Capítulo 3 - El primer examen médico #6

Sigue arrodillado entre mis piernas, inmóvil, su presencia sellada sobre mi sexo.

No se mueve ni un centímetro, no tiene prisa.

Simplemente permanece ahí, con esos dedos todavía dentro de mí, completamente hundidos en mi carne viva y pulsante, quietos pero cargados de una energía que sigue vibrando.

Es como si su cuerpo se hubiera convertido en una extensión del mío, como si cada músculo supiera que alguien sigue dentro de mí, algo sigue dentro de mí, y no puedo relajarme de verdad.

De vez en cuando, una contracción recorre mi abdomen, nace en lo profundo del vientre y baja por mis muslos en pequeñas sacudidas repentinas, como olas cansadas que rompen una tras otra sin aviso, sin dejarme recuperar el aliento.

Mi cuerpo no responde. No me obedece.

Mi cuerpo... tiembla.

George se inclina despacio, con movimientos que buscan envolverme sin tocarme demasiado.

Coge una taza de la mesita que tenemos al lado, una que apenas había notado, ya llena, ya esperando, y la acerca a mis manos temblorosas.

El vapor del té me roza las mejillas, cálido y fragante.

Me la ofrece con ternura, como una recompensa, o un consuelo.

—Bebe, cariño. Lo necesitas. Hoy has dado mucho.

Me sostiene la muñeca con su mano grande y firme, y consigo cerrar los dedos en torno al asa, apenas, como una niña después de una fiebre.

Me llevo la taza a los labios, pero el líquido tiembla tanto como yo, y cuando doy un sorbo, unas gotas se deslizan por las comisuras de mi boca, bajan por la barbilla y corren entre mis pechos ya húmedos.

Se mezclan con la leche que todavía gotea despacio, espesa y cálida, de mis pezones doloridos, y dejan pequeños rastros pegajosos sobre mi piel brillante.

Mis piernas siguen abiertas de par en par, las rodillas sostenidas por los soportes, las caderas levantadas y completamente expuestas. Mi sexo, rojo y vivo, brilla entre mis muslos como una herida que se niega a cerrarse, demasiado húmedo, demasiado tierno, demasiado... expuesto.

Arthur baja ligeramente la mirada. Siento cómo me observa con atención meticulosa, y sus dedos empiezan a moverse de nuevo, pequeñas rotaciones lentas, empujes tenues, como si estuviera comprobando lo húmedo que sigue mi cuerpo.

—La humedad sigue siendo significativa —murmura con esa voz baja, casi etérea, como si hablara con un colega—. Flujo postorgásmico, pero con lubricación continua. El canal permanece activo... cooperativo. Este cuerpo funciona bien, George.

Otro temblor se me escapa. Tengo las manos cerradas en torno a la taza, pero no puedo mantenerlas quietas. Los dedos se me abren y cierran, buscando algo a lo que aferrarme. La cabeza me da vueltas. Los ojos me arden.

George me acaricia el pelo, ahora pegado a la frente como cintas húmedas. Su mano es lenta, firme, y sin embargo cada gesto me atrapa la voluntad.

—Buena chica —me susurra—. Has estado increíble. Tu cuerpo es un regalo. Tan suave... tan receptivo...

Trago con dificultad. El té se me queda a mitad de la garganta. Los labios siguen entreabiertos, húmedos, los ojos perdidos en la distancia, pero brillantes, como si estuviera llorando sin lágrimas. Dejo la taza.

Y debajo de mí, entre mis piernas todavía sujetas, Arthur sigue ahí. Puedo oírlo respirar. Sus dedos siguen dentro de mí, moviéndose como si hablaran un idioma que solo mi cuerpo entiende.

Entonces, con una lentitud medida, meticulosa, casi ceremonial, los desliza fuera de mí.

No de un tirón, no con un movimiento limpio, sino como si estuviera soltando algo que le pertenece.

Y cuando los saca, no me deja vacía por mucho tiempo.

Sus manos vuelven a subir de inmediato, abiertas, y acarician todo mi sexo con palmas cálidas y amplias.

Me toca los labios externos de arriba abajo en caricias largas, firmes, profundas, como una liturgia.

—Un masaje relajante del suelo pélvico —dice, con tono bajo y educado, como si estuviera leyendo un manual— ayuda a aflojar los músculos después de contracciones fuertes.

Tus fibras internas todavía están en pleno espasmo postorgásmico.

No queremos calambres... ni dolor... ni inflamación persistente.

Me sobresalto. Pero no puedo hablar. Y él continúa, más despacio ahora, más hondo, como si me estuviera reconstruyendo pieza a pieza después de desarmarme con sus manos.

Sigue siendo placer, todavía, pero más tenue ahora, más profundo, más insidioso.

Un placer que acecha dentro de mí, me acaricia suavemente, luego retrocede, como una corriente cálida sobre piel ya húmeda de sudor.

Mi clítoris pulsa bajo la superficie, demasiado sensible para que lo toquen directamente, y Arthur lo sabe.

Lo evita con precisión, sin ignorarlo nunca del todo.

Cada pasada de su mano se desliza a su lado, lo roza desde el costado, lo rodea con precisión quirúrgica, presiona ligeramente en la base con la palma cuando se desplaza, como para mantenerlo activo, vivo, listo, sin darle ni piedad ni alivio.

Sus manos exploran. Me cartografían.

Me toca como si intentara leerme.

Su pulgar y su anular dibujan curvas amplias sobre mis labios externos, mientras el índice sigue la línea que me divide, me abre, que todavía tiembla. Cada gesto es lento, firme, envolvente. No persigue un solo objetivo. Persigue el efecto. El calor. La agitación.

—Tu cuerpo necesita aprender a mantenerse abierto... —murmura Arthur, mientras sus dedos me separan, me alisan, me prueban con la calma paciente de un hombre que tiene todo el tiempo del mundo—. Relajado, dispuesto a recibir. Esto también ayuda con eso. Receptividad profunda.

George acaricia el interior de mi muslo, donde la piel es cálida y delicada, y el contacto resulta más íntimo que mil palabras.

—Arthur se detendrá aquí, cariño —dice en voz baja, como si tranquilizara a una criatura cansada—. Cada día comprobará que estás bien. Que todo funciona. Que te mantienes... así de suave. Así de disponible.

Quiero responder.

Decir algo.

Pero mi voz se quiebra, se detiene donde comienza mi latido. Respiro. Trago. Cierro los ojos. Mi cuerpo sigue vibrando.

Arthur sigue masajeándome, sus dedos se vuelven más insistentes. Con los pulgares, separa ligeramente mis labios, luego me acaricia con las palmas de arriba abajo, casi hasta el pliegue de mi trasero, en un movimiento que me hace estremecer.

—Eres un hombre afortunado, George —dice Arthur, con un tono casi casual, aunque con un deje áspero por debajo—. Una mujer así... tan sensible... no aparece a menudo.

George sonríe, con los ojos fijos en mi rostro.

—Lo sé. Lo sé bien. Es un regalo. Pero hay que tratarla como es debido. Cuidarla. Entrenarla.

—Y lo estás haciendo de maravilla —responde Arthur, acariciándome con los dedos extendidos, estirando la piel tensa en todas direcciones—. Responde de forma preciosa. Es tan reactiva... que te hace preguntarte si nació para esto.

—Quizá sí —dice George, besando mi sien—. Para ser abierta. Amada. Y vigilada.

Arthur sonríe, luego añade en voz baja mientras sigue masajeándome:

—No todo el mundo entiende cuánto trabajo requiere un cuerpo como este. Pero un hombre que lo entiende... se aferra a él.

Arthur sigue masajeándome con la misma devoción, pero ahora sus movimientos cambian de dirección.

Ya no es solo calma. Hay intención. Precisión.

Como si hubiera terminado de prepararme y ahora quisiera probar mi umbral, el punto exacto donde me quiebro.

Sus dedos se vuelven más apretados, más hambrientos, trazando círculos más pequeños, más rápidos, luego desplazándose hacia el centro, hacia ese núcleo sensible, hinchado, tenso como una burbuja a punto de estallar. Ya no lo evita. Ahora apunta a él.

Roza mi clítoris con el índice, lo acaricia por un lado, luego por el otro, después lo recorre entero con la yema, despacio, despacio, y luego más y más rápido, como si quisiera sentir el pulso de toda mi vergüenza bajo la piel.

—Mira, George... mira qué brillante está —murmura Arthur, su voz áspera y contenida, mientras mantiene mis labios abiertos con dos dedos y me trabaja con el tercero—.

Tan mojada que podría escribir mi nombre en ella con el dedo.

Empapada. Un coño de veintitrés años respondiendo a las manos de un hombre de setenta. Eso... no sucede sin deseo.

La sangre se agolpa en mi rostro, pero mi clítoris se hincha, tira, empuja. Sus dedos no me dan descanso. Su dedo medio empieza a presionar de arriba abajo, verticalmente, luego se detiene y frota de izquierda a derecha, suavemente, luego más fuerte, luego aún más fuerte.

George sigue chupando mi pecho con calma salvaje. Atrapa mi pezón entre los labios, luego tira de él con la lengua, vuelve a hundirse, lo vacía con pequeños tirones de su boca, mientras su otra mano me sujeta el muslo, como si también tuviera que mantenerme abierta.

Arthur baja aún más la voz, pero no deja de provocarme.

—Es increíble lo mucho que estás goteando. Tu cuerpo está gritando. Parece que has estado esperando este examen toda la vida. Pero no quieres admitirlo, ¿verdad? Te gusta, Josie. Te gusta tanto que duele.

Luego cambia de ritmo. Toma mi clítoris entre el pulgar y el dedo medio, lo pellizca, lo hace rodar, lo estimula en círculos apretados y lentos, luego rápidos, luego lentos otra vez, como una ola que retrocede solo para golpear más fuerte.

Jadeo. Me arqueo. Siento mi pecho arder, mis muslos temblar, mis manos agarrándose a algo.

Estoy a punto de correrme contra su mano otra vez, abierta, mientras ellos miran.

Arthur sonríe levemente.

—Vamos, cariño. Córrete para tus viejos. Córrete mientras te miramos.

Arthur da unos golpecitos rápidos al botón hinchado.

—Vamos, Josie. Muéstrame cómo te corres cuando todo está bajo control. Cuando te toco donde lo necesitas. Cuando tu cuerpo obedece... mejor que tú. Pero primero, admite que te gusta.