Capítulo 2 - El Plan #2

Imagino a Josie de pie frente a mí, desnuda o con una camiseta fina, y esos pechos...

esos pechos enormes e hinchados balanceándose pesadamente al menor paso.

Sin sujetador. Sin tela capaz de sostenerlos.

No tiene nada de su talla. Y no tendrá nada.

Porque nunca podría permitir que fueran comprimidos, sofocados, encerrados.

Estarían demasiado apretados, demasiado llenos.

Se pondrán rígidos en cuanto el algodón los roce. Y debajo... la leche fluirá.

Sí. Sin sujetador.

Solo pezones marcándose bajo cada tela. Pechos rebosantes de leche. Una criatura que se despierta cada mañana lista para ser chupada... vaciada... adorada.

Arthur entrelaza los dedos, se inclina ligeramente hacia delante, los antebrazos apoyados en los muslos, esa mirada de depredador en los ojos. Luego empieza a hablar, la voz baja, como si recitara un hechizo.

—En las primeras veinticuatro horas, sus pechos comenzarán a latir débilmente.

Nada visible todavía, solo un calor fino y constante en el interior, como si el tejido mismo quisiera expandirse.

Lo sentirá. No sabrá cómo explicarlo, pero sabrá que algo se mueve.

Esta noche dará vueltas en la cama. Notará los pezones más sensibles. Enrojecidos. Duros.

Lo observo en silencio, el vaso apretado entre los dedos, la mente ya ida. La imagino girándose de lado, la sábana rozando las puntas de sus pechos, ese pequeño sobresalto cortándole la respiración, esa primera punzada débil de sensación cruzándole el rostro aún adormilado.

—Para el segundo día, empezará a sentir una tensión profunda en el pecho.

No dolor, todavía no, pero algo nuevo. Una presión lenta, como si la hinchazón ya estuviera ahí debajo, esperando la señal para estallar.

Le hormiguearán los pezones. Se le tensará la piel.

Bastará con que la sábana la roce mientras duerme para arrancarle un sonido.

Y al tercer día, George... el tercer día, cuando se esté secando después de la ducha, si la toalla le roza la areola...

goteará. Sin querer. Sin entender por qué.

Trago saliva. La imagen cobra forma por sí sola. La veo con la toalla mojada en las manos, confusión en el rostro, los pezones tensos, un hilo de leche deslizándose hacia su estómago.

Arthur no se detiene.

—Para el cuarto día, su cuerpo entrará en plena producción.

Los pechos se le hincharán. Podrás verlo a simple vista.

Las venas se marcarán. Azuladas. Ramificadas.

Se le pondrán redondos y pesados, tensos como fruta hinchada de agua.

Una copa K completa. Como mínimo. Pero si reacciona como creo que lo hará... podría ir más allá.

Hace una pausa. Suspira suavemente. Luego sonríe.

—La piel se le verá brillante. Los pezones se le hincharán de deseo. Se oscurecerán, se inflarán, se alargarán. Se convertirán en fruta madura. Hinchados. Perfectos. Y cuando los lamas, se corre.

Siento la polla apretándome contra la bragueta. La mirada fija. Las fosas nasales dilatadas. La quiero ahí, de rodillas, las manos sobre sus tetas hinchadas, leche goteándole por todas partes, la boca entreabierta y húmeda.

Arthur me observa y continúa.

—El día seis es el punto de inflexión. Ese es el día en que se vuelve tuya, George.

Ese es el día en que, si no la lames nada más despertarse, se levanta de la cama llorando.

Le duelen las tetas. No por el peso. Por la necesidad.

Se agarra el pecho, se toca, se masturba buscando alivio, pero no basta.

No funciona. Para calmarse, necesita una boca.

Una polla. Algo que la vacíe. Algo que la use.

Un escalofrío me recorre la espalda. La veo acurrucada bajo las sábanas, el pelo enredado, los ojos húmedos, el cuerpo plegado sobre sí mismo, leche goteándole lentamente mientras se tortura buscando paz.

Arthur se lame los labios y termina con voz casi tierna.

—Después de la primera semana... está hecho. Dependencia total. Las camisas ya no le cerrarán. Los pezones le parecerán cerezas hinchadas, sobresaliendo, brillantes. Siempre tensos. Siempre húmedos. Siempre ofrecidos.

Siento el corazón latirme con fuerza. Tengo la garganta seca.

—¿Y si intenta contenerse? —pregunto en voz baja, como si quisiera que me demuestre que estoy equivocado, como si aún quedara espacio para un ápice de control—. ¿Y si intenta resistirse?

Arthur niega con la cabeza, sonriendo con absoluta certeza.

—Imposible. El cuerpo toma el control. Su mente ya no responderá. Los retortijones la doblarán en dos. Las manos le irán solas a los pechos. Y si alguien, cualquiera, le roza un pezón... se abre. Se abre de piernas.

La escena destella ante mis ojos. Mirada perdida. Labio tembloroso. Los muslos abriéndose solos.

Ya no dice que no. No hace falta. No puede.

—¿Cuántas gotas al día?

—Dos. Una por la mañana. Una por la noche. Durante los primeros siete días. Luego... solo mantenimiento. Pero te aconsejo que no pares nunca. Cuanto más llena la mantengas... más tuya se vuelve.

No digo nada. Mantengo los ojos fijos en el frasco opaco.

Parece pequeño.

Inofensivo.

Pero contiene el futuro.

Y ese futuro... sabe a leche. Y lleva el nombre de Josie.

Siento la mandíbula tensarse mientras paso el pulgar por el borde del vaso.

Estoy tenso. No de miedo. Es deseo contenido, que me hace pulsar la sangre, que me mantiene la voz baja, que me obliga a respirar más fuerte sin hacer ruido.

Arthur me observa en silencio, esperando a que hable.

Y cuando lo hago, hablo despacio, como si cada palabra tuviera que tallar algo en el plan.

—Conmigo, ahora folla libremente. Lo hace por iniciativa propia. Viene a buscarme. A veces se desnuda sin que se lo pida. Me mete la polla en la boca mientras leo. Se arrodilla y me la chupa despacio, como si fuera parte de su rutina diaria.

Arthur sonríe con suavidad, complacido, pero no le devuelvo la mirada enseguida.

—Pero con otros hombres... aún se muestra reacia. Tímida. Esquiva.

Me inclino ligeramente hacia delante, tamborileando con los dedos contra el vaso.

—Un día estábamos fuera, ella y yo, cerca de la piscina. El sol caía a plomo y el jardinero podaba el boj a unos metros. La tomé por la cintura, despacio, como siempre, y le desaté el sujetador del bikini. Lo dejó caer. Los pechos quedaron ahí, desnudos, suaves, hinchados... a la vista.

Respiro hondo.

—Pero en cuanto levantó la vista y vio al hombre en el otro extremo del jardín, se tapó de inmediato, sonrojándose. Se dio la vuelta y entró en la casa sin decir palabra. La piel aún mojada, las tetas apretadas entre los brazos, los muslos cerrados para que él no le viera el coño.

Niego con la cabeza.

—Sigue bloqueada. Necesita que alguien la desbloquee. Pero de una manera... científica.

Arthur asiente con ese aire médico y sereno que ha aprendido a usar como máscara e instrumento.

—El examen será un éxito. Se sentirá vulnerable, pero contenida. Confundida, pero guiada.

Lo miro.

—Sí. Pero quiero que sea gradual. Eso es importante.

Se pone serio, pero el hambre sigue ahí, detrás de esa voz que intenta contenerse.

—No entenderá que es demasiado... si tú también estás ahí. Si te quedas a su lado, tranquilo, mientras yo le abro las piernas o le chupo un pecho... entonces todo le parecerá normal. Si su suegro no dice nada... entonces está bien. Es seguro.

Sonrío.

—Por eso te llamé. No solo para que la leche siga fluyendo. Sino para hacerle entender, poco a poco, que su cuerpo... es nuestro.

Arthur se levanta.

Va al maletín médico y lo abre de nuevo con un gesto lento y solemne.

—Pondré una sábana impermeable aquí, en la camilla. Tú ve a buscarla. Dile que es solo un chequeo. Dile que es solo por precaución.

Saca una sábana azul y la extiende con cuidado.

Luego añade, sin volverse:

—Prepararé también los estribos para mantenerle las piernas abiertas. Pero los sacaré después. De uno en uno. No de inmediato. Lo haremos todo poco a poco.

Asiento.

Me levanto, paso junto a él y me detengo un momento frente a la puerta.

El corazón me late despacio, pero con determinación. Ya tengo la mano sobre el pomo.

Está a punto de comenzar.