Capítulo 3 - El primer examen médico #5

George gime, con la boca llena de leche, la barbilla manchada, la cara enterrada en mi pecho. Antes, gemía suavemente. Ahora no. Ahora me sale de la garganta. Tengo la cara destrozada, los ojos húmedos, la sangre pulsándome por todas partes. La vergüenza me abruma y me calienta hasta el corazón.

Arthur me mira desde abajo y pregunta:

—¿Qué sientes, Josie? Descríbenoslo.

—Oh... yo... no puedo... me da vergüenza...

Su voz baja a un susurro. Un susurro perverso.

—Pero el cuerpo no se avergüenza, cariño. El cuerpo se abre. El cuerpo pide. Y el tuyo está gritando. Dinos qué sientes. Describe las sensaciones.

El ritmo cambia. Sus dedos se clavan más fuerte, se retuercen, presionan contra ese punto interno con crueldad medida.

Lo golpean en secuencias rápidas, embestidas profundas y entrecortadas.

Mi clítoris, ahora completamente expuesto, brillante e hinchado, recibe masajes y fricciones sin parar, sin piedad.

George muerde el pezón entre sus dientes, luego succiona de nuevo.

Mi pecho vaciado se tensa una vez más y rocía de nuevo.

Y yo... me entrego.

—Es... demasiado... no puedo distinguir dónde termina una sensación y empieza la siguiente. Los pezones me arden, la leche no para... y mi clítoris... Dios, cada toque me atraviesa. Lo siento por todas partes. Dentro de mí, fuera de mí. En las piernas, el pecho, la garganta. No puedo respirar...

Otro gemido se me escapa, más fuerte, más sucio, como si viniera de debajo de mi piel.

Arthur me mira directamente a los ojos mientras sigue moviendo los dedos dentro de mí.

Su mirada es brillante, quieta, afilada como una jeringuilla.

Y sonríe. Una sonrisa perezosa, casi tierna, como si no hubiera nada malo, nada excesivo.

Mientras tanto, George no deja de succionarme el pecho.

Lo lame con avidez, mordiendo, tirando, succionando el pezón entre sus labios hasta que la leche brota de nuevo, caliente y constante, derramándose entre su lengua y mi pecho.

—Este examen... —murmura George entre succiones— por fin puedo saborearte de nuevo después de días, cariño. Echaba de menos esto.

Siento el calor de su boca, el flujo húmedo de la leche goteando, la presión sobre las venas tensas de mi pecho.

—Sí... pero... —susurro sin convicción— aún tengo que parar...

Arthur ríe quedamente, con voz dulce pero firme.

—No te preocupes. Se secará de todos modos. Un par de tomas no bastarán. En los próximos días empezará a tirar fuerte. Ya verás.

Luego baja la mirada, la clava entre mis piernas, en el lugar que más me delata, y dice con frialdad clínica:

—Un botoncito hinchado, prominente, brillante, ya bien expuesto, Josie.

George gruñe satisfecho mientras sigue succionando con el hambre de un hombre que ha esperado demasiado.

Arthur continúa, con tono de lección privada:

—Esta es la clave. Este centro nervioso tiene más terminaciones que toda una columna vertebral. Trátalo como es debido... y la mente se apaga.

Su voz es un bisturí: suave, científica, sádica. Entonces lo toca.

Coloca el pulgar y el índice a cada lado de mi clítoris, no encima, sino justo alrededor, como queriendo sentir su vibración sin perturbarlo demasiado.

Pellizca suavemente la piel tensa, la hace temblar entre sus dedos, y luego empieza a frotar con el anular, verticalmente, en trazos cortos, limpios, quirúrgicos. Se me corta la respiración.

—Tienes un clítoris arrogante, Josie... —murmura—. Se hincha como si quisiera dirigir el examen él mismo.

Me sacudo. Las caderas se me arquean sobre la mesa. Es como una descarga recorriéndome la columna. El pecho se me tensa, George me muerde el pezón, y la leche brota de nuevo.

Entonces Arthur cambia de método. Forma una pinza con el pulgar y el corazón, lo atrapa con suavidad y empieza a retorcerlo con presión gradual, circular, lenta pero constante. Lo mantiene prisionero y lo hace rodar entre los dedos, como si ajustara un tornillo.

Mi clítoris responde.

Se hincha.

Gimo. Intento cerrar los muslos. Pero no puedo. Los estribos me mantienen completamente abierta, expuesta, sumisa. Tres dedos me penetran rítmicamente, empujando y girando, hundiéndose en mí como queriendo abrirse paso.

—¿Sabes qué es esto, Josie? —susurra Arthur mientras sus dedos me abren y me estudian como a un libro secreto—. Es el corazón de tu vergüenza. Y lo estoy haciendo latir.

Entonces escupe levemente entre los dedos, se humedece la yema de uno y lo coloca directamente sobre el capuchón de mi clítoris.

Presiona.

Lo atormenta con pequeños movimientos letales, cortos y rápidos, como si quisiera empujar algo dentro de mí a través de ese único punto. Dolor y placer se funden. Mi cuerpo se estremece. No me queda aliento.

—Mira, George. La punta está hinchada. Empuja contra la yema de mi dedo como suplicando que la toque.

Con la otra mano, desliza los dedos aún más adentro. Los curva contra mi punto G y lo golpea con movimientos cortos, profundos, duros, mientras el pulgar me trabaja el clítoris en trazos rotos, obsesivos, como si tocara un tambor antiguo. Cada sensación parece diseñada para destruirme.

Intento protestar, pero solo me salen sonidos. Gemidos rotos.

—No... puedo... siento... Dios mío...

Arthur sonríe.

—Lo sé. Es porque nunca te han tocado de verdad. Los hombres normales no saben usar los dedos. Yo sí. Los viejos somos más codiciosos... y más pacientes, Josie. A estas alturas ya deberías saberlo.

Y lo sé. Mi cuerpo lo sabe. Y está confesando ante ellos.

Sin ningún sitio donde esconderme.

—Mira qué hermosa es, George... —murmura Arthur con voz serena y perversamente maravillada—. Una mujer joven perfecta, que deja que dos hombres de nuestra edad la abran y la inspeccionen. No pensé que volvería a vivir esto... no así, no con una criatura tan receptiva.

Un sonido me sube por la garganta, agudo e instintivo, pero se queda atrapado ahí, como si mi cuerpo no supiera si gritar o gemir.

Los muslos se me tensan contra los estribos, el vientre se me contrae en espasmos duros y calientes, y George, al sentirme temblar, succiona más fuerte, casi con hambre.

El pezón cede bajo la presión. El pecho se me vacía en un chorro cálido que le brota en la boca, y él lo bebe con esa calma enloquecedora, como si solo cumpliera con su deber.

El pulgar de Arthur se mueve acompasado sobre mi clítoris, golpeando en ráfagas rápidas y cortas. Alterna presión plena en el centro con roces laterales, precisos y angulados, como si quisiera levantarlo de la piel y estimularlo desde abajo.

Me quiebro.

El orgasmo me atrapa como una garra. Me desgarra desde dentro.

Me sacude las caderas hacia arriba, las empuja hacia ambos, me arquea en el aire, como si mi cuerpo buscara algo imposible.

Se me corta la respiración, me tiemblan las manos, se me cierra la garganta, y la mente se me queda en blanco, convertida en luz blanca, una explosión amortiguada que retumba bajo mi piel.

Arthur no se detiene.

Sigue moviendo los dedos lentamente dentro de mí, como guiándome por las réplicas del temblor, como queriendo sentir cada última contracción, cada espasmo, cada vibración profunda de mis paredes aún húmedas, tensas y vivas.

—Orgasmo perfecto —dice Arthur, sereno y gélido, con los dedos aún dentro de mí—. Una respuesta excelente a una simple palpación médica. Y todo eso... solo con el examen de un hombre de setenta y tantos.

Tengo el clítoris en carne viva. Cada roce es demasiado ahora.

Escuece, pulsa, duele dulcemente, como si aún estuviera corriéndome, como si no supiera parar.

Las paredes vaginales se me contraen solas alrededor de sus dedos, lentamente, como si aún lo estuvieran absorbiendo. Como si no quisieran dejarlo salir.

Y dentro de mí...

vergüenza.

Humillación.

Me corrí delante de ellos, con los dedos de un viejo doctor al que nunca había visto dentro de mí y la boca de mi suegro prendida a mi pecho como un recién nacido, y no dije que no, no protesté, no los detuve.

Temblé, jadeé, los dejé hacerlo mientras me abrían, me inspeccionaban, comentaban mi cuerpo como si fuera solo algo que evaluar, y ahora ni siquiera puedo mirar de frente mi propia vergüenza, porque lo peor es...

Me gustó.

Me hizo correrme. Con sus dedos dentro de mí. Como si fuera una paciente. Y lo permití. Y lo sentí hasta los huesos.

Arthur inclina ligeramente la cabeza, pero no se detiene.

Sus dedos siguen moviéndose despacio, como si estuviera recogiendo información valiosa.

Solo cuando mi sexo pulsa por sí solo, cuando la piel se tensa, todavía viva, como si reclamara más caricias incluso después del orgasmo, se detiene un momento. Pero sus dedos permanecen dentro de mí.

—Perfecto —dice en voz baja, y se lleva a la boca los dedos que usó en mi clítoris para saborearme—. Una paciente deliciosa. Y lista para ser examinada de nuevo... cada día.

Sigue moviendo lentamente los dedos de la otra mano.

George levanta la cabeza, el rostro manchado con mi leche, la barbilla húmeda.

—Me alegra que te encargues de los masajes —dice con suavidad, como si hablaran de una terapia prescrita tras una consulta con un especialista—. Sé lo importante que es tratar sus pechos de forma constante. Estos últimos días se ha negado a dejar que se los chupe.

Arthur asiente, con los dedos todavía hundidos dentro de mí.

—Durante la fase de destete, la falta de vaciado puede causar tensión, hinchazón, dolor. Si la leche no drena, el tejido puede inflamarse. El masaje ayuda al drenaje, previene bultos y favorece la regresión gradual. Pero hay que hacerlo bien. Y con constancia.

—Lo sé —dice George—. Te lo dejo a ti. Lo importante es que ella no sienta dolor. Es lo único que quiero.

Arthur sonríe.

Yo... respiro despacio.

Con las piernas todavía abiertas, sus dedos todavía dentro de mí, y mi cuerpo ya incapaz de distinguir qué es placer, qué es terapia, y en qué... me estoy convirtiendo.