Capítulo Cinco

Elena

La galería olía a polvo, café y pintura fresca. Echaba de menos las tres cosas. No por sentimentalismo. Simplemente había olvidado cómo era entrar en un lugar donde nadie había decidido qué podía tocar.

La exposición principal había cerrado dos días antes de la muerte de Luca.

La mitad de las paredes estaban vacías, con rectángulos pálidos que marcaban dónde habían estado los lienzos.

Dos esculturas esperaban bajo telas protectoras cerca del fondo.

Una caja de catálogos descansaba junto al mostrador de recepción porque alguien había pedido el papel equivocado y yo aún no había decidido si mi irritación justificaba tirar seiscientos dólares.

Problemas normales. Quería besarlos. Naomi estaba en medio de la sala, con un abrigo camel sobre un traje azul marino, mirando fijamente una luz de riel torcida.

—Eso me va a molestar.

—A mí me lleva molestando tres meses.

—¿La dejaste así?

—El electricista pidió ochocientos dólares.

—Eso le molestaría más a Adrian.

—¿Por qué?

—Cree que las cosas torcidas son un desafío personal.

Dejé el bolso detrás del mostrador.

—Puse una cláusula en el contrato específicamente para impedir que comprara este lugar.

Naomi me miró.

—¿En serio?

—Aceptó.

Se rio. No muy alto. Pero lo suficiente.

—¿Qué?

—Nada.

—Eso no fue nada.

—Mi hermano lleva quince años negociando adquisiciones hostiles.

—¿Y?

—Conseguiste que firmara un documento en el que prometía no comprar una pequeña galería antes del almuerzo.

Recogí el correo acumulado.

—Dicho así, suena mezquino.

—Lo es.

La miré. Sonrió.

—Lo respeto.

Esa facilidad me puso en guardia. La gente que quería información solía empezar haciéndose la simpática.

Naomi pareció leer algo en mi rostro porque se volvió hacia la luz de riel en lugar de preguntar nada personal.

Bien. Me caía mejor por no intentarlo. Pasamos la siguiente hora resolviendo problemas prácticos.

El casero había enviado un correo sobre el cierre temporal.

Dos artistas necesitaban nuevas fechas de instalación.

Un coleccionista de Milwaukee quería que le corrigieran una factura porque su contable aparentemente había descubierto la legislación fiscal después de comprar el cuadro.

Mis manos recordaban dónde iba cada cosa.

Mi mente también. Por primera vez desde la muerte de Luca, trabajé sin pensar en él durante casi doce minutos.

Entonces vi al hombre del abrigo gris. No directamente.

En el cristal de una fotografía enmarcada cerca del mostrador de recepción.

Estaba al otro lado de la calle con el móvil en una mano.

No había nada raro en eso. Era Chicago. Había hombres plantados frente a edificios mirando el móvil a todas horas.

Terminé el correo que estaba escribiendo.

Cuando volví a mirar, había desaparecido.

—¿Tienes el contrato de alquiler? —preguntó Naomi.

—En el cajón de abajo.

Se agachó junto al mostrador. Caminé hacia el escaparate.

Pasó un autobús. Dos mujeres esperaban en la esquina.

Un ciclista se saltó un semáforo en rojo.

Un repartidor llevaba cajas a la panadería de tres puertas más allá.

El del abrigo gris estaba media manzana al norte.

No miraba hacia la galería. Eso era lo que me inquietaba.

Si hubiera estado mirando fijamente a través del cristal, podría haberlo descartado como un coleccionista, un periodista o alguien demasiado curioso por la viuda de Luca. Pero no. Su cuerpo apuntaba hacia el cruce. Su reflejo apuntaba hacia nuestro escaparate. Me di la vuelta.

—Naomi.

—¿Mm?

—No mires hacia fuera.

Se quedó quieta. Eso era otra cosa que me gustaba de ella. No miró hacia fuera de inmediato.

—¿Por qué?

—Hace diez minutos había un hombre al otro lado de la calle.

—¿Alguien que conozcas?

—No.

—¿Moretti?

—No creo.

Eso no era toda la verdad. Había pasado tres años rodeada de chóferes, guardaespaldas, primos, socios y hombres de los Moretti que aparecían en las cenas sin explicación. Este hombre no me resultaba familiar. Pero las intuiciones eran pruebas peligrosas.

—¿Qué quieres hacer? —preguntó Naomi.

La pregunta me pilló desprevenida porque sonaba a Adrian, no porque fuera complicada. Me volví hacia ella.

—¿Eso lo tenías ensayado?

—¿El qué?

—Esa pregunta.

—No.

—Tu hermano me preguntó lo mismo.

—Adrian pregunta qué quiere la gente cuando intenta no decírselo.

Información útil. Se levantó.

—¿Qué quieres hacer?

Miré hacia el pasillo del fondo. Había otra salida por el corredor de servicio.

—Quiero saber si me está vigilando.

Naomi se quedó inmóvil.

—No me gusta nada hacia dónde va esto.

—No tienes por qué.

Cogí el abrigo.

—¿Qué haces?

—Voy a por café.

—Tenemos café.

—Malo.

—Elena.

Ya iba hacia la parte trasera. Naomi me siguió. La puerta de atrás daba a un callejón que llevaba a la siguiente manzana. Giré hacia el sur, pasé junto a una floristería y me detuve en una cafetería con ventanas en dos lados. Naomi entró detrás de mí.

—Esto es ingenioso o profundamente irritante.

—No son opuestos.

Sacó el teléfono.

—No lo llames todavía.

—No iba a hacerlo.

Miré la pantalla. Estaba llamando a Adrian.

—Eres muy mala mintiendo.

—Nunca dije que fuera buena.

Pedí un café que no quería y elegí una mesa cerca de la ventana lateral. Pasaron tres minutos. Nada. Cinco. Naomi dio un sorbo a su bebida.

—Sabes, si no te está siguiendo, solo estamos sentadas en una cafetería escaqueándonos del trabajo.

—No estaría mal.

A los siete minutos, el abrigo gris cruzó la intersección. No miró hacia nosotras. No le hacía falta. De pronto, mi café me supo a metal. Naomi bajó el suyo.

—Vale.

—Sí.

—¿Ahora puedo llamar a mi hermano?

—Ya lo has hecho.

—Le mandé un mensaje.

—¿Qué le dijiste?

—Que estabas haciendo algo que no le iba a gustar.

La miré fijamente.

—¿Qué?

—Llega antes cuando está cabreado.

No debería haberme reído. Lo hice. El sonido me sorprendió tanto que paré.

La atención de Naomi se fijó más allá de mí y el humor desapareció de su rostro.

Adrian había entrado en la cafetería. Sí que parecía cabreado.

Llevaba el abrigo desabotonado y fue directo a nuestra mesa sin hacer caso a las tres personas que se giraron para mirarlo.

Miró primero a Naomi. Luego a mí. Luego a las dos ventanas.

—¿Dónde?

Señalé la intersección con la cabeza.

—Se ha ido.

—¿Lo seguiste?

—No.

—Dejó que él la siguiera —dijo Naomi.

Adrian me miró. Yo miré a Naomi.

—Eso no ayuda.

—Es exacto.

Adrian apartó la silla vacía. Por un momento esperé la orden. Nos vamos. Te vas a casa. ¿En qué estabas pensando? En lugar de eso, se sentó.

—¿Quieres irte?

Odié la pequeña oleada de alivio que me provocó la pregunta.

—No.

Asintió.

—Entonces nos quedamos.

Naomi se echó hacia atrás.

—Qué anticlímax.

Adrian la ignoró.

—¿Cuántas veces lo viste?

—Tres.

—¿Dónde?

Se lo expliqué. Escuchó sin interrumpir hasta que mencioné el reflejo.

—¿Qué notaste de él?

—Nada útil.

—Notaste lo suficiente para ponerlo a prueba.

—Eso no lo hace útil.

—¿Altura?

—Normal.

—¿Edad?

—Cuarenta y tantos, quizá.

—¿Cara?

—No la vi bien.

—¿Vehículo?

—No.

Las preguntas empezaron a parecerme un interrogatorio. Se me tensaron los hombros. Adrian lo notó. Paró. No poco a poco. Simplemente paró.

—¿Qué?

—Nada.

—Eso no es verdad.

Miré por la ventana. El hombre se había ido. De pronto la cafetería me pareció demasiado pequeña.

—No quiero que me interroguen.

Adrian se echó hacia atrás.

—Vale.

Naomi nos miró a los dos.

—Vuelvo a la galería.

La miré.

—Cobarde.

—Abogada.

Cogió su taza y se fue. Adrian la vio marcharse. Luego me miró.

—Necesito gente vigilando la galería.

—¿Cuántos?

—Cuatro.

—No.

—Elena.

—Uno.

—Uno vigila una puerta. Tienes dos.

—Dos.

—Tres.

—Empezaste con cuatro porque querías tres.

Hizo una pausa.

—Empecé con cuatro porque quiero cuatro.

Casi le creí.

—Dos.

—Uno dentro. Uno fuera.

—Ninguno dentro.

—El pasillo trasero no se ve desde la calle.

—Entonces pon a los dos fuera.

—Eso deja…

Se detuvo. Esperé. Su mandíbula se tensó. No era exactamente enfado. Estaba recalculando.

—Dos fuera. Uno al otro lado de la calle.

Lo miré fijamente.

—Eso son tres.

—Sí.

—Se te da fatal ceder.

—Eso me han dicho.

—¿Quién?

Me miró.

—Sobre todo gente que perdió.

La respuesta era demasiado ensayada. Él también lo sabía. Sus labios se apretaron ligeramente después, como si lamentara haberme soltado esa frase. Bajé la vista hacia mi café.

—Dos fuera.

Guardó silencio varios segundos. Luego:

—Dos.

Alcé la vista.

—¿Eso es todo?

—No. El edificio de enfrente tiene una cámara que apunta a esta esquina. Jonah está consiguiendo las grabaciones.

—Eso no es vigilarme a mí.

—No.

—Bien.

Se puso de pie. Yo no.

—¿Adónde vas?

—A ver el pasillo trasero.

—Dijiste que no cerrarías la galería.

—No dije que me iría sin saber dónde están las salidas.

Ahí estaba otra vez. Control. Pero no exactamente del tipo que conocía.

No me estaba diciendo que dejara de trabajar.

Él se estaba adaptando al hecho de que yo tenía intención de continuar.

Odiaba lo mucho que importaba esa distinción.

Regresamos juntos. El abrigo gris no volvió a aparecer.

A las cuatro, dos hombres de seguridad que había aprobado por sus fotografías estaban apostados fuera. Ninguno entró sin pedir permiso.

A las cinco, Adrian se fue a una reunión. Se quedó en la puerta más tiempo del necesario.

—Si vuelve…

—Lo sé.

Se detuvo. Lo había interrumpido. Por una vez, me lo permitió.

—Llama.

—Lo haré.

Asintió y se fue. A las seis y diecisiete, me descubrí mirando la puerta. Querer que volviera habría sido ridículo, pero la sala no era la misma sin él. Pasé otros veinte minutos fingiendo no darme cuenta.