CAPÍTULO 6 #2

Pero el cajón estaba lo bastante abierto como para ver que había papeles dentro. Cartas, quizás. O documentos que podrían explicar el misterio de la madre de Lucy.

Margaret alargó la mano hacia el tirador del cajón, pero se detuvo. No. Se había prometido a sí misma que sería digna de la confianza de aquella familia, y eso significaba respetar la intimidad de Elijah aunque él no se lo pusiera fácil.

Se apartó del escritorio y se concentró en quitar el polvo, pero la imagen de aquel cajón abierto le estuvo rondando la cabeza todo el día.

Esa noche, Elijah entró a cenar con aspecto cansado y cubierto de polvo tras un largo día de trabajo. Lucy corrió hacia él enseguida, deseosa de enseñarle su nueva muñeca.

—¡Mira lo que me ha hecho Margaret, papá! Se llama Rose, va a dormir en mi cama y me va a ayudar a no tener miedo de las tormentas.

Elijah examinó la muñeca con detenimiento; sus dedos callosos fueron delicados al tocar las diminutas puntadas.

—Está muy bien hecha —dijo al fin—. Has hecho un buen trabajo, Caroline.

Era la primera cosa amable que le decía a Margaret desde la discusión sobre la fotografía. Sintió un pequeño aleteo de esperanza en el pecho.

—Gracias —dijo en voz baja.

Durante la cena, Lucy no paró de hablar de su día, de su muñeca y de sus planes para enseñarle a Rose todo lo que una muñeca de verdad debería saber. Elijah la escuchó con paciencia, y de vez en cuando hacía alguna pregunta o algún comentario cariñoso.

Pero Margaret se dio cuenta de que él también la observaba cuando creía que ella no se daba cuenta. Había algo diferente en su expresión. Seguía cauteloso, pero ya no tan frío como antes.

Después de acostar a Lucy, que se abrazaba a su nueva muñeca, Margaret y Elijah volvieron a quedarse solos en la cocina. El silencio se extendió entre ellos, cargado de palabras no dichas.

—Lo de la muñeca ha sido un detalle muy bonito —dijo Elijah al fin—. Hacía mucho que Lucy no se ponía tan contenta por algo.

—Es una niña maravillosa —respondió Margaret—. Merece ser feliz.

Elijah asintió y pareció debatirse con algo que quería decir.

—Fui duro contigo ayer. Con lo de la fotografía.

Margaret levantó la vista, sorprendida por la confesión.

—Tienes derecho a tu intimidad.

—Quizás —dijo él—. Pero no estabas husmeando a propósito. Lo sé.

Guardó silencio un momento y luego añadió:

—Hay cosas sobre la madre de Lucy que son... difíciles de contar. Cosas que Lucy no recuerda, y prefiero que siga siendo así.

No era una explicación, pero sí el reconocimiento de que había más de lo que le había contado. Margaret comprendió que aquello era lo más parecido a una disculpa que iba a recibir.

—Lo entiendo —dijo con suavidad.

Elijah asintió y se levantó para marcharse, pero se detuvo en la puerta de la cocina.

—Que Lucy te haya llamado mamá esta mañana... ¿te ha molestado?

Margaret sopesó la pregunta con cuidado.

—No —dijo al fin—. Me parece bien. Si a ti te parece bien.

Algo brilló fugazmente en los ojos de Elijah.

—Se ha encariñado contigo. Más de lo que esperaba.

Vaciló y luego añadió:

—No eres lo que pensé que serías, Caroline. Tus cartas sugerían a alguien más... preocupada por las apariencias sociales.

—La gente se adapta a los cambios —dijo ella con cautela—. La vida los cambia.

—Supongo que es cierto —coincidió Elijah. Luego, en voz más baja—: Me alegro de que estés aquí. Por el bien de Lucy.

Cuando él se marchó, Margaret se quedó sola en la cocina, con el corazón lleno de emociones contradictorias.

Elijah estaba empezando a aceptarla, a verla como alguien que pertenecía a la vida de su hija.

Pero esa aceptación se basaba en una mentira.

Él creía que empezaba a apreciar a Caroline, cuando en realidad estaba aprendiendo a confiar en Margaret.

El engaño le quemaba en el pecho como ácido. ¿Cuánto tiempo podría mantener aquella farsa? ¿Y qué pasaría cuando la verdad saliera inevitablemente a la luz?

Más tarde, esa noche, mientras Margaret se preparaba para acostarse, notó que la ventana había quedado ligeramente abierta a pesar del aire fresco nocturno. Cuando fue a cerrarla, encontró algo en el alféizar que le cortó la respiración.

Una pequeña ramita de artemisa, con sus hojas verde plateado aún húmedas por el rocío del atardecer.

Margaret la recogió con cuidado, aspirando su aroma penetrante y limpio. Alguien la había dejado allí a propósito. Alguien que quería hacerle saber que, a pesar de las tensiones del día, no era una intrusa en aquella casa.

Guardó la artemisa entre las páginas de su Biblia y se acostó, con el corazón más ligero de lo que lo había tenido desde la discusión sobre la fotografía.

Al otro lado de la ventana, la noche de Wyoming se extendía vasta y cuajada de estrellas. En algún lugar de la oscuridad, un coyote aulló, y el viento susurraba entre la hierba como una nana.

Margaret se subió el edredón hasta la barbilla y pensó en los brazos de Lucy rodeándole el cuello, en la confianza en la voz de la niña cuando la llamó mamá, en el cuidado con que Elijah había examinado su labor en la muñeca.

El día siguiente traería nuevos desafíos, nuevas oportunidades de demostrar que era digna de aquella familia.

Pero esa noche, con el aroma de la artemisa en el aire y el recuerdo del amor de una niña calentándole el corazón, Margaret se permitió albergar la esperanza de que algún día pudiera pertenecer de verdad a aquel lugar.

Aunque esa pertenencia estuviera cimentada en mentiras, se sentía más real que nada de lo que hubiera conocido.