Capítulo 5 - Nueva Dimensión

Josie

Me despierto con un ligero escalofrío, el cuerpo todavía hundido en el calor pesado del sueño mientras el amanecer apenas se filtra a través de las gruesas cortinas, tiñendo la habitación de un gris lechoso que no logra disipar del todo la oscuridad.

Estoy acurrucada contra George, desnuda, pegada a su amplio pecho que sube y baja con una respiración profunda y acompasada.

Su mano descansa sobre el muslo, pesada, posesiva, cálida, envuelta en el olor mezclado de sexo, sudor y leche.

Y sin embargo, no es él quien me despierta.

Es una sensación que no puedo ignorar, un peso sordo y pulsante en el pecho, una extraña plenitud dolorosa, como si algo empujara desde dentro buscando una salida.

Al moverme, siento algo deslizarse por los costados, lento y cálido, como si estuviera sangrando leche.

Me quedo rígida. Aprieto los muslos, en parte para atrapar el escalofrío húmedo que se desliza entre las piernas, en parte porque el clítoris, de pronto, empieza a palpitar casi dolorosamente, como si la piel que lo cubre fuera demasiado fina, demasiado viva.

Me aparto de George lentamente, con cuidado de no despertarlo, y contengo la respiración mientras me incorporo con las piernas desnudas e inseguras, todavía temblorosas.

Cada pequeño movimiento hace que los pechos se balanceen, apretados, hinchados, pesados como si estuvieran llenos de piedras, y un temblor me recorre desde la punta de los pezones hasta el fondo del vientre.

Camino descalza hacia el baño por el suelo de madera fría, cuyo frío contrasta de forma aguda con el calor que arde entre los muslos. Abro la puerta y enciendo la luz, y lo que veo me paraliza. Me quedo ahí frente al espejo, incapaz de moverme.

Mis pechos... ya no son míos.

Se han vuelto enormes, desproporcionados, redondos y duros, como si estuvieran a punto de estallar, relucientes de tensión, la piel estirada al límite y surcada por venas azuladas que asoman bajo la superficie como raíces bajo el hielo.

Las areolas se han ensanchado de la noche a la mañana.

Parecen más oscuras, más hinchadas, del color intenso de algo que maduró demasiado rápido.

Y los pezones...

Dios.

Dos cerezas brillantes, grandes y prietas, que parecen a punto de reventar. Palpitan. En cuanto respiro, en cuanto los miro, siento un cosquilleo líquido en el centro del pecho.

Levanto una mano temblorosa y los rozo, y... rocían.

Un chorro caliente y repentino golpea la mano, luego el lavabo. Siento la leche corriendo por los muslos, saliendo de mí sin control, empapándome como si estuviera meando deseo. Me tapo la boca con la mano, pero aun así se me escapa un gemido.

La piel de los pechos arde y hormiguea, demasiado sensible, demasiado caliente, y cada gota que sale me hace temblar las rodillas.

—¿Qué me está pasando...?

La voz me sale como un susurro asustado, una pregunta que sé que no tendrá respuesta hasta que vaya al médico.

Y de repente, como un cuchillo hundiéndose en el vientre, todo vuelve a mí. El examen. Arthur. Él junto a la camilla de exploración, su vieja polla venosa apretada en la mano.

Me miraba mientras lo hacía. Me miraba mientras yo le masturbaba. Me daba órdenes con esa voz plana de médico, como si fuera normal, como si tocarlo formara parte del examen.

Más fuerte... usa toda la palma.

Obedecí. Gemí, con George follándome lentamente, con una calma brutal. Estaba ahí, con las piernas abiertas, el cuerpo lleno de leche, la cara sucia de vergüenza, y mientras tanto la mano seguía moviéndose, lenta, obsesiva, húmeda, sobre esa polla hinchada y peluda.

Me ordenó que describiera en voz alta lo que sentía.

Y yo... lo hice.

Me gusta... está caliente... puedo sentir las venas...

Dije eso. Con la voz quebrada. Con los dedos temblorosos. Con George follándome y riéndose al oírme decirlo.

El recuerdo me golpea como una bofetada. Una oleada violenta de humillación me aprieta la garganta, pero se mezcla con algo peor.

El clítoris.

Lo siento palpitar, hincharse, presionar como si estuviera a punto de explotar. No puedo evitar tocarlo. No puedo ignorarlo. Duele. Arde.

Me inclino hacia adelante, jadeante. Me apoyo en el borde del lavabo, los muslos abiertos, la respiración irregular, el corazón martilleándome en el pecho. Todavía siento los pezones gotear, la leche deslizándose hacia abajo, pero eso no es lo que me hace temblar.

Es el clítoris. Está demasiado sensible ahora. Demasiado expuesto. Demasiado grande. Cada pequeño movimiento me arranca un gemido. Lo noto inflamado, prieto, vivo, como si el placer ya no tuviera fin.

Solo espera.

Solo necesidad.

Huyo del baño con el corazón a punto de estallar, las manos presionadas contra los costados en un intento inútil de contener el temblor, mientras la leche sigue corriendo sobre mí en hilos cálidos y resbaladizos, dejando gotas a mi paso en el suelo de madera.

No pienso. No respiro. Corro. Solo quiero una cosa.

George.

Me detengo junto a la cama, le agarro el hombro con dedos demasiado débiles pero llenos de urgencia, y lo sacudo desesperadamente mientras la respiración se me escapa en ráfagas entrecortadas, cargadas de pánico y vergüenza.

—George... George, despierta... por favor...

Abre los ojos lentamente y me mira. Su mirada se desliza sobre los pechos hinchados, prietos, brillantes, que tiemblan con cada respiración, salpicados de gotas blancas que resbalan lentamente hasta el ombligo.

Se incorpora con esa calma propia de quien siempre tiene el control, y cuando me mira más de cerca, veo en sus ojos no solo sorpresa, sino pura admiración, satisfacción, deseo.

Me acaricia el pecho tan lentamente que me roba el aliento, sopesándolo en la palma como si fuera una fruta madura que necesita inspeccionar con cuidado. Luego se inclina, se lo lleva a la boca, chupa una vez, y la leche estalla contra su lengua y le rocía los labios.

—Se ven... enormes —murmuro con la voz baja y quebrada, mientras los veo temblar, duros e hinchados, como si estuvieran a punto de estallar—. Son por lo menos el doble de grandes que anoche...

Levanta los ojos, con leche todavía en los labios.

—No te lo estás imaginando, nena. Son enormes de verdad. Dos melones maduros.

Aprieto los muslos, pero no sirve de nada.

Me muevo, incómoda, y me inclino un poco con las manos entre las piernas mientras el dolor me sube por dentro como fuego.

—Lo noto apretado... ahí abajo... el... clítoris me duele. Como si fuera a... estallar.

Las palabras salen entrecortadas, arrastradas, cargadas de humillación.

George no dice nada.

Se mueve despacio, con la confianza de quien ya sabe lo que va a encontrar, se arrodilla frente a mí y, con suavidad, sin dudarlo, me separa los muslos desnudos.

Su mirada se posa ahí, donde arde.

Lo siento.

Siento cómo devora cada detalle mientras permanezco quieta, temblando, desnuda, con el corazón desbocado y la piel palpitante.

—Está muy hinchado. Sobresale. Parece una ciruela, Josie, es enorme.

Su tono cambia, preocupado, grave, como si hablara de una enfermedad real.

—Tienes una congestión importante. Esto podría ser grave.

Me besa el vientre con suavidad, sus labios cálidos contra mi piel tensa, y luego me acaricia el muslo con un gesto que no sé si es más paternal o posesivo.

—Ve con Arthur ahora mismo. Podría ser urgente. Yo me ducho y te alcanzo.

Asiento, incapaz de responder, y me doy la vuelta, todavía confundida, todavía aturdida.

Me dirijo al armario por instinto.

Abro la puerta y saco una bata blanca y fina, algo con que cubrirme, algo que ponerme para no sentirme tan expuesta, tan frágil.

Pero George me alcanza por detrás antes de que pueda ponérmela.

Su mano, grande y cálida, me recorre el culo en un movimiento lento y circular que hace que se me doblen las rodillas.

Su tono es suave, casi dulce, y sin embargo no deja lugar a elección.

—¿Para qué, cariño? Tiene que verte de todos modos. Sabes que está bien. Sabes que puedes mostrarte ante él sin reparos.

Sus labios me rozan la oreja, y cada sílaba se desliza dentro de mí como miel tibia.

—Es tu médico. Vino aquí por ti. Por tu bienestar. Y además... a Arthur le encanta verte así. Abierta, natural, sin falsos pudores. Ve así. Eres preciosa.

Cierro los ojos. El corazón me late demasiado fuerte, demasiado rápido.

Me muero de vergüenza.

Sí, Dios, me muero de vergüenza.

Y sin embargo algo se agita bajo esa vergüenza, una corriente caliente y perversa que me recorre los muslos, me acaricia las piernas desnudas, me eriza los pezones, todavía brillantes de leche.

La sensación de ser tratada, guiada, usada... y aun así deseada.

Obedezco.

Dejo la bata sobre la cama, respiro hondo y abro la puerta.

Salgo desnuda al pasillo, con los pechos goteando sin control, la leche mojándome las costillas, las piernas que se rozan entre sí y torturan mi clítoris inflamado con cada paso, como si cada centímetro hacia delante fuera una invitación a rendirme.

El pasillo está envuelto en un silencio irreal, como si toda la casa siguiera conteniendo el aliento, y el amanecer perezoso apenas se asoma por las ventanas altas, derramando sobre el suelo una luz lechosa e ingrávida que no calienta nada, solo lo revela todo, cada gota, cada imperfección.

Camino descalza, despacio, con los brazos a los costados, el cuerpo desnudo, vulnerable, demasiado expuesto, todavía pegajoso por la leche que gotea de mis pezones y el sudor espeso del despertar.

La piel me arde con cada roce, con cada pequeña corriente de aire que pasa sobre mis muslos, entre mis pechos, por mi vientre tenso.

Con cada paso, los pechos se me mueven pesados, palpitantes, hinchados de una forma que nunca había sentido antes, no así, y cada pequeño rebote, cada leve balanceo, me arranca un gemido que apenas puedo contener, un temblor cada vez más difícil de ocultar.

El dolor en el clítoris es feroz, agudo, como si cada fibra de esa pequeña parte de mí quisiera hacerse sentir, como si gritara en silencio, y cada roce entre los muslos lo despierta de nuevo, lo eriza, lo inflama.