Capítulo 3 - El primer examen médico #4

El movimiento cambia. Sus dedos se curvan con más fuerza, presionan con intensidad, empujan y se arrastran hacia arriba, se deslizan y martillean ese punto interno hasta que mis muslos tiemblan.

Me oigo a mí misma, oigo cómo la humedad aumenta, una mezcla de vergüenza y algo más profundo que no puedo nombrar.

Me retuerzo.

Intento apartarme, solo un poco.

George me acaricia el muslo.

—Continúa, Arthur. Lo está haciendo maravillosamente.

Arthur levanta la vista hacia George, como si darle una orden fuera lo más natural del mundo, y con una voz neutra, casi burocrática, dice:

—Chúpale el pecho. Ahora. Necesito estimular ambas zonas a la vez.

No hay vacilación. George no hace preguntas, ni siquiera me mira para pedir permiso.

Se inclina sobre mí como si ejecutara una maniobra cuidadosamente planeada, toma mi pecho con una mano, lo levanta, lo aprieta ligeramente en la base, y luego se lleva mi pezón a la boca.

El primer contacto es lento, suave, casi afectuoso, pero luego chupa con más fuerza, más profundidad, y el pezón, ya sensible, cede bajo su boca cálida.

Siento cómo sale la leche, cómo brota en su boca con pequeños chasquidos húmedos. Me excita y me avergüenza a la vez.

Arthur aprovecha ese momento. Con una mano todavía dentro de mí, desliza un tercer dedo en mi canal ya lleno.

La entrada es húmeda, abierta, y me hace gemir suavemente, pero no se detiene.

Con la mano izquierda, mientras tanto, me frota el clítoris.

Sus movimientos son bruscos, circulares, continuos, calibrados con una precisión enfermiza.

No es una caricia. Es un análisis. Una maniobra. Un estudio.

Mi espalda se arquea. Mi estómago se tensa por sí solo.

Siento que me deslizo más abajo en la camilla, como si mi propio cuerpo buscara la fuente de ese placer sucio y prohibido.

George sigue chupando con creciente avidez, la leche sale ahora más caliente, más abundante, mientras mi pezón arde bajo su lengua.

Mi pecho pulsa, dolorido. Mi coño se aprieta alrededor de los dedos que me invaden.

Mis piernas... mis piernas quieren cerrarse, pero no pueden.

Arthur se detiene. Sus dedos siguen dentro de mí, inmóviles. Mi clítoris sigue tenso, brillante, vibra bajo su piel. Me mira. Esa mirada fría y calculadora tiene el poder de arrancarme todas las defensas.

—Ahora necesitas abrirte bien. Necesito acceso completo. No solo vaginal, sino visual, muscular, neurológico. Todo.

Su voz es plana. Podría estar hablando de una autopsia, de una cavidad torácica que hay que abrir.

Pero yo estoy viva, desnuda, húmeda, con mi pecho apretado en la boca de George y mi sexo lleno de dedos.

El aire en la terraza se vuelve más pesado.

Apenas puedo respirar. Trago saliva en seco.

Mis mejillas arden, como si mi sangre hirviera bajo mi piel.

—No... tanto... —susurro. Ni siquiera sé si estoy hablando de verdad. Es un sonido pequeño, roto, perdido en mi garganta.

Intento cerrar los muslos, un reflejo débil, automático. Pero mi cuerpo no me obedece. Es como si ya no fuera mío. Me quedo ahí. Abierta. Húmeda. Mi pecho todavía en la boca de George.

Él no responde de inmediato. Solo después de unos segundos se levanta ligeramente, me mira y me toma la barbilla entre dos dedos. La levanta y me obliga a mirarlo a los ojos.

Su voz es dulce. Pero debajo hay algo duro. Algo con lo que no se puede discutir.

—Cariño. No te pongas tímida ahora. Tienes que hacer todo lo que él te diga. Es por tu salud. Y por nosotros. Quiero asegurarme de que mi polla no te ha desgarrado, con lo grande que es. Arthur necesita comprobarlo, para que yo sepa si puedo seguir follándote duro.

Mi corazón se detiene. Su voz es suave, pero es una orden. Un veredicto.

Respiro lentamente. Siento mi sangre latir entre mis muslos. Mis manos se cierran alrededor de los bordes de la camilla, los dedos se aprietan.

Entonces obedezco.

Me deslizo lentamente más abajo, la sábana impermeable cruje bajo mis omóplatos. Mis rodillas se levantan. Luego... se abren.

Y me dejo ver.

Toda yo.

Y entonces el ritmo cambia. Otra vez.

Arthur me mira fijamente. Ojos entrecerrados, firmes, brillantes.

Parece un depredador cansado, pero todavía perfectamente peligroso.

Se levanta con calma, se mueve con su andar lento, y saca algo de la bolsa: dos soportes acolchados para las piernas, de cuero claro, que coloca a los lados con silenciosa precisión, sin necesidad de palabras.

Cuando los coloca bajo mis rodillas, siento mi piel deslizarse contra el cuero suave, el peso de mis piernas que se asienta ahí sin posibilidad de escape.

Entonces sus manos agarran las correas.

Un clic seco.

Luego el otro.

Mis piernas se levantan, se abren de par en par. Bloqueadas.

Me pongo rígida. Ya no puedo cerrar nada.

Ya no puedo ocultar nada.

—Este coñito... —dice Arthur, con esa voz baja entre divertida y complacida— es una pequeña revoltosa sedienta, ¿verdad? Toda mojada después de una visita a tu viejo doctor.

Sus palabras me atraviesan. Mi respiración es corta, superficial, entrecortada.

Siento mis labios externos estirarse por la posición, los internos que se empujan hacia delante, expuestos como pétalos húmedos que tiemblan de humillación.

Mi clítoris, hinchado y tenso, pulsa a plena vista, brillante, culpable.

Lo siento ahí, fuera de control, como si estuviera confesándolo todo por mí.

—Mira qué hinchado está... —murmura Arthur. Se acerca más, se agacha, y su aliento me roza—. Parece un pequeño botón encendido... como si me estuviera llamando. Es precioso... demasiado precioso como para no querer jugar con él.

—Es muy reactiva —dice George con voz baja y segura, mientras me acaricia el pelo—. Cuando estoy dentro de ella, me empapa la polla.

Arthur sonríe, pero no me quita los ojos de encima.

—Me lo imagino —dice, como si comentara datos clínicos.

Se agacha entre mis muslos, se acomoda mejor, y luego dice, casi satisfecho:

—Mucho mejor. Ahora puedo evaluar la condición real. Por fin... el cuadro está completo.

George se acerca más a mí. Sus dedos me rozan la mejilla, luego la frente. Me habla como si estuviera haciendo algo precioso, como si me portara bien al dejarle hacer todo esto.

—Estás tan hermosa así, cariño. Tan, tan buena.

Cierro los ojos. Siento las lágrimas ahí, esperando. Pero no caen. La cara me arde. El estómago se me tensa sin querer, y me aprieto por dentro, mojándome de nuevo. Ya no sé si estoy aterrorizada o excitada. Quizá sean la misma cosa.

Arthur separa los labios. Todavía no me ha tocado. Solo está mirando. Luego me toma entre sus dedos. Me abre. Sus dedos viejos se posan a cada lado y me separan lentamente. Y mira.

—Perfectamente relajada. El tejido es rosado y vívido, pulsante. Los labios internos se pliegan hacia fuera con una apertura natural. Sin tensión muscular. Esta es la respuesta de una mujer bien entrenada. Una muy receptiva.

Sus dedos se mueven solo un poco, pero lo suficiente para hacerme temblar. Los siento deslizarse a lo largo de mi abertura, rozando, separando, inspeccionando.

—El clítoris está congestionado. La piel que lo cubre es fina y tensa. El color es intenso. La cabeza sobresale lo suficiente como para poder contar las venas.

—No hace falta —dice George, sonriendo—. Ya sé cuánto le encanta.

Arthur no se ríe. Sigue mirando. Y yo me quedo ahí, abierta, mojada, juzgada.

Y de alguna manera... aún más mojada.

George se inclina sobre mi pecho izquierdo.

Lo agarra con fuerza y devoción, con los dedos hundiéndose en la carne tensa, caliente, hinchada.

Mi pezón, hinchado como fruta madura a punto de reventar, pulsa bajo su lengua.

Lo lame con avidez, luego cierra la boca a su alrededor y succiona.

De inmediato, siento el chorro cálido de leche brotar entre sus labios, fluyendo en pequeños estallidos dulces, sucios, ruidosos.

El sonido húmedo de su succión hace que mis dedos se curven.

Mi piel vibra bajo sus manos, bajo su lengua, bajo su aliento.

Quiero cerrar las piernas, pero no puedo.

Las rodillas me tiemblan, bloqueadas en los soportes.

El pecho me escuece, grita, se tensa con la necesidad de ser vaciado.

Cada tirón de su boca es un golpe de placer.

El vientre me arde al rojo vivo, y mis paredes internas se aprietan alrededor de los dedos de Arthur en pequeños espasmos indefensos.

Entonces Arthur empieza a jugar con mi clítoris.

Su mano se desliza sobre mí, lenta e implacable, la yema de su dedo áspero que dibuja círculos apretados, despiadados, luego más amplios, luego apretados de nuevo, cambiando la presión como si quisiera volverlo loco.

Lo toca desde el lado, luego directamente, lo pellizca ligeramente, luego lo frota con movimientos limpios y precisos.

Cada gesto es calculado y meticuloso, pero atravesado por una crueldad fina, metódica, científica.

—Mira cómo se entrega, George... —dice Arthur, con su voz baja que me entra en los oídos como veneno—. Ya se está ablandando. Su clítoris está babeando como si estuviera llorando.

Luego me habla a mí, con voz más cortante.

—Josie... oyes los sonidos que está haciendo tu coñito empapado, ¿verdad? Escucha atentamente. Se está mojando mientras te examinan.

Y los oigo. Dios, los oigo.

El sonido de sus dedos hundiéndose, deslizándose, girando dentro de mi canal húmedo.

La palmada pegajosa de cada embestida, el chasquido húmedo de cada empuje.

Los labios de mi raja se mueven como si quisieran retener sus dedos ahí y empujarlos más profundo al mismo tiempo.

La piel mojada golpea contra su mano. Succiona la leche de mi pecho.

Todo está mojado. Todo está vivo. Todo es ruidoso.