11. La contramedida

Clara

Se me encoge el estómago en un vacío frío e ingrávido mientras recojo mi capa, con la pesada lana retorcida entre mis manos temblorosas.

El aire fresco de la montaña me azota el rostro en cuanto cruzamos la puerta, pero el ligero frío no logra apagar el pánico que me arde en el pecho.

Prácticamente tengo que trotar para seguir las largas y despiadadas zancadas de Boruk por el camino embarrado.

Mis botas se hunden en la tierra surcada y amenazan con hacerme perder el equilibrio a cada paso, pero él no aminora el ritmo.

Mantiene una expresión fría como la piedra, haciendo el papel del intendente despreocupado que da un paseo matutino con su esposa humana, pero la rigidez de sus hombros y el calor que irradia su furia cuentan una historia completamente distinta.

A nuestro alrededor, el pueblo es exasperantemente normal. El martillo rítmico de un herrero a lo lejos, una vecina que sacude una alfombra... todos completamente ajenos a la pesadilla que se desata bajo la superficie.

—¿Qué tipo de peligro? —intento igualar su paso implacable mientras mis botas resbalan en el barro—. ¡Lila apenas lleva cinco meses! ¿Qué crees que le pasa, fiebre alta? ¿Que vomita en la bacinilla? ¡Eso es el embarazo!

—Peligro mortal —gruñe Boruk sin aminorar siquiera el paso. Su mirada recorre el camino como un halcón al acecho—. Garrick no le dio a Lila un remedio para el estómago. Le está dando veneno.

Veneno.

La palabra se me revuelve en el estómago.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

—Los calambres severos —murmura—. En dosis pequeñas, la raíz de montaña alivia las dolencias humanas. ¿En dosis concentradas? Purga el útero. Es un arma antigua de los señores de la guerra, para asegurarse de que ningún mestizo ni linaje débil sobreviviera.

El horror me ahoga, pero no hay tiempo para más preguntas.

La campana sobre la pesada puerta de roble tintinea alegre y metálica cuando irrumpimos en la panadería, arrastrando con nosotros un remolino de viento de montaña.

La repentina oleada de calor —rica en azúcar tostado, nueces asadas y canela fresca— nos envuelve como un muro, absurdamente acogedora frente al pavor helado que se me acumula en el estómago.

Lila está de pie detrás del mostrador, apoyada pesadamente contra la vitrina de roble pulido. Parece exhausta, con profundas ojeras lavanda y una mano posada protectoramente sobre la curva sutil y redondeada de su vientre.

—¡Clara! ¡Boruk! —Lila sonríe con calidez mientras deja una taza de barro humeante sobre el mostrador pulido—. ¿Qué os trae por aquí tan temprano? Pensé que estarías entreteniendo al círculo de costura hoy. Pero llegáis en el momento perfecto. Los bollos dulces acaban de salir del horno.

Extiende la mano hacia una taza de barro humeante que descansa cerca de la vitrina y envuelve los dedos alrededor de la arcilla. El vapor se eleva en una espiral suave contra su mejilla sonrojada mientras la acerca a los labios.

El corazón me golpea contra las costillas.

Pero antes de que el borde oscuro pueda tocarle la boca, la mano masiva y cicatrizada de Boruk corta el aire con velocidad aterradora y se cierra alrededor de la taza.

Con precisión practicada y sin esfuerzo, se la arrebata del agarre antes de que ella pueda siquiera parpadear.

Arquea las cejas mientras se pone las manos en las caderas.

—Bueno, buenos días a ti también, grandulón. ¿Qué pasa, los machos orcos tienen náuseas matutinas? Porque si buscas compasión, le estás preguntando a la panadera equivocada.

Boruk la ignora por completo. Se lleva la taza a la nariz, con las fosas nasales dilatadas mientras aspira profundamente el vapor que asciende. Lo observo de cerca, intentando descifrar su rostro impenetrable, pero tiene los ojos distantes: un maestro de espías analizando un enigma.

Sumerge apenas la punta de la lengua en el líquido oscuro, la mantiene allí una fracción de segundo y mueve la mandíbula mientras paladea el sabor.

—Manzanilla seca para enmascarar el color —murmura en voz baja.

No nos habla a nosotras; está diseccionando el arma que tiene en la mano—.

Menta en el aroma para ocultar el olor...

pero debajo... —chasquea la lengua una vez contra el paladar y frunce el ceño en una línea sombría y aterradora—...

hierro amargo y corteza agria. Raíz de montaña concentrada.

Sin decir nada más, gira sobre los talones, pasa junto a Lila y vierte toda la taza humeante directamente en el cubo de desperdicios bajo el mostrador. El líquido oscuro salpica contra la madera con un golpe sordo y definitivo.

—¡Eh! —jadea Lila con indignación centelleando en los ojos—. ¡Boruk! ¿Qué demonios...? ¡Esa era una infusión recién hecha!

—Eso —retumba mientras se limpia la boca con el dorso de la muñeca— es raíz de montaña concentrada. En dosis altas, provoca calambres abdominales severos. Purga el útero.

La palabra purga queda suspendida en el aire con olor a levadura.

Lila se queda paralizada. El color indignado se le escurre de las mejillas y le deja la piel pálida.

—¿Es... un abortivo?

—En una infusión concentrada, sí —dice Boruk sin rodeos—. ¿Cuánto te dijo Garrick que bebieras, Lila?

Lila baja las manos y clava la mirada en el cubo de desperdicios, con la mente visiblemente a mil. Pero en lugar de derrumbarse en lágrimas, el miedo pasa sobre ella como una sombra fugaz, al instante reemplazado por un calor feroz y maternal.

—Ese cabrón —susurra Lila, con la voz bajando una octava hasta convertirse en puro acero peligroso—. Me dijo que tomara dos cucharadas colmadas dos veces al día.

Rodeo el mostrador para presionarle dos dedos en el cuello y tomarle el pulso. Es rápido y agitado por la adrenalina, pero fuerte. Le ahueco la mejilla cálida en la palma e inclino su cabeza para inspeccionarle las pupilas; están claras, sin signos de envenenamiento ni fiebre.

—Lila, ¿cuánto bebiste realmente? —pregunto con la voz tensa.

—Una taza entera el primer día, pero solo unos sorbos ayer y hoy —espeta Lila, volviendo hacia mí su mirada furiosa mientras le doy palmaditas suaves en el hombro tembloroso—.

Reduje la dosis a media cucharadita porque esa maldita cosa sabía a estiércol de vaca y cuero de zapato.

En serio, ¿pensó que era ciega? ¿O estúpida?

—suelta una risa amarga e incrédula mientras sacude la cabeza—.

Me soltó un gran discurso sobre «tradiciones ancestrales de montaña», y aquello sabía como si hubiera barrido el suelo de un establo y lo hubiera hervido en agua de zanja.

A pesar del horror gélido que se me enrosca en el pecho, una pequeña sonrisa feroz me asoma a los labios.

—Está claro que Garrick subestimó gravemente a una mujer que prueba hierbas para ganarse la vida.

—¿Subestimado? —Lila apoya ambas manos sobre el mostrador de madera, inclinándose hacia adelante, con toda la pinta de una mamá osa furiosa protegiendo a su cachorro—. El hombre es un idiota. El bebé está bien. Yo me encuentro perfectamente, solo furiosa. ¿Dónde está esa pequeña rata escurridiza?

—Primero, tenemos que averiguar quién es —dice Boruk, cortando en seco nuestro intercambio—. ¿De qué clan es?

Lila abre los ojos de par en par; la ira ardiente titubea un instante, transformándose en confusión mientras niega con la cabeza.

—Yo... nunca se lo pregunté. No llevaba marcas de clan. Pero tiene un puesto de especias en el mercado y dijo que necesitaba ganar algo de dinero extra para enviárselo a su abuela.

—Poco probable —digo, cruzándome de brazos con fuerza mientras un escalofrío húmedo me recorre la espalda—. Ninguna de las mujeres del círculo de costura reconoció su cara. Es un forastero haciéndose pasar por lugareño.

—Ya nos ocuparemos de él —dice Boruk, con un destello oscuro y peligroso en la mirada mientras se vuelve hacia la despensa del fondo—. Ahora mismo necesitamos pruebas. ¿Dónde está el resto de la lata?

—Segunda estantería a la izquierda, detrás de la canela —dice Lila, quitándose ya el delantal lleno de harina y arrojándolo sobre el mostrador con un chasquido seco—. Y ni se te ocurra dejarme fuera de esto, Boruk. Si alguien va a romperle la nariz a Garrick, esa soy yo.

Boruk desaparece en las sombras del almacén.

En cuestión de segundos, el agudo estruendo metálico de las latas al ser desplazadas con violencia resuena contra las paredes de madera.

Los frascos tintinean entre sí mientras aparta metódicamente sacos de harina y hierbas secas.

Se oye un chasquido seco al abrir una tapa de hierro, seguido de un gruñido bajo y atronador de confirmación.

Cuando sale de la despensa, lleva firmemente sujeta en la mano una pequeña lata de hierro sin etiquetar. Baja la mirada hacia Lila mientras un atisbo de gruñido aprobatorio resuena en su fornido pecho.

—Tendrás que esperar tu turno en la cola, detrás de Grimgor.

—¡Elsie! —llama Lila hacia el arco que da a la cocina trasera, con un tono que no admite discusión.

La joven ayudante sale de detrás de la cortina de lino, con el rostro blanco como la harina, sujetando una bola de masa a medio amasar a modo de escudo.

—¿L-Lila? He oído... ¿está todo bien?

—Cierra la puerta principal con llave. Tira el resto de ese lote de té, friega el cubo de desperdicios y tómate la tarde libre —instruye Lila, con la espalda recta y gesto resuelto mientras coge su capa de lana del gancho—. Tenemos un traidor que atrapar.

Elsie asiente frenéticamente, secándose las lágrimas de las mejillas enharinadas con el dorso de la manga.

—Me alegro tanto de que estés a salvo. ¡Echaré el cerrojo en cuanto salgáis!

Boruk se acerca a la ventana delantera y aparta la cortina escarchada con dos dedos gruesos para escudriñar el camino principal. Satisfecho de que la calle esté despejada, consulta el pesado reloj de hierro que lleva al cinturón.

—Tenemos veinticinco minutos antes de que Grimgor y Dran lleguen a casa —dice, con la voz bajando hasta adoptar el tono sereno y autoritario de un maestro de espías desplegando a su unidad.

Nos guía hacia la salida, con una mano grande y protectora en la parte baja de la espalda de Lila mientras mantiene los ojos clavados en la calle—. Rápido. Iremos por el callejón lateral.