CAPÍTULO 19

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La primera cámara murió mientras Clara aún tenía el calor de Rian en la piel y el sabor de la verdad en la boca.

En el monitor del estudio, la ventana norte se volvió negra. Un segundo antes se veía el cristal empañado por la tormenta, un manto de nieve y el fantasma tenue de la barandilla del porche. Al siguiente solo quedaba un cuadrado muerto con una fina línea blanca de error que parpadeaba en la esquina.

Rian lo vio al mismo tiempo que ella.

Cualquier suavidad que hubiera habido en su rostro tras lo del dormitorio se desvaneció.

Cruzó el estudio en tres zancadas, los pies descalzos silenciosos sobre las tablas frías, y tocó el lateral del monitor como si la máquina pudiera responder a su mano.

La camisa le colgaba abierta, mal abrochada por las prisas.

Clara había conseguido ponerse el jersey, los vaqueros y el vendaje limpio sobre las costillas, pero la habitación aún conservaba el calor íntimo de lo que habían elegido juntos.

A la casa le daba igual.

Otra señal se apagó.

—Cocina sur —dijo Rian.

—Sé leer etiquetas.

—Clara.

Su voz tenía autoridad, y eso casi la tranquilizó. La autoridad significaba que estaba lo bastante asustado como para recurrir a viejos hábitos. Con eso podía apañárselas.

Ya había sobrevivido a cosas peores que a un hombre peligroso que la amaba de forma destructiva. Acababa de verlo quemar una credencial maestra que probablemente valía más que el refugio, la empresa y la historia pública que había construido alrededor de ambos.

—No empieces a dar órdenes a menos que quieras perder los próximos treinta segundos peleando conmigo —dijo ella.

Rian apretó la mandíbula. El tercer monitor se apagó.

—Habitación segura —dijo Rian.

—Sí —dijo ella—. Con el disco, el portátil, la radio y todas las fuentes de energía que aún tengan carga.

Él vaciló un instante.

—Te quedarás allí.

—Trabajaré allí.

—Estarás detrás de acero.

—Y conectada a las puertas, el relé, el paquete de pruebas y a Mara si conseguimos una ventana.

Clara cerró el portátil con más fuerza de la que pretendía y se lo puso bajo el brazo. El movimiento le tiró del costado izquierdo.

El dolor estalló intenso y cruel, pero le despejó la cabeza.

—No vas a convertir la habitación más segura de esta casa en una jaula para mí. Si estoy en ella, es porque ahí están los controles.

Rian la miró fijamente. Fuera, la tormenta golpeó las ventanas con fuerza suficiente para hacer crujir los marcos. La estufa de la sala crepitó, un sonido pequeño y doméstico bajo la violencia mayor del viento y el hielo.

Entonces asintió una vez.

—Centro de mando —dijo.

Las palabras no deberían haber importado. Importaron. Clara odiaba que importaran.

Había pasado los últimos tres días recuperando a uñas el derecho a nombrar lo que le estaba sucediendo. Oírlo ceder sin adornos aflojó algo en su pecho.

—Bien —dijo ella—. Ahora muévete.

Se movieron rápido porque rápido ya no significaba descuidado.

Rian cogió el rifle del armario cerrado del estudio, lo revisó con eficiencia seca y se lo colgó con el cañón hacia abajo.

No le entregó un arma como si eso fuera a demostrar confianza.

Le entregó primero el banco de baterías y la radio satelital, luego la funda acolchada con la copia de las pruebas, luego el disco encriptado en su estuche rígido.

Objeto por objeto. Custodia por custodia.

Clara tenía las manos llenas cuando llegaron a la puerta del sótano. El refugio sobre ellos gemía bajo la tormenta. La energía se había vuelto débil e irregular, las luces parpadeaban mientras el generador luchaba por cada minuto.

El pasillo olía a humo de leña, hierro frío y al aroma más intenso del jabón de Rian sobre piel recién lavada, demasiado limpia para la guerra.

En el umbral del sótano, él se detuvo y cogió el llavero maestro del cinturón.

Ella miró las llaves antes de mirarlo a él.

—No —dijo en voz baja—. No como símbolo.

—Como acceso.

Sostuvo el llavero en la palma. Latón pesado, acero, mando electrónico, llaves de servicio etiquetadas, una llave maestra antigua.

Toda la pequeña historia de la casa y cada lugar cerrado con llave.

—Necesitas poder abrir cualquier cosa que yo pueda abrir.

—¿Y dejarte fuera?

—Si me convierto en lo que bloquea la puerta correcta, sí.

Esa respuesta la alcanzó entre las costillas, peligrosamente cerca de la herida. Clara odiaba las promesas hermosas. Eran baratas cuando nadie tenía que pagar por ellas.

Esto no parecía barato. Rian tenía el aspecto de un hombre que se arrancaba un pedazo de sí mismo y fingía que era procedimiento.

Cogió las llaves. Estaban frías del cinturón de él y demasiado pesadas para el bolsillo, así que las pasó por la correa de la bolsa del portátil y cerró el puño en torno a ellas una vez.

—Te las devolveré cuando decida que estás domesticado.

La boca de Rian casi se movió. No fue una sonrisa. Fue el recuerdo de una, cortado en seco por la señal de la cámara que moría en la tableta que sostenía.

—El oeste inferior está fuera —dijo.

—Esa no estaba en la primera secuencia de fallos.

—No.

Bajaron.

La habitación segura del sótano la había construido la paranoia de un hombre rico, pero Clara sabía respetar la buena paranoia.

La puerta era de acero bajo chapa de madera, fea solo si uno sabía qué buscar.

Dentro, las paredes estaban reforzadas, el aire era más frío que en la planta de arriba y el mostrador de trabajo se plegaba hasta convertirse en el tablero plano de un escritorio de campaña.

Un catre estrecho estaba atornillado a la pared del fondo. Los armarios contenían mantas, agua, botiquines y suficiente comida no perecedera para hacer que una semana de encierro fuera sobrellevable, aunque sombría.

Lo más importante: el viejo panel de control estaba vivo.

Su pequeña pantalla brillaba en ámbar. Estado de las puertas. Reservas de batería.

Pérdida de calor. Cortes de línea exterior. Cadena de cámaras.

Opciones de relé.

Clara dejó el portátil sobre el mostrador y lo abrió antes de sentarse. Las costillas protestaron. Las ignoró porque el dolor se había convertido en ruido de fondo.

—Necesito el estuche del disco abierto, la radio a la izquierda, el banco de baterías a la derecha. No conectes el portátil al generador hasta que yo diga. Si hay una sobretensión mientras se construye el espejo, podría corromper el paquete.

Rian obedeció. Sin sermones, sin intentar hacerse cargo. Colocó los objetos exactamente donde ella le indicó.

—¿La ruta de carga? —preguntó él.

—Por capas.

Abrió el programa de preparación de pruebas y las notas hash que Mara había enviado entre la estática esa mañana.

—Primero el espejo local. Luego un paquete legal comprimido.

—Después el paquete público con suficientes pruebas para hacer visible a Greer sin exponer datos privados de víctimas. Si conseguimos una ventana satelital limpia, envío la cadena de verificación a Mara y lanzo el paquete a cada destinatario de la cadena.

—¿Medios de comunicación?

—Dos. Primero lo legal. Los medios después de la confirmación.

—Greer intentará sacrificar velocidad a cambio de control.

—Greer puede hacer cola detrás de la tormenta, el generador moribundo y tu casa, que ha decidido quedarse ciega.

Rian apoyó una mano en el mostrador. Durante un segundo, su cuerpo pareció ocupar toda la habitación. Se contuvo y retrocedió, dándole espacio sin hacer aspavientos.

—Estás disfrutando de esto —dijo él.

—Estoy disfrutando de ser útil.

—Nunca fuiste otra cosa.

Las palabras cayeron demasiado cerca del espacio abierto entre ellos, el que habían creado sus secretos y remendado apenas lo suficiente para sobrevivir la próxima hora. Clara mantuvo los ojos en la pantalla.

—No te pongas tierno, Rian.

—No lo estaba haciendo.

—Lo estabas pensando.

—Estaba pensando que casi te encierro aquí y lo llamo protección.

Los dedos de ella se detuvieron sobre las teclas. La sala de seguridad zumbaba a su alrededor, llena del zumbido de baterías viejas y ventilación escasa.

—¿Y ahora?

—Ahora estoy intentando aprender la diferencia antes de que te cueste a ti.

Ese era el problema con él cuando era honesto. Podía serlo de forma devastadora.

Clara tragó saliva y revisó la lectura de la batería.

—Entonces aprende más rápido.

Él asintió una sola vez.

—Dime qué necesitas.

Ella lo hizo.

Durante los siguientes diez minutos, la sala de seguridad dejó de ser un búnker y se convirtió en el centro de una máquina viva. Clara trazó un mapa de las cámaras muertas contra la cuadrícula de puertas. Ventana norte, cocina sur, oeste inferior. El patrón no parecía daño de la tormenta.

El clima atacaba puntos débiles en grupos desordenados. Esto era una mano que se movía alrededor del refugio, eliminando líneas de visión sin activar la alarma central.

Rian estaba junto a ella, acercándose lo bastante despacio como para que ella sintiera cómo se contenía cada vez que quería alargar el brazo y hacer algo él mismo.

—Conoce el sistema —dijo Clara.

—Soren trabajó en dos contratos de recuperación de Vale antes de que lo despidiera.

—¿Por?

—Por disfrutar demasiado de tener ventaja.

Ella lo miró.

—Sí —dijo Rian—. Lo oigo.

—Bien. Me ahorra decirlo mientras estoy ocupada.

Tecleó un comando y abrió el sensor del cobertizo inferior.

El icono de estado parpadeó de verde a gris y otra vez a verde.

—Ahí. Eso está sucio.

Rian se inclinó.

—Cobertizo de motos de nieve.

—Pensé que la tormenta lo hacía inútil.

—Para viajar. No para acceso. Hay un pasaje de servicio antiguo desde el cobertizo inferior hasta el nivel de almacenamiento.

—Cerrado desde ambos lados.

—¿Mecánico o electrónico?

—Ambos.

—Entonces asumimos que trae herramientas o un código robado.

—Soren no roba lo que puede obligar a otro a darle.

Esas palabras quedaron flotando, gélidas, en la habitación.