Capítulo 5 - Nueva Dimensión #5

Arthur se detiene un momento, se aparta de mi hendidura brillante, con la barbilla húmeda, los labios que se cierran lentamente, y se limpia tranquilamente con la lengua. Luego se endereza ligeramente y habla en ese tono clínico que siempre me hace temblar un poco más fuerte.

—George, creo que estamos ante un caso raro de lactoclivasis neurohiperactiva causada por rechazo posdestete.

Abro los ojos de golpe y aparto las manos. La voz me sale fina, rota.

—¿Q-qué...? ¿Qué es eso?

Arthur se endereza un poco más, se acerca a mis pechos que todavía gotean, los estudia con genuino interés, con esa mirada técnica y hambrienta que siempre me confunde, y habla como si le estuviera explicando una dolencia a un colega, no a mí.

—Es una afección rara. Inicialmente, el cuerpo reconoce el final de la lactancia y reduce gradualmente la producción.

Pero en algunos sujetos... el sistema endocrino rechaza el cambio.

La glándula enloquece. Empieza a producir el triple.

Los pechos se hinchan a niveles extremos, la presión interna se vuelve excesiva, la piel se estira al límite, y los nervios, comprimidos, se inflaman.

El dolor se vuelve agudo, constante. Y solo la estimulación regular y metódica puede aliviarlo.

Tú, Josie, estás en plena transición. Tu cuerpo protesta contra la interrupción natural. Y nosotros lo escuchamos.

Pierdo el aliento. Lo miro. Luego a George.

Están haciendo esto por mí. Se están inventando toda esta enfermedad para que sea aceptable que me encante ser así de sucia, y lo adoro.

Me tiemblan las manos, los pezones me pulsan, la leche no deja de gotear. Me siento cansada, confundida, vaciada y llena al mismo tiempo.

Arthur prosigue. —Debido a la inestabilidad hormonal, también eres temporalmente infértil. El cuerpo suspende la ovulación durante las fases agudas. Es un efecto secundario de la sobrecarga endocrina. Pero no es peligroso. De hecho... nos da más libertad a la hora de tratarte.

Libertad, esa palabra me enciende y me vacía, porque sé lo que significa. Pueden follarme. Correrse dentro de mí. Siempre.

Y mi cuerpo... también lo sabe.

George se vuelve lentamente hacia Arthur, con la mirada seria, mesurada, como si quisiera confirmar algo que ya sabe pero necesita oír de él.

—¿Qué estabas haciendo?

Arthur no pierde la compostura. Me mira ahí, entre mis piernas abiertas, luego levanta el rostro húmedo y se dirige a George con voz firme, médica, indiscutible.

—Tiene el clítoris hipercongestivo. Una condición secundaria, pero dolorosa. Hay que calmarlo con un masaje especializado. Uno que aprendí durante mis años de investigación. Con la lengua. Los dedos empeorarían el estado inflamatorio.

George asiente lentamente, como si todo cobrara sentido, luego baja la mirada hacia mi piel brillante, mis muslos tensos, mis pechos goteando. Me aprieta la mano y se la lleva a los labios, besándome suavemente los nudillos, húmedos de sudor.

—Adelante. Sí que parece una ciruela —le dice a Arthur, en tono bajo, casi afectuoso.

No digo nada. Ya no me resisto.

Arthur se inclina de nuevo entre mis piernas abiertas, el aliento caliente me alcanza antes que la lengua, y entonces...

empieza otra vez. Me lame con esa precisión inhumana, esa lentitud obsesiva de artesano, esa certeza absoluta que me desarma, y siento de inmediato cómo la punta de su lengua se hunde, se aplana contra mi clítoris, luego lo aprieta, lo levanta, lo presiona con cuidado y lo succiona en tirones cortos, como si fuera algo que realmente hay que saborear, algo que hay que mantener en la boca y trabajar durante mucho tiempo.

Siento cada succión como un golpe húmedo, un sonido redondo y resbaladizo que rebota por la habitación. Slurp, clic, flick, y cada vez mi estómago se contrae, mis muslos tiemblan, mi respiración se quiebra. Es un sonido obsceno, sumiso, carnal, pero real.

Mi clítoris... lo siento. Está todo en su boca. Todo.

Grande, duro, hinchado.

Y él lo mantiene ahí, lo succiona lentamente con los labios anchos, lo masajea desde abajo con la lengua plana, lo levanta y lo deja deslizarse contra el paladar con una lentitud perversa, como si quisiera prolongar el tormento, como si quisiera que sienta cada milímetro de su boca sobre mí.

Me succiona como si estuviera a punto de darle algo de beber.

George está a mi lado, acariciándome el cabello lentamente, con suavidad, como si estuviera dando a luz algo sagrado. Su voz me llega cálida, dulce, profunda.

—Déjate ir. Es tu cuerpo el que lo pide. No estás enferma, Josie. Eres especial. Naciste para esto. Estamos cuidando de ti.

Y yo... me dejo tratar, con su lengua, con la leche corriendo por mis costados, por el estómago, con respiraciones rotas que me raspan la garganta, con los muslos temblando como si fueran a desplomarse solos.

George mira entre mis piernas, luego se inclina de nuevo hacia mi oído y susurra:

—Mira lo grande que está, amor... lo tiene todo en la boca, y lo está trabajando como una fruta que intenta pelar. Cada vez que succiona, hace un sonido diferente. ¿Lo oyes? Hace clic, succiona, lame despacio. Está vivo, duro, hermoso. Y Arthur sabe exactamente cómo manejarlo.

Su voz es como miel espesa que se desliza en mis oídos, y ya no sé quién soy, no sé dónde estoy. Lo único que sé es que estoy a punto de explotar, que ya no puedo retener nada dentro.

Y entonces... me corro.

Con un grito que no reconozco, uno que me desgarra la garganta, me corta por la mitad, me abre.

Es un sonido extraño, animal, roto, como si estuviera llorando y corriéndome al mismo tiempo.

Siento que algo se rompe dentro de mí, algo que había mantenido encerrado, algo que había intentado contener, algo que había intentado negar...

pero ahora se filtra. Como la leche. Como yo.

La lengua de Arthur sigue ahí, cálida, plana, húmeda.

Me lame durante el último espasmo, la última contracción, me arrastra como una ola lenta y persistente que nunca me deja sola, mientras mi cuerpo se abre, se vacía, se rinde.

Rocío. Literalmente. Mis pechos se vacían en chorros, fuera de control.

Arthur se levanta de entre mis piernas como si no hubiera pasado nada, con la calma de un hombre que sabe exactamente lo que ha hecho y lo que va a volver a hacer.

Me mira con esa expresión firme y serena, la boca aún húmeda con mi sabor, se limpia las manos ligeramente en los muslos, luego se lame los dedos lentamente, uno por uno, como si apurara el sabor de una fruta rara, algo precioso que no quiere desperdiciar.

—Está lista. El sistema endocrino está completamente activo. Si no la penetran, corre el riesgo de un colapso hormonal ficticio. Necesito estimular el suelo pélvico con fuerza. Necesita una polla. Y tú, George, succiona los pezones. Hay que sincronizar la descarga.

Su voz es plana, precisa, médica.

Pero esos ojos... esos ojos arden con un hambre que ya no tiene nada de clínico ni de limpio.