13. Para limpiar linajes

Clara

Si mi esposo gigante y estoico cree que puede andar husmeando por tabernas y cazando traidores fugitivos él solito mientras yo me quedo en casa bebiendo manzanilla, le espera una buena lección.

El corazón me late con una chispa salvaje y eufórica de triunfo. Encubierta. Eso puedo hacerlo.

Después de recogerme el pelo, me encasqueto una peluca de lana oscura y encrespada bien ajustada al cuero cabelludo y me enfundo un vestido que había sacado del fondo de mi baúl de viaje, uno que gritaba moza de taberna a los cuatro vientos.

Cuando compré el disfraz para una fiesta loca de Halloween en mi tierra el año anterior, jamás imaginé que acabaría sirviendo para un propósito táctico en una taberna llena de orcos de montaña.

Al mirarme en el espejo del tocador, me quedo paralizada ante el corpiño con cordones y el escote escandalosamente bajo de mi vestido. Boruk va a perder la cabeza.

Si bajo las escaleras con pinta de tentadora salida de un cuento de bardo de las tierras bajas, me encerrará en el dormitorio y echará el cerrojo él mismo. Necesito una contramedida: algo tan ridículamente desaliñado que neutralice el corsé.

Agarro un par de gruesas gafas de lectura con montura de alambre del aguamanil y me las encajo en el puente de la nariz hasta que mis ojos parecen el doble de grandes detrás de los cristales.

Luego me meto un pañuelo en el escote. Perfecto.

Armada con mi disfraz de gafotas y mi mejor expresión inocente, bajo las escaleras a toda prisa para enfrentarme a mi marido.

Boruk está junto a la puerta principal, abrochándose las pesadas correas de cuero de su capa oscura de montar.

—No —dice tajante, sin siquiera levantar la vista.

—Todavía no he dicho nada —replico mientras me agarro a la barandilla y bajo con pasos deliberados y seguros.

—Te quedas aquí, donde estás a salvo —sus manos se paralizan en las correas de la armadura, sus ojos se oscurecen hasta convertirse en rendijas letales mientras se clavan en mi pecho—.

El Hogar Ensangrentado es un antro. Huele a sudor rancio, malas decisiones y mercenarios fugitivos.

No vas a poner un pie ahí dentro con… eso.

—Por eso precisamente tengo que ir —digo, plantándome justo frente a él con las manos en las caderas—.

Es un pueblo orco, Boruk: nadie va a pestañear ante un gigante detrás de la barra.

¿Pero un antro como el Hogar Ensangrentado sin una camarera que anime a los clientes a pedir otra ronda?

Eso es sospechoso. Una taberna muerta con solo un patrullero estoico sentado en la oscuridad grita «trampa» a voces.

Si Garrick entra y ve una taberna funcionando sin una moza sacándoles las monedas a los clientes, se dará media vuelta y se largará.

Me doy un golpecito en la montura de alambre que descansa sobre mi nariz.

—¡Mírame! Nadie va a fijarse dos veces en una humana torpe y gafotas limpiando mesas. Una camarera nueva pasa totalmente desapercibida. Nadie presta atención a la chica del trapo, Boruk.

—A ti sí que te prestarán atención —gruñe con voz grave y posesiva.

Sin mediar palabra, echa el brazo hacia atrás, agarra una túnica de lino enorme y pesada del perchero y me la encasqueta antes de que pueda protestar.

Me aprieta el cordón en el cuello, sepultando mi figura por completo y enterrando el escote bajo tres metros de tela áspera.

Asomo la cabeza por el cuello de la túnica con las gafas torcidas.

—¿En serio?

—Ahora sí que llevas el trapo —gruñe Boruk, inclinándose hasta que sus colmillos casi me rozan la mejilla.

Un retumbo pesado y frustrado le vibra en lo profundo del pecho mientras suelta un largo suspiro cargado de derrota que echa hacia atrás un rizo suelto de mi ridícula peluca—.

Si alguien te mira mal, le parto el cuello.

—Trato hecho —sonrío mientras me ajusto las gafas y le doy unas palmaditas en la mejilla llena de cicatrices—. Ahora ve a hacer de tabernero.

Una hora después, el aire denso de la taberna del Hogar Ensangrentado huele a cerveza derramada, tuétano asado y humo rancio de chimenea.

Es el típico antro oscuro y ruidoso cerca de las puertas bajas donde van los viajeros que no quieren que les pregunten por sus asuntos, y donde van los lugareños cuando quieren pillar hidromiel barato y tan fuerte que te deja ciego.

Voy arrastrando los pies entre las mesas vacías, con la cabeza gacha, frotando con saña un banco grasiento con el trapo.

Detrás de la barra, Boruk está logrando una imposibilidad matemática: dos metros de músculo, cicatrices y violencia militar que de algún modo pasan desapercibidos haciéndose pasar por un tabernero agotado.

Sirve jarras de madera a diestro y siniestro, con el pelo engominado hacia atrás, una mancha de hollín en la cara y los hombros encorvados sobre los barriles.

Cada pocos segundos, sus ojos me siguen por el local, con un ardor silencioso y protector en la mirada.

De repente, la pesada puerta de roble se abre de par en par y choca con estrépito contra la pared de piedra.

Un cliente desaliñado entra tambaleándose, resoplando, con la cara enrojecida por el frío y la cerveza barata.

—¡Pelea fuera! —grita a la escasa clientela, enseñando una sonrisa de dientes rotos—. ¡Dos brutos mercenarios atacando a un comerciante forastero!

Unos cuantos borrachos vitorean, agarran sus jarras y se precipitan hacia la entrada.

Se me sube el corazón a la garganta. Justo como estaba planeado.

Me apresuro hacia la pequeña ventana mugrienta cerca del arco de entrada y pego la cara al cristal frío. Boruk no se mueve de detrás de la barra, pero me lanza una mirada fugaz, esperando mi señal.

Fuera, en el callejón embarrado, Garrick está acorralado contra una valla de madera podrida.

Dos orcos mercenarios enormes y cubiertos de cicatrices le invaden el espacio; uno de ellos lo tiene agarrado por el cuello de la camisa y lo zarandea como un muñeco de trapo mientras le exige las monedas de especias.

El rostro gris de Garrick palidece aún más, levanta las manos y tartamudea de puro terror.

Antes de que los mercenarios puedan echar el brazo atrás para atizarle, un extraño sale de las sombras.

Torok.

El patrullero de Dran ejecuta su papel con aterradora y brutal perfección.

Ni siquiera desenvaina una espada. Torok agarra al mercenario líder por la nuca, tira de él hacia atrás y le estampa la cara contra la pared de piedra con un CRACK que revuelve el estómago.

Agarra al segundo por la túnica y lo empuja con la fuerza suficiente para mandarlo de espaldas al barro.

Torok desenvaina una daga curva de aspecto letal, pasa por encima de los mercenarios caídos y les gruñe algo a la cara. Los dos mercenarios no necesitan que se lo digan dos veces: se levantan a trompicones y salen corriendo por el callejón oscuro como perros apaleados.

A través del cristal, observo a Garrick soltar un suspiro entrecortado y desplomarse contra la valla. Mira a Torok como si el corpulento patrullero fuera un dios bajado del cielo.

Garrick agarra con entusiasmo el brazo de Torok, balbucea agradecimientos frenéticos y le da palmadas en el hombro antes de señalar hacia los faroles resplandecientes del Hogar Ensangrentado. Torok gruñe, interpretando al bruto estoico y amargado, y se deja guiar hacia la puerta.

Me aparto de la ventana, cruzo la mirada con Boruk al otro lado de la sala en penumbra y le hago un pequeño gesto de asentimiento, satisfecha.

Anzuelo, sedal y plomada.

La puerta de la taberna se abre de golpe otra vez y deja entrar una ráfaga de viento de montaña junto con Garrick, que viene prácticamente colgado de su nuevo mejor amigo.

—Te lo digo, te debo una copa, amigo —dice Garrick, y le da palmadas en el hombro a Torok mientras se dirigen hacia una mesa del rincón sumida en sombras—. Esos perros del paso bajo no tienen respeto por los comerciantes honrados.

—Tú compra la cerveza —gruñe Torok, interpretando su papel a la perfección: se desploma en su asiento, frunce el ceño hacia las sombras, con todo el aspecto del tradicionalista amargado y descontento.

Mientras Garrick se desliza en el banco, su mirada aguda se clava en un cliente de la mesa dos filas más allá, sentado junto al resplandor del pilar de la chimenea.

Es Mandíbula de Piedra.

El jefe tribal está sentado solo en las sombras: un viejo guerrero corpulento y canoso que bebe de un cuerno de hidromiel oscuro y roe una costilla de jabalí asado.

El rostro de Garrick palidece.

—¿Es ese... Mandíbula de Piedra? —susurra frenético, medio incorporándose del asiento—. ¿Qué hace en un antro como este?

Torok ni siquiera mira atrás; agita una mano con desdén mientras hace señas hacia la barra.

—Relájate, rata tonta. El viejo fantasma tiene sesenta inviernos encima. Está medio sordo por la guerra de tambores y ciego del ojo izquierdo. Viene aquí porque Kaelen sirve la mejor pata de jabalí. No se daría cuenta ni aunque un dragón aterrizara en el tejado.

Garrick suelta un suspiro lento de alivio y se deja caer de nuevo en su asiento; su arrogancia untuosa regresa al instante.

—Ah. Bien. Prefiero la compañía tranquila.

Me acerco con el pretexto de limpiar migas de la mesa vecina vacía. Mantengo la cabeza gacha mientras el corazón me martillea frenético contra las costillas bajo la túnica que me queda grande.

Garrick extiende la mano y atrapa con descaro el borde de mi falda cuando paso. Con una risa viscosa y arrogante, alza la mano y me planta una palmada fuerte y sonora en el trasero.

—¡Tráenos una jarra de hidromiel oscuro, muchacha! —espeta Garrick con desprecio, agitando la mano—. Y date prisa. ¡Mueve esas piernas flacas!

Oh, dioses.

Detrás de la barra, el grueso trapo que Boruk sostiene se rasga en dos con un chasquido estremecedor. Se le ensanchan los hombros, las pupilas se le dilatan en rendijas letales mientras agarra el borde del mostrador con ambas manos; la madera gime bajo su fuerza bruta.

Capto su mirada al otro lado de la sala en penumbra y le hago un gesto frenético pero sutil con la cabeza: «¡No arruines esto ahora!».

Me vuelvo rápidamente hacia Garrick y me froto la cadera mientras la sangre me hierve hasta hacerme olvidar toda prudencia.

—Enseguida, señor —digo, dulce como la miel, antes de que se me escape la lengua del todo—. Debe de estar sediento después de gritar como un niño indefenso en el callejón de ahí fuera.

Las palabras caen como plomo en la sala.

La sonrisa burlona de Garrick se esfuma al instante. Se le endurece el rostro y el aire en la mesa se congela.

«Humana idiota e impulsiva», me grito por dentro mientras el corazón se me cae a los pies. «Acabas de arruinarlo».

—¿Qué me has dicho, muchacha? —ruge Garrick. Se inclina hacia delante con las manos planas sobre la mesa, preparándose para levantarse.

Detrás de la barra, oigo el clac seco de las pesadas botas de Boruk al dar un paso adelante, listo para arrancarle la cabeza a Garrick.

Antes de que Garrick pueda levantarse, Torok le planta en el hombro un manotazo con su enorme palma llena de cicatrices y lo empuja de vuelta al banco con una risa áspera.

—¡Ha dicho que parece que necesitas una copa, comerciante!

—brama Torok, cubriendo el desliz como un maestro.

Le da a Garrick un empujón desdeñoso y me frunce el ceño por encima del hombro—.

Ignórala. Las mozas de taberna deslenguadas no tienen modales.

¡Ve a buscarme el hidromiel, cuatrojos, antes de que te rompa la jarra en la cabeza!

—¡S-sí, mi señor! ¡Enseguida! —chillo, siguiéndole el juego. Me ajusto las gafas torcidas con mano temblorosa, agacho la cabeza y corro hacia la barra tan rápido como me dan las piernas.

Cuando llego al mostrador, Boruk me agarra la muñeca como un grillete de hierro. Su respiración es un ronquido bajo y asesino; el pulgar me frota furiosamente sobre el pulso.

—Lo mato —susurra con la voz una octava más grave, convertida en pura rabia letal—. Te ha puesto las manos encima.

—Es una rata arrogante —le susurro frenética, inclinándome sobre los grifos para ocultar nuestra conversación—. Concéntrate. Torok lo ha salvado. Necesitamos que siga soltando la lengua.

Boruk exhala una nube de pura rabia y me entrega la jarra, que chapotea, con un control forzado extremo.

Agarro dos jarros vacíos y vuelvo arrastrando los pies hasta su mesa. Dejo la jarra y los jarros con una tímida reverencia antes de retirarme a frotar mesas dos filas más allá.

Garrick se sirve un jarro hasta arriba, le da un trago largo y se limpia la boca con la manga.

—Como te decía, hermano, es una desgracia lo que está pasando en el barrio alto.

Torok golpea el jarro sobre la madera pegajosa.

—¿Una desgracia? Es repugnante. Grimgor era un guerrero.

Ahora está jugando a las casitas con una panadera humana.

Dicen que está preñada. Un híbrido. Un cruce impuro que diluye la fuerza del clan.

Si tuviera agallas, si supiera cómo acabar con ello sin que los guardias de Dran me cuelguen del cuello, le pondría fin yo mismo.

Garrick resopla —un sonido viscoso y húmedo—, inflado de orgullo por el alcohol barato y la certeza de estar sentado junto a un aliado.

—No te preocupes, amigo mío —murmura Garrick, bajando la voz a un susurro de conspirador—. Algunos problemas se resuelven solos. Solo hace falta una palabra suave y una taza caliente para hacer el trabajo.

Torok parpadea, haciéndose el tonto.

—¿Y eso qué significa?

—Significa que la casa de la panadera pronto estará de luto —dice Garrick con una mueca despectiva, inclinándose hacia él—. Raíz de montaña en su infusión de la mañana. Dos cucharadas colmadas dos veces al día. Para mañana por la noche, no quedará ningún «cruce impuro» del que preocuparse.

Junto al pilar de la chimenea, los ojos de Mandíbula de Piedra brillan con una furia fría y asesina, pero se obliga a quedarse clavado en su banco, sin romper la farsa.

—¿Raíz de montaña? —repite Torok, con la voz teñida de falsa admiración—. ¿Envenenaste el linaje de Grimgor en sus propias narices?

—Le di el arma a su zorrita humana, y ella misma se la está bebiendo, creyendo que es un dulce remedio para las náuseas del embarazo —se jacta Garrick, recostándose con una risita triunfal—. La muy imbécil ni siquiera sabe que está haciendo el trabajo sucio por nosotros.

Detrás de la barra, Boruk no mueve un músculo, pero sus ojos van de Garrick al jefe del clan. Mandíbula de Piedra asiente una sola vez, casi imperceptiblemente: Escuché cada palabra.

Torok alza su jarra en un brindis silencioso, ocultando su sonrisa fría y letal tras la espuma.

—Por los linajes limpios.

—Por los linajes limpios —repite Garrick, chocando su copa y dando un largo trago, sin sospechar que acaba de firmar su propia sentencia de muerte delante de un Maestro de Espías, el jefe del clan y una camarera con muy buena memoria.