

—Sí.