Capítulo Seis

Adrian

El hombre del abrigo gris no trabajaba para mí.

Jonah lo confirmó antes de la cena. Tampoco aparecía en las fotografías actuales que teníamos de la seguridad habitual de Matteo.

Eso apenas significaba nada. La gente contrataba ayuda externa cuando no quería que reconocieran los uniformes.

Aun así, eliminaba una posibilidad. Elena me había preguntado directamente el primer día si yo era responsable de las restricciones que la rodeaban.

Le había dicho que no. Prefería no tener que cambiar la respuesta. Jonah estaba en mi despacho con una tableta en la mano.

—La cámara frente a la galería lo captó.

Giró la pantalla hacia mí. La imagen era mala pero servía. Abrigo gris. Pelo oscuro. Varón. Unos cuarenta y tantos. Subió a un sedán negro a tres manzanas de allí.

—¿La matrícula?

—Tapada.

—Qué conveniente.

—Podría ser suciedad.

Lo miré. Jonah se encogió de hombros.

—Podría.

—Encuentra el coche.

—Estoy en ello.

No se fue.

—¿Qué?

—La cena.

—¿Qué pasa con ella?

—Tu esposa está abajo.

Miré la hora. 8:26. Se me había olvidado. Jonah sonrió.

—El matrimonio va bien.

—Vete a casa.

—Vivo en la casa de invitados.

—Vete más lejos.

Se fue. Me quedé en mi escritorio otro minuto, mirando la fotografía.

El hombre había estado vigilando a Elena.

Esa era la parte fácil. El porqué era más difícil.

Si Matteo quería controlar sus movimientos, ya sabía dónde estaba la galería.

Si alguien quería usar a la viuda de Luca como moneda de cambio, seguirla abiertamente era ineficiente.

Si Elena tenía algo que querían, la galería cobraba más sentido.

Cerré el archivo. Cuando entré en el comedor, Elena no estaba.

La cena sí. Dos platos tapados descansaban sobre la mesa.

La encontré en la cocina, descalza frente al microondas.

Se había quitado la ropa negra que llevaba desde hacía cuatro días.

Jersey verde oscuro. Pantalones negros holgados.

El pelo recogido de cualquier manera, con varios mechones sueltos alrededor de la cara.

La había visto en un funeral, en un juzgado y en una galería bajo vigilancia. Era la primera vez que parecía alguien que hubiera habitado un lugar en vez de simplemente sobrevivir a él. Abrió el microondas.

—Te perdiste la cena.

—Lo noté.

—Llegas veintiséis minutos tarde.

—También lo noté.

Sacó un plato.

—Marisol se fue.

—Lo sé.

—¿Ah, sí?

Miré el reloj.

—Aparentemente no.

Me entregó el plato. Lo cogí.

—¿Qué es esto?

—Comida.

—Eso ya lo veo.

Alzó la mirada hacia mí. Reconocí la frase de mi despacho del día anterior.

—Así que estamos progresando.

No tenía respuesta preparada. Elena se volvió hacia la encimera. Fue entonces cuando vi el segundo plato.

—No has comido.

—Estaba trabajando.

—Yo también.

—Sí.

—¿Esperaste?

Frunció el ceño.

—No.

El microondas pitó. Sacó su plato. Supe que era mejor no comentar.

Nos sentamos en la isla de la cocina en lugar del comedor.

Durante varios minutos, ninguno de los dos habló.

No resultó incómodo. Eso me preocupó. Había comido la mitad cuando me di cuenta de que Elena estaba apartando los champiñones a un lado del plato.

—No te gustan.

—Sí me gustan.

—No has comido ni uno.

Bajó la vista.

—No me gustan estos.

—¿Qué tipo son?

—Ni idea.

Lo pensé.

—Odias los champiñones.

—No. Odio lo que sea que Marisol les haya hecho a estos champiñones.

Era una queja tan corriente que casi me río. Elena se dio cuenta.

—¿Qué?

—Nada.

—Sigues diciendo eso cuando está claro que hay algo.

—Estaba decidiendo si darte la razón haría que Marisol dimitiera.

—¿Te da miedo?

—Sí.

Eso le arrancó una carcajada. No las pequeñas casi sonrisas del despacho. Una risa de verdad. Se tapó la boca con la mano. Me sorprendí deseando que volviera a hacerlo. Un pensamiento poco conveniente. Cogí otro bocado.

—El hombre no era mío.

Su risa se esfumó. Lamenté el momento elegido. No la información.

—¿El del abrigo gris?

—Sí.

—¿Moretti?

—No lo sabemos.

Se quedó mirando su plato.

—Pensé que no lo era.

—¿Por qué?

—No se movía como ellos.

Eso despertó mi interés.

—¿Qué significa eso?

Se encogió de hombros. No fue un gesto casual.

—No lo sé.

—Sí lo sabes.

Su tenedor se detuvo. Lo había vuelto a hacer. Convertir una conversación en un interrogatorio. Elena dejó el tenedor.

—Los hombres que trabajaban para Luca querían que supieras que estaban ahí.

—Intimidación.

—A veces.

—¿Y este?

—Quería que no me diera cuenta.

—Lo que significa...

—Ya dije que no lo sé.

La observé. Parecía cansada. No evasiva. Había una diferencia, aunque no siempre se me daba bien respetarla. Bajé la vista a mi plato.

—De acuerdo.

Volvió a coger el tenedor. Pasaron unos minutos más.

—¿Por qué está Jonah en tu casa de invitados?

La miré.

—¿De eso quieres hablar?

—Sí.

Consideré negarme por principio. Luego caí en que no tenía ninguno.

—Le dispararon hace cuatro años.

Su expresión se tensó.

—¿Aquí?

—No. A la puerta de su apartamento.

—¿Y luego?

—Lo trasladé a la propiedad mientras se recuperaba.

—Nunca se fue.

—Dice que el mercado está difícil.

—¿Lo está?

—Tiene dinero suficiente para comprarse un edificio.

—Esa no era mi pregunta.

—No.

Esquivó otro champiñón con el tenedor. Miré el pequeño montón que se iba formando en el plato.

—Se quedó porque su esposa murió.

La frase salió antes de que decidiera si me correspondía contarla. Elena alzó la vista, y al instante me arrepentí. La historia de Jonah no era un secreto, pero el dolor no se convierte en propiedad pública solo porque explique un arreglo logístico.

—¿Cómo? —preguntó.

—Cáncer.

Asintió una vez. Sin más preguntas. Sin poner cara de compasión. Simplemente apartó los champiñones del resto de la comida. De algún modo, eso fue más amable.

—No le digas que pregunté.

—No lo haré.

—Y no le digas que me lo contaste.

—No lo haré.

Me miró.

—¿Eres capaz de guardarte algo?

Pensé en el informe de acceso del piso de arriba.

—Sí.

La mentira era técnicamente cierta. Eso la hacía peor. Después de cenar, Elena llevó su plato al fregadero.

—No tienes que hacer eso.

—Lo sé.

La respuesta quedó flotando. Aun así, lo enjuagó.

Subí a mi despacho. A las 10:14, Jonah envió el análisis de transporte actualizado.

No bastaba para considerarlo definitivo.

Pero sí para acotar el problema. Las credenciales usadas para alterar el itinerario de Luca se habían utilizado desde un ordenador registrado en la residencia Moretti.

Más concretamente, el de la antigua oficina de Elena.

El sistema no podía demostrar quién había estado sentado en la silla.

Podía demostrar que la cuenta era suya. Que el ordenador era suyo.

Y que la ruta cambió siete minutos después de que se validaran sus credenciales.

Leí la secuencia dos veces. Luego una tercera.

Desde el pasillo llegó el sonido suave de una puerta al abrirse.

Elena cruzó hacia las escaleras con un vaso de agua vacío en la mano.

No me vio a través de la puerta entreabierta del despacho.

La observé alejarse. Ayer había pedido el derecho contractual a dejarme.

Esta tarde se había negado a abandonar su galería porque un hombre la vigilaba.

Durante la cena, se había reído de unos champiñones arruinados y me había confiado algo de lo que sabía sobre los hombres de Luca.

Y seis horas antes de que Luca muriera, alguien que usaba su cuenta desde su oficina había cambiado la ruta que lo puso delante de mi operación.

Cerré el informe. Lo más fácil habría sido bajar a preguntarle.

No lo hice. Esa decisión me costaría cara más adelante. En aquel momento, lo llamé paciencia.