Capítulo 5 - Nueva Dimensión #4

Lo miro con los ojos húmedos. Me tiemblan los labios, como si estuviera a punto de llorar, o de correrme, o de suplicar algo sin nombre.

—Vale... —lo digo en voz baja, pero lo digo.

Y él empieza de nuevo.

De verdad.

Como si hubiera firmado un formulario de consentimiento.

Como si le perteneciera solo a él.

Ahora ya no es un toque exploratorio. No queda nada del examen clínico, la evaluación técnica, la observación pasiva.

Es un tratamiento real, estimulación calibrada, dirigida y estructurada como si siguiera una secuencia precisa, como si cada movimiento formara parte de un protocolo secreto escrito solo para mí.

La lengua de Arthur se desliza entre mis labios internos como si supiera exactamente cuánto abrir, cuánto presionar, cuánto recoger.

Me lame como si fuera una herida que hay que desinfectar y adorar al mismo tiempo, con lentitud quirúrgica, con obscenidad perfecta, mientras ya no distingo el dolor del placer, la vergüenza de la rendición.

Presiona mi clítoris con delicadeza estratégica, lo rodea, luego lo levanta con la punta de la lengua como si fuera una gema que evaluar, lo empuja hacia abajo hasta que me sacudo, luego lo recorre con el borde cálido de su lengua, como si trazara los bordes de un objeto raro para catalogar, para chupar, para conservar.

Siento cómo trabaja mi carne como un experto en algo que no debería existir, y yo, completamente abierta frente a él, ya no puedo fingir que no me está destrozando.

—Es increíble lo grande que es —susurra entre lamida y lamida, con la boca aún pegada a mis pliegues—. Nunca he visto un clítoris tan tenso en una paciente tan joven... parece que me pide más cada vez que lo rozo...

Y mientras habla, no deja de lamer, presionar, chupar.

—Y mira lo mojada que estás... sin siquiera un dedo dentro... toda lubricación natural... perfecta, cálida, abierta... tu cuerpo quiere que te coman, Josie...

Cierro los ojos, la garganta bloqueada por un nudo que no se disuelve, las manos temblorosas, los dedos aferrados a la sábana encerada mientras mis caderas se levantan solas, como si intentaran seguirlo, como si quisieran ofrecerme aún más.

—¿Sientes los pezones? —murmura, aún con la boca entre mis muslos—. Están soltando leche solos... ni siquiera los estoy tocando, y mira lo que pasa... cada gemido los hace estremecerse, gotear como tetas exprimidas...

Me avergüenzo, pero no puedo dejar de gemir.

Mi aliento roto me sube al pecho, el corazón me late como si fuera a explotar, y siento la leche que me corre por los costados, cálida, constante, mientras mis pechos pulsan en respuesta a cada caricia de su lengua.

Lame más profundo, se detiene para chupar donde más duele, donde siento la piel estirada al límite, luego empieza de nuevo con la punta, se desliza bajo mi clítoris, lo lame desde los lados, lo atrapa entre la lengua y el labio como si fuera una piedrecita que pulir.

—Tan dulce... —murmura entre mis muslos abiertos, con la lengua aún posada entre mis labios enrojecidos, su aliento caliente rozándome como una caricia sucia, más íntima que cualquier dedo.

No sé si habla de mí o de mi sabor, o quizá de ambos, pero cada palabra entra en mí más hondo que su lengua, más hondo que la vergüenza.

—Tienes veintitrés años y estás temblando bajo la boca de un hombre con barriga blanda, piel marcada, pelo blanco que te roza mientras te como lentamente... y sin embargo... mírate. Mira cómo te dejas abrir.

Siento que pierdo la cabeza. Cada palabra me ensucia de un modo que me moja más, cada imagen que desliza en mi mente se aloja bajo mi piel como una aguja fina. No deja de lamer, pero lo hace con un ritmo perverso, experto, como si tallara algo dentro de mí.

—Siento tu piel cálida contra mis mejillas viejas, contra mis manos arrugadas...

y no te apartas. No. Al contrario. Te abres más, te ofreces, te mojas aún más.

Tú también lo sientes, ¿verdad? Lo mojada que estás para mí.

Para mi boca, para mis dedos fuertes, para mi barriga peluda, para mi lengua que te roza mientras te mantengo abierta como un maniquí de exploración.

Cierro los ojos y aprieto los dientes, pero las imágenes se multiplican y mi cuerpo escapa a todo intento de control. Sus manos me sostienen con calma, con firmeza, con hambre, y su lengua... Dios, su lengua me trabaja como si le perteneciera.

—Te lameré hasta que no puedas más. Y siempre será mi boca, la boca de un viejo, la que te haga perder la cabeza.

Mis pechos rocían leche sin que nadie los toque, solo por el ritmo, por el placer que clava sus garras bajo mis costillas. La siento correr por el vientre, y él lo nota, sonríe, enrosca la lengua un poco más alrededor de mi clítoris.

Y entonces... se detiene.

Contiene el aliento, se aparta un centímetro y me mira.

—Todavía no.

El grito me explota en la garganta antes de poder siquiera pensarlo, un alarido roto, frustrado, desesperado.

No es placer, es necesidad. Todo mi cuerpo vibra, los muslos me tiemblan, el clítoris sigue tenso, duro, encendido como una brasa.

Los pechos me pulsan, la leche sigue goteando, las manos arañan el aire.

Arthur se aparta apenas un poco, todavía ahí entre mis piernas abiertas, con la barbilla reluciente de mi sabor, y me mira fijamente.

Tiene la mirada nublada de placer y concentración, los labios húmedos curvados en una media sonrisa que ya lo sabe todo, y cuando habla, su voz me entra en los oídos como una aguja que se desliza lentamente en carne viva.

—Me miras como si quisieras suplicar. Pero no dices nada. No pides. No lo admites.

Respiro lentamente, con la garganta ardiendo. No puedo responder. Me tiemblan las manos, la vergüenza me mantiene quieta.

Él continúa, con ese tono bajo, obsesivo, mórbido, como si cada palabra fuera otro dedo dentro de mí.

—Tienes los muslos tensos, el clítoris te palpita como si me llamara, los pechos te gotean leche a chorros... y sin embargo te quedas callada. ¿Por qué, Josie? ¿Te avergüenza decir que te gusta que te lama? ¿Que te lama un hombre con el vientre blando, la espalda encorvada, el pelo blanco?

El corazón me estalla en el pecho. Siento los pezones picar, la leche brotando como si me vaciara por dentro. Cierro los ojos e intento aguantar, pero él no se detiene. Me trabaja con palabras igual que con la boca.

—Dime... ¿te da asco? ¿O es peor que eso? ¿Es peor porque te gusta? ¿Porque mi boca vieja, mis mejillas ásperas, mi lengua cansada te llevan a un lugar donde nadie te ha llevado antes? ¿Es eso lo que te avergüenza, Josie? ¿Que ningún cuerpo joven te haya hecho temblar así?

Las piernas se me tensan solas, las caderas se me levantan, y un gemido se me escapa como un sollozo roto.

Arthur sigue mirándome, los ojos entrecerrados, la respiración caliente. Luego se inclina un poco más y habla contra mi piel, justo ahí, a un suspiro del centro.

—Dilo. Di que te gusta. Di que es el masaje más profundo que has tenido en tu vida. Dilo, y seguiré.

Me quedo en silencio un segundo, pero mi cuerpo me traiciona. Estoy goteando, temblando, abierta de par en par frente a él, y cuando abro la boca, las palabras salen solas.

—Sí... me gusta... me gusta demasiado...

Ni siquiera termino la frase cuando su lengua empieza a moverse de nuevo, lenta, firme, profunda.

El mundo a mi alrededor ya no existe. No tiene bordes, ni paredes, ni tiempo.

Solo hay calor, y líquido, y piel pulsante.

Los muslos me tiemblan en los estribos, completamente abiertos, desnudos, estirados al límite, los labios internos tirados y separados como pétalos forzados, brillantes, enrojecidos, relucientes de humedad y leche, el clítoris ardiendo como si tuviera fiebre, tan tenso e hinchado que parece listo para explotar al más mínimo roce.

La boca de Arthur sigue ahí, siempre ahí, y su lengua se mueve lenta, experta, con esa presión plana y viva que nunca falla, cada movimiento como un golpe suave y preciso que me talla, que me deshila la respiración y la reforma bajo él.

Ya no distingo la vergüenza del alivio, la humillación de la gratitud, la sumisión del placer.

Los pechos, hinchados, duros, estirados, gotean leche gota a gota sin siquiera ser tocados, y dejan rastros cálidos sobre las costillas, a lo largo de los costados, como lágrimas del cuerpo, como confesiones blancas y dulces que no puedo detener.

Y entonces sucede.

La puerta se abre. Una ráfaga de aire. Una sombra: George.

El pánico me explota dentro como un puñetazo en el estómago.

El corazón se me acelera tanto que lo siento en las sienes, en las manos, bajo la piel del cuello, y grito, un sonido débil, roto, más sollozo que protesta.

Instintivamente, me cubro la cara con las manos, como si eso bastara para esconderme, como si pudiera borrar lo que está pasando.

—Yo no quería... él dijo que es tratamiento...

Quiero desaparecer, abandonarme, desvanecerme de la mesa, de esta habitación, de mi propio cuerpo, pero no puedo. Estoy atada, desnuda, abierta, mojada, el coño todavía separado y brillante, con la boca de Arthur todavía pegada a él. Y George... George me está mirando. Viéndome.

Me lamió... me está lamiendo delante de él...

Y sin embargo... no parece enfadado. No hay asco en sus ojos. Ni sorpresa. Ni decepción.

Se acerca con pasos lentos, tranquilos, controlados. Se inclina sobre mí, me acaricia la mejilla con la mano cálida, luego toma una de mis manos y la aprieta en la suya con una ternura que me desarma más de lo que la vergüenza jamás podría.

—Cariño... estás preciosa así. No niegues lo que tu cuerpo está pidiendo. Es solo tu deseo que sale. Y estamos aquí para recibirlo.

Su voz es plena, profunda, cálida. No hay juicio, ni dureza, solo aceptación. Y eso... eso es lo que me rompe, porque me hace sentir vista. Y amada. Y usada. Todo a la vez.