2. La emboscada del altar

Clara

El pabellón central huele levemente a resina de pino, piedra vieja y el inconfundible aroma de lana sin lavar.

Estoy justo detrás de la pesada mampara de madera, alisándome la parte delantera del vestido.

El sol de pleno verano ciega, y proyecta sombras nítidas sobre la plaza de tierra donde se ha reunido el pueblo.

Me asomo por las rendijas de la mampara y mi artesana interior no puede evitar examinar a la multitud.

Es una mezcla fascinante, aunque estilísticamente trágica.

Las mujeres humanas locales llevan faldas de lino prácticas y resistentes, y chales de lana pulcros: atuendo rural sin inspiración que palidece en comparación con los cortes nítidos y estructurados de la ciudad, pero al menos muestra cierto respeto por la costura.

Los orcos, sin embargo, parecen regirse por la filosofía de la «arpillera funcional».

Sí, voy a tener que organizar una intervención sartorial en este valle.

—¡Psst! Tú debes de ser la novia —susurra una voz desde un lado del pabellón.

Me giro y veo a dos mujeres colándose junto a los guardias ceremoniales, con expresiones rebosantes de curiosidad ansiosa.

Sonrío, mirando el vestido blanco inmaculado que pasé tres meses hilando con mis propias manos, y luego el ramo de flores silvestres bien atado que sostengo.

—¿Qué me delató?

La de cabello negro se ríe.

—Soy Lila, y ella es Rose. Estamos muy contentas de que por fin estés aquí. Yo fui la primera novia del tratado. Rose fue la segunda. Te buscaremos justo después de los votos, ¿de acuerdo?

—Bienvenida al valle —añade Rose con un gesto alentador antes de escabullirse hacia la primera fila de bancos.

Antes de que pueda asimilar el repentino estallido de amabilidad, la voz del jefe tribal Mandíbula de Piedra retumba por toda la plaza, vibrándome hasta las suelas de los zapatos.

—¡Gente del Hallow! Damos la bienvenida a la más nueva hija del valle, unida a nosotros por el tratado sagrado: la señorita Clara Smith.

Los guardias retiran la mampara de madera. Respiro hondo, levanto la barbilla y salgo al estrado iluminado por el sol.

Junto al jefe, tieso como un palo, está el novio.

Mis pies se quedan clavados al suelo.

Gruñón. El gigante que ayer lanzó un asalto táctico contra mis hojas de té premium.

Está tan erguido que rivaliza con los pilares de madera del pabellón.

Tiene la mandíbula tan apretada que sus colmillos parecen mármol tallado.

Prácticamente puedo leer los pensamientos que le cruzan por esos ojos ámbar: esperaba una hembra humana tranquila, dócil y predecible a la que pudiera vigilar fácilmente en un rincón de su casa.

En cambio, me está mirando directamente a mí.

A Boruk se le cae la mandíbula, literalmente, y veo cómo se le dilatan las pupilas. Durante un segundo embriagador, su fachada cuidadosamente construida desaparece, reemplazada por un hambre cruda y abrasadora en su mirada que me quema hasta lo más hondo.

Sus ojos de fuego líquido recorren mi vestido, trazando mis curvas, como si ya pudiera sentir la seda hilada a mano bajo sus dedos callosos. Parece absolutamente horrorizado de que le resulte tan deslumbrante, y completamente incapaz de ocultarlo.

Mi mirada también lo recorre. Atrás quedó la túnica manchada de barro de ayer; hoy lleva un chaleco formal de cuero oscuro forrado con piel limpia y gruesa que acentúa sus hombros imposiblemente anchos.

Lleva el cabello oscuro pulcramente trenzado hacia atrás, lo que destaca la línea afilada y peligrosamente atractiva de su mandíbula y esos pómulos de infarto.

Nunca dije que no fuera diabólicamente guapo: es absolutamente magnífico, aunque completamente grosero.

En la primera fila, Bram el posadero suelta una carcajada estruendosa y se golpea el muslo con tanta fuerza que el banco de madera cruje bajo su peso.

Le lanzo al posadero risueño una mirada punzante que promete «oh, ya me las pagarás». Bram solo me guiña un ojo, encantado de que su bromita haya salido tan redonda.

Me deslizo por el escenario, sosteniendo la mirada furiosa de Boruk con una expresión de pura gracia angelical.

Él está de pie ante el jefe, irradiando suficiente electricidad estática hostil como para iluminar una taberna.

Si este gigantón gruñón piensa que verse obligado a un matrimonio por tratado le da derecho a tratarme mal, se va a llevar una buena sorpresa.

Simplemente tengo la elegancia de no airear mi disgusto con su actitud ante todo el pueblo.

Pronto seremos marido y mujer, y cuando el destino me da limones, yo hago limonada.

Le ofrezco mi sonrisa más dulce y radiante, de esas que prometen cero paz absoluta por el resto de su vida.

Boruk mira fijamente el horizonte como un soldado disciplinado. Hasta que su disciplina le falla estrepitosamente. Su mirada oscura desciende, captando la sutil caída de mi escote corazón y la delicada curva de mi pecho enmarcada por el encaje tejido a mano. Un músculo le tiembla en la mandíbula.

Lenta, deliberadamente, sus ojos vuelven a encontrarse con los míos. No aparta la mirada ni ofrece disculpa alguna. En cambio, me sostiene la mirada con una intensidad pesada y ardiente, tan cruda y descaradamente posesiva que un rubor traidor me trepa por el cuello.

En lugar de acobardarme, levanto más la barbilla, sosteniendo su mirada inquebrantable con una sonrisita desafiante. Si este es el tipo de fuego que se esconde bajo esa coraza de gruñón estoico, nuestra noche de bodas va a ser mucho más interesante de lo que esperaba.

Cuando el jefe tribal se adelanta con el cordón de seda roja ceremonial para atarnos las muñecas, Boruk extiende el antebrazo con obediencia reacia.

Coloco mi delicada muñeca contra su piel gruesa y marcada por cicatrices.

El contraste es absurdo, pero lo que capta mi atención no es la diferencia de tamaño, sino el temblor apenas perceptible en sus dedos anchos y callosos.

El gran y aterrador orco está temblando con mi contacto.

El resto de la ceremonia tradicional orca transcurre en un borrón de votos profundos y graves que suenan más a negociación de disputa fronteriza que a boda.

—Por las leyes del valle, la unión está sellada —declara el jefe tribal Mandíbula de Piedra, gesticulando entre nosotros.

Desde la primera fila, Lila se inclina hacia adelante con entusiasmo.

—¡Besa a la novia!

—¡Bésala! —corea Rose con una amplia sonrisa.

Boruk se queda completamente rígido. Lentamente, se gira para encararme y su sombra me engulle.

Por un segundo, mirando esos intensos ojos ámbar, el corazón se me sube a la garganta.

Después del calor que acaba de lanzarme, la anticipación me hace un nudo en el estómago, preguntándome si realmente va a reclamar esos votos aquí mismo delante de todos.

En cambio, ejecuta una retirada táctica.

Manteniendo una formalidad completamente militar, se inclina y me planta un beso rígido, breve y completamente seco en la mejilla. Es disciplinado. Es controlado. Y está claramente destinado a levantar un muro entre nosotros antes de que todo el pueblo vea saltar las chispas.

Una oleada de diversión me recorre.

«Ah, así que así vamos a jugar».

Cruzo los brazos sobre mi corpiño blanco y le dedico una sonrisa dulce y absolutamente venenosa. Encantador. Si cree que un besito cortés en la mejilla basta para recuperar la ventaja, subestima gravemente a la mujer con la que acaba de casarse.

En cuanto Mandíbula de Piedra despide a la multitud, Boruk se pone a charlar con él, ignorando a su nueva esposa. Dirijo la mirada hacia la multitud y veo a Lila y Rose abriéndose paso entre los aldeanos que celebran, radiantes mientras se acercan al estrado.

—Bienvenida al club de las esposas del tratado —dice Lila, con una mirada cálida y comprensiva.

—No sé si tanto —respondo, ajustando el drapeado impecable de mi falda con un suspiro dramático, aunque al fin una sonrisa genuina logra vencer mi fastidio—. Pero en cuanto esté instalada, pensé en empezar un grupo de costura. ¿Interesadas?

—Cuenta con nosotras —dice Rose, tendiéndome un vaso de sidra—. Necesitamos desesperadamente...

—...alguien que pueda arreglar faldas que ya no quedan bien —termina Lila, mientras se desliza la mano sobre el abdomen con una sonrisa suave y resplandeciente.

Mi mirada baja de inmediato hacia su vientre y capta la curva distintiva y tierna que descansa bajo la tela de su túnica.

Se me escapa un jadeo silencioso cuando comprendo la magnitud de lo que veo.

Los tratados entre humanos y orcos ya son bastante raros, ¿pero esto?

Este será el primer bebé mitad humano, mitad orco en la historia del reino.

Siento una chispa de intriga en el pecho mientras la miro: la pura maravilla de dos mundos completamente diferentes envueltos en un pequeño milagro.

—Espera... ¿estás...? —la voz se me reduce a un susurro.

—De cinco meses —dice Lila con suavidad, los ojos brillantes mientras mira por encima del hombro hacia su esposo—. Y ya se nota un poco más de lo que se notaría en un embarazo humano.

—Linaje orco —añade Rose con una risa cariñosa, inclinándose para bajar la voz—. El pequeño va a tener un apetito voraz, y probablemente una dentadura completa de colmillitos.

Ya estoy pensando en ideas para ropa de maternidad cuando una voz atronadora me interrumpe.

—¡Eh! ¿Adónde crees que vas, Intendente?

Me giro y veo a dos orcos que cruzan el pabellón de madera, prácticamente arrastrando a Boruk de vuelta hacia nosotras por sus anchos hombros. Mi esposo parece un orco al que llevan ante un pelotón de fusilamiento, con la mandíbula apretada mientras sus amigos sonríen como completos locos.

—Nuestros esposos —me susurra Lila al oído, riendo entre dientes—. Grimgor y Dran. Primos. Dran es el del brazo mecánico.

El brazo derecho de Dran despierta mi curiosidad: un ensamblaje brillante y pulido de intrincados engranajes de latón, placas de acero oscuro y correas de cuero que se flexiona con fluidez junto a sus músculos masivos.

Fascinante. La artesanía es exquisita, un contraste hermoso y rotundo con las pieles toscas que llevan el resto de los guerreros.

—¿Llamas a eso un beso de bodas? —ruge Grimgor, dándole a Boruk una palmada en la espalda tan fuerte que suena como un trueno—. ¡Mi abuela da un beso más firme en la frente cuando me manda a cosechar!

—Vergonzoso —coincide Dran, negando con la cabeza con fingida solemnidad mientras arrastran al gigante gruñón de vuelta a mi lado—. Tienes a la novia más guapa de todo el valle, Boruk, y la trataste como si fuera un informe de inspección fronteriza. ¡Hazlo bien esta noche!

Mi esposo los fulmina con la mirada como si estuviera lidiando con dos niños traviesos.

—Los informes no requieren besos —gruñe Boruk, destilando sarcasmo seco y pesado. Entorna los ojos mirando a Dran—. Toca mi agenda otra vez y te mando de guardia al pantano de lodo.

Dran solo se ríe más fuerte, completamente imperturbable ante la amenaza.

Me apoyo en la barandilla, doy un sorbo lento a la sidra y le dedico a mi nuevo esposo una sonrisa expectante y chispeante.

—No me mires a mí, cariño. El público ha hablado. Espero ese beso esta noche.

Antes de que Boruk pueda descifrar cómo lidiar con sus amigos burlones o con mi encanto convertido en arma, una sombra cae sobre los seis. Aparece Bram, con los colmillos relucientes de diversión desenfrenada.

—Felicidades, ustedes dos —dice, alternando la mirada entre mi sonrisa desafiante y el ceño asesino de Boruk—. Ah, por cierto, Boruk, necesitas sacar sus cajas de mi porche esta noche. Espero un doble envío de cerveza a última hora para la posada, y ese porche es oficialmente un peligro.

Boruk frunce sus pesadas cejas.

—¿Esta noche? —gruñe.

—¡Ahora! —exige Bram con una sonrisa despreocupada—. Date prisa antes de que tu hermosa novia se duerma sin ti.

El dueño de la taberna se queda ahí plantado, visiblemente satisfecho consigo mismo, disfrutando a todas luces de lo hilarante que resulta desbaratar la noche de bodas de Gruñón antes de que siquiera empiece.

—No te preocupes, esposo —ronroneo—. Te esperaré despierta esta noche para que puedas practicar tus besos en privado.