CAPÍTULO 2

— ¡Vas a romper eso, devuélvemelo, Sara! — La voz irritada de Amanda me intercepta a la salida del baño y me hace suspirar. Están peleando otra vez. Apenas se han despertado y ya casi han destrozado la casa.

Lívia pasa corriendo entre sus dos hermanas, empujando a las mayores por el camino y gritando como si la casa se estuviera incendiando. Me adelanto y la cojo de la mano antes de escapar por la puerta.

—¿Qué te pasa? —le pregunto, y Lívia suspira profundamente, empujando las gafas hacia arriba de la nariz.

—Mi experimento ha fracasado, soy una asesina.

— ¿A quién has matado esta vez, Lívia?

Mi hija de siete años me acompaña a la cocina, la siento en la isla y suspira varias veces antes de empezar a explicar el motivo de su drama.

— He matado mis sueños, nunca seré científica, papá.

— No digas eso, eres la niña más inteligente que conozco, de hecho, eres la persona más inteligente que conozco.

— Y aun así soy un verdadero fracaso en el arte de salvar el planeta.

— Tranquila, la ciencia es así, cometemos muchos errores antes de acertar.

Le entrego una taza con chocolate caliente y un sándwich hecho a su gusto, y luego la bajo de la isla.

Lívia camina hasta su lugar en la mesa y se sienta, toma un sorbo de chocolate y suspira.

— Esto es reconfortante.

Sonrío, porque al menos eso puedo hacer, un chocolate que calmará el corazón dramático de mi futura científica.

— ¿Ha pensado alguna vez en escribir un libro de autoayuda? Es bueno en eso.

Riendo, sacudo la cabeza y vuelvo mi atención al otro lado de la sala. En momentos como este, me arrepiento profundamente de haber alquilado esta casa en concepto abierto. Desde lejos puedo oír a Amanda y Sara en pie de guerra.

Las dos entran furiosas, discutiendo, quejándose.

— Papá, Sara ha vuelto a tocar mis cosas.

— Somos hermanas, así que técnicamente son NUESTRAS cosas —responde Sara.

— Yo soy dos años mayor, así que eso de «nuestras cosas» no me convence. Mis cosas son mías y las tuyas son tuyas, así de simple.

— Eres muy pesada.

— Y tú eres una... una...

—Ya basta, Amanda —la regaño y ella levanta los brazos, derrotada, y va a sentarse junto a Lívia. Le pongo la taza de chocolate caliente delante de sus hermosos ojos y ella suspira, molesta.

— Devuelve lo que le has cogido a tu hermana, Sara, y no toques sus cosas sin permiso.

— Pero, papá...

— Sin peros, devuélvelo y punto.

— ¡Maldición! —Sara le entrega la caja de música a Amanda y pone mala cara. A continuación, se sienta al otro lado de Lívia y se mete un gran trozo de pan en la boca, mastica con la boca abierta, mostrándoselo a Amanda, que pone los ojos en blanco.

— Lo sé, sé que este cambio ha sido inesperado y que aún nos queda un largo camino por recorrer hasta adaptarnos, pero tengo que trabajar y vosotras... ¿podríais ayudarme a no volverme loca?

Las chicas me miran alarmadas, las tres se levantan inmediatamente de sus asientos y corren a abrazarme. Vale, estas tres pueden ser problemáticas, pero las quiero con todo mi corazón.

— Lo siento, papá —oyó en coro y sonríe.

— Está bien, está bien, coman, las dejaré a las tres en la escuela y, ya saben, de la escuela directamente a casa, la señora Lucía estará aquí con el almuerzo listo.

Después de otros quince minutos enfrentándome a mi versión personal del fin del mundo, es decir, el desayuno con mis hijas de doce, diez y siete años, finalmente logré salir de casa.

Tarde, estresado, con el traje arrugado, sintiéndome caótico, agotado y consciente de que la semana apenas había comenzado.

[1] Cuando solicité el traslado a la comarca de la región de Nova Aurora, sabía que vivir en una ciudad pequeña podía ser complicado, sabía que empezar de nuevo con tres hijas aún marcadas por el trauma requeriría mucha paciencia y esfuerzo, pero Nova Aurora, una de las ciudades que componen el distrito judicial, es hermosa y tranquila, tiene una buena escuela y paisajes verdes impresionantes.

Para la mudanza, hice uso de la licencia de traslado y aproveché los treinta días para organizar las cosas y acompañar a las niñas en sus primeros días.

Debía saber que la calma de las primeras semanas pronto daría paso a la rutina truculenta de ser padre soltero de tres niñas de fuerte temperamento.

Con la cabeza llena de la compleja tarea de ser el único juez de cuatro pequeñas ciudades y el padre de tres huracanes, sigo conduciendo sin pensar demasiado en todo lo que me quita el sueño.

Hace tres meses que se fue y aún así sigue apareciendo en mis peores pesadillas, en mi lado más estresado. La culpa retumba en mi cabeza y en mi corazón, ¿cómo pude ser tan ciego? ¿Cómo pude dejar que todo eso sucediera?

Nunca me lo perdonaré.

La lluvia se intensifica un poco, acciono el limpiaparabrisas y tomo la salida que me llevará al juzgado. Las calles no están tan mal, pero el clima no ayuda en nada a mi estado de ánimo, que ya no es muy bueno.

Paso rápidamente por la entrada y aparco en la plaza reservada para el juez titular del distrito, mi plaza.

Cojo mi maletín, los papeles que tiré sin cuidado sobre el asiento del copiloto y, por supuesto, como no podía faltar, meto la mano directamente en una masa pegajosa de lo que un día parece haber sido un chicle.

Cuando descubra cuál de las tres graciositas pegó esa maldita porquería en el asiento, estaré encantado de condenarla a una pena de restricción de televisión durante una semana, como mínimo.

Sacudo la mano, pero esa cosa asquerosa no se despega. Encuentro un ticket de caja del supermercado y lo uso para limpiarme los dedos. Quien diga que las niñas son más tranquilas, delicadas y dan menos trabajo, seguro que nunca ha tenido una en casa.

Termino de recoger mis cosas y me apresuro hacia el edificio. La lluvia ha amainado, pero eso no impedirá que me empape si sigo entretenido.

— ¿Una flor para tu esposa, muchacho? — Un desconocido me intercepta cuando estoy terminando de subir los escalones que dan a la entrada del juzgado. Le hago un gesto con la cabeza para decir que no y paso rápidamente a su lado.

Camino rápidamente hacia las puertas de cristal. Y como si mi día no pudiera empeorar, siento un golpe en un lado. ¿Es que esta gente no mira por dónde anda?

No tengo tiempo ni para pensar y choco con otra persona.

— Disculpa —digo, siguiendo mi camino sin molestarme en mirarla.

— Oiga, tenga cuidado por donde anda —la mujer se pone tensa, haciéndome detenerme, dar media vuelta y mirar directamente a un hermoso par de ojos marrones y una nariz respingona.

Me acerco a la chica, que debe de ser al menos diez años más joven que yo y unos buenos veinte centímetros más baja también.

—¿Qué has dicho? —La miro fijamente y sé que debo de tener una expresión enfadada, porque la forma en que me devuelve la mirada es igualmente desafiante.

—Lo que has oído. —Levanta el dedo índice en dirección a mis ojos.

Un olor a bosque salvaje se extiende, como si hubiera pasado la noche en la hierba.

Respiro hondo, absorbiendo la imagen hermosa y furiosa a menos de dos pasos de mí.

— Primero casi me atropellas con el coche, me empapaste con agua de un charco asqueroso y ahora casi me arrastras con tus prisas.

— Yo... no me di cuenta, lo siento.

Mierda. Tiene sentido que esté enfadada.

— ¿Quién te crees que eres para actuar como un loco?

Sus ojos se estrechan y esa simple frase es suficiente para despertar mi lado arrogante.

— Yo soy el juez.

— Eso no justifica... —dice, encogiéndose de hombros como si no hubiera dicho nada.

Miro detenidamente a la pequeña mujer que tengo delante, lleva uno de esos vestidos florales llenos de puntas asimétricas.

Su cabello ondulado forma rizos en las puntas y es absurdamente hermosa.

Algo en mi inspección parece molestarla, porque la chica hincha el pecho y me mira de frente. Está lista para el enfrentamiento.

—¿Y tú quién eres? —le pregunto, bajando un poco la cabeza y aspirando el aroma fresco del aire.

Ella mantiene la misma mirada aguda de cuando me llamó loco.

— Yo soy la acusada.

Sinceramente, en esta ciudad solo hay locos. Desde que asumí el cargo de juez, me he encontrado con las acciones más insólitas. Hay procesos de todo tipo, muchos, o incluso la mayoría, no tienen ningún fundamento, y mucho menos base legal.

Y parece que las cosas solo van a empeorar.

Después del enfrentamiento en la entrada del edificio, me encerré en mi despacho para analizar la pila de casos que esperan ser examinados, muchos de los cuales ni siquiera puedo juzgar en cuanto al fondo, y me sorprende mucho que los abogados se presten a ello.

Ahora entiendo por qué no fue nada difícil conseguir un traslado aquí. Desde procesos por dañar la valla del vecino hasta el robo de leche en una tienda de comestibles, las demandas son de lo más variadas.

—¿En qué diablos me he metido? —murmuro, abriendo mi maletín y encontrando un sobre hecho a mano.

Le doy la vuelta y veo que el sobre está lleno de purpurina y pegatinas con corazones. Lo abro y encuentro una cartita con dibujos, corazones y florecitas.

Bueno, puede que no sean unos angelitos, pero saben cómo ganarse al padre.

Papá:

Por favor, no te enfades con nosotras, pero hemos roto el marco de fotos del abuelo.

En realidad, la culpa fue de Sara, que lo escondió detrás de la puerta de la habitación.

Lívia estaba llorando por la muerte de la araña y yo acabé chocando contra la puerta y rompiendo el marco.

Prometo comprar uno nuevo cuando reciba mi mesada.

Con cariño, Amanda.

Saco otra notita del sobre, es pequeña, cortada de forma un poco torpe, pero con un dibujo de una araña sonriente en uno de los lados. En el otro lado, con la letra pequeña y un poco aplastada de Sara, hay una notita.

Papá, te juro que no maté a la araña, pero me aseguraré de que tenga un entierro digno.

Te quiero, Sara.

Ahora solo me queda descubrir qué historia es esa de la araña.

Con renovado humor, guardo la declaración de culpabilidad de mis hijas mayores dentro de la carpeta y me concentro en intentar terminar el máximo de cosas antes de la hora del almuerzo.

Cojo la primera carpeta de la pila y la abro, pero algo vuelve a llamar mi atención. Una discusión fuera de mi despacho.

Intento entender lo que se dice, pero lo único realmente comprensible es Bruxa. Bruxa. Bruxa. Bruxa. Santo Dios, si no son mis hijas, será esta ciudad la que me vuelva loco.

Me levanto como un huracán y abro la puerta de un golpe.

En la sala contigua a la mía, una de las técnicas judiciales, especializada en mediación, se encuentra entre dos mujeres que parecen a punto de enzarzarse en una pelea. Una mayor y... ella.

— ¡Basta! —grito lo suficientemente alto como para que las tres mujeres de la sala se callen y se queden quietas. Mis ojos se dirigen directamente a la mujer que se enfrentó a mí. Hermosa y extraña. —Tú, otra vez.

Ella no me responde, pero sus ojos me escrutan con atención.

— Entonces, ¿quién me va a explicar qué está pasando aquí? —pregunto, todavía haciendo de juez malvado.

— Esta bruja ha acabado con mi matrimonio —acusa la mujer mayor, señalando furiosa a la otra—. Esta criatura del demonio me ha quitado a mi Antonio.

— No le he quitado nada, ni siquiera lo conozco —replica la otra, cruzando los brazos sobre el pecho.

— Su... su... su bruja, vaya directamente al infierno —la acusadora continúa con su espectáculo de horrores.

— Ya le he dicho que nunca he visto a ese tal Antonio, señora, está loca. Además, no soy bruja, soy vidente, médium, pero bruja no. Si lo fuera, ya la habría convertido en un lagarto.

— Oh, Dios mío, me está amenazando. Señor juez, ahora me va a hechizar. Hay que arrestar a esta bruja.

— ¡Basta! Nunca había oído tanta locura de una sola vez.

— Lo siento, señor juez —se apresura a decir la técnica, pero yo descarto la formalidad con un gesto. — Esta señora está fuera de sí.

— ¿Es usted la demandante [2] ?

— Ni siquiera sé lo que es eso, pero yo soy la víctima, señor juez. Esta mujer me ha echado un mal de ojo y mi marido me ha dejado.

—Supongo que usted es la demandada, ¿ [3] ? —le digo mirando directamente a la hippie, cuyo nombre aún desconozco.

—Sí, señor—responde ella, petulante—. Pero soy inocente. Totalmente inocente.

—¿Dónde están las actas del proceso? —pregunto, pero antes incluso de terminar de hablar, ya tengo el expediente en mis manos, entregado por la técnica, cuyo nombre se me escapa ahora de la memoria. Parece aliviada al entregarme los documentos y salir del ring de la pelea.

Todo esto es absurdo. A medida que recorro con la vista las líneas y absorbo el contenido escrito, me siento más impactado por lo que estoy leyendo. En todos mis años como juez, nunca había visto a nadie acusado de brujería.

Empiezo a leer en voz alta, completamente atónito.

— La demandante Janete Schultz acusa a la demandada Iris Oliveira de promover su separación de su cónyuge mediante actos de brujería. Dios santo, ¿quién ha redactado esto?

— Así es, señor juez, ¿va a arrestar a esa señora?

— ¿Encarcelar a alguien por brujería? ¿Está bromeando?

La hippie, que ahora sé que se llama Iris Oliveira, pone una cara de enfado.

— Yo no soy esa, mi nombre es Iris, soy dueña de una tienda de productos naturales. Esa señora compró una de mis recetas para la alergia de su esposo, no tengo la culpa de que, además de curar la enfermedad, él recuperara la vista y decidiera deshacerse de la carga...

— Señora, Iris, por favor, no empeore las cosas —la reprendo, pero ella no baja la cabeza, levantando su afilada barbilla en mi dirección.

—Me están acusando de algo que no hice, tengo derecho a defenderme.

—¿Defenderse? Lo que tiene que hacer es quedarse en la cárcel el resto de su vida. —Janete la fulmina con la mirada.

Las dos empiezan a discutir de nuevo y esta vez no es la técnica la que se interpone, sino yo.

— ¡Ya basta! O se callan las dos ahora mismo, o las haré arrestar por desacato.

— Lo siento —susurra Iris y da unos pasos atrás.

— Pero no es justo, ella hechizó a mi marido...

— Señora Janete, le sugiero que consulte a su abogado y le pregunte qué es la litigación de mala fe. Esta acción no tiene fundamento para ser juzgada y, si sigue alterando el orden en mi despacho, la acusaré de ello.

— ¿Litigación de mala fe? —repite ella, atónita.

—Exacto.

— No puede hacer eso —insiste la acusadora.

— Sí que puede —Iris esboza una sonrisa arrogante que, para ser sinceros, resulta muy sexy—. Él es el juez.