Capítulo 5 - Nueva Dimensión #2

Cuando llego a la puerta de Arthur, el corazón me late con fuerza, como si estuviera haciendo algo prohibido, como si caminara hacia un castigo, o hacia una revelación de la que no podré volver.

Dudo. Durante un segundo, pienso en darme la vuelta, al menos cubrirme, esconderme.

Pero entonces levanto la mano y llamo suavemente, dos golpes secos y temblorosos.

Desde dentro, tras un momento de silencio, oigo un sonido sordo, como si alguien se diera la vuelta en la cama, luego el crujido de los muelles, un movimiento lento, y finalmente la voz de Arthur, grave, pastosa de sueño, pero ya autoritaria, ya dispuesta.

—Adelante.

Abro la puerta con vacilación y entro, intentando no hacer ruido, con las manos a los costados, los pechos completamente expuestos, palpitantes, goteando, balanceándose pesados mientras intento caminar sin mostrar la tensión.

Llevo los muslos apretados para no sentir ese hormigueo implacable, y sin embargo se vuelve más visible, más dominante con cada segundo.

Arthur sigue tumbado en la cama, con el torso desnudo y ancho, de piel suave salpicada de vello blanco, las piernas rollizas y peludas descansando sobre la sábana blanca.

Solo lleva puestos unos bóxers grises que le quedan justo debajo del vientre, y cuando me ve, entrecierra los ojos y una sonrisa tranquila, satisfecha, casi paternal, le asoma a los labios.

—Oh, cariño... esas tetas son realmente enormes.

Se incorpora despacio, se frota los ojos con una mano, luego me observa más de cerca, y por la forma en que ladea la cabeza, entiendo que me estudia como a una paciente rara, un experimento que funcionó demasiado rápido, una transformación digna de documentar.

—Esto es muy, muy extraño —murmura, con esa voz que se desliza sobre mí como una falsa caricia—. Procederemos con el examen de inmediato. Ven aquí.

Junto a la ventana, todavía entreabierta, con el aire frío del amanecer que se cuela por las cortinas, está la camilla médica que instaló durante los últimos días, la misma en la que me hizo tumbarme ayer por la mañana, el mismo armazón de acero frío y sólido, con la superficie acolchada cubierta por una sábana encerada que todavía parece empapada de mi olor, mi leche, mis gemidos.

Camino hacia ella en silencio, con el corazón latiéndome tan fuerte que me resuena en los oídos, las manos a los costados, los pechos pesados que se balancean con cada paso, tensos, brillantes, empapados de leche y deseo contenido.

Me muevo despacio hacia la camilla, sin atreverme a decir nada, con la garganta seca, los muslos que se rozan entre sí y me envían descargas repentinas cada vez que el clítoris hinchado e inflamado queda atrapado entre ellos.

Arthur me observa, todavía sentado en el borde de la cama, todavía en bóxers, pero ahora lleva puestas unas gafas de lectura que hacen que su mirada parezca más seria, más clínica, aunque no menos hambrienta.

Señala el lugar donde quiere que me siente, y obedezco sin hablar, me dejo guiar, siento cómo la sábana encerada se pega a mi piel húmeda, a mi culo desnudo, a mis muslos separados.

Se acerca. Su tono cambia, se vuelve más neutro, más médico, pero sus ojos siguen siendo codiciosos, fijos en mi pecho, en el movimiento lento de la leche que brilla sobre la superficie.

—Pechos tensos. Tensión evidente en el tejido mamario. Aumento del turgor. Dilatación venosa difusa...

Sus palabras suenan como un mantra técnico, recitado metódicamente, mientras me estudia con una atención casi devocional.

Alza las manos lentamente y comienza a tocarme.

Me manipula con la calma de alguien que sabe exactamente qué buscar, qué esperar y qué disfrutar.

Levanta mis pechos uno por uno, los aprieta ligeramente en su palma, los palpa con movimientos profundos y circulares, y me hace sentir el peso interno de la leche presionando bajo mi piel, una presión constante que late como si quisiera salir, como si suplicara ser succionada.

Trago en seco, con la respiración entrecortada, los ojos fijos en cualquier parte menos en los suyos.

Entonces se detiene un momento.

—Levanta los brazos por encima de la cabeza, por favor. Necesito evaluar el movimiento glandular y la respuesta de los conductos.

Obedezco en silencio, temblando ligeramente.

Los levanto despacio, dejando que mis pechos se alcen con ellos, aún más tensos ahora, aún más expuestos, con las areolas estirándose hacia arriba y los pezones que parecen crecer aún más, brillantes, hinchados, como si se hubieran convertido en verdaderos órganos sexuales, no en simple tejido mamario.

De inmediato siento que una gota se desliza.

Aparece en el borde de mi pezón izquierdo, lenta, pesada.

Se queda ahí un momento, luego se libera y rueda hacia abajo, brillante, reluciendo en la luz del amanecer que entra por la ventana.

Arthur se acerca. Lo veo inclinar la cabeza, entrecerrar los ojos detrás de las lentes, y luego sonreír levemente con una expresión satisfecha, casi divertida.

—Para determinar la causa, necesito probarla. La leche puede decirnos mucho sobre la química interna, especialmente en casos hormonales inestables. El sabor, la textura, la viscosidad... nos dicen cosas que los instrumentos no pueden medir.

No pregunta si puede.

No espera.

Toma mi pecho izquierdo con ambas manos con esa lentitud espesa y pegajosa que me hace contener la respiración, y lo levanta como si fuera demasiado pesado para sostenerse solo.

Luego lo acerca lentamente a su boca. Primero, una lamida larga y plana desde la base hasta el pezón, con la lengua arrastrándose sobre cada centímetro de piel hipersensible como una llama húmeda, y me pongo rígida mientras contengo un gemido.

Entonces me succiona.

Su boca se cierra alrededor de mi pezón, tan grande como una frambuesa, y lo toma lentamente, succiona suave pero profundamente, con esos tirones metódicos que arrancan pequeños chasquidos húmedos cada vez.

Lo siento todo. Siento mi pezón latir dentro de su boca.

Siento la leche liberarse, salir de mí como de una válvula abierta.

Cada tirón hace que mi estómago se contraiga. Cada chasquido húmedo hace que mis piernas tiemblen. Cada succión es como si también tirara de mi coño.

Cierro los ojos y clavo los dedos en la mesa.

Mi clítoris arde. No solo late. Duele, como si estuviera demasiado hinchado para quedarse donde está, como si necesitara ser liberado, aliviado, tocado.

Y no puedo hacer nada.

Me quedo ahí, con las piernas que se cierran solas y el cuerpo buscando alivio, mientras él succiona y bebe como si fuera un análisis científico y un acto lento de adoración al mismo tiempo.

Arthur se aparta solo un momento, con la barbilla húmeda y la respiración uniforme.

—Rica en oxitocina. Sabor intenso. Probable conexión con la excitación neural. El cuerpo está respondiendo sexualmente a la lactancia. Probaré el otro.

No entiendo cada palabra, pero no me hace falta. Entiendo mi cuerpo. Entiendo que mi pezón arde, que mi pecho gotea, que mi clítoris es una llama que no puedo apagar.

Arthur toma mi otro pecho con calma, lo levanta, lo estudia como algo precioso, luego se fija en la punta del pezón, ya brillante de leche, y lo lame lentamente, con la lengua plana, lenta, precisa, mientras yo tiemblo y espero, ya sin saber si estoy obedeciendo... o suplicando.

Arthur sigue lamiendo mis pezones con calma, con movimientos suaves y metódicos, la lengua rozando las puntas enrojecidas y palpitantes con una lentitud casi sádica, como si quisiera estirar el momento hasta el punto de ruptura, como si supiera exactamente cuánto puedo soportar antes de ceder.

Cada lamida es un círculo húmedo y abrasador que hace que mi estómago se tense y mis dedos se aferren a la mesa, pero me quedo ahí, inmóvil, tensa, con el corazón latiendo demasiado fuerte, la piel erizándose de leche y sudor y vergüenza.

Cuando se aparta, lo hace con esa lentitud constante que siempre me hace temblar un poco. No porque sea brusco, sino precisamente porque nunca lo es, porque cada gesto es medido, educado, preciso, como si realmente estuviera examinando a una paciente.

Se limpia la barbilla con un pañuelo blanco, casi con elegancia, y luego me sonríe.

Esa sonrisa.

La que nunca muestra los dientes, que solo se curva en las comisuras de la boca, tranquila, lúcida, inquietante. La que me hace sentir pequeña, y estúpida, y terriblemente húmeda.

Entonces señala con la cabeza hacia los estribos metálicos a cada lado de la mesa, ya listos, inclinados hacia arriba, relucientes como si acabaran de limpiarlos, como si hubieran estado esperándome.

—Pon los pies aquí, cariño. Ahora necesitamos asegurarnos de que el sistema endocrino no esté sobreestimulando también la zona pélvica.

Me quedo congelada, con los pies aún plantados en el borde acolchado de la mesa, las piernas dobladas, los muslos instintivamente apretados uno contra el otro, como si aún pudiera proteger algo, como si pudiera evitar ese siguiente paso inevitable.

Se me seca la garganta de golpe. Trago, pero no sirve de nada. La voz me sale débil, casi inaudible, más avergonzada que resistente, más temblorosa que verdaderamente rebelde.

—¿Es necesario... ahí?

No se inmuta. Me mira como lo haría un cirujano antes de la anestesia, con la calma racional de alguien que ya lo ha decidido todo.

—Solo una palpación externa y una revisión visual de los reflejos neurosomáticos. Nada fuera del protocolo. Relájate, nena. Además, ya sabes cuánto le gustan mis dedos a tu coñito.

Sus palabras se me clavan en los huesos. La forma en que dice coñito, tan directa, tan íntima, tan sucia y tierna al mismo tiempo, me provoca un escalofrío que me recorre la columna. Siento que me sonrojo hasta las orejas. El corazón se me acelera de nuevo.

Pero al final...

Obedezco.