Capítulo Ocho

Cece entró en la posada suspirando mientras Oswald corría por la cocina en dirección a los establos.

Se quitó el sombrero y la pelliza lo más rápido posible.

A pesar del clima cálido, Oswald había estado particularmente enérgico aquella mañana, correteando entre los trabajadores del puerto y poniéndose en medio de marineros y estibadores.

En una o dos ocasiones estuvo a punto de caer al agua.

Cece echó un vistazo al salón del desayuno, pero, como era habitual, la señora Burkin aún no se había levantado.

La mayoría de los días permanecía en la cama hasta casi el mediodía, dejando a Cece la tarea de cuidar de Oswald.

Estaba agotada y comenzaba a resentirse por ser utilizada como niñera sin sueldo, aunque cada vez le tomaba más cariño al niño.

Sin embargo, se sintió aliviada al dejarlo al cuidado de Jack, el mozo de lord Eliot, quien había entablado amistad con el pequeño y demostraba saber tanto de barcos y navegación como de caballos.

Le había prometido llevar al joven señor Oswald al puerto para ver una gran goleta preparándose para zarpar.

También le había prometido empezar a enseñarle a remar en una tranquila ensenada cercana a la ciudad.

Una o dos horas después, Cecilia, descansada tras una reconfortante taza de té y una breve siesta, y sintiéndose mucho más como ella misma, bajó las escaleras hacia el vestíbulo de la posada.

Se detuvo de golpe, hechizada por las apasionadas notas de la Sonata para piano n.º 7 de Beethoven.

La brillante sucesión de arpegios y los repentinos cambios de intensidad la atrajeron como la música del Flautista de Hamelín. Se preguntó cuál de los huéspedes de la posada podía tocar con semejante habilidad y pasión.

Empujó la puerta del salón trasero y se quedó atónita al ver la ancha espalda y los firmes hombros de lord Eliot inclinados sobre el piano.

Tenía los ojos medio cerrados mientras interpretaba de memoria aquella gloriosa melodía. Su cabello, normalmente impecable, estaba revuelto, como si se hubiera pasado los dedos por él una y otra vez. Se había quitado la chaqueta y la corbata colgaba suelta alrededor de su cuello.

Sus manos volaban sobre las teclas, derramando toda la intensidad de su alma.

Cece entró en la habitación, cerró la puerta con cuidado y se sentó en el asiento más cercano.

No podía obligarse a marcharse, pero la invadió la sensación de estar presenciando un momento profundamente personal, como si estuviera contemplando directamente el corazón y el alma de aquel hombre extraordinario que ocultaba sus sentimientos a todo el mundo, incluida ella.

Las emotivas melodías del segundo movimiento hicieron que las lágrimas acudieran a sus ojos.

La sensación de dolor y desesperación se veía intensificada por el hecho de que quien tocaba era un hombre normalmente tan reservado, tan controlado, que rara vez permitía a nadie conocer la profundidad de sus pensamientos.

Debió de hacer algún pequeño ruido porque la música se interrumpió bruscamente y él se volvió en el banco del piano.

Cuando la vio, sus ojos eran duros como el pedernal, tan negros que parecían trozos de carbón. Pero, a medida que ella lo miró con serenidad, la compasión reflejada en sus propios ojos pareció suavizarlo.

Él extendió una mano hacia ella.

—Venga aquí.

Era más una invitación que una orden, pero Cece respondió de inmediato.

Cruzar la habitación mientras aquellos ojos oscuros permanecían fijos en ella resultó desconcertante.

Cuando llegó a situarse frente a él, su respiración era irregular y sentía el cuerpo caliente.

—Lo siento.

Él inclinó ligeramente la cabeza.

—¿Por qué se disculpa?

—No pretendía entrometerme. Es solo que me sentí atraída por la pasión de la música.

Él deslizó los dedos sobre las teclas, buscando notas al azar.

—Es una indulgencia secreta. No había tocado en muchos años, pero los acontecimientos recientes reavivaron mi deseo de hacerlo y he estado tomando clases en privado.

Interpretó un arpegio lento.

—Me ha sorprendido cuánto recordaba y la rapidez con la que todo volvió a mí.

Había una melancolía en su voz que llevó a Cece a acercarse y acariciar suavemente su mejilla. Él tomó su mano y la mantuvo allí, girando el rostro para depositar un beso en su palma.

—¿Por qué lo dejó?

Su pregunta contenía más compasión que curiosidad.

Él vaciló durante tanto tiempo que ella pensó que no iba a responder. Finalmente, enderezó los hombros y dijo:

—Los caballeros no desperdician su tiempo en las clases de actividades con las que las damas llenan sus días.

Cece frunció el ceño, confundida.

—Pero he oído a hombres tocar música. La mayoría de los músicos de los conciertos a los que asistimos son hombres.

—Eso es cierto, pero la música es su profesión. No se considera digno que los caballeros de la aristocracia toquen un instrumento musical.

Los dedos de Cece se deslizaron entre su cabello.

—Ni leer novelas ni pintar cuadros. Me parece que ser un caballero debe de ser muy aburrido si solo se le permite cazar y jugar a las cartas.

Sus dedos se tensaron ligeramente y él levantó la vista hacia ella.

—Sobre todo cuando tiene que renunciar a algo que le proporciona una alegría tan evidente.

Las manos de Daniel se deslizaron alrededor de su cintura y la atrajeron más cerca, apoyando la cabeza contra sus pechos. Ella se tensó al principio y luego se relajó cuando el calor de él la envolvió. Su mano acarició su espalda y descendió hasta sus nalgas, que sostuvo entre sus manos.

Era una sensación extraña, pero provocó pequeños destellos de deseo en su interior.

Él la atrajo hasta sentarla sobre su regazo, y ella se acurrucó contra su pecho, sorprendida de lo cómoda que se sentía allí.

Permanecieron así durante varios largos instantes hasta que unos golpes en la puerta interrumpieron su intimidad.

Chapman llamó con suavidad:

—Milord, lamento molestarlo, pero ha llegado una carta urgente.

Lord Eliot se apartó de Cece y la ayudó a bajar de su regazo. Sus ojos estaban duros cuando se levantó del banco del piano y cerró la tapa con una fuerza innecesaria.

—Me dejé llevar. Le ruego que acepte mis disculpas, señorita Goodwin. No volverá a suceder.

Ni siquiera la miró directamente mientras abandonaba la habitación a grandes zancadas.

Cece lo observó marcharse.

La invadió una sensación de pérdida, de traición. Su corazón se sentía pesado y oprimido, como si alguien hubiera colocado un tornillo de banco alrededor de él.

Sin importar lo que pudiera pensar Louisa Halstead, estaba claro que Daniel Eliot realmente no quería enamorarse de ella, de Cece. Luchaba contra sus sentimientos a cada paso.

Se acercó a la ventana y permaneció allí durante varios minutos, con una mano apoyada sobre el corazón como si pudiera aliviar el dolor.

Se apartó de la ventana cuando lord Eliot pasó por delante. Sostenía la importante carta que Chapman le había entregado, pero aún no la había abierto. Tenía los hombros caídos y una expresión de tal angustia en el rostro que la opresión alrededor de su corazón disminuyó.

Louisa le había suplicado que no se rindiera con él, y no lo haría.

Sabía, sin ninguna duda, que se había enamorado de él y que ningún otro hombre podría satisfacerla ni darle felicidad. Solo necesitaba encontrar la manera de ayudarlo a abrir el corazón a su amor. Sabía que podía hacerlo feliz y ayudarlo a desarrollar todo el potencial que poseía.

Si tan solo él la dejara entrar en su corazón.

Su determinación no se vio facilitada durante los días siguientes.

Lord Eliot la evitó diligentemente, limitándose a ofrecerle un saludo cortés y distante o a responder con la mayor brevedad posible cuando ella se acercaba a él.

Cada vez que estaba en su compañía se sentía más frustrada.

Por lo general, él solo estaba en la posada por las noches, y ella no sabía dónde pasaba los días, aunque una vez lo había visto en los muelles.

Mientras tanto, sus días transcurrían cuidando de Oswald o dando paseos por la ciudad y los acantilados. También había pedido ayuda al huésped francés de la posada para aprender a hablar francés con mayor fluidez, pero no estaba progresando demasiado.

La señora Burkin visitaba a sus conocidos de la ciudad, aunque rara vez invitaba a Cece a acompañarla.

Una calurosa tarde, después de caminar durante kilómetros, Cece regresó a la posada agradecida por la frescura del antiguo edificio de piedra. Se quitó el sombrero con un suspiro y pidió a la señora Kesby un poco de limonada.

Oswald, que había estado en la cocina con el mozo de cuadras de lord Eliot, salió corriendo y se lanzó a sus brazos.

—Te he echado de menos. Ven a contarme una historia.

—Te contaré la de Jack el Matagigantes si la pides con educación.

Oswald dio un paso atrás, algo avergonzado.

—Lo siento. Jack dice que es propio de un hombre ser cortés con las damas. ¿Por favor me contaría una historia, señorita Goodwin? Las cuentas mucho mejor que la niñera Browne. Oiga, ¿el Jack de la historia es el mismo Jack que cuida los caballos? Es lo bastante grande como para matar gigantes.

Cece se echó a reír y tomó la mano de Oswald mientras salían al jardín delantero de la posada.

—Puede que sean parientes, pero creo que es otro Jack.

Se acomodaron en un banco a la sombra de un árbol con vistas al puerto, y Cece comenzó el relato.

—Es una historia estupenda —declaró Oswald cuando terminó.

Se puso de pie de un salto, encontró un palo largo y lo blandió como si fuera una espada mientras corría a contarle a Jack sobre la lucha contra gigantes y a preguntarle si conocía al Jack de la historia.

Cece se recostó y cerró los ojos, disfrutando del tranquilo zumbido de las abejas alrededor de los rosales y del suave susurro de la brisa entre los árboles.

En la quietud de las primeras horas de la tarde, oyó la voz de Christine Burkin al otro lado del muro que bordeaba el camino lateral de la posada.