Capítulo 5 - Nueva Dimensión #3

Levanto los pies lentamente, uno a uno, y los deslizo en los estribos.

Inmediatamente me asegura las hebillas alrededor de los tobillos con ese agarre suave pero firme, y entonces las piernas se me alzan solas, como empujadas por una fuerza más grande que yo, y los muslos se me abren, lentamente, temblando, hasta que estoy completamente abierta.

Siento el aire frío en la piel. Siento cómo se me inclina la pelvis. Y sé lo que él ve. Sé lo que le estoy ofreciendo.

Arthur se acerca con calma, me toma las rodillas con las manos y las guía más afuera, más arriba, hasta que las caderas se me abren y mi sexo queda expuesto a plena luz, completamente al descubierto, hinchado, brillante, húmedo como si lo hubieran lamido durante horas.

Los labios exteriores brillan, tensos y aterciopelados.

Los interiores, más oscuros, sobresalientes, se separan ligeramente como pétalos húmedos, mientras el clítoris, inmenso, inflamado, tenso como un rubí viviente, sobresale obscenamente, como pidiendo aire, atención, contacto.

Arthur apoya las manos en mis muslos para mantenerlos quietos, firmes, y comienza.

Con sus dedos gruesos y cálidos, palpa mi ingle con lentitud metódica, como si buscara algo bajo la piel, un impulso nervioso, un pulso oculto.

—Estoy comprobando la distribución térmica y el tono muscular...

Sus dedos descienden, rozan mi hueso púbico, trazan la curva de mi pelvis, luego siguen la línea de mis labios externos y los recorren con las yemas como si leyera braille, como si mi carne pudiera contarle secretos que ninguna máquina podría descifrar jamás.

Toca el pliegue donde la piel se encuentra con la membrana mucosa, apenas acaricia el lugar donde comienza la humedad más profunda, y suspiro con fuerza.

Porque el contacto es técnico, sí. No hay caricia. No hay intimidad. Pero hay control. Y precisión. Y la forma en que me toca me hace sentir más abierta y vulnerable que nunca, como si nada de mí se le escapara, como si incluso mi respiración estuviera ahora bajo examen.

—Zona altamente vascularizada. Temperatura elevada. Músculos tensos. El cuerpo está en hiperactividad neurohormonal.

Sus palabras son frías. Sus manos no. Sus dedos son cálidos, sólidos, atentos, y yo... es como si estuviera a punto de derretirme.

Gimo suavemente, un sonido que no controlo, y ya no puedo distinguir si es dolor, placer o puro desconcierto. Lo único que sé es que mi clítoris arde, que palpita tan fuerte que duele, y que a pesar de toda la vergüenza...

Estoy empapando la mesa.

Arthur se detiene un momento, con las manos aún apoyadas en mis muslos, el rostro inclinado sobre mi sexo expuesto, que palpita y brilla como si respirara por sí solo.

Me estudia con esa calma clínica que parece control absoluto, pero tras ella arde algo mucho más antiguo, hambriento, experimentado.

Entonces, con voz baja y mesurada, me dice lo que ya ha decidido, como si solo necesitara tranquilizarme sobre un procedimiento ya en marcha.

—Tu cuerpo está respondiendo con demasiada intensidad. Si me lo permites... me gustaría estimular el clítoris para observar la correlación entre la lacto-fijación y el pico sensorial. Necesito entender cuánto afecta el placer a la producción.

Trago con dificultad. Siento el nudo en la garganta subir y presionar, la lengua seca, las piernas tensas, las manos aferradas al borde de la mesa.

Pero no digo nada. No me opongo. No puedo.

Quizás porque sé que es inútil. Quizás porque una parte de mí, la más cálida, la más húmeda, la más sucia, realmente lo desea.

Arthur se inclina con un movimiento lento y deliberado, luego, con dos dedos desnudos, separa mis labios externos como si abriera un volumen delicado y húmedo para consultarlo con esmero.

Me abre despacio, casi con reverencia, hasta que mi clítoris queda expuesto, erguido como una fruta tensa, hinchada, estirada al límite, purpúrea, pesada de sangre y deseo, tan expuesto que parece vivo, palpitante, en busca de aire.

No dice nada. No comenta de inmediato. Simplemente lo estudia de cerca, luego extiende la mano y lo toca con una naturalidad que me desarma, como si fuera lo más obvio del mundo.

Primero acaricia la zona que lo rodea con movimientos amplios y lentos, traza círculos que calientan y tensan cada fibra, luego va estrechando el movimiento, se concentra con una precisión aterradora y calibrada, hasta que frota la punta misma con un ritmo firme pero constante, como si supiera exactamente cuánto puedo soportar, cuánto puedo contener, cuánto más puedo desear.

—Está tan hinchado —susurra, casi para sí mismo, con un tono de asombro—. Parece una ciruela madura... llena, lista...

Escuchar esas palabras, tan directas, tan concretas, hace que el calor estalle en mí por todas partes, y sin embargo mi cuerpo responde por sí solo, sin filtros.

Las piernas se me tensan, el estómago se me contrae, el pecho me palpita como si alguien todavía lo estuviera chupando, como si el pezón aún estuviera atrapado en una boca invisible, y jadeo, intento quedarme quieta mientras él sigue estimulándome, implacable.

Sus dedos nunca tiemblan, nunca vacilan, y su voz, aún calmada, aún plana y médica, comienza a interrogarme como si estuviera recopilando datos de un experimento.

—¿Sientes presión en los pechos mientras te toco?

—Sí... sí... —respondo con voz débil, rota, irreconocible.

—¿Sientes calor u hormigueo en la base de la columna vertebral?

—Sí... lo siento... subiendo... no sé... —balbuceo, mientras las piernas se me tensan y las caderas se me elevan ligeramente, en busca de un alivio que no llega.

—¿Alguna vez has goteado leche durante el orgasmo?

—pregunta de nuevo, pero no puedo responder.

Tengo la boca abierta, la respiración entrecortada, y lo único que sale es un gemido bajo, húmedo, casi animal que me humilla y me excita al mismo tiempo, como si ya no fuera yo misma, como si solo fuera carne viva bajo examen.

El clítoris me arde, palpita, se hincha cada vez más, hasta el punto del dolor, hasta un límite que ya no puedo separar del placer, hasta que lo único que puedo hacer es susurrar con voz rota:

—Duele... el clítoris... demasiado...

A la espera de un descanso del que ni siquiera estoy segura de querer realmente.

Arthur se detiene solo un momento y me observa con su habitual calma helada, como si estuviera analizando un fenómeno interesante para catalogar. Luego murmura:

—Es mucho más grande de lo normal. Hinchazón causada por congestión neurosomática. Creo que sé la causa, Josie... pero necesito estar seguro. Ten paciencia.

Sus dedos permanecen justo ahí, apoyados contra mi sexo húmedo, cálidos, inflexibles, listos para comenzar de nuevo cuando él quiera, mientras yo permanezco abierta, temblando, empapada, con la leche que gotea de los pechos, la respiración entrecortada, la mente ya incapaz de distinguir si me estoy sometiendo a un examen médico...

o a la forma más clara, más científica, más devastadora de sumisión que he experimentado jamás.

—Ahora me gustaría probar el reflejo parasimpático con estimulación oral directa. Solo observación. No es sexual.

Las palabras me golpean como un puñetazo en el estómago, frías, clínicas, y sin embargo me encienden por dentro en un instante porque sé lo que significan.

No hay nada vago ni sugerente en ello. Me está diciendo que va a lamerme, que su boca irá donde no tiene por qué ir, en un momento que no tiene nada de íntimo y todo de científico, y sin embargo la respiración se me detiene, el corazón se me acelera, la piel me arde.

Arthur se arrodilla entre mis piernas con la solemnidad de un sacerdote ante un altar, luego, sin prisa, me separa los labios externos de nuevo.

Los abre con la misma lentitud de alguien que examina un tejido precioso y frágil, y tiemblo, porque el clítoris ahora sobresale como una fruta grande y expuesta, inflamada, tan roja que parece febril, tan tensa que parece que pudiera estallar solo con ser mirada.

Entonces su lengua avanza, amplia, plana, húmeda, y comienza a lamer, lenta, profunda, implacable.

Una pasada completa y sólida comienza abajo, se abre paso a lo largo de toda la hendidura, se eleva sobre cada milímetro de piel viva, y se asienta exactamente donde ya no puedo soportar nada, donde cada nervio está expuesto, donde todo arde y palpita y suplica y llora a la vez.

—No... no está bien... —es lo único que consigo gemir, con la voz rota, desgarrada por la vergüenza, por la tensión, por cómo el placer se enreda con la culpa.

Pero Arthur no se detiene. No cambia de ritmo. No deja que mis palabras le afecten.

—Es tu cuerpo, que reacciona, Josie. No tienes por qué avergonzarte.

Habla por sí solo. —Su voz es cálida ahora, suave, casi didáctica, y escucho con los ojos entrecerrados mientras sus dedos aún me mantienen abierta y su lengua sigue masajeándome con paciencia, con esa presión plana que no rasca, no pincha, pero se hunde con una consistencia devastadora—.

Está demasiado hinchado e irritado para tocarlo con los dedos.

Necesita saliva, presión plana. Es un masaje específico.

Y tú... pareces exactamente uno de esos casos clínicos raros que he observado antes.

Entonces, de repente, sin previo aviso, presiona dos dedos contra mi clítoris, con fuerza, con precisión, y grito. Grito de verdad. Por la sacudida, por el dolor, mi cuerpo se arquea solo, mis manos arañan la sábana encerada, mis piernas tiemblan como si estuviera a punto de desplomarme.

Arthur levanta ligeramente la cabeza y me mira, y hay esa luz en sus ojos, la que mezcla lástima y placer, un brillo que no sé si me reconforta o me hiere.

—¿Ves? Necesitas el masaje de mi lengua. Nada más puede aliviarlo.

Y no me quedan defensas. Ninguna. El placer ya circula por mí como un veneno dulce, como leche tibia, y mi cuerpo corre solo hacia algo que no sé manejar, hacia una rendición que no puedo detener.