Capítulo diecisiete

Adrian

Me desperté antes que Elena. No había dormido. A las seis y media, abrió los ojos y me encontró ya vestido. Durante un segundo, su expresión fue abierta. Suave. Luego volvió la memoria. Sonrió. Una sonrisa pequeña e íntima. Se me revolvió el estómago.

—Buenos días.

—Buenos días.

Se subió la sábana. No por timidez. Por frío.

Siempre se quejaba de la temperatura al despertar.

Había aprendido eso en menos de una semana.

Sabía cómo tomaba el café. Qué setas odiaba.

Que comprobaba las cerraduras dos veces cuando tenía miedo.

Que se volvía excesivamente cortés cuando estaba enfadada.

Sabía qué sonido hacía cuando se reía sin esperarlo.

Y no sabía si había enviado deliberadamente a su primer marido a mi emboscada. El saber era algo poco fiable. Elena se incorporó.

—¿Estás trabajando?

—Sí.

—¿Ya?

—Sí.

La sospecha le endureció la mirada.

—Estás haciendo eso.

—¿Qué?

—Ponerte muy escueto porque algo va mal.

Alcancé mi reloj.

—No pasa nada.

Una mentira pobre. Elena lo supo. Me estudió. Esperé la pregunta. No llegó. Eso fue peor. Se levantó de la cama y recogió su vestido de la silla. El silencio cambió. No hostil. Más cauteloso. Había creado eso en menos de treinta segundos.

—Elena.

Me miró. Quería decírselo. Incluso sabía la primera frase. Jonah confirmó algo anoche. Simple. Luego imaginé el resto. Su explicación. O la falta de ella. La posibilidad de que mintiera. La posibilidad de que dijera la verdad. Ambas resultaban intolerables.

—Tengo una reunión.

Su expresión se cerró.

—Vale.

Frase equivocada. Lo supe. Me fui de todos modos. Jonah estaba esperando en mi despacho a las siete y cuarto. Me echó un vistazo.

—No se lo dijiste.

—No.

—¿Por qué?

—Quiero certeza.

—No vas a obtener certeza de un registro de servidor.

—Lo sé.

—¿Entonces qué?

Dejé el informe de autenticación impreso sobre el escritorio.

—Comprobamos si está compartiendo información.

Jonah se detuvo.

—Es una mala idea.

—Sí.

—Sabes que es una mala idea.

—Sí.

—Eso normalmente te frena.

—Hoy no.

Se sentó.

—¿Qué tipo de prueba?

—Nada que la ponga en riesgo.

—Eso lo daba por hecho.

Miré hacia la ventana. La ciudad abajo había comenzado su jornada laboral. Coches. Trenes. Gente con problemas más simples que los míos, probablemente.

—Le decimos que los registros B-17 originales se trasladan al despacho de Naomi a las cuatro.

—No es así.

—No.

—¿Y?

—Vigilamos el edificio de Naomi.

Jonah se frotó la mandíbula.

—Si Moretti aparece, asumes que Elena se lo dijo a alguien.

—Sí.

—¿Y si Naomi se lo dice a alguien?

—No lo hará.

—¿Y si uno de los guardias lo hace?

—No lo sabrán.

—¿Y si Matteo ya vigila a Naomi?

—Entonces lo averiguamos.

Jonah se recostó.

—¿Y si no viene nadie?

Miré el informe.

—Eso no prueba que Elena no cambiara la ruta.

—No.

—Prueba que no filtró esto.

—Correcto.

—Así que has diseñado una prueba que ella puede superar y aun así no confiarás en ella.

Lo miré. Me sostuvo la mirada.

—Eso es eficiente.

—Para.

—No.

Jonah rara vez ignoraba instrucciones directas. Por eso lo tenía a mi lado. También por eso consideraba el asesinato de vez en cuando.

—Te acostaste con ella.

No dije nada. Su expresión me dijo que el silencio bastaba.

—Dios.

—Eso no es relevante.

—Es completamente relevante.

—Esto va de Luca.

—Esto va de tu esposa.

Me puse de pie. Jonah no se movió.

—Si Elena cambió esa ruta sabiendo que tu operación estaba allí, necesitas saber por qué.

—Sí.

—Si pretendía que Luca muriera, necesitas saberlo.

—Sí.

—Si no era esa su intención, necesitas saberlo.

—Sí.

Señaló el plan de transferencia falso sobre mi escritorio.

—Esto no te dice nada de eso.

—No.

—Entonces, ¿por qué hacerlo?

Porque preguntarle le daría el control sobre la respuesta. La idea me vino completa. La odié. Jonah vio algo en mi rostro. El suyo cambió.

—Oh.

Aparté la mirada. Él lo entendió.

—Quieres pruebas antes de que ella pueda explicarse.

—Quiero hechos.

—Quieres hechos que no puedan decidir abandonarte.

Demasiado cerca.

—Vete.

Jonah se levantó. En la puerta, se detuvo.

—¿Sabes qué solía hacer Luca?

Me volví. Jonah sabía menos de Luca que Elena. Más de lo que yo habría querido.

—Recopilaba información antes de las conversaciones.

No dije nada.

—No porque la información fuera mala. Sino porque, si sabía lo suficiente antes de que alguien hablara, la explicación no podía sorprenderlo.

Mi ira se afiló.

—Ten cuidado.

—Lo tengo.

Se fue. Yo permanecí de pie. A las ocho cuarenta, Elena me envió un mensaje.

¿Vienes a casa a cenar? Me quedé mirando el mensaje.

Ayer, esa pregunta habría sido algo normal.

Hoy, cada frase quería convertirse en prueba.

Sí. Lo envié. Luego la llamé. Contestó desde la galería. Ruido de fondo. Un martillo.

Alguien moviendo muebles.

—Hola.

La suavidad de su voz me lo puso más difícil. Lo hice de todos modos.

—Naomi va a trasladar los documentos originales del B-17 a su despacho esta tarde.

Una pausa.

—¿Por qué?

—Mejor almacenamiento seguro.

—Pensé que tu despacho era seguro.

—Lo es.

—Entonces, ¿por qué Naomi?

—Necesita los originales para la impugnación corporativa.

Eso era plausible. Demasiado plausible. Me odié un poco más.

—De acuerdo —dijo Elena.

Sin preocupación. Sin resistencia.

—¿A qué hora?

Ahí estaba. Mi cuerpo reaccionó antes que mi mente.

—A las cuatro.

—¿Debería estar allí?

—No.

—Bien.

Otra pausa. Luego:

—¿Adrian?

—¿Sí?

—¿Estamos bien?

La pregunta cayó suavemente. Sin acusación. Sin pelea preparada. Podría haberlo detenido todo. La prueba. La mentira. La distancia. Podría haberle dicho que Jonah había llamado en mitad de la noche. En cambio, dije:

—Estoy trabajando.

Silencio. No era la respuesta que había pedido. Ella lo sabía.

—De acuerdo —dijo.

La llamada terminó. A las tres cuarenta y cinco, Jonah y yo estábamos sentados en un coche aparcado a media manzana del despacho de Naomi.

Se había quejado durante todo el trayecto.

Dejó de hacerlo cuando llegamos. A las cuatro, no pasó nada.

A las cuatro y diez, nada. Cuatro veinte.

Cuatro treinta. Un sedán negro redujo la velocidad cerca del edificio. Mi cuerpo se tensó. Siguió adelante.

A las cuatro cuarenta y cinco, Naomi salió con una pila de carpetas que no tenían nada que ver con nosotros y subió a su coche. Sin vigilancia Moretti. Sin abrigo gris. Nadie. Jonah me miró.

—Pasó la prueba.

—Lo sé.

—¿Eso ayuda?

No. Esa era la respuesta. La odié.

—Un poco.

—Mentiroso.

No respondí. A las cinco y cuarto, Elena salió de la galería.

El equipo de Caleb informó de que había ido directamente a casa.

Sin desvíos. Sin llamadas a números Moretti.

No les había pedido que monitorizaran sus llamadas.

Me dije que eso importaba. A las seis y media, entré en la casa.

Elena estaba en la cocina. Marisol se había ido. Había una olla sobre el fuego.

Elena estaba frente a ella, cuchara de madera en mano. Me detuve.

—Estás cocinando.

Me miró.

—Me puse ambiciosa.

—¿Qué es?

—Pasta.

—Eso no es una respuesta.

—Se suponía que lo era.

Me quité el abrigo. La cocina olía a ajo y a algo ligeramente quemado. Apagó el fuego.

—Arruiné la salsa.

—¿Se puede arreglar?

Su mano se detuvo en la cuchara. Me oí a mí mismo. Por supuesto.

—No quise decir...

Se rio. Sin calidez.

—¿Puede pasar algo en esta casa sin que tú lo arregles?

Me detuve. La pregunta era sobre la salsa. No lo era.

—Puedo pedir comida.

—Esa es otra forma de arreglarlo.

No tuve respuesta. Elena bajó la mirada hacia la olla.

—No sé por qué lo intenté.

—Porque querías pasta.

Me miró. Era la respuesta más simple. Al parecer, la correcta.

—Quizás.

Me acerqué. No demasiado. La mesa ya estaba puesta para dos. Ese detalle dolió más de lo que debería.

—Preguntaste si estábamos bien.

Sus hombros se quedaron inmóviles.

—Sí.

—Respondí mal.

—Sí.

Había querido disculparme. Lo siguiente no me salió bien.

—Tenía la cabeza en otra parte.

Elena esperó. Debería habérselo dicho. En cambio:

—Trabajo.

Sus ojos cambiaron. Ahí estaba. Lo sabía. No la verdad. Que le estaba mintiendo.

—Claro.

Se volvió hacia la olla. Conversación terminada. No podía tolerar eso.

—Elena.

Dejó la cuchara.

—¿Qué?

No me quedaba ninguna mentira útil. Tampoco tenía valor para decir toda la verdad. Así que elegí otra verdad a medias.

—Todavía estoy intentando entender la ruta de Luca.

Su rostro palideció. Muy ligeramente. Suficiente.

—Lo sé.

—Encontramos más datos.

Hasta ahí pude llegar. Su mano se aferró a la encimera.

—¿Qué datos?

Ahí estaba. La oportunidad. Podía decírselo. En cambio, me oí decir:

—Nada concluyente.

Sus ojos se quedaron fijos en los míos. La habitación parecía dolorosamente nítida.

La olla. Dos platos. Una copa de vino que había puesto cerca de mi asiento y agua cerca del suyo porque había notado que rara vez bebía vino en casa.

Todas las cosas cotidianas que había dicho querer en algún futuro abstracto y que de algún modo había conseguido antes de decidir si confiaba en la persona que las ofrecía.

Elena asintió.

—De acuerdo.

Cogió un plato de la mesa. Solo uno.

—Comeré arriba.

Eso dolió más que si se hubiera enfadado.

—Elena.

Se detuvo. Podría haberlo arreglado. El pensamiento me vino sin querer. Casi me río. En cambio, dije:

—Lo siento.

Me miró.

—¿Por qué?

Demasiadas cosas. No podía elegir una sin exponer el resto.

—Fue un mal día.

Su rostro se cerró por completo.

—Eso no es una disculpa.

—No.

Había vuelto a fallar. Recogió el plato.

—Lo sé.

Luego subió las escaleras. Me quedé en la cocina junto a una salsa arruinada y un sitio vacío en la mesa.

En algún momento, me di cuenta de que había dejado el segundo plato en la mesa.

El mío. Había estado lo bastante enfadada como para irse.

Pero no lo bastante como para quitarme la cena.

Esa pequeña amabilidad hizo que lo que yo estaba haciendo pareciera más ruin que cualquier acusación.

Comí la mala pasta solo. Debería haber sabido horrible. No fue así. Eso parecía injusto.