CAPÍTULO 19 #2

Clara pensó en Greer al otro lado de una radio, diciendo la dirección de su madre con la presión de un cuchillo contra un viejo moretón.

Pensó en la voz de Mara atravesando la estática con pruebas, lealtad y la furia tranquila de alguien que no la había abandonado.

Pensó en cada sistema construido por hombres poderosos que llamaba a las mujeres activos cuando eran útiles y cargas cuando se negaban a desaparecer.

Su miedo se agudizó.

—Entonces no le damos una persona a la que forzar —dijo ella—. No vas a perseguirlo hasta rincones sin visibilidad.

La mirada de Rian se clavó en ella.

—No te lo estoy prohibiendo —dijo ella—. Estoy mirando el mapa. El nivel inferior tiene dos cuellos de botella, una escalera de servicio y ninguna cobertura de cámara decente.

—Si te mueves solo y él quiere separarte de mí, le estarás haciendo el trabajo.

—Si me quedo aquí, él llega a la casa.

—Si vas a por él sin pensar, me alcanza con tus llaves, tus códigos o tu sangre en las manos.

El silencio después de eso tuvo peso.

Rian miró el llavero enganchado en el bolso de ella. Luego la miró a la cara.

—Estás muy tranquila —dijo él.

—Estoy furiosa. Es más limpio.

Esa vez, el amago de sonrisa le llegó a los ojos y se desvaneció.

—Deberías haber sido dueña de la mitad de mi empresa.

—Debería haber cobrado tarifas de riesgo por esta semana.

—Ambas cosas.

Un tono grave sonó en el panel de la pared.

Clara se volvió. La pantalla de la sala de seguridad parpadeó una vez y mostró una advertencia que no había visto antes.

CONTACTO AUXILIAR INFERIOR: ABIERTO.

Rian ya estaba en movimiento.

—Espera —le espetó ella.

Se detuvo en la puerta de la sala de seguridad con la mano en el marco.

Clara abrió el mapa de estado y se obligó a respirar pese al pinchazo de dolor bajo la venda. Cobertizo inferior. Entrada de servicio.

Pestillo secundario. La casa seguía hablándole en fragmentos, y los fragmentos bastaban si los respetaba.

—Abrió el lado exterior —dijo ella—. No el interior. Tienes unos dos minutos antes de que llegue a la cerradura de servicio antigua.

Rian comprobó la correa del rifle, luego la radio sujeta al cinturón.

—Cierra el pasillo superior detrás de mí.

—Cerraré y abriré lo que tenga sentido.

—Clara.

Ella le sostuvo la mirada.

—Vuelve con información, no con un cadáver.

Asimiló aquello como una orden que se había ganado.

—Volveré —dijo.

—No puedes prometer resultados en una tormenta.

—Entonces prometo la elección.

Se marchó antes de que ella pudiera responder. La puerta de la sala de seguridad permaneció abierta porque ella aún no la había cerrado, porque los centros de mando necesitaban aire y visión y el derecho a decidir cuándo el acero se volvía útil.

Clara escuchó sus pasos desvanecerse mientras subía las escaleras del sótano. Luego se volvió hacia el panel, el portátil, la radio, las llaves, el disco duro y la casa enterrada en la tormenta que ahora respondía a sus manos.

En el indicador del cobertizo inferior, la cerradura interior se volvió roja.

La sala de seguridad respondía a Clara mejor que la mayoría de las personas.

Sus sistemas eran lo bastante antiguos como para ser directos y útiles. Puerta abierta, puerta cerrada. Carga de batería.

Pérdida de calor. Fallo exterior. Sin lenguaje tranquilizador. Sin falsa confianza.

Solo la casa admitiendo dónde era vulnerable.

Clara podía respetar eso.

Arrastró la silla con la bota y se sentó solo después de tener el portátil en ángulo, la carcasa del disco duro abierta y la radio al alcance de la mano derecha.

Las llaves maestras yacían en el mostrador junto al banco de baterías.

Rian las había colocado allí y luego había retrocedido, y el metal brillaba bajo la luz ámbar como un desafío.

—Si te digo que salgas de esta habitación, ¿qué haces? —preguntó ella.

Rian miró del panel de la puerta al rostro de ella.

—Preguntar si es táctico o personal.

—¿Y si digo ambas cosas?

—Entonces me voy y mantengo despejada la ruta más cercana.

—¿Y si crees que estoy equivocada?

—Digo por qué una vez. Luego sigo el plan a menos que nuevos hechos cambien el mapa.

Ella le sostuvo la mirada el tiempo suficiente para asegurarse de que las palabras tenían sustancia.

—Bien.

La boca de él se tensó, no de ira. De pesar.

—No deberías haber tenido que entrenarme para respetar una habitación contigo dentro.

—No, no debería.

La admisión quedó entre ellos y no rompió nada. Eso era nuevo. Clara se volvió hacia la pantalla antes de que la ternura pudiera convertirse en distracción.

—Saca el mapa de rutas.

Rian desplegó la copia impresa y la pegó con cinta al armario junto al panel.

La mano izquierda alisó el papel mientras la derecha se mantenía alejada de los controles de ella.

El ramal de vigilancia contra incendios, el cobertizo inferior, el pasaje de servicio, la bodega, la trampilla de ventilación antigua.

Líneas y etiquetas, todas antes bajo su control. Esa noche se convirtieron en terreno compartido.

—Explícame el cobertizo inferior —dijo ella.

—La bahía de motos de nieve mira cuesta abajo, puertas dobles hacia el camino inferior. La puerta de servicio interior da al antiguo corredor de combustible. El corredor pasa por debajo del ala de la cocina, atraviesa el almacén y desemboca en el pasillo del sótano detrás de la bodega.

—¿Cobertura de cámaras?

—La cámara exterior está muerta. El contacto interior debería seguir informando abierto o cerrado si no han cortado el cable.

—¿Puntos de estrangulamiento?

—Puerta de servicio. Barrera cortafuegos. Umbral de la despensa.

—Rejilla del corredor de la sala de seguridad.

—¿Anulaciones manuales?

Señaló sin tocar el panel.

—Aquí. Aquí.

—Y una detrás de las estanterías del vino si la modernización no la selló.

Clara levantó la vista.

—¿La selló?

—No.

—¿Por qué no?

—Lark dijo que las casas que se creen terminadas empiezan a matar gente.

—Me cae bien Lark.

—Te caerá bien.

Durante un segundo ridículo, el futuro se abrió pequeño y cálido en el pecho de Clara: conocer a la cuidadora después de la tormenta, devolver abrigos prestados, estar de pie en una cocina que no estuviera bajo asedio.

Cerró la imagen con suavidad en lugar de aplastarla.

La esperanza podía ser útil si no se le dejaba tomar el volante.

La radio escupió estática. La voz de Greer no se formó. La de Soren tampoco.

El silencio era peor porque dejaba que la imaginación desperdiciara energía.

Rian se removió junto a la puerta.

—Di el impulso —dijo Clara.

—Quiero bajar antes de que el punto de brecha se asiente.

—¿Razón?

—Si Soren entra en el corredor de servicio, puede dividir la casa en zonas.

—¿Riesgo?

—Quiere aislarme.

—Entonces no se lo ponemos fácil. —Clara marcó el panel con un lápiz graso del escritorio de campo—. Solo vas después de un cambio de contacto verificado.

—Te mantienes en la radio. No persigues más allá de una puerta que yo no pueda reabrir.

Lo asimiló, sombrío y atento.

—¿Y tú?

—Yo preparo el paquete. Vigilo las puertas. Me reservo una ruta que no depende de tu cuerpo.

El dolor le atravesó el rostro, no por una herida. Por comprensión.

—Esa es la cuestión —dijo ella, con voz más suave a pesar de sí misma—. Te necesito vivo, Rian. No porque seas el muro.

—Sino porque eres tú.

Su respuesta fue apenas un murmullo.

—Entonces intentaré ser alguien a quien merezca la pena alcanzar, no alguien tras quien esconderse.

El panel emitió un pitido grave y siniestro.

Alguien había forzado la vieja puerta de servicio.