CAPÍTULO 15

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Clara despertó al sonido de Rian inmóvil.

No debería haber sido un sonido, pero lo era. La vieja silla junto a la pared no crujió. Sus botas no se movieron.

Su respiración se mantuvo uniforme en la oscuridad, controlada de un modo que le decía que el sueño no se lo había llevado.

Tras las contraventanas, la tormenta arañaba el refugio con dedos duros.

Dentro, la habitación conservaba el calor de la pared de la chimenea y el suave resplandor ámbar de una lámpara de pilas con la luz al mínimo.

Le dolía el costado.

No era el dolor agudo y desgarrador del patio. Era un latido profundo y sordo bajo el vendaje fresco, de esos que castigan cada respiración pero no te roban la mente. Clara hizo inventario porque el inventario la había mantenido viva mucho antes de que Rian Vale le abriera la puerta.

Costillas izquierdas: doloridas, protegidas.

Manos: calientes.

Cabeza: despejada.

Armas: ninguna.

Llaves: visibles en la mesita de noche, junto a la bolsa de pruebas y la pequeña cámara de inspección.

El hombre que la había llevado en brazos: en la silla, obedeciendo.

Ese último hecho era el que no sabía dónde colocar.

Giró la cabeza. Rian estaba sentado con los antebrazos apoyados en los muslos, los hombros anchos en la luz tenue, el rostro tallado en sombras. Tenía los ojos abiertos.

Por supuesto que sí. Rian parecía haber sido tallado para la guardia y el castigo.

—¿Alguna vez duermes? —preguntó ella.

Su mirada se dirigió a ella de inmediato.

—Cuando las condiciones mejoran.

—Eso suena a nunca con mejor marketing.

—He dormido.

—¿Recientemente?

—Define recientemente.

Se le curvaron los labios antes de poder evitarlo. La pequeña sonrisa le tiró de la herida y la hizo sisear.

El cuerpo de Rian se tensó. No se levantó.

Ella lo notó. Él vio que ella lo notaba. Algo cálido y peligroso se movió por el espacio entre ellos porque la contención, en él, no suavizaba su intensidad.

La dirigía.

—¿Agua? —preguntó él.

—En un minuto.

La mano de Rian permaneció sobre su rodilla. Dedos largos. Cicatriz cerca del pulgar.

Sin anillo. Sin arma. Sin llave.

La mente de Clara debería haber ido a las particiones del archivo, al parche del generador, al rostro de Soren captado en un mal fotograma. Lo hizo, a retazos. Pero su cuerpo había pasado dos días aprendiendo la diferencia entre que la manipularan y que se contuvieran con ella.

Ahora entendía que él se contenía porque ella se lo había pedido.

El deseo llegó sin permiso.

La confianza no.

Quizá eso era lo primero honesto que el deseo había hecho por ella.

—Rian.

—Sí.

—Ven aquí.

Por un momento, no se movió. Sus ojos siguieron fijos en los de ella, oscuros y firmes.

—¿Para ayuda médica?

—No.

Su quietud cambió.

El pulso de Clara le golpeó en la garganta. Podría haber fingido. Podría haber hecho una broma, pedido agua, refugiarse en el dolor o el momento o el argumento racional y seguro de que el mundo se estaba desmoronando y solo los tontos buscaban contacto en medio de un asedio.

Pero estaba cansada de que Greer decidiera para qué servía su cuerpo. Cansada de que el miedo empequeñeciera cada decisión. Cansada de que la contención de Rian fuera lo único honesto en la habitación mientras ella se escondía detrás.

—Te quiero más cerca —dijo ella—. Porque te deseo. No porque tenga frío.

—No porque esté herida. Y no porque tú decidas qué pasa después de que diga eso.

Se levantó despacio, como si un movimiento brusco pudiera romper las condiciones antes de quedar fijadas.

—Dime dónde.

—Junto a la cama.

Se acercó y se detuvo allí. Las llaves descansaban entre ellos en la mesita de noche, brillando al alcance de la mano derecha de Clara.

—Más cerca —dijo ella.

Se sentó en el borde del colchón, dejando espacio entre su cadera y el muslo de ella. Su contención debería haber resultado ridícula. No lo era.

Le hacía sentir la magnitud de su deseo porque lo mantenía todo quieto hasta que ella nombrara el siguiente centímetro.

—Estás herida —dijo él.

—Lo sé.

—Estás enfadada conmigo.

—También es cierto.

—Hay verdades entre nosotros que aún no he ganado el derecho a explicar.

Su pecho se tensó.

—Eso fue casi una confesión.

—Fue una advertencia.

—Entonces escucha la mía. Si usas la verdad como muro esta noche, esto se acaba aquí.

Su mandíbula se tensó.

Ella se incorporó sobre las almohadas, despacio y con cuidado.

—No estoy pidiendo para siempre. No estoy perdonando cada puerta cerrada en tu cabeza.

—Estoy diciendo que quiero tu boca en la mía, y quiero ser la persona que diga hasta dónde llega.

Las palabras solo temblaron al final.

Rian lo vio. No la rescató de ello.

—¿Puedo besarte? —preguntó él.

La pregunta se deslizó bajo cada moretón que había acumulado por culpa de hombres que no preguntaban porque preguntar le daba a una mujer espacio para negarse.

—Sí.

Se inclinó hacia ella. Nada más. Solo eso.

Su boca tocó la de ella con un cuidado que casi la enfureció, porque había esperado control, hambre, posesión. Él le dio calidez primero. Un beso lento, lo bastante firme para ser real, lo bastante suave para poder apartarse.

Ella no se apartó.

Levantó la mano derecha hacia su camisa y tiró de él hacia abajo.

Rian dejó escapar un sonido grave contra su boca. No de triunfo. De alivio, quizás.

Necesidad bajo disciplina. La mano de él se posó en el colchón junto al hombro de Clara, no en su cuerpo, y mantuvo el peso alejado del lado izquierdo. Sabía a café y aire frío.

Besaba como un hombre que seguía las instrucciones de cada respiración que ella le daba.

Clara separó los labios y el beso cambió.

El calor la atravesó, tan intenso que el dolor se desvaneció tras él. El control de Rian no desapareció. Se profundizó.

Le acarició la nuca solo después de que ella le guiara la mano hasta allí. Deslizó el pulgar por la mandíbula de Clara con una ternura que resultaba más peligrosa de lo que habría sido la brusquedad.

—¿Estás bien así? —preguntó él contra su boca.

—Sí.

—¿Tu costado?

—Sigue en su sitio.

La respiración de él se quebró en algo cercano a una risa. A ella le gustó demasiado ese sonido.

—Esa no es la claridad médica que esperaba —dijo él.

—Duele. Estoy lúcida. Quiero esto.

—Si eso cambia, te lo diré.

—Y yo pararé.

—Pararás a la primera.

—A la primera —repitió él, echándose atrás lo justo para mirarla a los ojos.

La promesa se posó sobre su piel.

Ella le tocó el rostro. Él se quedó inmóvil bajo su palma, como si le hubiera puesto un filo en lugar de dedos. Clara recorrió la línea dura de su mejilla, la aspereza oscura de la barba incipiente, la boca que había dado órdenes y disculpas y ahora la esperaba.

—Quítate el jersey —dijo ella.

Él obedeció.

Sin florituras. Sin actuación. Se incorporó, se sacó la lana oscura por la cabeza y se quedó de pie bajo la luz de la lámpara, con la camiseta pegada a los músculos y las cicatrices.

A Clara se le cortó la respiración. Él lo oyó. Su mirada se afiló, pero no se movió.

—Vuelve —dijo ella.

Él volvió.

Este beso no fue suave. Fue cuidadoso, sí, pero cuidadoso no era lo mismo que tibio. Rian la besó como si cada límite que ella marcaba le diera algo sólido en lo que apoyarse. Clara sintió la contención en él y respondió con una decisión propia.

Deslizó la mano bajo la camiseta de él. Piel cálida. Abdomen duro.

Un estremecimiento silencioso que la hizo sentirse poderosa de una manera que ningún pendrive robado había logrado jamás.

La mano de él se cerró sobre la manta, cerca de la cintura de Clara.

—Pide —susurró ella.

Rian abrió los ojos.

—¿Puedo tocarte?

—¿Dónde?

La pregunta hizo lo que ella necesitaba. Lo obligó a nombrar el deseo en lugar de convertirlo en una niebla que engullera el de ella.

—Tu pelo —dijo él—. Tu garganta. Tu costado derecho.

»En ningún lugar que tire del vendaje, a menos que tú me guíes.

—Sí —su cuerpo respondió antes que su orgullo.

La mano de él se movió primero hacia su pelo, los dedos lentos contra el cuero cabelludo.

Luego la garganta, donde el pulso de Clara latía demasiado rápido.

Luego el costado derecho, sobre la camisa prestada, sobre la manta, sin ejercer nunca más presión de la que ella le permitía.

Clara se arqueó a pesar de la herida y se quedó paralizada cuando el dolor centelleó.

Rian se detuvo en el acto.

—No desaparezcas —dijo ella, sin aliento.

—No voy a hacerlo.

—Parecía que ibas a exiliarte a la silla.

—Parecía lo prudente.

—No pedí prudencia.

Él le miró la boca.

—¿Qué pediste?

—A ti.

Su contención se agrietó lo justo para dejar ver el calor que había debajo.

La besó de nuevo, y esta vez Clara se dejó hundir en el beso.

Se permitió sentir el peso de él apoyado junto a ella, la mano en su garganta, el hambre controlada en cada respiración que Rian arrastraba cuando ella lo tocaba.

Guió la mano de él bajo el borde de la camisa hasta su cintura, lo bastante alto para evitar el vendaje.

La palma de él encontró piel. El contacto la hizo temblar.

—Clara.

—Eso fue bueno, no malo.

—Dime si deja de serlo.

—Te lo diré.

La habitación se redujo a calidez, resplandor de lámpara, lana áspera bajo los dedos de Clara, la boca de él buscando el lugar sensible bajo su oreja porque ella inclinó la cabeza y le dijo que sí.

Él nunca le ordenó que lo mirara. La observaba porque no podía evitarlo, porque cada pequeño cambio en el rostro de ella le importaba.

Eso era peor. Mejor. Demasiado.

Ella quería más.

También sabía, con la claridad fría que le había salvado la vida, que aún había una habitación cerrada entre ellos.

No física. Peor.

La verdad.

Rian notó que el momento cambiaba. Por supuesto que sí. Su mano se quedó quieta en la cintura de ella.

—¿Qué ha pasado? —preguntó.

Ella miró la ventana de contraventanas, el fino rastro de nieve que se colaba por una junta imperfecta, las llaves junto a la lámpara.

—Quiero parar aquí.

Él retiró la mano de inmediato y se echó hacia atrás.

Perderlo fue inmediato e injusto.

—¿Te he hecho daño?

—No.

Ella se volvió hacia él.

—Por eso paro.

La comprensión le atravesó el rostro, seguida de algo parecido a la pena.