Capítulo 2 - El Plan

George

Arthur tamborilea con los dedos sobre su copa, los ojos bajos, los labios ligeramente húmedos. Luego habla, la voz calmada y autoritaria.

—Le dirás que estás preocupado por su salud ahora que ha dejado de amamantar.

Que la ves cansada, un poco pálida. Que has notado que ha perdido tono muscular, que quizá ha tenido algunos cambios de humor.

Y que, por precaución, has llamado a un viejo amigo, un ginecólogo jubilado, para que le eche un vistazo.

Asiento. Lo haré. Con el tono adecuado, con el aire amable e inofensivo de un suegro preocupado.

Arthur se inclina hacia delante, los dedos gordos entrelazados, los ojos fijos en los míos, la voz más baja ahora.

—Y yo haré el primer examen hoy. Ahora mismo.

Con calma, pero sin contenerme. La quiero desnuda.

Completamente. Quiero que se desvista como si fuera lo más natural del mundo.

Sin blusas que levantar. Sin sujetadores que desabrochar.

Le pedirás que se quite la ropa interior.

Directo. Honesto. Como si fuera el procedimiento habitual.

No me opongo. Si acaso, me relajo un poco. Es como si lo hubiera estado esperando.

Arthur continúa, más seguro ahora.

—Lo tocaré todo. Las manos, los brazos, el pecho, el estómago. Los muslos también. Las caderas. Los pechos, obviamente. Y el coño. Lo rozaré con suavidad. Usaré una voz calmada, amable, clínica. Le haré creer que cada toque es necesario. Y tú estarás allí. Eso es esencial.

Levanto una ceja, curioso. —¿Quieres que me quede mientras la tocas?

—Exactamente. Contigo a su lado, se sentirá segura. No lo cuestionará. Si le pongo la mano sobre la raja para comprobar su «temperatura corporal», no entrará en pánico. Pensará que si tú no dices nada... entonces debe de estar bien.

Sonrío. Lentamente. —Quieres entrenarla desde el principio. Hacerle creer que ofrecerse es normal. Médico. Correcto.

—Quiero que asocie mi tacto con tu silencio. Con tu aprobación. Con una confianza ciega. Es la única forma de que se abra de verdad.

Doy un sorbo de coñac. La lengua me roza el cristal antes de beber. El sabor es amargo, pero cálido. Como la anticipación.

—Me gusta. Y sí, quiero que la disfrutes. No solo para ayudarla... sino porque te la mereces. Y ella necesita hombres como nosotros. Hombres que sepan qué hacer con ella. Hombres que no solo la posean, sino que la eduquen.

Arthur baja la mirada al regazo. Los dedos se le mueven ligeramente, como si ya estuvieran explorando algo.

—Empezamos hoy. Cuando esté allí, desnuda, tendida, dejándome hacerlo... lo entenderá. No con la mente. El cuerpo responderá. Los labios se le hincharán. La respiración le cambiará. Y tú lo verás. La verás florecer bajo mis manos.

Luego añade, con tono neutro: —Dile que me quedaré unos días. Que vigilaré su estado general, la presión arterial, la circulación, los niveles hormonales. Palabras grandes, técnicas. Palabras que no entenderá. Pero la harán sentirse segura. Atendida.

—Puedes quedarte todo el tiempo que quieras, Arthur. Semanas. Meses. Esta casa también es tuya.

—Ella no necesita saber eso todavía. Dormiré en la habitación de invitados.

Cada mañana, pasaré a hacerle un chequeo «de rutina».

Un poco de presión en el estómago, un toque bajo el pecho, una palpación cuidadosa.

Todo normal. Todo justificado. Encargaré una camilla de exploración con estribos y la haré traer aquí. Eso lo hará todo aún más práctico.

Sonrío. —Y mientras tanto... se irá acostumbrando. A desvestirse. A ofrecerse. A no hacer preguntas. El cuerpo se le amoldará a tus dedos.

Arthur asiente, los ojos entrecerrados.

Luego abre el maletín médico con su habitual lentitud ceremonial. Las cremalleras se deslizan suavemente, la tela se estira y cede con un suave susurro. Miro dentro. Todo está ordenado, limpio, preciso. Pequeños instrumentos, viales transparentes, frascos oscuros.

Entonces lo veo sacarlo.

Un pequeño vial opaco, gris, sin etiqueta. Lo levanta entre los dedos gordos con una delicadeza casi religiosa.

—Y luego... —murmura— le daremos esto. En la comida, en el té. Dos gotas al día. No más.

Lo coloca sobre la mesa lentamente. Veo que le tiemblan ligeramente los dedos.

Lo miro fijamente. Se me corta la respiración en algún punto entre el pecho y la garganta.

—¿Qué es? —pregunto en voz baja.

Arthur guarda silencio unos segundos. No me mira de inmediato. Está esperando. Disfruta creando tensión. Luego habla.

—LactoStim-X.

La palabra se desliza dentro de mí como un código secreto. Siento que se me endurece la polla solo por cómo lo dice.

—¿Qué es exactamente?

Se recuesta, se ajusta la camisa sobre el estómago y carraspea. Cuando empieza a explicar, el tono es calmado, pero los ojos... esos son los ojos de un hombre que contempla un mapa hacia el paraíso.

—Es un compuesto hormonal. Se originó en la ganadería, desarrollado para inducir el ordeño continuo en vacas lecheras.

Nunca se ha probado oficialmente en humanos, pero se ha usado en ciertas clínicas en los lugares adecuados, donde nadie hace preguntas.

Donde la ética médica es un lujo occidental.

Y los resultados son... impresionantes. Esta versión es una evolución de esa fórmula, creada allí en secreto para uso humano.

Se me cierran los dedos en torno a la copa antes de darme cuenta.

—¿Funciona de verdad? ¿Incluso en una chica como Josie?

Sonríe. No como un médico. Como un sádico refinado.

—Funcionará aún mejor en Josie. Es joven. Fértil. Receptiva. El cuerpo le responde al tacto como si estuviera programado para ello. El compuesto actuará con precisión. El efecto es acumulativo. Se basa en tres mecanismos fundamentales.

Se inclina hacia delante, moviendo las manos como si explicara los secretos de un ritual.

—Primero: sobreproducción autónoma de leche. Desencadena una bajada persistente y creciente. Sus pechos producen solos. Sin estimulación. Día y noche. Constantemente. La única solución será vaciarlos. O dejar que revienten.

Cierro los ojos un momento. La imagino. Hinchada. Húmeda. Empapada. Leche manchando las sábanas bajo ella.

—Segundo: asociación erótica del pezón. El compuesto vincula la estimulación del pezón con el centro del placer. Cada lamida... un orgasmo. Cada chorro... un grito. Cuanto más se corre, más produce. Cuanto más produce, más necesita correrse. Es un ciclo perfecto.

Trago saliva. La mandíbula se me tensa.

—Dios.

Arthur se relame los labios, como si ya pudiera saborearla.

—Tercero: dependencia. Después de unos días, desarrollará una dependencia física de ser vaciada.

Sus pechos se inflamarán. Hinchados. Doloridos.

Se volverá insoportable. Entonces... llega el calor.

La necesidad. La excitación. Se despertará en mitad de la noche con las tetas ardiendo, los pezones duros, y el cuerpo suplicando que la chupen.

Me quedo quieto, el vaso aún en la mano. El corazón me late lento, pero con fuerza.

Agarro el frasco entre los dedos. Fuerte. Los nudillos se me ponen blancos. El vidrio está frío, pero la mano me arde.

—Y... ¿cómo se verá? ¿Cuánto cambiará?

La voz me sale más baja, casi ronca. Siento la sangre más espesa en las venas, el aliento caliente en la garganta. Solo la idea me aprieta el estómago. Necesito saber. Ver.

Arthur se recompone, pero puedo verlo. Está excitado. Los ojos le brillan como los de un niño frente a un juguete prohibido.

—En cuatro o cinco días como máximo —dice—, pasará de una DDD completa a algo como una copa K. Como mínimo. Pero si responde como creo... podríamos ir a más.

Inhalo despacio. Me pican los dedos.

—El tejido se expandirá bajo presión. La piel se estirará tensa como un tambor. Las venas se marcarán justo bajo la superficie. Sus pechos parecerán a punto de reventar. Dos melones de verano a punto de abrirse.

Cierro los ojos un momento. Ya puedo verla. El pecho tenso, brillante, tembloroso.

Arthur inhala, como si ya la estuviera respirando.

—Y los pezones... —continúa—, se alargarán. Se hincharán ante tus ojos. Se convertirán en dos frambuesas carnosas, brillantes, hipersensibles. Siempre duros. Siempre buscando una boca. Los sentirás latir con solo respirar cerca de ellos.

Trago saliva. Se me ensanchan las fosas nasales. Siento la polla dura entre las piernas.

Arthur baja la voz.

—En el momento en que los toques... rocían.

Como válvulas eróticas. Un dedo... y empiezan a gotear.

Si los lames... gime. Pero no como ahora.

No. Como una puta perdiendo el control. Si los aprietas...

gotea. Si la ignoras... se despierta sudorosa, tensa, en abstinencia.

Piernas bien abiertas, leche empapándole el pecho, corriéndole hasta el ombligo.

Y te mira. Te suplica. Sin decir palabra.

Se detiene un momento. Entrecierra los ojos. Lo está saboreando.

Yo también. La veo. Tendida. Abierta. Lista.

Entonces su voz baja aún más.

—Ya no será solo una chica. Será una criatura hecha para ser ordeñada. Un cuerpo hecho para ser lamido a diario. Una copa K goteando. Siempre tensa. Siempre lista. Siempre esperando a un hombre que sepa qué hacer con ella.

Luego añade, con un toque de satisfacción enfermiza:

—Y el clítoris... eso también cambiará, cuando esté muy excitada. Sucede en ciertos sujetos. Se hincha. Como una ciruela. Tan grande que los tres podríamos lamerlo y aún sobraría espacio.

Un escalofrío me recorre la columna.

Agarro el frasco entre los dedos. Fuerte. Los nudillos se me ponen blancos.

—Dios... ¿Cuánto tiempo entonces?

—Las primeras setenta y dos horas —dice Arthur— son solo el detonante. El cuerpo empieza a transformarse. Pero después, comienza el verdadero espectáculo.

Se inclina hacia delante, las manos entrelazadas entre las rodillas. Ojos febriles.

Boca seca.

Y yo... ya no quiero esperar más.