CAPÍTULO 26 #2

Él cogió las llaves y encontró la del cobertizo al tacto. Ella apoyó la espalda contra el cedro y alzó la radio, barriendo la línea de árboles con la mirada como si el viejo aparato fuera un arma.

—Dos hombres —dijo ella—. Uno a la izquierda del marcador del sendero. Otro en la cuneta.

—¿El helicóptero?

—Dando vueltas. No puede aterrizar.

La cerradura se abrió.

Rian deslizó la puerta del cobertizo. Cedió con un chirrido de metal helado.

Dentro, la moto de nieve descansaba bajo una lona, la pintura roja apagada por el polvo. La caja de relé manual estaba fijada a la pared norte. En un estante había bidones de combustible, cuerdas de remolque, guantes de repuesto, un casco agrietado.

—Dentro —dijo, y se corrigió antes de que la orden sonara demasiado brusca—. Por favor.

Clara le lanzó una mirada rápida, alerta incluso ahora.

Entraron cuando el primer disparo atravesó la pila de cedro.

Rian cerró la puerta de golpe y bajó la tranca. Clara ya estaba junto a la caja de relé, quitándose un guante con los dientes. La sangre le había empapado el costado izquierdo, traspasando el abrigo.

—Clara.

—No uses la voz preocupada. Odio la voz preocupada.

—Es la única voz que me queda.

—Entonces hazla útil.

Se acercó a la moto de nieve y retiró la lona.

—Si conseguimos arrancarla, podemos bajar por detrás del albergue y alejarlos del repetidor.

—¿Funcionará?

—Quizá.

—Me encanta un plan tan seguro.

La caja de relé tosió cuando giró la manivela. Una vez. Dos veces.

A la tercera vuelta, la pequeña luz verde cobró vida.

Rian oyó la voz de Mara irrumpir por el auricular del estante.

—¿Clara? ¿Rian?

—La policía va hacia la carretera del condado, pero aún no pueden subir. Decidme que no estáis muertos.

Clara agarró el auricular.

—Vivos. En movimiento.

—El equipo de extracción de Greer está en el cobertizo de abajo.

—Greer está marcando todos los canales como comprometidos. El paquete se está propagando.

—Bien. Mantén abierto el canal del mensajero si lo captas.

Rian la miró.

—¿Mensajero?

—Hombres como Greer siempre envían a alguien cuyo trabajo es no dejar cabos sueltos.

La puerta del cobertizo tembló bajo un golpe.

El rotor del helicóptero retumbó más cerca, más bajo ahora, buscando dónde posarse cerca de la carretera.

Rian tiró del cable de arranque de la moto de nieve con la mano izquierda.

Nada.

De nuevo.

El motor tosió y murió.

La puerta tembló con más fuerza.

Clara colocó el portátil en el estante y lo conectó al relé con dedos entumecidos pero firmes.

—Segundo ping enviado.

—Tenemos que irnos.

—Diez segundos.

—Puede que no tengamos diez.

—Entonces cómprame ocho.

Fue hacia la puerta.

Hubo un tiempo, no hacía mucho, en que habría tomado eso como permiso para controlar toda la habitación, toda la montaña, incluidas las decisiones de ella. Ahora apoyó el hombro bueno contra la tranca y entendió el regalo por lo que era.

Ella le confiaba ocho segundos.

Él le dio doce.

La puerta cedió hacia dentro. Rian clavó la bota en ella y oyó a alguien maldecir fuera. Un cañón asomó por la abertura.

Lo atrapó contra el marco con la tranca y tiró hacia abajo. El arma cayó en la nieve.

—¡Listo! —gritó Clara.

El motor de la moto de nieve arrancó al siguiente tirón, ruidoso y áspero y glorioso.

Rian se volvió.

El panel de servicio trasero estaba abierto.

Clara estaba a medio salir, la bolsa del portátil cruzada sobre el pecho, el llavero en una mano. Más allá, un hombre con chaqueta negra de invierno apareció desde la cuneta. Se movió más rápido de lo que Rian esperaba, rodeando el cobertizo mientras Rian defendía la entrada.

—¡Clara! —Rian se lanzó.

Demasiado tarde.

El hombre la agarró por los hombros y la arrastró hacia el resplandor blanco de la carretera de abajo. Clara le clavó un codo en las costillas, se retorció y casi logró soltarse. Otro hombre salió de entre los árboles.

Rian se lanzó contra la abertura con fuerza suficiente para abrirse los puntos del hombro. Metió una mano. Solo atrapó aire.

Los ojos de Clara encontraron los suyos entre la nieve arremolinada.

Sin pánico.

Una instrucción.

Confía en mí.

El cobertizo les daba paredes, pero no seguridad.

Rian conocía la diferencia. Todo su ser quería usar la tranca como fortaleza, poner a Clara detrás de la moto de nieve y aguantar hasta que la carretera del condado se despejara.

Pero el rotor seguía bajando, el equipo de tierra tenía la puerta en el punto de mira, y el cobertizo estaba hecho para máquinas, no para personas bajo fuego.

Clara estaba junto a la caja de relé con el portátil abierto en el estante, la sangre oscureciendo la lana de su costado izquierdo. Respiraba con dificultad. Sus ojos seguían despejados.

—Necesitamos una señal señuelo —dijo.

—Mara ya tiene el paquete.

—Esto no es para el paquete. Esto es para la posición.

Rian aguzó el oído. Botas en la nieve. Un hombre junto a la pila de cedro.

Otro rodeando hacia el panel trasero. El piloto del helicóptero luchaba contra el viento y perdía la paciencia.

—Explícate —dijo.

Clara lo miró, con ojos vivos y alertas pese al dolor. Preguntar en lugar de ordenar cambió el aire entre ellos.

—El relé del cobertizo todavía puede enviar señal al repetidor —dijo—. Si hago que parezca que el portátil está conectado aquí y sigue transmitiendo, creerán que tengo que quedarme junto a él. Forzarán la puerta.

—Enciende la moto de nieve. Salimos por el panel de servicio antes de que se den cuenta de que el motor suena más fuerte que la señal.

—Oirán el motor.

—Solo cuando ya hayan apostado por el lado equivocado.

Miró el viejo panel trasero. Bisagras oxidadas. Un ventisquero apretado contra la base.

Espacio suficiente si lo forzaban. Tiempo insuficiente si se atascaba.

—El panel puede atascarse.

—Pues desatáscalo.

No había miedo en la orden. Tampoco suavidad. Trabajar juntos no siempre sonaba tierno.

A veces sonaba a confianza con aristas.

Rian cruzó el cobertizo y enganchó la mano izquierda en el pestillo del panel trasero. El hombro derecho le castigó el esfuerzo con una punzada abrasadora. Dejó que el dolor se le notara en la cara porque ocultárselo a Clara no servía de nada.

—¿Puedes tirar? —preguntó ella.

—Con la izquierda.

—Hazlo así. No te destroces el hombro por intentar impresionarme.

—Dejé de intentar impresionarte en la segunda noche.

—Mentira.

—Sí.

A ella le tembló la comisura de los labios. Luego volvió a inclinarse sobre el portátil y envió el ping falso.

En la pantalla, una rueda de progreso giraba junto a una ruta de archivo ficticia que había nombrado GREER_RECUPERACIÓN_ACTIVA. Incluso acosada y sangrando, Clara era capaz de hacer mezquina hasta una trampa.

El primer golpe sacudió la puerta delantera.

Tiró del panel trasero. Nada. Apoyó una bota contra la pared y volvió a tirar.

El óxido chirrió. El panel cedió cinco centímetros y se atascó.

—Rian.

—En ello.

—Eso entra en mi categoría de malo.

—Es la categoría que nos toca.

Clavó el codo en el marco y lo pagó con un estallido de chispas tras los ojos. El panel se soltó y volcó una cuña de nieve compactada dentro del cobertizo.

El frío los inundó.

Clara se echó la bolsa del portátil al hombro y fue hacia él. No dejó que se la cogiera. No dejó que se pusiera delante de la abertura hasta haber comprobado ella misma la caída al exterior.

—Bastante despejado —dijo.

La puerta volvió a estremecerse. El cañón de un arma asomó por el hueco junto a la tranca.

Rian lo bloqueó con la tranca mientras Clara pasaba una pierna por el panel trasero. Durante un segundo, los dos estaban exactamente donde debían estar: ella sacando las pruebas, él cubriendo la posición que ella le había asignado.

—Ocho segundos —dijo ella.

—Tómate doce.

Ella lo miró.

No le dijo que se diera prisa. No le dijo que se escondiera. Le dio los segundos y confió en que los aprovecharía.

Entonces el motor de la moto de nieve arrancó, bronco y estruendoso, y todo en el cobertizo se puso en movimiento.

Entonces los hombres de Greer se la llevaron a rastras hacia el camino inferior, apenas transitable, mientras el helicóptero descendía tras los árboles, y Rian se quedó con la moto de nieve al ralentí, un relé restaurado y el primer terror auténtico al que había tenido que someterse.