CAPÍTULO 21 #2

Clara golpeó el suelo junto a la reja, sin aliento. Los dedos de Rian se cerraron como hierro en torno a su muñeca durante un segundo, y luego la soltaron porque ella le había enseñado a hacerlo mejor.

—Muévete a la izquierda —dijo él.

Ella se movió.

Rian metió la bota por el hueco bajo la reja y atrapó el tobillo de Soren. Soren tropezó. Clara agarró la radio caída y la golpeó contra el borde de piedra del panel de servicio.

Una vez. Dos veces. La carcasa se partió.

La señal murió con un estallido húmedo de estática.

Estado del objeto cambiado, pensó con locura. Soren pierde radio.

Casi se rio. El shock hacía bromas terribles.

Soren se recuperó más rápido de lo que ella habría querido. Fue hacia ella agachado, el rostro despojado de diversión. Clara no podía correr más que él.

No lo intentó. Rodó hacia la bodega y golpeó el control de la puerta con el talón de la mano.

La puerta de la bodega se abrió de golpe contra el hombro de Soren.

Rian aprovechó el segundo que eso le dio. Forzó de nuevo la palanca de la reja dañada, esta vez con la mano izquierda y todo su peso. El metal chilló hacia arriba.

Pasó antes de que terminara de subir, con sangre por la manga, el rifle abandonado, y su cuerpo convertido en barrera entre Clara y Soren.

—Suficiente —dijo Rian.

Soren miró de él a Clara, luego a la radio muerta. Su sonrisa regresó a pedazos.

—No.

—Ahora se pone interesante.

El altavoz de pared crepitó.

Por un instante, Clara pensó que la radio rota había vuelto a la vida. Luego el panel de la sala de seguridad a su espalda emitió el tono más grave de la radio satelital al encontrar una ventana de señal. No la radio de campo de Soren.

La propia línea del refugio, que despertaba en el peor momento posible.

Una voz llenó el corredor, suave a pesar de la estática.

—Clara Vance —dijo Eamon Greer—. Has causado problemas muy costosos.

Soren se quedó inmóvil.

Rian también.

Clara se incorporó apoyándose en la pared, las llaves maestras en una mano, la radio rota a sus pies, la sangre de Rian brillante contra el suelo entre ellos.

La voz de Greer se agudizó a través del altavoz.

La sala de vinos tenía dos pasillos estrechos, tres paredes de botellas empolvadas y una puerta que Clara podía usar como punto de giro si Soren olvidaba que la casa pertenecía a más gente que al hombre que sangraba en ella.

Lo olvidaría.

Hombres como Soren veían las habitaciones como trampas mortales. Clara las evaluaba como opciones delimitadas por paredes. El viejo mapa de rutas le había trazado caminos.

Los últimos tres días le habían inculcado la costumbre de preguntar quién controlaba cada puerta, cada luz, cada llave. Rian había pensado que eso la convertía en alguien difícil. Quizás sí. Las mujeres difíciles sobrevivían más tiempo en casas construidas por hombres poderosos.

Se agachó detrás de la estantería con una mano apretada contra las costillas y la otra cerrada en torno a la llave maestra. La respiración quería escapársele en jadeos entrecortados. La obligó a ser leve.

El dolor ya rendiría cuentas después. Por ahora tenía un voto y ningún veto.

A través de las rendijas, vio a Rian.

Estaba atrapado entre acero y sangre, el rostro pálido bajo la luz de emergencia. El brazo derecho le colgaba demasiado pegado al cuerpo. La mano izquierda permanecía abierta cerca de la reja, sin intentar alcanzarla, sin indicarle que retrocediera, sin alertar a Soren ni con el más leve parpadeo.

La confianza lo mantenía inmóvil.

Eso casi le quebró la concentración.

Clara se obligó a contar. La mano de Soren con el cuchillo. La radio repetidora.

La posición de Rian, atrapado. La bengala en el bolsillo. El panel a la altura del hombro.

El arco de apertura de la puerta de la sala de vinos. El hueco bajo la reja. La escotilla de emergencia a su espalda, aún abierta como vía de escape si el primer movimiento fallaba.

Nada en el recuento exigía que fuera más fuerte que Soren.

Bien.

Soren se inclinó hacia el altavoz de pared.

—Clara, Greer puede borrar todo esto. Puede poner a tu madre más a salvo de lo que Vale conseguiría jamás.

Rian apretó la mandíbula, pero no dijo nada.

Clara dejó que Soren hablara. Cada palabra le restaba atención. Su confianza se asentaba en la sala de seguridad porque creía que ella seguía allí, pequeña y a la espera tras el acero.

Creía que la sangre de Rian había convertido toda la casa en una nota de secuestro.

Eligió la llave de cabeza cuadrada y la introdujo en el viejo panel de servicio.

La cerradura se resistió.

Cómo no.

Convirtió más presión en menos movimiento, cediendo con el metal en lugar de forzarlo. El costado le palpitaba ardiente. El polvo le cubría la lengua.

En algún lugar abajo, el segundo intruso aporreaba la barrera cortafuegos. En algún lugar arriba, el refugio aguardaba con la energía fallando. El mundo se redujo a la cerradura obstinada y a la necesidad de no hacer ruido.

Entonces cedió.

El panel reveló un reinicio manual de iluminación y una fila de interruptores sin etiquetar que olían levemente a electricidad vieja. Rian había mencionado que la modernización no había sellado esta ruta. No sabía si los viejos interruptores seguían funcionando.

A Clara siempre le habían gustado los sistemas con soluciones de emergencia rudimentarias.

Sacó la bengala del bolsillo, aflojó la tapa y la mantuvo lista contra el muslo. El movimiento atrajo la mirada de Rian un latido. Los ojos de él volvieron a Soren antes de que este lo notara.

Sin orden. Sin protesta.

Solo un atisbo de reconocimiento.

Clara pulsó el reinicio de iluminación.

La luz blanca inundó el corredor.

Soren se giró hacia el resplandor, dándole la espalda al escondite de Clara, exactamente como hacían los cuerpos al verse sorprendidos por una amenaza que podían nombrar.

Clara salió y lanzó la bengala a ras de suelo, no hacia él, sino hacia la base de la radio.

El siseo y el humo rojo llenaron el espacio estrecho.

La radio escupió un chillido de estática.

Rian se movió al otro lado de la reja, ágil pese a la sangre.

Por primera vez en toda la noche, Clara sintió que la casa se movía con ella y no contra ella.

—Tráeme el disco, o empezaré a destrozar a todos los que te ayudaron.