Capítulo ocho

Adrian

Elena no mencionó la marca en su muñeca durante el trayecto a casa.

Yo tampoco. Eso requirió más contención de la que quería admitir.

Se sentó a mi lado con una mano en el bolsillo de sus vaqueros, tocando algo allí lo bastante a menudo como para que lo notara a la tercera vez.

Fuera lo que fuese, lo había sacado de la casa Moretti sin meterlo en ninguna de las cajas.

Podría haber preguntado. No lo hice. El enrojecimiento alrededor de su muñeca ya había empezado a desvanecerse, pero quedaban cuatro marcas distintas donde habían estado los dedos de Matteo.

Sabía exactamente cuánta presión producía marcas así.

También sabía lo rápido que una conversación podía convertirse en excusa para actuar si me permitía empezar a calcular distancias.

Matteo Moretti estaba a veintitrés minutos de mi casa con tráfico normal. Diecisiete si conducía Jonah. Doce si dejaba de importarme saltarme varias leyes. Miré por la ventana. Elena dijo:

—Estás haciendo algo.

Me volví hacia ella.

—¿Qué?

—En tu cabeza.

—Eso ocurre de vez en cuando.

Me lanzó una mirada inexpresiva. Había sido un intento de humor, pero no era el momento. Lo supe antes de que volviera a mirar por la ventana.

—No voy a ir a por él.

—No te lo he pedido.

—No.

Siguió observando la ciudad. Dejé que el silencio se prolongara. Dos manzanas después, dijo:

—Primero agarró una caja.

Esperé. Luego continuó.

—Dijo que el inventario del patrimonio no estaba terminado. Yo quería llevarme mi ropa.

Mantuve las manos relajadas sobre las rodillas.

—¿Te lo impidió?

—Lo intentó.

—¿Qué pasó?

—Le dejé caer la caja encima.

La miré. No sonrió.

—No estaba preparado para el peso.

Un pequeño moretón empezaba a formarse debajo del pulgar, donde Matteo le había agarrado la muñeca.

—¿Y entonces?

—Me agarró.

Esa parte ya la sabía.

—¿Qué dijo?

Sus dedos se movieron dentro del bolsillo. Por un momento, pensé que se negaría a contestar.

—Deja de actuar como si yo fuera Luca.

Eso cambiaba el cálculo. Matteo sabía lo que implicaba agarrarla antes de que Elena lo dijera; mencionar a su hermano era secundario. Miré hacia la parte delantera del coche. El conductor mantenía los ojos en la carretera. Bien.

—¿Qué hacía Luca?

El rostro de Elena se cerró. Demasiado rápido. Me arrepentí de la pregunta de inmediato. No de hacerla. De cómo la hice. Como si hubiera una lista que pudiera darme.

—Era mi marido.

—No es lo que quería decir.

—Lo sé.

Se miró la muñeca. Casi volví a preguntar. En cambio, dije:

—No tienes que contármelo en el coche.

Volvió la cabeza. Su expresión era de sospecha. Por lo visto, la había sorprendido al no insistir. Eso tampoco me gustó. Cuando llegamos a la casa, dos hombres de seguridad descargaron las cajas.

Elena cargó una ella misma. No me ofrecí a cogerla. Eso también requirió esfuerzo. Desapareció escaleras arriba. Jonah me encontró en el despacho ocho minutos después.

—Me he enterado.

—¿Por quién?

—Caleb.

—Él no estaba dentro.

—Sus hombres vieron la muñeca.

Abrí el informe sobre mi escritorio. El análisis actualizado de la ruta había aumentado tres páginas desde anoche, sin aportar ninguna certeza útil. Jonah permaneció de pie.

—¿Quieres que recojan a Matteo?

—No.

Arqueó las cejas.

—¿Seguro que te encuentras bien?

—Me casé con la viuda de su hermano ayer. Empezar una guerra callejera hoy sería mala idea.

—¿Eso es lo que te detiene?

—No.

Miré el informe. Eso no era del todo cierto.

Elena me había llamado a la casa Moretti.

Luego me pidió que cargara cajas. Nada más.

Si respondía a esa petición castigando a Matteo en contra de lo que ella quería, el mensaje sería simple.

Ella podía elegir hasta que me importara lo suficiente como para imponerme.

No tenía intención de convertirme en ese hombre.

Las intenciones eran baratas. El comportamiento era lo que las hacía caras. Jonah se sentó.

—Entonces, ¿qué hacemos?

—Nada respecto a Matteo.

—Por ahora.

—Por ahora.

Entendió la distinción. También me conocía lo bastante bien como para saber por qué me molestaba. Empujó la tableta hacia mí.

—Confirmamos que el cambio de ruta vino de su despacho en casa.

—Lo sé.

—Hay más.

Lo miré.

—El sistema registró un segundo dispositivo en la red local a la misma hora.

—¿Qué dispositivo?

—Desconocido.

—¿Teléfono?

—Quizás. Tableta. Portátil. Podría ser hasta un televisor, vete tú a saber.

—Eso ayuda.

—¿Me pagas para darte consuelo?

—No.

—Bien.

Amplió la línea temporal. Las credenciales de Elena se autenticaron a las 11:18. La ruta cambió a las 11:25. Un segundo dispositivo se conectó a la red doméstica a las 11:21 y desapareció a las 11:29.

—¿Podemos identificarlo?

—Estamos en ello.

—¿Estaba Elena en casa?

—No lo sabemos.

Me recosté en el asiento.

—Averígualo sin contactar a nadie que ella conozca.

La expresión de Jonah cambió.

—No quieres que se entere.

—Todavía no.

Ahí estaba la primera mala decisión. Lo sabía. La tomé de todos modos.

—Puede que ella misma haya cambiado la ruta —dijo Jonah.

—Sí.

—Y duermes en la habitación de enfrente.

—Tenemos habitaciones separadas.

—Esa no es la parte importante de mi frase.

—Fue la parte que respondí.

Me estudió.

—Te gusta.

Lo miré fijamente.

—Deberías irte.

—Eso ha sido más rápido de lo habitual.

—Jonah.

Se levantó. En la puerta, se detuvo.

—Haga lo que haga ella, no dejes que el deseo de una explicación se convierta en el deseo de la explicación que puedas aceptar.

Volví a mirar la pantalla.

—Cierra la puerta.

Lo hizo. Me quedé otra hora. El informe no mejoró con la relectura. A las seis, oí pasos en el pasillo. Luego la voz de Elena.

—¿Dónde está el lavadero?

Me levanté antes de decidir hacerlo. Estaba a mitad de las escaleras con un jersey negro y un par de calcetines en la mano.

Llevaba el pelo suelto. Sin arreglar. Sin el cepillado cuidadoso del peinado liso que había llevado cada vez que la había visto antes del juzgado.

Se había puesto unos pantalones grises desteñidos y una sudadera vieja con el nombre de la galería en el pecho.

Las letras estaban agrietadas de tanto lavarla. Por primera vez, vi de otra forma la ropa que había traído de la casa Moretti. Los vestidos negros habían sido armadura. Esto parecía historia.

—El sótano —dije.

Me miró.

—No te lo preguntaba a ti.

Marisol estaba cerca de la cocina y señaló hacia el pasillo.

—Segunda puerta, señora.

Elena le sonrió.

—Gracias.

Pasó junto a mí. La observé alejarse. No había nada especialmente atractivo en llevar ropa sucia.

Ese era precisamente el problema. Ya me había fijado en Elena antes.

Cualquiera con ojos en la cara lo habría hecho.

Esto era diferente. Con esa sudadera, se pertenecía a sí misma.

La revelación cayó en un lugar más peligroso que la atracción física. Volví a mi despacho.

Diez minutos después, llamó Caleb.

—Tenemos un problema con la entrada trasera.

—¿Qué?

—La cámara no cubre la franja entre la puerta de la cocina y la pared del garaje.

—¿Cómo de ancha?

—Unos dos metros.

—Arréglalo.

—Mañana por la mañana.

Estuve a punto de colgar. Pero entonces pensé en Elena preguntando qué puertas abría su llave. En ella comprobando la cerradura del dormitorio dos veces. En la mano de Matteo alrededor de su muñeca.

—Hazlo esta noche.

—El instalador no puede venir hasta las ocho.

—Las ocho está bien.

Colgué. A las ocho y veinte empezaron a taladrar abajo.

A las ocho y veintitrés, me di cuenta de que había tomado otra decisión sobre el espacio de Elena sin decírselo.

Todavía podía pararlo. No lo hice. Me dije que era un punto ciego de dos metros.

Una cámara. Un problema práctico. Cuando el taladro volvió a sonar, sabía exactamente cómo lo llamaría si Elena preguntaba.

Seguridad. La palabra había empezado a incomodarme.